Chapitre 1 — Prologue : Le Miroir Brisé

Les cris résonnaient dans les vastes couloirs du domaine familial des Diaz, ricochant sur les sols froids en marbre et les meubles anciens imposants. Ils traversaient l’air comme un poison, s’infiltrant dans les murs mêmes, qui semblaient emprisonner leurs échos. Le murmure constant de la pluie dehors se mêlait au tic-tac lointain d'une horloge grand-père, un contraste cruel avec le chaos qui se déroulait en contrebas.

Mia était recroquevillée dans un coin de sa chambre, ses bras frêles enroulés autour de ses genoux. Le parfum léger de sa mère—des gardénias rehaussés d’une note vive d’agrumes—persistait, comme une excuse silencieuse, un fragile fil de chaleur dans une maison qui avait depuis longtemps oublié la douceur.

En bas, les hurlements s’intensifiaient, devenant plus aigus, plus venimeux. Un fracas retentit—un vase, peut-être, ou l’une des assiettes décoratives accrochées dans la salle à manger. Puis survint le bruit que Mia redoutait le plus : le claquement de la chair contre la chair. Ce son fendit l’air comme un coup de fouet, transperçant sa poitrine et lui coupant le souffle. Les pleurs étouffés de sa mère suivirent, bientôt noyés dans les rugissements furieux d’Eduardo Diaz.

« Tu crois que tu peux me répondre ? » tonna la voix d’Eduardo, lourde de rage et de l’ivresse du whisky. « Dans ma maison, tu apprendras ta place ! Toujours ta place ! »

La respiration de Mia se bloqua, devenant irrégulière et superficielle. Ses ongles s’enfonçaient dans ses genoux, laissant des croissants de lune à travers le tissu de son pyjama. Elle voulait se boucher les oreilles, fermer l’accès à ce cauchemar qui se jouait en bas, mais elle n’osait pas. Le silence était son seul avertissement : quand les cris s’arrêtaient, le pire était à venir.

La porte était légèrement entrouverte, laissant apparaître une étroite fente sur le couloir faiblement éclairé. Mia fixait cette ouverture, immobile, ses yeux allant du trou de serrure à l’espace béant. Sa main tremblait à l’idée de pousser la porte pour la fermer, mais elle n’osait pas risquer le grincement des gonds.

Le bruit lourd des chaussures en cuir d’Eduardo sur les escaliers envoya une vague de terreur dans tout son être. Chaque pas était délibéré, résonnant comme des coups de feu dans le silence oppressant. Les muscles de Mia se tendirent alors qu’elle retenait son souffle, tiraillée entre l’instinct de fuite et la paralysie de la peur. Sa petite silhouette tremblait, mais elle restait figée.

En bas, la voix de sa mère, faible mais reconnaissable, s’éleva : « Mia ! » appela-t-elle, douce mais insistante, teintée d’urgence et d’autre chose : d’amour.

Le regard de Mia se tourna vers la porte, son cœur battant si fort contre sa cage thoracique qu’elle crut qu’il allait éclater. Le deuxième appel de sa mère arriva quelques instants plus tard, plus pressant cette fois. « Mia, mi amor ! »

Le bruit des bottes d’Eduardo s’interrompit brusquement en haut de l’escalier. Sa voix devint un grondement venimeux. « Ne crois pas que j’en ai fini avec toi », cracha-t-il, des mots dégoulinant de menace.

L’estomac de Mia se noua, la bile montant dans sa gorge. Elle se précipita vers sa commode, ses mains tremblantes fouillant dans le tiroir du bas. Caché sous une pile de vêtements usés se trouvait son secret : un éclat de verre soigneusement enveloppé dans un vieux morceau de tissu. Elle l’avait trouvé des semaines plus tôt, brillant sinistrement dans le jardin après qu’Eduardo eut brisé une bouteille dans une de ses colères ivres. Elle ne savait pas pourquoi elle l’avait gardé à l’époque—elle avait juste senti, profondément, qu’elle pourrait en avoir besoin.

Ses mains tremblantes déballèrent l’éclat. Ses bords scintillaient sous la lumière pâle de sa lampe de chevet, irréguliers et tranchants. La surface déformée reflétait son image, et pendant un instant, elle se vit comme une créature brisée, une collection de fragments à peine maintenus ensemble. Sa lèvre trembla, mais elle s’obligea à inspirer profondément, calmant sa respiration.

Si elle pleurait maintenant, elle ne s’arrêterait pas. Et il n’y avait pas de temps pour pleurer.

