Chapitre 1 — La journée parfaite s’effondre

La salle de bal sur le toit du Grand Marlowe Hotel brillait avec une précision que seule Margot Hensley pouvait orchestrer. Chaque détail, des somptueux arrangements floraux en cascade faits de pivoines rose pâle et d'orchidées blanches à la douce lueur ambrée des lustres, murmurait la perfection. L'air portait la signature olfactive de l'hôtel — un subtil mélange de bois de santal et d'agrumes — qui semblait aujourd'hui cruel et moqueur. Margot se tenait à l'écart, près du bord de la pièce, les mains fermement serrées autour de son pendentif en saphir, un cadeau de Ryan. Le poids froid de la pierre pressée contre sa paume, habituellement réconfortant, semblait aujourd'hui oppressant, comme s'il absorbait la tension qui irradiait de son corps.

Elle lissa d'une main sa robe ivoire élégamment taillée, tandis que l'autre serrait contre elle son « Precision Planner ». Ce carnet, son fidèle compagnon, avait été son phare dans le tumulte des préparatifs du mariage. Chaque page, méticuleusement annotée, représentait l'ordre, le contrôle et la promesse d'un avenir sans faille. Elle avait vérifié et revérifié chaque détail jusqu'à ce que l'encre semble gravée dans le papier. Rien ne pouvait mal tourner. Pas aujourd'hui.

Et pourtant, Ryan n'était pas là.

Son regard se posa sur l'ancienne horloge accrochée au mur opposé. Quinze minutes de retard par rapport à l'heure prévue pour la cérémonie. La trotteuse polie avançait avec une précision insupportable, chaque mouvement résonnant comme un coup de marteau contre son calme. Sa respiration s'accélérait, saccadée et irrégulière. Elle se tourna vers Sophie Alvarez, sa demoiselle d’honneur et meilleure amie, qui se tenait à quelques pas, vêtue d'une robe vert d’eau, une teinte qui semblait parfaitement correspondre à sa personnalité pétillante.

« Où est-il ? » La voix de Margot, basse et tranchante, fendit l'air comme une lame.

Les yeux bruns de Sophie glissèrent vers l'horloge, son éclat habituel tempéré par une pointe d'inquiétude. Elle ouvrit la bouche, hésitant avant de répondre : « Peut-être qu'il y a des embouteillages ? » Son ton se voulait léger, mais l'incertitude dans son sourire la trahissait.

Les yeux perçants de Margot se rétrécirent, sa voix glaciale. « Il habite à dix minutes d’ici. »

Avant que Sophie ne puisse réagir, la coordinatrice de l'événement s’approcha. Son visage pâle et ses mains tremblantes trahissaient une nervosité contenue. Elle tenait une enveloppe scellée, comme si elle craignait qu’elle lui brûle les doigts. « Mademoiselle Hensley, » commença-t-elle d'une voix hésitante, « ceci a été laissé à la réception pour vous. »

Les doigts de Margot tremblèrent lorsqu'elle prit l'enveloppe, une boule se formant dans son estomac. Elle chercha du regard Sophie, qui était restée immobile, son expression indéchiffrable. Pendant un instant, le léger murmure des conversations mondaines autour d’elles sembla plus intense, plus aigu. Margot déchira l’enveloppe, et le monde entier sembla se rétrécir jusqu'à ne plus contenir que la feuille qu’elle tenait. Une écriture familière. Un message qu'elle aurait voulu ne jamais lire.

*Margot, je ne peux pas faire ça. Je suis désolé.*

La lumière des lustres parut s'effacer, ne laissant qu'un éclat cru et éblouissant. Les arrangements floraux, autrefois témoins d'une élégance exquise, semblaient désormais criards et oppressants. L'air lui pesait sur la poitrine, chargé de l'intensité de chaque murmure et chaque regard curieux dans son dos. Ses genoux vacillèrent, mais elle se tint droite, ses doigts crispés contre le papier qu'elle froissait inconsciemment.

« Tu plaisantes ? » La voix de Sophie brisa le silence lourd comme du verre. Elle avait saisi la note des mains de Margot, son visage rouge de colère en parcourant les mots. « Il n’a même pas eu le courage de te le dire en face ? Quel— »

« Arrête, » coupa Margot, sa voix basse et tremblante. Elle ne pouvait pas se permettre de perdre le contrôle. Pas ici. Pas devant eux. Elle sentait les regards fixés sur elle, entendait les murmures s’amplifier, devenant plus aigus, tels des lames pointées vers son dos.

