Chapitre 3 — Vœux Enchaînés

Isabella Moretti

La chapelle était suffocante.

Les plafonds voûtés s’élevaient haut au-dessus de ma tête, ornés de moulures dorées et de fresques dépeignant des saints, leurs regards éternels me jugeant silencieusement. Leurs yeux peints semblaient suivre chacun de mes pas, scrutant et condamnant chaque mouvement. Des rangées de candélabres vacillants diffusaient une lueur dorée et chaleureuse, mais cette lumière ne parvenait pas à dissiper la froideur du marbre sous mes pieds. L’air était saturé du parfum entêtant des roses—des centaines d’entre elles—amassées en bouquets extravagants tout au long de l’allée. Le rouge éclatant de leurs pétales contrastait cruellement avec la blancheur immaculée du marbre ivoire et la vacuité du rituel se déroulant entre ces murs.

Les invités étaient assis dans une attente silencieuse, formant une mer de costumes parfaitement taillés et de robes étincelantes. Des murmures s’élevaient, aussi aigus que des éclats de lumière, flottant entre moi et l’homme qui se tenait à l’autel.

Adrian DeLuca.

Il se tenait immobile, tel une statue taillée dans la pierre. Ses larges épaules remplissaient à la perfection les contours impeccables de son costume noir, et sa cravate argentée reflétait la lumière d’un éclat métallique. Il incarnait une maîtrise absolue, chaque centimètre de lui-même restant impénétrable, inaccessible. Même à cette distance, ses yeux bleu-gris perçants restaient ancrés sur moi, tels ceux d’un rapace, implacables.

Le bras de mon père se cramponnait au mien comme un étau, sa poigne implacable alors qu’il me guidait le long de l’allée. Je refusais de croiser son regard. Stefano Moretti, l’homme qui avait marchandé ma liberté pour éponger ses dettes. L’homme dont la trahison m’avait conduite ici. Sa voix basse s’insinua près de mon oreille, sifflante comme celle d’un serpent.

« Souris, Bella. Tu sauves cette famille. »

Ces mots étaient une lame, s’enfonçant profondément entre mes côtes. Je ravalai la réplique brûlante sur le bout de ma langue, choisissant le silence comme acte de défi. Qu’il pense que j’étais docile. Qu’ils le pensent tous.

Les murmures s’intensifièrent à mesure que nous approchions de l’autel. Je savais ce qu’ils disaient : Pauvre Isabella Moretti, l’agneau sacrificiel. Troquée contre l’empire des DeLuca comme une vulgaire monnaie d’échange.

Mais ils ne verraient pas mes failles. Je redressai mon menton, tendis ma colonne vertébrale, et à chaque pas, je façonnai mon visage en un masque impénétrable, à l’image de l’impassibilité d’Adrian. Je répondrais à leur pitié par une froide défiance.

Lorsque nous atteignîmes l’autel, mon père relâcha enfin mon bras. L’absence de sa prise me laissa une sensation étrange de vide, comme si je dérivais. Pendant un bref instant, je me tins seule. Les yeux d’Adrian se plissèrent légèrement lorsqu’ils croisèrent les miens. Ce n’était ni du mépris, ni de la compassion. C’était un défi, un défi qui envoya un frisson glacé le long de ma colonne vertébrale.

Le prêtre commença à parler, sa voix grave et solennelle, chaque mot tombant comme du plomb dans l’air.

« Nous sommes réunis aujourd’hui pour célébrer l’union d’Isabella Moretti et d’Adrian DeLuca, une alliance qui lie deux familles, deux héritages, dans la confiance et la loyauté… »

Confiance et loyauté. L’ironie était si amère qu’elle aurait pu m’étouffer.

Mon cœur battait à tout rompre alors que la cérémonie avançait, chaque mot pesant sur moi comme une chaîne de fer. Les invités nous observaient avec une attention soutenue, leurs visages masqués par une joie feinte ou une envie soigneusement dissimulée. Je repérai Marco à l’arrière de la salle, ses lèvres pincées en une ligne dure. Sa présence était un maigre réconfort, bien que son mutisme me piquât plus que je ne voulais l’admettre.

« Consentez-vous, Isabella Moretti, à prendre cet homme pour époux légitime ? »

La question résonna, se réverbérant dans l’immensité de la chapelle. Ma respiration se suspendit, mon pouls battant à mes tempes. La pièce sembla retenir son souffle, chaque regard rivé sur moi. Mes doigts se crispèrent autour du bouquet, les épines des roses perçant la soie du ruban jusqu’à ma paume. La douleur m’ancrait dans le réel.

Le regard d’Adrian restait fixe, inébranlable. Son visage était impassible, mais une tension presque palpable vrombissait entre nous, comme un fil électrique vibrant sous la surface. Je déglutis difficilement, le mot s’étranglant dans ma gorge avant que je ne l’expulse.

« Oui, » dis-je, ma voix stable malgré la tempête qui faisait rage en moi.

Le prêtre se tourna vers Adrian. « Et vous, Adrian DeLuca, consentez-vous à prendre cette femme pour épouse légitime ? »

« Oui, » répondit-il, sa voix grave et résonnante tranchant le silence comme une lame.

