Chapitre 1 — La Livraison Décoiffée

Flora Hemsworth

Le doux tintement de la cloche au-dessus de la porte annonça une nouvelle arrivée, détournant l’attention de Flora Hemsworth de la délicate touche de gypsophile qu’elle tressait dans un bouquet de mariage. Ses mains restèrent suspendues en l’air, les cisailles prêtes pour une découpe précise, tandis qu’elle inspirait le mélange apaisant de roses et d’eucalyptus qui caractérisait Bloom Vigne. Mme Cartwright, sa voisine âgée, arriverait bientôt pour son habituel bouquet de marguerites. Mais au lieu du frottement familier de chaussures orthopédiques, un claquement précipité de baskets sur le parquet poli la fit se redresser.

Un homme grand et mince apparut en trébuchant, tenant ce qui ne pouvait être décrit que comme un désastre botanique. Le bouquet — ou ce qui avait peut-être été un bouquet — n’était plus qu’un amas confus de pétales écrasés et de tiges tordues. Un tournesol, plié à un angle presque comique, pendait lamentablement, comme s’il avait totalement abandonné. Des traces de terre souillaient le papier d’emballage, et quelques feuilles éparses s’accrochaient au sweat-shirt de l’homme.

« Euh… bonjour, » dit-il, d’un ton oscillant entre embarras et amusement. Il passa une main dans ses cheveux bruns ébouriffés, faisant tomber un pétale qui virevolta jusqu’au sol. Ses yeux bleus, pétillants de malice, parcoururent la boutique avant de se poser sur Flora. « Alors, euh, ceci n’est pas vraiment son état d’origine. »

Les yeux vert pâle de Flora se plissèrent tandis qu’elle jetait un regard alterné entre le bouquet et son apparent bourreau. « D’origine ? » répéta-t-elle, d’un ton neutre, mais teinté d’incrédulité.

« Oui. » Il grimaça. « Il était impeccable quand je suis parti de Floral Horizons. » Le nom résonna comme un invité indésirable, et il sembla s’en rendre compte, grimaçant à nouveau. « Mais ensuite… il y avait ce chien. Grand, duveteux, trop enthousiaste. Il a surgi de nulle part, et j’ai fait un écart pour l’éviter, je suis rentré dans un rack à vélos, et, eh bien… la gravité a fait le reste. » Il désigna vaguement les traces de terre sur son jean. « Je n’ai pas été beaucoup mieux loti. »

Flora pinça les lèvres, formant une fine ligne. Bien sûr, cela venait de Floral Horizons. La chaîne florale clinique et impersonnelle de Brynn Chambers était une épine dans le pied de Bloom Vigne depuis son ouverture le mois dernier. Et maintenant, même leurs échecs atterrissaient dans sa boutique.

« Vous êtes Rowan, » affirma-t-elle, se souvenant du coursier dont le nom avait circulé dans les potins de la ville comme un souffle de pissenlit. Le conteur. Le charmeur. Le chaos en baskets.

« C’est moi, » répondit Rowan, affichant un sourire en coin. « Et vous devez être Flora — reine des fleurs et souveraine de ce royaume enchanteur. » Il fit un geste vers les étagères rustiques de la boutique, débordant de vases d’où jaillissaient des cascades de couleurs. « Charmant endroit. Ça sent… la sérénité. Et peut-être la lavande ? »

« C’est de l’eucalyptus, » corrigea-t-elle d’un ton sec en posant ses cisailles. Croisant les bras, elle s’avança vers lui. « Et que faites-vous exactement dans ma boutique avec cette… catastrophe ? »

Rowan baissa les yeux vers le bouquet, comme s’il le remarquait pour la première fois. « Ah oui. Eh bien, j’espérais que vous pourriez… » Il hésita, la bravade dans sa voix fléchissant l’espace d’un instant. « … le réparer ? »

Flora le fixa, interloquée. Réparer ça ? Cette épave mutilée ? Tout en elle criait de le renvoyer sur-le-champ — de lui dire de rapporter son désordre au royaume fluorescent de perfection de Brynn. Mais le sens du devoir professionnel, allié à une étrange pitié pour le tournesol maltraité, lui retint la langue.