Sa mère arriva alors, sa robe émeraude bruissant tandis qu’elle avançait avec une grâce mesurée. Les diamants de ses boucles d’oreilles scintillaient, créant de minuscules reflets qui semblaient déplacés dans ce moment de chaos. « Margot, ma chérie, » commença-t-elle, sa voix d’ordinaire posée laissant filtrer une infime note d'inquiétude. « Les invités commencent à se poser des questions. Peut-être devrions-nous— »

« Non. » Margot secoua la tête avec fermeté, se redressant davantage. « Ryan sera là. Il est juste… en retard. »

Même en prononçant ces mots, ils sonnaient creux. Une douleur sourde tordait son ventre, et elle sentait les fissures se former dans le masque qu’elle avait soigneusement façonné. Inspirant profondément, elle tourna le dos à la pièce, déterminée à se protéger des regards et des murmures persistants. La perfection du Grand Marlowe, autrefois son refuge, lui semblait désormais une moquerie cruelle.

« Margot… » La voix de Sophie était douce, sa main effleurant le bras de Margot. « Sortons. »

Margot hésita, ses ongles s’enfonçant presque dans la couverture de cuir de son carnet. Puis elle hocha la tête, avançant d’un pas mesuré vers la sortie. La traîne de sa robe glissait sur les planchers lustrés, un écho fantomatique de la journée qu’elle avait planifiée avec tant de soin. Les invités s’écartèrent sur son passage, leurs murmures mourant dans un silence oppressif.

Le trajet jusqu'au rez-de-chaussée dans l'ascenseur fut suffocant. Margot fixait son reflet dans les parois métalliques, contemplant son maquillage impeccable, ses cheveux parfaitement coiffés, sa robe qui avait nécessité six ajustements pour atteindre une perfection absolue. Pourtant, elle ne se reconnaissait plus. Elle ressemblait à la mariée qu’elle avait rêvé d’être, mais se sentait vide, fragile, comme une coquille brisée.

La route jusqu’au domaine des Hensley se déroula dans un brouillard de conscience. Margot resta figée sur le siège passager, ses yeux perdus dans le paysage urbain qui défilait. Sophie ne cessait de jeter des regards furtifs dans sa direction, ses lèvres bougeant parfois comme si elle cherchait les mots à dire, mais se ravisant à chaque fois. Le silence entre elles était lourd, ponctué uniquement par le vrombissement apaisant du moteur.

Le domaine des Hensley se dressait à la périphérie de la ville, sa majesté ternie par des jardins laissés à l’abandon et du lierre rampant sur ses murs de pierre. La maison, jadis symbole éclatant de la réussite familiale, incarnait pour Margot un poids constant — celui des attentes qu’elle avait passé sa vie à tenter de satisfaire. Alors que la voiture avançait lentement dans l’allée sinueuse, une douleur sourde noua sa poitrine, mélange d’humiliation et de colère qui creusait encore plus profondément son désarroi.À l'intérieur, Sophie guida Margot directement vers le salon, où les fauteuils moelleux et la légère odeur de lavande n'offraient aucun réconfort à cette dernière, malgré son besoin désespéré. Sophie disparut dans la cuisine et revint quelques instants plus tard, portant une bouteille de vin et deux verres. Elle remplit généreusement les verres et tendit l’un d’eux à Margot, sans prononcer un mot.

Margot fixa son verre, observant le liquide rouge et riche qui tourbillonnait, à l'image de la tempête qui grondait en elle. « Je vais le faire payer, » dit-elle finalement, sa voix ferme malgré le chaos intérieur.

Sophie haussa un sourcil en s’installant dans le fauteuil en face d’elle. « Margot, je sais que tu souffres, mais la vengeance ? Ça ne changera rien… »

« Je ne cherche pas à changer quoi que ce soit, » interrompit Margot sèchement, ses yeux bleus flamboyant de colère. « Je veux qu’il regrette d’avoir osé penser qu’il pouvait m’humilier. Je veux que tout le monde sache qu’on ne s’en prend pas à Margot Hensley impunément. »

Sophie poussa un soupir en posant son verre, produisant un léger tintement. « Très bien. Mais si on fait ça, on le fait intelligemment. Et pour que ce soit clair, je pense que c’est une idée horrible. »

Les lèvres de Margot s’étirèrent en un léger sourire dépourvu de joie. « Horrible ou pas, ça va arriver. »

Au fur et à mesure que la nuit avançait, Margot se retira dans la chambre de son enfance. L’espace, resté inchangé depuis son adolescence, ressemblait à une capsule temporelle d’une version plus simple d’elle-même – celle qui n’avait pas encore compris le prix de la perfection. Elle s’assit à son bureau, ouvrit son agenda méticuleusement organisé, et feuilleta les pages soigneusement remplies pour la planification du mariage. Sur une page vierge, elle écrivit un seul mot en haut : *Vengeance.*

Son stylo resta en suspens un instant, sa respiration légère mais régulière. Lentement, délibérément, elle commença à écrire, chaque mot traçant une illusion de contrôle au milieu du chaos qui avait envahi sa vie. Pour la première fois depuis qu’elle avait lu la note de Ryan, elle ressentit un léger frisson de détermination.

Ce n’était pas terminé.

Loin de là.