Les vœux furent échangés, les alliances passées. La fine bague en platine à mon doigt me parut plus lourde qu’elle n’aurait dû l’être, sa présence étrangère et intrusive. Lorsque la main d’Adrian effleura la mienne, son toucher était froid, calculé. Je luttai contre l’instinct de me soustraire, ma défiance bouillonnant juste sous la surface.

« Vous pouvez embrasser la mariée, » déclara le prêtre.

Adrian s’avança, réduisant l’espace entre nous. Sa main s’éleva pour entourer mon visage, son geste étonnamment doux. Ses yeux s’adoucirent l’espace d’un instant, cherchant dans les miens quelque chose que ni lui ni moi ne pouvions nommer. Puis ses lèvres effleurèrent les miennes, légères et fugaces—un geste qui ressemblait davantage à la conclusion d’un contrat qu’au début d’un mariage.

Des applaudissements polis résonnèrent dans la chapelle, timides et insincères.

La main d’Adrian se posa au creux de mon dos alors qu’il me guidait hors de l’allée. Son geste était ferme, possessif—un rappel silencieux de ce que j’étais devenue.

La réception se déroula dans la vaste salle de bal du domaine DeLuca, une opulence glaciale et intimidante, à l’image de son propriétaire. Des lustres en cristal pendaient tels des étoiles immobiles, projetant leur lumière fragmentée sur le marbre glacé du sol. Des miroirs dorés reflétaient la grandeur tamisée de la pièce, tandis que des serveurs impeccablement vêtus circulaient parmi les invités, leurs plateaux chargés de flûtes de champagne scintillant.

Je me tenais près du bord de la salle de bal, feignant un intérêt pour une conversation avec une femme parée d’une robe scintillante. Elle parlait avec exaltation de sa dernière acquisition artistique, mais ses paroles n’étaient qu’un bruit de fond noyé dans une mer de musique de quatuor à cordes. Mon regard vagabondait, glissant sur la foule, sur les alliances et les rivalités qui se tramaient sous la surface.

De l’autre côté de la pièce, Adrian se tenait au milieu d’un groupe d’hommes dégageant une puissance indéniable et une menace latente. Il s’appuyait légèrement contre un pilier de marbre, une nonchalance calculée, bien que son regard perçant ne laissait rien échapper.

Comme s’il avait senti mon regard, ses yeux croisèrent les miens et me figèrent sur place. L’air entre nous semblait vibrer, un lien invisible se tendant. Son expression ne changea pas, mais quelque chose dans son regard fit monter la chaleur à mes joues, malgré moi.« Votre mari semble assez… autoritaire, » dit la femme assise à côté de moi, son ton mêlant à la fois envie et curiosité.

Je forçai un sourire, prenant une lente gorgée de champagne. « Autoritaire est un mot pour le qualifier. »

Elle ricana, inconsciente de la pointe d'ironie dans ma voix.

Plus tard dans la soirée, je me retrouvai dans la chambre principale, debout près de la fenêtre. Les jardins s’étendaient en contrebas, leurs haies dessinant des ombres déchiquetées sous la lumière blafarde de la lune. La pièce, majestueuse et imposante, affichait des meubles en acajou sombre et des rideaux de soie lourds, exhalant un luxe écrasant et suffocant. Mes doigts trouvèrent instinctivement le pendentif Caravaggio autour de mon cou, en suivant doucement les contours.

La porte s’ouvrit derrière moi, et je me paralysai. Les pas d’Adrian résonnaient, délibérés, mesurés. Il s'arrêta à quelques mètres, sa présence emplissant la pièce comme un poids palpable.

« Il est tard, » dit-il calmement, sa voix grave et posée, brisant le silence.

« Je n’arrivais pas à dormir, » répondis-je, mon regard fixé sur nos reflets tremblants dans la vitre.

Un silence pesant s’étira entre nous, chargé de paroles inexprimées.

« Ce pendentif, » dit-il enfin, ses yeux se posant sur le médaillon qui reposait contre ma clavicule. « Caravaggio, n’est-ce pas ? »

Je pivota légèrement, surprise. « Oui. ‘Judith décapitant Holopherne’. »

« Un choix intéressant, » murmura-t-il, un faible sourire sans joie effleurant ses lèvres.

Je fronçai légèrement les sourcils. « En quoi ? »

« Lumière et ombre, » répondit-il, faisant un geste vague. « Beauté et brutalité. Cela te correspond parfaitement. »

Ses mots restèrent suspendus dans l’air, lourds de sous-entendus. Je ne pouvais décider s’il s’agissait d’un compliment voilé ou d’un avertissement.

« Bonne nuit, Isabella, » dit-il doucement, sa voix teintée d’une chaleur inattendue, avant de se retourner et de quitter la pièce.

Je touchai le pendentif, en suivant les contours du bout du pouce. Beauté et brutalité. Lumière et ombre.

Peut-être qu’Adrian DeLuca comprenait plus de choses sur moi que je ne voulais bien l’admettre.