« Mía de mi alma », la voix de sa mère flotta à nouveau, plus douce cette fois, presque un murmure. « Va, mon amour. Tu dois partir. »

Ces mots l’enveloppèrent, lourds et réconfortants, comme un bouclier contre la tempête. La voix de sa mère n’était pas une supplication—c’était un commandement. Elle la remplit d’une détermination qui fleurit dans sa poitrine comme un feu. Elle serra l’éclat fermement, le bord mordant sa paume, un discret rappel des enjeux. La légère douleur l’ancrait.

Le couloir demeurait silencieux, à l’exception de la respiration rauque d’Eduardo. Il ne bougeait pas, sa présence tendue, prête à bondir comme un prédateur. Mia n’hésita plus. Elle se tourna vers la fenêtre, l’ouvrant avec un soin méticuleux. Les gonds grincèrent doucement, et elle se figea, retenant son souffle. Lorsqu’aucun son ne vint du couloir, elle ouvrit la fenêtre davantage, laissant l’air frais de la nuit caresser sa peau rougie. Il portait une odeur de terre humide et l’acidité âcre du quartier industriel en contrebas.

La chute n’était pas très haute, mais les buissons sous la fenêtre paraissaient denses et rigides. Ses mains tremblaient alors qu’elle grimpait sur le rebord de la fenêtre. L’éclat de verre était fermement tenu dans une main, son bord tranchant scintillant, tel un fragment de courage volé.

Derrière elle, la voix d’Eduardo s’éleva à nouveau, une tempête de jurons et de menaces dirigée vers sa mère. Mia hésita un instant, jetant un dernier regard vers la porte entrouverte. Elle pria pour garder en mémoire la voix de sa mère—pas les cris, mais l’amour sous-jacent. Le commandement murmuré. « Va. »

Un autre fracas retentit dans les escaliers, suivi du bruit le plus terrifiant de tous : le silence.

Mia sauta du rebord de la fenêtre dans l’obscurité en contrebas.

L’impact secoua tout son corps, envoyant une douleur fulgurante dans ses jambes, mais elle ne s’arrêta pas. Elle traversa les buissons emmêlés, les branches rugueuses écorchant sa peau et s’accrochant à ses cheveux. L’air froid mordait ses joues et les lumières de la ville au loin devinrent floues alors que les larmes emplissaient ses yeux. Mais elle les retint.

Derrière elle, le domaine s’élevait, sa grandeur ternie par le lierre rampant et la faible lueur des fenêtres. Les murs imposants ne semblaient plus indestructibles. Pour la première fois, Mia envisagea qu’ils puissent s’effondrer.

Elle courut de toutes ses forces, ses poumons brûlant et ses jambes vacillant.Lorsqu’elle s’arrêta, elle avait atteint une petite clairière à la lisière du domaine. Les lumières de la ville scintillaient faiblement à l’horizon, une promesse lointaine d’anonymat. Les genoux de Mia fléchirent, et elle tomba en avant, le tesson glissant de sa main et atterrissant doucement dans la terre.

Ses mains tremblaient tandis qu’elle le fixait, son souffle court et irrégulier. La lumière de la lune se reflétait sur sa surface, déformée et brisée, mais brillante d’une tranquille défiance. À cet instant, le reflet de Mia lui renvoya son image, les yeux écarquillés et méconnaissables. Pourtant, la terreur qu’elle y voyait commençait à se transformer. Sous cette peur, quelque chose de plus dur, de plus tranchant, avait pris racine.

La détermination.

Mia saisit de nouveau le tesson, le serrant fermement malgré la morsure des bords contre sa peau. Elle tira sur l’ourlet de sa robe, le tissu cédant sous la lame dentelée. Avec des mains tremblantes mais résolues, elle grava les lettres dans le tissu effiloché. Chaque coup de tesson résonnait avec son cœur, irrégulier mais déterminé. Les lettres gravées dans le tissu étaient grossières mais indéniables :

« Nunca más. »

Plus jamais.

Ces mots s’inscrivirent dans son âme tout aussi sûrement que sur le tissu. Ce n’étaient pas juste un vœu. C’était une promesse écrite dans le sang et la volonté.

Mia se releva, le tesson fragile mais inébranlable dans sa main. Elle se tourna vers les lumières de la ville. Ses bras la brûlaient, ses jambes tremblaient, et sa poitrine était toujours secouée par les échos de la voix de son père. Mais elle n’allait pas s’arrêter.

Les cicatrices s’effaceraient, avec le temps. Mais elle n’oublierait pas. Et elle ne pardonnerait pas.

Survivre ne suffisait pas. Elle allait se battre.

Et cette fois, elle allait gagner.