Elle soupira, tendit les mains et dit : « Je vais voir ce que je peux faire. Mais je ne promets pas de miracles. »

Le visage de Rowan s’illumina lorsqu’il lui tendit le bouquet, ses mouvements prudents, comme s’il confiait un animal blessé. « Eh bien, je préfère tenter ma chance plutôt que de laisser derrière moi un massacre floral. »

Flora retint une réplique cinglante et se dirigea vers son poste de travail. Ses doigts trièrent instinctivement les fleurs récupérables, coupant soigneusement les tiges et éliminant les pétales endommagés. Rowan s’installa sur un tabouret proche, sans y être invité, remplissant la boutique silencieuse d’une énergie nerveuse qui mettait Flora sur les nerfs. Trop proche. Trop bruyant. Trop… désordonné.

« Alors, » commença Rowan, arrachant une feuille errante du comptoir, « est-ce que vous donnez des noms à vos bouquets ? Par exemple, celui-ci pourrait s’appeler “Le Dernier Combat du Tournesol”, non ? »

Les lèvres de Flora tressaillirent malgré elle, mais elle refusa de le regarder. « Je préfère laisser les fleurs parler d’elles-mêmes. »

« Intéressant comme approche, » dit-il en se penchant en avant. « Mais je dirais que ces fleurs hurlent pour avoir une seconde chance. »

« Et je dirais que vous êtes la raison pour laquelle elles en ont besoin, » répliqua-t-elle, ses mots aussi tranchants que ses cisailles.

« Touché. » Il sourit, bien qu’une ombre de quelque chose — de l’humilité ? — passa sur son visage. Il observait son travail avec une intensité qui fit légèrement vaciller ses doigts. « Vous savez, » dit-il, d’un ton plus doux cette fois, « votre boutique a une ambiance manuscrite. Comme si Bloom Vigne était une lettre écrite sur un papier épais et élégant. Floral Horizons ? Définitivement un e-mail — parfaitement formaté, mais sans âme. »

Ses mains s’arrêtèrent en plein mouvement, et elle lui lança un regard en coin. Son sourire en coin était là, mais en dessous, il y avait quelque chose de plus chaleureux. Authentique.

« Les lettres manuscrites ont toujours leur place, » dit-elle finalement en reprenant son travail. « Tout n’a pas besoin d’être modernisé pour avoir du sens. »

« Bien dit, Génie des Fleurs. » Rowan leva un stylo imaginaire en guise de salut.

Avant que Flora ne puisse répondre, la cloche au-dessus de la porte tinta à nouveau. Mme Cartwright entra d’un pas traînant, son sac crocheté balançant à son côté. Ses yeux perçants se fixèrent immédiatement sur Rowan.

« Flora, ma chère, qui est ce jeune homme qui encombre votre comptoir ? » demanda-t-elle, d’un ton aussi sec que les marguerites qu’elle avait une fois tenté de conserver avec de la laque.

« Je suis Rowan, » répondit-il, se levant avec une révérence théâtrale. « Coursier professionnel, conversationniste amateur et destructeur de fleurs. »

Mme Cartwright émit un grognement peu impressionné, mais se tourna vers Flora. « Je prendrai mes marguerites, si vous n’êtes pas trop occupée à écouter ses âneries. »

Réprimant un sourire, Flora attrapa un bouquet dans un vase proche et l’emballa avec soin. Alors qu’elle le lui tendait, elle sentit le regard de Rowan persister — curieux, scrutateur. Un poids qu’elle ne pouvait tout à fait ignorer.

« Eh bien, » dit Rowan tandis que Mme Cartwright s’éclipsait, « je suppose que c’est mon signal pour vous laisser en paix. Merci pour la mission de sauvetage, Flora. »"Je t’en dois une."

"Tu m’en dois plusieurs," corrigea-t-elle en tendant le bouquet réparé.

Rowan rit doucement, ses yeux bleus scintillant. "Je vais l’ajouter à ma liste. À la prochaine, sorcière des fleurs." Avec un autre salut imaginaire, il sortit, laissant derrière lui une fine traînée de pétales écrasés.

Alors que la porte se refermait, Flora expira lentement. Ses doigts effleurèrent le comptoir, s’ancrant à sa surface fraîche et familière. Elle jeta un regard au bouquet, désormais soigneusement arrangé et rayonnant de l’indéniable touche de son art. Le parfum d’eucalyptus flottait encore, se mêlant au souvenir du sourire espiègle de Rowan.

Rowan Lake était une perturbation qu’elle n’avait pas souhaitée : imprévisible, chaotique et absolument exaspérant. Pourtant, alors que la lumière du soleil traversait les fenêtres encadrées de lierre, Flora se surprit à se demander—l’espace d’un instant fugace—ce que cela pourrait être de laisser un peu de chaos entrer dans sa vie.