Chapitre 2 — Vin, malheur et la proposition d'une organisatrice de mariages
Emma
La sonnette retentit juste au moment où je me demandais si manger une baguette entière à l'ail sortie directement du congélateur constituait un acte de soin personnel ou le début d'une descente dans la folie. Ma main resta en suspens, une goutte de condensation perlant sur la surface glacée de la baguette. La sonnette retentit à nouveau, insistante et stridente, transperçant le cocon de misère que j'avais méticuleusement construit : des couvertures non lavées, une bouteille de merlot à moitié vide, et la lueur douce de mon ordinateur portable diffusant en boucle des documentaires sur des faits divers criminels. Cette lumière projetait des ombres anguleuses sur les murs, des formes qui reflétaient si bien le chaos en moi.
Pendant une seconde, j’envisageai de ne pas répondre, mais la sonnette persistait, et le monde extérieur forçait son chemin dans mon sanctuaire, que je le veuille ou non.
« Emma, ouvre ! » La voix chantante de Marissa traversa la porte, chaleureuse avec une pointe d'autorité. « Je sais que tu es là. J’ai apporté du vin et des glucides, alors ne me force pas à utiliser ma clé. »
Je grognai, un son traînant qui évoquait une porte rouillée. Mes jambes protestèrent lorsque je me levai du canapé, engourdies par des heures d'immobilité. En passant devant le miroir du couloir, je croisai mon reflet : des cheveux emmêlés ressemblant à un nid d'oiseau, des traces de mascara qui me donnaient l'air d'un raton laveur, et de légères marques rouges sous mes yeux, laissées par trop de larmes. Parfait. Tout ce qu'il fallait pour inspirer confiance.
La porte s’ouvrit en grinçant, révélant Marissa, debout comme une sorte d’ange bohème de la miséricorde. Une bouteille de vin pendait d’une main, et un sac en papier dépassait de l’autre. Ses boucles auburn dansaient dans l'air humide du printemps, légèrement frisottées, mais son expression mêlait inquiétude et familiarité.
« Oh, ma chérie », soupira-t-elle en entrant sans attendre d'invitation. « On dirait que tu t'es fait attaquer par une housse de couette enragée. »
« Ce serait le moment le plus marquant de ma journée », marmonnai-je en me décalant pour la laisser entrer. Un léger parfum de jasmin l’accompagnait, en contraste frappant avec l'air rassis de mon appartement.
Avant que je ne puisse refermer la porte, une deuxième voix s’éleva, nette et inimitable. « Et dire que je pensais qu’on partageait le chaos. Là, c’est juste pathétique. »
Tess Moreno entra dans la pièce comme un ouragan, ses talons bleu électrique claquant sur mon parquet avec la précision d’un métronome. Elle portait un trench-coat imprimé léopard qui s’évasait dramatiquement à chacun de ses mouvements, et son sac cabas — une monstruosité qui semblait contenir la moitié de sa garde-robe — pendait lourdement à son épaule.
« Je ne t’ai pas invitée, » dis-je sèchement en la fusillant du regard.
« Non, mais tu aurais dû, » répondit Tess en laissant tomber son sac sur ma table basse avec un fracas théâtral. « Tu es une femme en crise, et je suis une femme qui sait gérer les crises. Pense à moi comme ta marraine la bonne fée, sauf qu’au lieu de citrouilles et de souris, je jongle avec les chagrins d’amour et les spectacles. »
Marissa se tourna vers moi, les sourcils levés en une interrogation silencieuse. « Tu n’as pas mentionné qu’elle serait là, » murmura-t-elle, sa voix basse.
« Elle n’était pas censée l’être, » chuchotai-je en retour, déjà agacée par la migraine qui menaçait de poindre.
Tess frappa dans ses mains, attirant notre attention avec l’assurance de quelqu’un capable de dompter une salle pleine de PDG tout en ayant le temps de critiquer leurs costumes. « Bon, mesdames, passons aux choses sérieuses. Emma, tu te morfonds depuis combien de temps déjà ? Trois jours ? »
« Deux, » corrigeai-je en me laissant retomber dans les bras du canapé. Les coussins m’engloutirent, témoins bosselés des heures passées ici ces derniers jours.
« Deux jours de trop, » déclara Tess en s’installant sur l’accoudoir avec une aisance calculée. « Écoute, tu es triste, tu es en colère, et ton ex-fiancé est probablement là dehors, sirotant un scotch hors de prix sans ressentir la moindre culpabilité. Alors, qu’est-ce qu’on va faire à ce sujet ? »
Marissa posa le vin et le pain sur le comptoir de la cuisine, ses gestes délibérés et apaisants. « On va soutenir Emma, la laisser digérer tout ça, et ne pas la pousser à faire quelque chose de précipité, » dit-elle fermement, une mise en garde silencieuse dans ses yeux.
