Chapitre 3 — La colère enflammée

Clara Bennett

Le martèlement rythmique des poings contre le sac de frappe lourd résonnait dans la salle de sport privée faiblement éclairée. Clara Bennett, vêtue d’un legging noir élégant et d’un débardeur ajusté, se déplaçait avec une précision presque mécanique. Ses cheveux bruns foncés, attachés en une queue-de-cheval désordonnée, collaient à son front humide, tandis que des gouttes de sueur traçaient les contours aiguisés de son visage. Le léger crissement de la chaîne du sac et la sensation froide du tapis de sol en caoutchouc sous ses pieds l’ancrèrent dans l’instant. La physicalité de ses mouvements était un antidote temporaire à la tempête qui faisait rage en elle.

Gauche. Droite. Direct. Crochet. La séquence était nette, délibérée, presque comme si chaque coup portait l’exactitude de sa colère. Pourtant, un chaos sous-jacent transparaissait dans ses gestes – un tranchant brut et non poli qui trahissait le tumulte bouillonnant sous son apparente maîtrise. Clara sentait cette fissure dans son armure soigneusement contrôlée, menaçant de s’agrandir.

Le sourire de Ryan surgit dans son esprit – ses cheveux blonds impeccablement coiffés, son bras enroulé autour d’Emily Hart dans cette publication outrageusement mielleuse sur les réseaux sociaux. Les yeux gris de Clara se plissèrent, et ses poings frappèrent plus vite, plus fort, le sac amortissant toute la violence de sa fureur.

« Remplacée », murmura-t-elle, sa voix basse et venimeuse. Le mot était tranchant, comme du verre brisé sur sa langue. Remplacée, pensa-t-elle à nouveau, comme un modèle obsolète abandonné pour une version plus flamboyante. Sa poitrine se serra à cette pensée, l’humiliation s’insinuant profondément sous ses côtes. Elle frappa le sac avec encore plus de force, le son résonnant contre les murs, écho de sa rage réprimée.

Le souvenir de la salle de bal du Galleria jaillit dans son esprit sans prévenir. Les lustres scintillants. La mer de regards empreints de pitié. Les murmures s’enroulant autour d’elle comme une fumée insidieuse. Sa mâchoire se contracta, et elle secoua la tête comme pour chasser cette vision. Les coups pleuvaient plus vite encore, son rythme vacillant, la précision de ses mouvements cédant progressivement à une frénésie désordonnée.

« Comment ose-t-il », siffla-t-elle entre ses dents serrées, sa voix à peine audible par-dessus le bruit de ses poings.

Le message texte résonnait encore dans son esprit, brutal et cruel dans sa brièveté : « Je ne peux plus faire ça. » Il tournait en boucle, un refrain impitoyable qui s’entrechoquait avec l’alerte reçue quelques heures plus tard – Ryan s’éclatant à Ibiza, une coupe de champagne à la main, tandis qu’elle restait seule au milieu des débris de leur jour de mariage. La vie qu’elle avait passée des années à construire méticuleusement avec lui s’était effondrée en un instant. Elle se souvenait encore de sa voix, basse et assurée, le jour où il avait glissé la bague à son doigt : « Nous sommes invincibles, Clara. » Ces mots, autrefois une promesse, résonnaient maintenant comme une cruelle moquerie.

Sa respiration se coupa alors qu’elle assénait un coup particulièrement violent, ses articulations picotant même à travers ses gants. Elle s’arrêta, appuyant son front contre le sac de frappe, sa poitrine se soulevant et s’abaissant violemment. Son reflet dans le mur de miroirs attira son attention – ses épaules tendues, ses joues rougies, ses yeux gris flamboyant d’une intensité qu’elle n’arrivait pas à nommer.

De la colère, oui. De la rage, certainement. Mais au-delà, une douleur rongeait les bords de sa détermination. Un murmure de doute remontait en elle, vif et implacable.

Et si c’était ma faute ?

