Chapitre 2 — Bloom Vine : Un Sanctuaire

Flora

La lumière du matin traversait en oblique les fenêtres encadrées de lierre de Bloom Vine, projetant des reflets dorés sur les sols en bois verni. Flora se tenait derrière le comptoir rustique, ses mains habituées travaillant avec précision pour disposer un bouquet de pivoines rose pâle. Le cliquetis rythmique des cisailles formait une mélodie apaisante — chaque coupe était méticuleuse, chaque tige soigneusement placée. Elle chérissait ces heures précieuses avant l’ouverture de la boutique, quand le monde extérieur semblait encore somnoler et que l’atmosphère intérieure était remplie de promesses. Ici, elle contrôlait chaque détail. Ici, tout avait un sens — et rien, pas même l’ombre menaçante de Floral Horizons, ne pouvait troubler cette tranquillité. Pas encore.

Son regard se posa sur la pièce centrale de la boutique : une collection soignée de bouquets censés capturer la vivacité de la saison. Les couleurs étaient éclatantes mais harmonieuses, exactement comme elle l’avait imaginé. Sous les arrangements reposait un écriteau manuscrit : « Chaque pétale raconte une histoire. » Cette phrase était devenue un mantra pour Bloom Vine, bien que ces derniers temps, face à la concurrence croissante, elle ressemblait plus à un rappel de ce qu’elle s’efforçait de protéger.

Le tintement de la clochette de la porte interrompit sa rêverie. Flora leva les yeux, s’attendant à voir Goldie avec un plateau de brioches à la cannelle ou Mme Cartwright et son insatiable penchant pour les marguerites. À la place, une jeune femme d’une vingtaine d’années entra, serrant un petit orchidée en pot. Ses yeux étaient gonflés de rouge, et ses lèvres fermées comme pour contenir une vague d’émotions.

Flora posa ses cisailles et contourna le comptoir, son foulard fleuri flottant légèrement sur son épaule. « Bonjour, » dit-elle doucement, joignant ses mains devant son tablier. « En quoi puis-je vous aider ? »

La femme hésita, ses doigts se crispant autour du pot en céramique. « Je… » commença-t-elle, puis s’arrêta, sa voix se brisant. « Je ne sais pas si vous vous souvenez, mais je suis venue le mois dernier pour acheter cette orchidée. C’était pour ma mère. » Elle fit une pause, prenant une profonde inspiration pour se stabiliser. « Elle est décédée la semaine dernière. »

Les mots flottèrent entre elles, lourds mais fragiles. Une douleur sourde traversa la poitrine de Flora, rappelant l’incertitude de son adolescence, debout au milieu du chaos du divorce de ses parents. La perte avait cette étrange habitude de s’enraciner dans des endroits calmes — les rebords de fenêtres, les pots de fleurs, et parfois, dans les cœurs d’inconnus. Elle hocha doucement la tête, ses yeux vert pâle emplis de compassion. « Je suis désolée d’apprendre cela, » dit-elle sincèrement.

Les lèvres de la femme esquissèrent un sourire empreint de douceur et de tristesse. « Elle aimait beaucoup cette orchidée. Elle la gardait sur le rebord de la fenêtre de la cuisine et lui parlait tous les matins, comme à une nouvelle amie. » Sa voix trembla légèrement, mais elle continua. « Je me demandais… si vous pourriez m’aider à conserver quelques-unes de ses fleurs. Pour en faire un souvenir. »

Le cœur de Flora se serra devant la vulnérabilité de cette requête, mais elle afficha un sourire rassurant. « Bien sûr. Les fleurs ont une manière de garder nos souvenirs vivants. Je pourrais presser les fleurs pour vous, ou nous pourrions les transformer en quelque chose avec de la résine — un pendentif, peut-être ? Ou un cadre ? »

Le visage de la femme s’éclaira, un mélange de soulagement et de gratitude dans ses traits. « Ce serait parfait. Merci. »

Flora accepta l’orchidée avec des gestes délicats, la berçant comme si elle contenait une mémoire vivante. « Cela prendra quelques semaines, » dit-elle avec précaution, « mais je vous promets que cela en vaudra la peine. »

La femme hocha la tête, ses yeux brillants d’émotion. « Merci, Flora. Vraiment. »

Lorsque la porte tinta derrière elle, Flora retourna au comptoir, posant l’orchidée avec révérence. Elle posa une main sur le bois usé, s’imprégnant du moment. Des instants comme celui-ci lui rappelaient pourquoi elle avait ouvert Bloom Vine. Les fleurs n’étaient pas de simples décorations — elles étaient des conteuses. Témoins des jalons de la vie, qu’ils soient teintés de joie ou de douleur. Et entre ses mains, elles pouvaient devenir quelque chose d’éternel. Elle pensa à la mère de la jeune femme, parlant à l’orchidée chaque matin comme si elle répondait. Peut-être, d’une certaine manière, l’avait-elle fait.

