Chapitre 3 — Le Fiasco du Cadeau de Mariage

Emma

La boîte était posée sur le comptoir, immaculée et innocente, un ruban blanc noué en son milieu comme un nœud sur un cadeau prêt à exploser. Tess se tenait en face de moi dans ma cuisine, ses stilettos bleu électrique tapotant le carrelage au rythme d'une malice imminente. Ce son semblait résonner dans la pièce, où des cartons à moitié déballés de décorations de mariage inutilisées restaient dans les coins, tels des témoins silencieux de mon humiliation. À travers la fenêtre, la silhouette de la ville scintillait faiblement dans la brume du matin, en contraste frappant avec le chaos qui mijotait à l’intérieur.

"Ça," déclara Tess en désignant la boîte comme si elle contenait le secret du bonheur éternel – ou du moins de la vengeance éternelle –, "ça va être épique. Fais-moi confiance."

Épique. Le mot flottait dans l'air, chargé de promesses. Mesquinerie, peut-être. Hilarité, probablement. Mais plus que tout, cela semblait... risqué.

"Tess, tu es sûre de toi ?" demandai-je, fixant la boîte comme si elle allait soudainement pousser des jambes, courir jusqu'au seuil de la porte de la mère de Ryan, et annoncer : "Emma est encore amère !"

Tess leva les yeux au ciel, la lumière jouant sur sa coupe à la garçonne alors qu'elle se penchait en avant. "Emma, chérie, quand est-ce que je t'ai mal conseillée ?"

Je la fixai d’un regard appuyé. "Tu veux vraiment que je réponde à ça ?"

Ignorant ma remarque, elle attrapa un des petits mots manuscrits posés sur le comptoir. "‘Parfois, il faut un rappel que tout n’est pas aussi doux qu’il en a l’air. Savourez les bonbons,’" récita-t-elle avec emphase, avant de me tendre le papier comme s'il s'agissait d'un ticket gagnant.

Je soupirai, prenant le mot de sa main et le relisant encore une fois. Les mots semblaient me narguer, sûrs de leur effet.

"C’est tellement évident, Tess. Ils sauront que ça vient de moi."

"Bien sûr qu’ils sauront que ça vient de toi. C’est le but !" dit-elle en levant les mains, comme si je venais d’affirmer que les cupcakes étaient surestimés. "Là, il ne s’agit pas de subtilité, Emma. Ça parle de reprendre ton pouvoir."

Je regardai de nouveau la boîte. Les petits pots de miel à l’intérieur, chacun étiqueté avec "E R, Doux Commencements" en lettres dorées et élégantes, avaient autrefois symbolisé l’amour et l’optimisme. Maintenant, ils semblaient être devenus le cœur d’une blague douteuse.

Je mordis ma lèvre. "Et si ça se retourne contre moi ?"

Tess sourit, un de ces sourires qui vous font vous demander si elle avait déjà commis un meurtre sans se faire prendre. "Se retourner contre toi ? Chérie, ça va atteindre sa cible si parfaitement que Cupidon lui-même prendra des notes."

Malgré mes réticences, je ne pus m’empêcher de laisser un petit sourire apparaître sur mes lèvres. Tess avait cette incroyable capacité à transformer mes pires idées en ce qui ressemblait à des plans de génie.

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Le lendemain matin, je me tenais près de la porte, la boîte à la main, le ventre noué. La cuisine autour de moi ressemblait à un musée du désarroi, avec des centres de table à moitié déballés et la tasse préférée de Ryan, encore posée sur le comptoir comme si elle me défiait de la jeter. Mes paumes moites serraient fermement le ruban, et mon cœur battait si fort que je m’attendais presque à ce que les voisins s’en plaignent.

Je faisais les cent pas, jetant un regard à l’horloge toutes les quelques secondes. L’idée d’envoyer cette boîte me remplissait d’un mélange d’exaltation et d’effroi. Une partie de moi imaginait Ryan l’ouvrant, sa façade parfaite se fissurant légèrement. Une autre partie de moi imaginait sa mère débarquant comme un faucon des réseaux sociaux, disséquant chaque détail pour divertir son public en ligne.

La sonnette retentit, et je me figeai. Après une profonde inspiration, j’ouvris la porte au livreur.

"Madame ?" dit-il, tendant la main.

J’hésitai, mes doigts jouant nerveusement avec le ruban. Et si c’était une erreur ? Et si je nourrissais l’humiliation que je cherchais à fuir ? Mon souffle s’arrêta, et pendant un instant, je songeai à claquer la porte et prétendre que rien de tout cela n’était arrivé.

Mais la voix de Tess résonna dans mon esprit : "Ce n’est pas à propos d’eux. C’est à propos de toi."

Je lâchai prise.

