Chapitre 1 — Les Funérailles d’un Roi

Ream Altieri

La pluie tombait sans relâche, un martèlement régulier sur la mer de parapluies noirs rassemblés autour du mausolée de la famille Altieri. L’odeur de terre humide imprégnait l’air, se mêlant à l’acidité de l’encens qui s’élevait des braseros en laiton bordant les marches de marbre. Ream Altieri se tenait au premier rang des endeuillés, sa silhouette élancée figée dans un costume noir parfaitement taillé, portant le poids de cette journée funeste. Une fine cicatrice ornait sa mâchoire anguleuse, captant la lumière grise alors qu’il inclinait légèrement la tête, ses yeux gris perçants fixés sur le cercueil doré reposant sur le catafalque.

Le corps de Salvatore Altieri reposait dans un écrin de décadence. Un filigrane d’or serpentait sur l’acajou profond du cercueil, témoignant de la fierté et de la richesse même dans la mort. Les doigts de Ream frémirent légèrement avant de se refermer en poings. La chevalière des Altieri, tout juste passée à son doigt, semblait d’un poids écrasant—comme une chaîne en or massif, le serpent gravé sur sa surface paraissant mordre sa peau. Il résista à l’impulsion de la tourner.

La voix monotone du prêtre résonnait dans l’air, ses prières latines s’effaçant presque sous l’insistance de la pluie. L’esprit de Ream, malgré lui, vagabondait, ramené à cette nuit où le sang de son père s’étalait sur le marbre lisse du bureau familial. L’odeur métallique de la trahison s’était mêlée à la bergamote et au cuir, le parfum de Salvatore. Une seule balle avait suffi à briser des décennies de pouvoir, laissant Salvatore Altieri affaissé sur son grand bureau en chêne, une tâche cramoisie s’étalant sur sa poitrine.

Ream resserra les pans de sa veste, ramenant son attention au présent. Le cercueil étincelait à travers la brume, tandis qu’en arrière-plan, le mausolée se dressait majestueusement—un monument à un héritage désormais fissuré, aussi bien dans sa structure que dans son essence.

Le bruit de chaussures en cuir sur l’herbe mouillée détourna son attention. Il n’avait pas besoin de lever les yeux pour savoir de qui il s’agissait. Vito Marconi. La présence écrasante de son rival pesait sur ses épaules comme une lame prête à frapper.

« Ream. » La voix de Vito était douce et mesurée, tranchant à travers la solennité comme une lame de rasoir. « Ton père était une légende, » dit-il, une pause calculée alourdissant ses mots. « Puisses-tu honorer son... héritage avec ta gouvernance. »

Ream pivota lentement, mesurant chacun de ses mouvements, pour croiser le regard perçant de Vito. Le crâne rasé de Marconi brillait sous la lumière tamisée, une cicatrice barrait sa joue comme le témoignage d’un passé brutal. Ses paroles, pleines de menace voilée, étaient calibrées avec soin, chaque syllabe appuyant sur un sous-entendu.

« Les légendes ne meurent pas, Marconi. Elles perdurent, » répondit Ream, sa voix calme, mais aiguisée comme une lame bien affûtée.

Un éclair fugace d’amusement passa sur le visage de Vito, trop rapide pour être pleinement interprété. Il se pencha légèrement en avant, ses mots à peine chuchotés, mais chargés de lourds avertissements. « C’est vrai. Mais les héritages... les héritages sont bien plus fragiles. Une seule erreur, et ils se brisent. »

Il laissa sa menace flotter dans l’air avant de poser une main « amicale » sur l’épaule de Ream, une poigne qui brûlait comme un rappel acide. « Nous parlerons bientôt. »

Alors que Vito s’éloignait, se mêlant à la foule, son parfum cher mais entêtant laissa une trace amère derrière lui. La mâchoire de Ream se serra à peine. L’échiquier du pouvoir avait changé au moment où le cœur de son père s’était arrêté de battre, et désormais chaque mouvement lui appartenait. Chaque pièce, chaque individu, était soit une arme, soit une menace.

*Le contrôle, c’est la force, Ream. L’hésitation, c’est la mort.* La voix de son père résonnait encore dans son esprit.

La pluie ruisselait autour de lui, noyant les sons des endeuillés qui se dispersaient peu à peu. La tension dans ses épaules s’allégea brièvement lorsqu’une silhouette familière s’approcha. Lucia Altieri fendait la foule avec une élégance discrète, enveloppée dans un manteau noir austère. Ses cheveux sombres, épinglés en arrière, révélaient des yeux verts saisissants qui brillaient sous la pluie.