Flora inspira profondément, pressant ses doigts contre le comptoir frais. Le poids émotionnel de l’échange semblait s’accrocher à elle, comme une brise légère parfumée à la lavande. Elle se dirigea vers l’arrière-boutique pour récupérer son tableau des tâches quotidiennes, ses pas mesurés, le soleil illuminant les rangées de vases scintillants. L’arrière-boutique sentait légèrement l’encre et la lavande — une odeur apaisante qu’elle associait à ses matinées de planification. Mais alors qu’elle tendait la main vers le tableau, son regard s’arrêta sur un livre relié en cuir niché dans un coin de l’étagère.

Le carnet de souvenirs.

Ses doigts hésitèrent avant de le prendre. Le cuir usé était doux sous sa main, les bords effilochés par des années de manipulation. Elle ouvrit la première page, où un brin de thym pressé reposait contre un croquis d’un arrangement abandonné des années plus tôt. Les couleurs étaient discordantes, l’équilibre imparfait, et pourtant… quelque chose dans cette crudité la toucha. C’était imparfait, mais c’était le sien.

Elle tourna d’autres pages remplies de croquis, de photographies et de designs inachevés. Une cascade de pétales séchés s’effritait légèrement lorsqu’elle tournait une page, leurs couleurs fanées racontant silencieusement le passage du temps. Elle s’arrêta sur un design particulier qu’elle avait écarté parce que les hortensias s’étaient fanés de manière inégale. À l’époque, cela lui avait semblé être un échec, mais maintenant, des années plus tard, cela lui paraissait presque charmant. L’asymétrie semblait… vivante.

Le souvenir de Rowan et de son énergie chaotique lui vint en tête : ce sourire en coin, ce tournesol qui pendait négligemment, comme un combattant fatigué. Il semblait si à l’aise avec ses propres erreurs, les accueillant avec humour et désinvolture. Que ressentirait-elle, se demanda Flora, si elle acceptait l’échec comme une étape naturelle de la croissance, plutôt qu’une faute personnelle ? Une pointe de quelque chose — admiration, envie, ou peut-être curiosité — se tordit dans sa poitrine. Mais la pensée la piqua, ses contours trop aiguisés pour la laisser indifférente.

Elle secoua la tête, refermant brusquement le carnet de souvenirs. Ce n’était pas le moment pour l’introspection. Elle remit le livre à sa place et retourna à l’avant de la boutique, où la lumière du soleil formait des flaques dorées sur le sol. Les clients n’allaient pas tarder, et il restait des bouquets à préparer, des vases à nettoyer, des commandes à emballer.Le tintement de la clochette interrompit ses pensées lorsque Mme Cartwright fit irruption avec son habituel sac rempli de bric-à-brac crochetés, ses yeux perçants scrutant les présentoirs de la boutique.

« Bonjour, Flora, » dit-elle d’un ton sec et direct, fidèle à elle-même. « J’imagine que mes marguerites sont prêtes ? »

Flora sourit, tendant déjà le bouquet joyeux qu’elle avait soigneusement préparé plus tôt. « Bien sûr. Coupées fraîches ce matin. »

Mme Cartwright accepta les fleurs avec un regard critique, comme si elle cherchait le moindre défaut. « Ravissant, comme toujours. Je n’ai pas aperçu ce jeune livreur ce matin. Comment s’appelle-t-il déjà ? Rowan ? »

Flora réprima un soupir en se tournant vers le comptoir. « Pas encore. »

« Hmm, » marmonna Mme Cartwright en glissant les marguerites dans son sac. « Eh bien, qu’il ne vous détourne pas, ma chère. Vous avez un véritable don. Ne laissez personne vous dire le contraire. »

Ces mots, bien que brusques, réchauffèrent le cœur de Flora. « Merci, Mme Cartwright. J’espère qu’elles apporteront un peu de lumière à votre journée. »

« Elles le font toujours, » répondit la vieille femme, son ton s’adoucissant légèrement. Avec un dernier hochement de tête, elle s’éclipsa, laissant derrière elle un léger parfum de marguerites.

Flora la regarda s’éloigner, les coins de ses lèvres s’étirant en un sourire discret. La boutique commençait à s’animer, le rythme de la journée s’installant progressivement dans sa cadence familière. Et pourtant, une partie d’elle ne pouvait chasser de son esprit le souvenir de l’album dans l’arrière-boutique — ni les questions qu’il soulevait.

Et si elle se permettait d’embrasser l’imperfection ? De s’écarter des limites minutieuses qu’elle avait érigées autour de sa vie ?

Cette pensée s’attarda alors qu’elle retournait à son poste de travail, ses mains bougeant instinctivement parmi les pivoines et les gypsophiles. Les parfums, les textures, les couleurs — c’était son langage, sa manière unique de donner du sens au monde. Et peut-être, juste peut-être, pourrait-elle apprendre à laisser ces éléments s’exprimer d’une voix qui n’était pas toujours parfaite.

Alors que la boutique retrouvait son effervescence et que la journée se déroulait, Flora se surprit à murmurer doucement un mantra sous son souffle, aussi régulier que le rythme de son travail : Une fleur à la fois. Une fleur imparfaite à la fois.