Chapitre 2 — Ombres de la Petite Ville

Iris Vale

Le soleil venait à peine de franchir la ligne des arbres lorsqu’Iris Vale posa sa tasse de café sur le comptoir de la cuisine. De la vapeur s'élevait au-dessus de la céramique ébréchée, se dissipant dans l'air frais du matin qui s'insinuait à travers les fenêtres mal isolées. L’arôme subtil de térébenthine se mêlait à celui du café fraîchement infusé, un rappel discret de sa séance de peinture nocturne. Elle jeta un coup d'œil à la toile à moitié terminée posée sur son chevalet dans le coin de la pièce ; la lumière et l’ombre s’y entremêlaient, racontant une histoire qu’elle n’avait pas encore déchiffrée.

La maison était silencieuse, à l’exception du ronronnement faiblement régulier du radiateur et des craquements occasionnels du parquet lorsque Leo bougeait à l’étage. C’était son moment préféré de la journée, avant que le chaos du monde extérieur ne s’invite et que ses responsabilités ne reprennent leur emprise.

Elle se tenait près de la fenêtre, le regard perdu dans le jardin à l’extérieur. La lavande et les marguerites que sa mère avait plantées il y a des années s’entremêlaient avec les mauvaises herbes, leur beauté adoucie par le désordre. Iris aimait cet aspect—cela semblait authentique. Un reflet de sa vie, de son art : désordonné mais vivant, imparfait mais empli de sens.

Ses doigts effleurèrent le métal froid du Médaillon de l’Heure Dorée qui reposait contre sa clavicule. Elle le tint un moment, son pouce glissant sur la gravure discrète représentant un lever de soleil, avant de se tourner vers la table à manger. Son ordinateur portable était ouvert, la douce lueur de l’écran captant son regard. ShadowLens. Ce nom résonnait dans son esprit comme un battement de cœur.

Elle hésita, puis cliqua sur sa dernière publication. L’aquarelle du lever de soleil remplissait l’écran, des teintes d’ocre et de rose mêlées en une réflexion de l’aube d’hier. Ce n’était pas parfait—mais c’était le sien. Chaque coup de pinceau portait une part d’elle, brute et vulnérable.

Son regard descendit sous l’image, où un commentaire brillait comme un phare :

*"Un travail magnifique. Votre vision de la lumière est remarquable."*

Son souffle se suspendit. Elle relut les mots, sentant sa poitrine se serrer, et pendant un moment, le monde au-delà de la fenêtre s’effaça. Les photographies de cette personne l’avaient fascinée pendant des années—chacune capturait un ballet complexe de lumière et d’ombre, exprimant des vérités qu’elle n’avait jamais réussi à formuler. Que quelqu’un comme lui ait remarqué son travail semblait irréel, presque écrasant. Ses doigts tremblèrent légèrement en effleurant son ordinateur, comme si elle s’attendait à ce que le commentaire s’efface si elle clignait des yeux trop fort.

Cette validation la bouleversait, mais elle n’effaçait pas les doutes qui l’assaillaient immédiatement après. *Et si c’était un coup de chance ? Et si ce n’était pas suffisant ?*

Elle tendit la main vers son Carnet de Croquis des Pins Murmurants, le cuir usé froid sous ses doigts. En feuilletant les pages, elle s’arrêta sur de vieux croquis—des expérimentations infructueuses et des idées inachevées qui retraçaient son parcours. Son pouce s’immobilisa sur un dessin d’un lever de soleil qu’elle avait esquissé des mois auparavant, la lumière perçant à travers des nuages sombres. C’était brouillon, mais quelque chose dans le chaos des lignes semblait soudainement résonner d’une manière nouvelle.

Son crayon flotta au-dessus d’une page vierge alors que des images prenaient forme dans son esprit—de doux rayons filtrant à travers une forêt dense, la lumière tissant son chemin parmi les ombres comme si elle cherchait quelque chose. Elle appuya la pointe du crayon sur la page, esquissant un contour hésitant, lorsqu’un bruit sourd venant de la cuisine rompit sa concentration.

— Je te jure, Leo ! s’exclama-t-elle, se préparant déjà à découvrir un nouveau désordre.

Son jeune frère apparut dans l’encadrement de la porte, une boîte de céréales dans une main et un sourire penaud sur le visage. Ses cheveux bruns bouclés partaient dans tous les sens, et ses yeux verts pétillaient de malice, typique de quelqu’un pris en flagrant délit.

— Détends-toi, dit-il en levant la boîte de céréales comme un bouclier. C’est juste le grille-pain. Et techniquement, tout va bien. Le pain grillé, pas tellement.

Iris grogna en refermant son carnet de croquis. — T’es un véritable désastre, tu le sais, ça ?

— Je ne vais pas te contredire, répondit Leo tout en versant du lait dans son bol de céréales. Mais tu m’aimes quand même.