« Tu es roi, maintenant, » murmura-t-elle, sa voix basse mais ferme. Pourtant, une ombre sous ses mots trahissait une peur ou une frustration latente.

Les lèvres de Ream se pincèrent légèrement. « Ce n’est pas une question de vouloir, » répondit-il d’un ton égal.

Le regard de Lucia s’attarda sur la bague à son doigt, ses yeux se plissant subtilement avant de revenir à son visage. « Ce n’est pas seulement une question de porter la couronne, Ream. Tu dois décider quel genre de roi tu seras. Père régnait par la peur, mais— »

« Lucia. » Sa voix était coupante, bien que dénuée de colère. « Ce n’est pas un choix. C’est une question de survie. »

Son expression s’adoucit légèrement, un mélange de déception et de défi silencieux. Elle tendit la main pour essuyer une goutte de pluie sur sa manche. « Survivre ne doit pas signifier te perdre toi-même. N’oublie pas ça. »

Un moment, sa main resta posée, presque protectrice, avant de retomber. Ses pas étaient délicats mais déterminés lorsqu’elle s’éloigna vers une voiture qui attendait plus loin. Les yeux de Ream la suivirent, la tension non dite entre eux flottant encore dans l’air lourd et humide.

« Patron. »

Ream se retourna vers la voix rauque de Sapnap Mercer. Son bras droit approchait avec son assurance habituelle, vêtu d’un blouson en cuir noir qui paraissait presque inconvenant dans cette atmosphère solennelle. La pluie alourdissait ses cheveux noirs, et ses yeux sombres et vigilants balayaient la foule des endeuillés en train de se disperser.

« Les vautours sont déjà là, » murmura Sapnap avec un cynisme sec. « Marconi cherche déjà des failles. » Il inclina légèrement la tête, un sourire sarcastique flottant sur ses lèvres. « Les gars te suivront, mais ils veulent voir si t’as ce qu’il faut. Tu dois agir. Et vite. »

Ream hocha légèrement la tête, son visage impassible, bien que le poids de la bague à son doigt semblait s’alourdir. « Et la taupe ? »

L’expression de Sapnap s’assombrit, sa mâchoire se crispant. « Toujours rien. Qui que ce soit, il ou elle est doué. Trop doué. Ça pourrait être quelqu’un de proche. » Il marqua une pause, puis se pencha un peu plus près. « T’es sûr de pouvoir faire confiance à tout le monde dans cette maison ? »

Le silence de Ream était éloquent. Les leçons de son père étaient claires : la confiance était un luxe, et les luxes étaient synonymes de danger.

Sapnap expira lentement, son ton se faisant plus sincère, presque fraternel. « Écoute, » dit-il, « t’es pas ton vieux. Et c’est pas une mauvaise chose. »"Mais si tu ne leur montres pas que tu maîtrises la situation, ils te déchireront—et ils se déchireront entre eux."

Ream croisa son regard, des yeux gris acérés mais voilés par quelque chose d’indicible. Le sourire de Sapnap s’adoucit tandis qu’il tapotait légèrement l’épaule de Ream. "Tu gères, patron. Ne réfléchis pas trop, d’accord ? On est déjà suffisamment nombreux à le faire pour toi."

Un faible sourire, presque imperceptible, effleura les lèvres de Ream avant de disparaître aussi rapidement qu’il était apparu. Sapnap se détourna, observant le cimetière comme un soldat s’attendant à une embuscade.

Alors que les derniers endeuillés s’éloignaient de son champ de vision, Ream se retrouva seul devant le mausolée. Ses yeux se posèrent sur le nom gravé dans le marbre : Salvatore Altieri. Les lettres luisaient, la pluie s’accumulant dans les rainures comme des larmes sculptées dans la pierre.

Glissant une main dans sa poche, ses doigts effleurèrent la surface lisse et froide de la pièce d’échecs noire qu’il y avait dissimulée. Héritage des interminables leçons de son père, sa présence était à la fois une source de réconfort et un lourd fardeau.

La pluie faiblit, et le monde autour de lui s’effaça en un camaïeu de gris estompés. Enfin, il se retourna, ses chaussures résonnant nettement contre la pierre humide alors qu’il se dirigeait vers la voiture qui l’attendait.

Le poids de la bague à son doigt semblait s’alourdir, un rappel constant de la charge qu’il portait désormais. Une promesse autant qu’un fardeau.

Le roi était mort.

Vive le roi.