Tess esquissa un sourire, imperturbable. « Oui, bien sûr. Mais écoutez-moi : la vengeance. »
Je la dévisageai. « La vengeance ? »
« Pas un truc comme un incendie criminel, » précisa-t-elle rapidement en agitant une main manucurée. « Je parle de quelque chose de classe. Cathartique. Un truc qui dit : “Tu t’es attaqué à la mauvaise femme.” »
Marissa poussa un soupir audible, sa patience testée. « Emma n’a pas besoin de vengeance. Elle a besoin de temps. Et peut-être d’une thérapie. »
« Je suis juste là, vous savez, » dis-je, légèrement exaspérée, mais sans réelle force.
Elles m’ignorèrent.
« Emma, » reprit Tess, se penchant vers moi d’un air conspirateur, sa voix baissant à un chuchotement théâtral, « tu ne veux pas le faire un peu culpabiliser ? Je veux dire, le texto qu’il a envoyé… »
« Ne commence pas, » interrompis-je en levant une main. Le mot s’effaçait à peine de mon esprit, brûlant comme un acide dans ma gorge. « Ne dis pas le mot “texto”. »
Elle referma la bouche, bien que l’éclat dans son regard promettait qu’elle n’avait pas terminé.
Marissa s’assit à côté de moi, sa voix douce comme un baume face à l’agitation implacable de Tess. « Écoute, je comprends. Tu as mal, et tu en as parfaitement le droit. Mais les plans de Tess ne te feront pas te sentir mieux. Ils vont juste te tirer vers le bas. »
« Plans ? » répéta Tess, feignant l’indignation. « Je préfère les appeler… des exercices thérapeutiques. »
« Ils impliquent des confettis ou l’humiliation publique ? » demandai-je d’un ton sec, bien qu’une pointe de curiosité s’éveillât en moi.
« Pas encore, » répondit-elle avec un clin d’œil, son sourire s’élargissant comme si elle relevait un défi.
J’expirai lourdement, passant mes mains dans mes cheveux, regrettant immédiatement lorsqu’elles se prirent dans des nœuds. « Je ne sais pas. Une part de moi veut brûler chaque souvenir de lui et passer à autre chose, et une autre part de moi veut… je ne sais pas, qu’il ressente au moins un peu à quel point je me sens mal. »
La main de Marissa trouva la mienne, son contact apaisant. « C’est normal. Mais tu vaux mieux que de te rabaisser à son niveau. »
« Et tu es plus créative, » intervint Tess, saisissant sa chance. « C’est pourquoi j’ai déjà préparé une liste d’idées. »
Elle plongea dans son sac et en sortit un carnet, qu’elle ouvrit avec un geste théâtral. Marissa gémit, plus fort cette fois. « Oh, par pitié… »
« Option numéro un, » commença Tess, les yeux brillants. « On lui envoie une boîte avec tes souvenirs inutilisés du mariage, accompagnés de petites notes. »"Quelque chose d'un peu osé, comme : ‘J’espère que tu apprécieras ces dessous de verre, vu que tu n’es pas resté assez longtemps pour les utiliser.’"
Un reniflement moqueur m’échappa malgré moi. "C’est… en fait assez drôle."
Marissa me lança un regard d’avertissement. "Emma."
"Quoi ?" dis-je sur la défensive. "Je peux rire. Ça ne veut pas dire que je vais le faire."
Tess sourit, sentant une fissure dans ma détermination. "Option deux : on invente une fausse histoire à son sujet et on la balance sur ce blog à potins que toute la ville lit. Quelque chose d’inoffensif mais embarrassant, comme s’il s’était fait attraper en train de voler des fournitures de bureau ou—"
"Hors de question," coupa Marissa, d’une voix ferme. "C’est ridicule."
"Le ridicule, ça marche," répliqua Tess, imperturbable.
Les deux s’affrontèrent, leur dispute m’éclaboussant, tandis que je fixais le carnet dans les mains de Tess. Une partie de moi savait que Marissa avait raison—la vengeance ne guérirait pas la douleur dans ma poitrine ni n’effacerait le souvenir du lâche message de Ryan. Mais une autre partie… celle qui repassait sans cesse ses mots en boucle, qui bouillait à l’idée qu’il puisse continuer sa vie sans conséquences… cette partie voulait y réfléchir.
"Tess," dis-je, coupant leur querelle. "Je vais y réfléchir. Pas de promesses."
"Ça me va," dit-elle en refermant brusquement le carnet.
Marissa poussa un soupir, clairement frustrée mais peu désireuse d’insister davantage. "Très bien. Mais si ça te retombe dessus, ne viens pas pleurer."
"Je n’y songerais même pas," répondit Tess avec un sourire triomphal.
Une heure plus tard, après leur départ, je me retrouvai à fixer le carnet que Tess avait "accidentellement" laissé sur la table basse. Mes doigts hésitaient au-dessus de la couverture, partagés entre le ranger dans un tiroir et l’ouvrir. La pluie de printemps dehors tapotait doucement contre la fenêtre, un rappel rythmique que le monde continuait d’avancer. La vengeance, pensai-je. Peut-être que ce n’était pas la solution. Mais peut-être, juste peut-être, que c’était un début.