— C’est discutable, marmonna-t-elle, bien qu’un sourire effleura ses lèvres malgré elle. Elle s’appuya contre le comptoir, le regardant avaler ses céréales comme s’il n’avait pas mangé depuis des jours.

— Tu travailles sur quelque chose ? demanda-t-il entre deux bouchées, en pointant son menton vers le carnet.

— Peut-être, répondit-elle avec un ton prudent.

— Ça doit être sympa, dit-il en haussant les épaules, d’un air faussement désinvolte.

Son sourire disparut. — Qu’est-ce que ça veut dire, ça ?

— Rien. Il garda les yeux fixés sur son bol, haussant à nouveau les épaules. C’est juste que… toi, t’as le temps de peindre et tout, pendant que moi, je galère à comprendre ce que je vais faire ensuite.

C’était dit—sa frustration transparaissant à travers les fissures de son sarcasme. Les mots faisaient mal, mais c'était la légère chute de ses épaules qui serra le cœur d’Iris.

— Ce n’est pas juste de la peinture, dit-elle doucement. C’est du travail. Et c’est important pour moi.

Leo évita son regard. Il posa son bol dans l’évier avec un bruit sec et croisa les bras, son expression étrangement impénétrable. — Ouais. Bien sûr. Peu importe.

Avant qu’Iris ne puisse répondre, un coup rapide à la porte brisa la tension.

Marisol Rivera entra dans la pièce, ses longs cheveux noirs élégamment tressés sur une épaule. Un parfum épicé, chaud, comme de la cannelle, emplit l’air alors que ses talons claquaient sur le parquet. Sa présence portait, comme toujours, cette énergie joyeuse qui semblait balayer la lourdeur de la pièce.

— Bonjour, les Vale, lança Marisol avec entrain, son regard sautant de l’un à l’autre. Alors, quel délicieux chaos ai-je interrompu aujourd’hui ?

— Leo a brûlé du pain, dit Iris d’un ton plat.

— Encore ? taquina-t-elle en arquant un sourcil vers Leo.

— Ne l’encourage pas, marmonna Leo en disparaissant à l’étage avec son bol de céréales.

Le sourire de Marisol s’adoucit alors qu’elle se tournait vers Iris. — Ça va ?

Iris hésita, puis haussa les épaules. — Tu sais. Comme d’habitude.

Marisol s’installa à la table, faisant signe à Iris de la rejoindre. — Et "comme d’habitude", ça veut dire quoi ? Douter de toi-même pour rien ? Ou secrètement travailler sur quelque chose de brillant ?

Iris leva les yeux au ciel, mais une chaleur douce emplit sa poitrine.« Un peu des deux. »

« Eh bien, aujourd’hui, on se concentre sur la partie brillante, » déclara Marisol en tapotant la table. « Montre-moi. »

Iris hésita, puis ouvrit lentement son carnet de croquis à la page qu’elle venait de commencer. Le croquis représentait le contour esquissé d’une lumière douce et fragile perçant à travers des arbres denses. Elle observa attentivement le visage de Marisol, tandis que ses doigts jouaient avec le médaillon suspendu à son cou.

Marisol étudia le dessin un long moment, puis hocha la tête. « J’aime la façon dont la lumière semble vivante, comme si elle trouvait son chemin à travers le chaos. » Elle leva les yeux, son regard couleur expresso empreint de fermeté. « C’est magnifique, Iris. Tu es incroyable. »

« Ce n’est pas terminé, » répondit rapidement Iris, ses joues s’empourprant.

« Ça n’a pas besoin de l’être, » rétorqua Marisol. « Tu sais, tu as des gens partout dans le pays qui aiment tes publications. Combien de personnes dans cette ville peuvent en dire autant ? »

« Ce n’est que des réseaux sociaux, » murmura Iris, mais sa voix manquait de conviction.

« Non. Ce sont des gens qui remarquent ton talent, » affirma Marisol avec fermeté. « Et tu devrais commencer à réfléchir à ce qui vient après. Peut-être une exposition locale — ou même te construire un portfolio en ligne. Tu n’es pas juste une amatrice, Iris. Tu es une artiste. »

Le mot resta suspendu dans l’air, lourd et intimidant. Iris n’était pas sûre d’y croire — pas encore — mais entendre Marisol le dire le rendait un peu plus possible.

« Merci, » dit-elle doucement.

Marisol tendit la main à travers la table et serra la sienne. « Tu vas y arriver, » dit-elle, son ton stable et inébranlable.

Iris jeta un coup d'œil à son carnet de croquis, son crayon flottant au-dessus de la page. La lumière matinale qui filtrait à travers la fenêtre projetait des ombres chaleureuses dans la pièce, et pendant un instant, elle se permit d’y croire. Peut-être, juste peut-être, pourrait-elle sortir des ténèbres, après tout.