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Deux jours plus tard, j’étais assise à mon bureau, feignant de me concentrer sur une proposition de design pour un nouveau client quand mon téléphone vibra. Une notification.

Calloway Estate.

Rien que le nom me glaça le sang. Lentement, comme si l’ouverture de l’application risquait de libérer une ancienne malédiction, je déverrouillai mon téléphone.

Le message était une photo d’un des pots de miel, son étiquette mettant en évidence le monogramme "E R." Le pot, disposé sur un comptoir en marbre éclatant, baignait dans une lumière parfaite, tel la star d’une publicité de luxe. La légende disait :

"Même les choses les plus douces peuvent laisser un goût amer. Un rappel de toujours choisir l’élégance plutôt que la mesquinerie. #S’éleverAuDessus #GrâceEnTouteCirconstance #ClasseAvantTout"

Mon estomac se noua. Mon visage s’enflamma tandis que je parcourais les commentaires, un mélange de sympathie polie et de remarques à peine voilées.

"Eh bien, c’est une manière d’attirer l’attention," disait l’un.

"Aïe. On dirait que quelqu’un est encore amer," lisait un autre.

Je laissai tomber mon téléphone sur le bureau, enfouissant mon visage dans mes mains. Ma poitrine se serra, et des larmes me montèrent aux yeux. L’humiliation était écrasante – un poids physique qui m’écrasait.

"Tess," marmonnai-je entre mes dents.

Comme invoquée par ma pure exaspération, mon téléphone sonna. Le nom de Tess s’afficha sur l’écran.

"Dis-moi que tu l’as vu," dit-elle, sa voix vibrant d’un mélange d’horreur et de fascination.

"Oh, je l’ai vu," répondis-je. "Tu veux m’expliquer comment ça s’est passé ? Parce que je suis à peu près certaine que cette boîte était censée aller à Ryan, pas à sa mère."

"D’accord, tout d’abord," commença Tess, "comment elle a mis la main dessus ? Elle a mis ses mails sous surveillance ou quoi ?"

"Probablement transférés à son adresse," dis-je sèchement.

Tess laissa échapper un sifflement grave. "Ça, c’est... flippant. Mais aussi un peu impressionnant, de manière effrayante et intrusive."

"Ce n’est pas drôle, Tess," rétorquai-je. "Maintenant, tout internet pense que je suis une ex-mariée rancunière incapable de tourner la page."

"Correction," dit Tess sur un ton bien trop enjoué à mon goût. "Tout internet pense que tu es une ex-mariée spirituelle et rancunière incapable de tourner la page. Et honnêtement ? Je pense que tu t’en sors en ayant l’air plutôt badass."

Je gémis, m’enfonçant dans ma chaise. "Tess, je ne voulais pas avoir l’air badass. Je voulais du closure. Maintenant, je me sens juste... humiliée. Encore."

Il y eut une pause à l’autre bout du fil. Quand Tess reprit la parole, sa voix était plus douce. "Emma, écoute.« Je sais que ce n’est pas ce que nous avions prévu. Mais tu dois arrêter de te soucier de ce que les autres pensent de toi—en particulier les Calloway. Ce n’est pas à propos d’eux. C’est à propos de toi. »

Ses mots tombèrent avec un poids silencieux. Elle avait raison, bien sûr. J’avais passé tellement de temps dans ma relation avec Ryan à essayer de m’intégrer dans le monde raffiné de sa famille que j’en avais perdu de vue qui j’étais vraiment. Peut-être que ce fiasco était un signe qu’il était temps d’arrêter de me préoccuper de leurs opinions une bonne fois pour toutes.

« D’accord, » dis-je enfin. « Mais plus de plans de vengeance. Au moins pour un moment. »

« Affaire conclue, » dit Tess. « Mais pour être honnête, je pense toujours que l’idée des pots de miel était géniale. »

Je ris malgré moi. « Tu es impossible, tu le sais ? »

« Impossible mais fabuleuse, » répondit-elle. « Maintenant, va faire quelque chose qui te rend vraiment heureuse, pour une fois. Et appelle-moi si tu as besoin de renforts. Ou de vin. »

« Merci, Tess, » dis-je, sincèrement.

Après que nous ayons raccroché, je restai silencieuse un long moment, fixant la proposition de design à moitié terminée sur mon écran. Mon regard se posa sur le stylo-plume vintage posé à côté de moi, son corps noir et doré brillant faiblement sous la lumière.

Je le pris, mes doigts traçant les gravures délicates. Lentement, je retirai son capuchon et posai la plume sur le papier. L’encre coulait librement, et à mesure que des lignes, des courbes et des arabesques prenaient forme, je ressentis quelque chose s’éveiller en moi—une étincelle.

Pour la première fois depuis des semaines, je me sentais à nouveau un peu moi-même.