La pensée la frappa comme un coup dans l’estomac, lui coupant le souffle. Elle l’avait enfouie sous des couches de colère et de reproches, mais maintenant, dans le silence du moment, elle surgissait à nouveau avec une clarté brutale. Et si elle avait été trop rigide, trop exigeante ? Et si son besoin de contrôle l’avait éloigné, l’avait poussé vers une autre ? La question resta suspendue dans l’air, lourde et suffocante.

Ses doigts se refermèrent plus étroitement sur ses paumes, les gants mordant sa peau. Non. Elle ne se permettrait pas de s’attarder là-dessus. Pas ce soir.

« Non », dit-elle à haute voix, sa voix ferme et tranchante, brisant le silence comme une lame. Elle se redressa, redressant sa posture. « Ce n’est pas ma faute. C’est la sienne. »

Ses mouvements reprirent, plus lents cette fois, plus maîtrisés. Elle ajusta sa position, resserrant sa technique, le chaos de ses coups précédents cédant la place à une précision calculée. Chaque coup avait un but, chaque mouvement constituait une petite reprise de contrôle. Sa respiration se stabilisa, le rythme de ses coups résonnant avec la résilience qui se solidifiait dans sa poitrine.

Son regard se posa sur son sac de sport, posé dans un coin. L’élégant étui en cuir de son stylo-plume en acier dépassait légèrement, captant la lumière tamisée. Ce stylo l’avait accompagnée dans tous les moments cruciaux de sa carrière – des contrats signés, des victoires obtenues, des débats remportés. Il était un symbole de contrôle, de pouvoir. Et maintenant, il serait l’outil pour démanteler l’image soigneusement construite par Ryan Calloway.

Elle repensa à la publication – l’audace de Ryan de s’afficher si ouvertement, si effrontément dans sa nouvelle relation. Il ne s’était pas contenté de la blesser ; il avait réécrit l’histoire, se posant en victime et elle en méchante. Cette idée fit bouillonner son sang, mais cette fois, sa colère était plus aiguisée, plus concentrée.

Ses lèvres s’étirèrent en un sourire amer. « Tu m’as sous-estimée, Ryan », murmura-t-elle, sa voix basse et dangereuse.

La porte de la salle de sport grinça en s’ouvrant, et Clara se figea, ses poings retombant le long de son corps. Elle se retourna pour voir Frank, le propriétaire sec et nerveux de la salle, jeter un coup d’œil à l’intérieur. Ses cheveux gris étaient coupés court, et le tatouage fané qui serpentait sur son avant-bras attrapa la lumière tamisée alors qu’il s’appuyait contre l’encadrement de la porte.

« Je me disais bien que j’entendais quelqu’un ici », dit-il, sa voix rauque mais pas hostile. « Combattre le mauvais ennemi ne te fera pas gagner la guerre, tu sais. »

Clara essuya son front avec le dos de son gant, offrant un sourire crispé. « Je vais y réfléchir », dit-elle d’une voix mesurée, bien que ses paroles l’aient atteinte plus profondément qu’elle ne voulait l’admettre.

Frank resta un moment, son regard fixe et évaluateur, avant d’hocher la tête. « Ne reste pas trop tard. Peu importe ce contre quoi tu te bats, ce sera encore là demain. »

Quand la porte se referma derrière lui, Clara se retourna vers le sac de frappe. Les mots de Frank résonnaient dans son esprit, s’insinuant à travers l’armure qu’elle avait si soigneusement construite.Elle retira ses gants et les déposa soigneusement sur le banc, ses doigts effleurant l'étui en cuir de son stylo tandis qu'elle attrapait sa serviette. Le poids frais de cette dernière dans sa main l'ancrait, un rappel tangible de la précision et du contrôle dont elle était si fière.

En s'aventurant dans l'air vif de la nuit, Clara s'arrêta. La ville s'étendait devant elle, une mer scintillante de gratte-ciel et de lampadaires, le bourdonnement lointain de la circulation se mêlant à la fraîcheur mordante de la brise. Cela semblait vaste, infini, comme un champ de bataille attendant d'être conquis.

Clara Bennett avait été humiliée, trahie et mise de côté. Mais elle n'était pas brisée. Pas encore. Et si Ryan pensait qu'elle disparaîtrait discrètement dans l'ombre, il allait bientôt découvrir à quel point il se trompait.