Chapitre 2 — Recoller les morceaux

Clara

Le doux ronronnement de la machine à expresso de Clara remplissait le silence de son appartement, un bruit qu’elle n’avait pas réalisé trouver apaisant avant aujourd’hui. L’arôme du café fraîchement préparé flottait dans l’air, se mêlant à la légère odeur de sa crème pour les mains à la lavande. Son appartement élégant et minimaliste reflétait la vie qu’elle avait soigneusement construite – une vie de précision et de contrôle. Chaque élément avait été choisi avec soin : le canapé crème sur mesure, la table basse en verre sur laquelle un unique livre d’art était parfaitement centré, et l’étagère méticuleusement organisée, remplie de textes juridiques et de dossiers. De grandes baies vitrées encadraient la silhouette de la ville, projetant de longues ombres froides et impersonnelles sur le parquet impeccablement poli.

Mais ce matin-là, l’ordre immaculé de son sanctuaire lui semblait oppressant, comme une cage qu’elle aurait elle-même forgée. Clara était assise à la petite table de salle à manger, son ordinateur portable ouvert mais inutilisé devant elle. Elle sirotait son expresso de manière mécanique, ses yeux gris fixant l’écran lumineux. Sa boîte de réception débordait d’e-mails non lus envoyés par des associés, des clients et son patron, mais elle était incapable de répondre au moindre d’entre eux. Elle fixait depuis plus d’une heure l’objet d’un e-mail en particulier – *Contrat Ridgeline : Révision urgente requise* – mais les mots semblaient flous, comme si son esprit refusait de les comprendre.

Cela faisait trois jours depuis le mariage – ou plutôt, depuis ce qui aurait dû être le mariage. Trois jours depuis que Ryan Calloway lui avait envoyé un message texte, détruisant en sept mots cruellement désinvoltes la vie qu’ils avaient construite ensemble : *Je ne peux pas faire ça. Je suis désolé.*

Clara serra sa tasse d’expresso, ses doigts s’enfonçant dans la porcelaine comme si cette légère pression pouvait l’empêcher de sombrer. Son esprit aiguisé, si habile à disséquer des arguments juridiques et à contrer des manœuvres d’entreprise, semblait impuissant face au chaos de ses émotions. L’engourdissement se mêlait à l’humiliation, et les deux s’affrontaient sans relâche en elle. Des images de la salle de bal du Galleria s’imposaient à son esprit malgré elle – les regards teintés de pitié, les murmures discrets, le stylo intact à côté du contrat de mariage. Son estomac se noua tandis qu’elle se remémorait la notification sur son téléphone, confirmant que Ryan s’était envolé pour Ibiza seulement quelques heures après l’avoir abandonnée.

Son stylo-plume en acier reposait sur la table à côté de son ordinateur portable, comme un rappel amer du contrat qu’elle n’avait jamais signé. Elle tendit la main et fit glisser un doigt sur la surface froide et gravée. C’était un cadeau de ses parents lorsqu’elle avait réussi son examen du barreau – un symbole de leur fierté pour ses réussites. Elle se souvenait du sourire de son père en le lui tendant, disant : *Pour toutes les batailles que tu gagneras.* Maintenant, l’objet lui semblait vide de sens, comme si sa fonction avait disparu. Elle le prit en main, dévissant et revissant le capuchon distraitement, les petits clics rompant le silence.

Le bourdonnement soudain de l’interphone la sortit de sa torpeur. Clara fronça les sourcils en jetant un coup d’œil à l’horloge. Il était à peine neuf heures – trop tôt pour des livraisons ou des visites imprévues.

« Clara, c’est moi », grésilla la voix de Sophie à travers l’interphone, vive et assurée.

Clara soupira. Bien sûr que c’était Sophie. Elle hésita, son doigt suspendu au-dessus du bouton pour la laisser entrer. Une partie d’elle voulait l’ignorer, se réfugier encore plus profondément dans le cocon silencieux de son appartement.

« Je sais que tu es là », insista Sophie. « Ta voiture n’a pas bougé depuis trois jours, et je ne partirai pas tant que tu ne m’auras pas laissée entrer. J’ai du vin, des snacks et une playlist de chansons de rupture. On y va. »

À contrecœur, Clara appuya sur le bouton. Quelques instants plus tard, Sophie fit irruption dans l’appartement dans un tourbillon de couleurs et d’énergie, sa silhouette généreuse enveloppée dans une robe bleu sarcelle audacieuse qui tranchait joliment avec la neutralité élégante de l’espace de Clara. Elle portait un sac fourre-tout débordant de ce qui semblait être tous les objets de réconfort possibles : une bouteille de vin rouge, une boîte de macarons, une couverture moelleuse et une enceinte Bluetooth.

« Cet endroit est déprimant », déclara Sophie en déposant son sac sur le canapé et en balayant la pièce d’un regard critique. « On dirait l’un de ces comptes Instagram minimalistes – beau, mais est-ce que quelqu’un y vit vraiment ? Sérieusement, où est le bazar ? Où est un peu de personnalité ? »

« Sophie », commença Clara, la voix tendue, « je n’ai vraiment pas envie de – »

« Exactement pourquoi je suis là », l’interrompit Sophie, ses yeux bruns chaleureux s’adoucissant alors qu’elle se tournait vers son amie. « Tu vas rester là à broyer du noir jusqu’à t’enterrer tellement dans ton travail que tu oublieras à quoi ressemble la lumière du jour. Pas sous ma surveillance. »

Clara ouvrit la bouche pour protester, mais Sophie leva une main pour l’arrêter.

« Pas d’arguments. Assieds-toi. »

Avec un soupir résigné, Clara s’affala sur le canapé pendant que Sophie servait deux verres généreux de vin sans se soucier de l’heure matinale. Elle tendit un verre à Clara et s’installa à côté d’elle, un regard déterminé dans les yeux.

« Bon », dit Sophie en remettant une boucle en place derrière son oreille. « Parlons-en. Ou pas. On peut juste boire du vin et écouter Adele si tu préfères. »

Clara prit une longue gorgée, la chaleur du vin se diffusant dans sa poitrine. « Il n’y a rien à dire », dit-elle finalement. « Ryan est un lâche, et j’ai été assez stupide pour croire qu’il ne l’était pas. »

« Tu n’étais pas stupide », rétorqua Sophie. « Tu étais amoureuse. Il y a une différence. »

Clara ricana, un sourire amer tordant ses lèvres. « Eh bien, l’amour te rend aveugle. Et apparemment, idiote. »

Sophie observa son amie un moment, son expression inhabituellement sérieuse. « Tu as le droit d’être en colère, tu sais. Tu as le droit de ressentir ce que tu as besoin de ressentir. »

Clara posa son verre avec une précision délibérée. « Je n’ai pas le temps pour les émotions, Sophie. Je dois garder les idées claires. Le cabinet attend de moi que je boucle l’affaire Ridgeline d’ici la fin du mois. Et je dois… passer à autre chose. »

« Passer à autre chose ? » Sophie haussa un sourcil, incrédule. « Ma chérie, tu as la capacité émotionnelle d’un mur de briques en ce moment. Passer à autre chose, ce n’est pas juste ignorer le problème. »

Clara ouvrit la bouche, prête à lancer une réplique cinglante, mais son téléphone vibra sur la table basse. Une pointe d’inquiétude la traversa tandis qu’elle jetait un œil à l’écran.

Sophie, toujours aussi perspicace, se pencha et attrapa le téléphone avant que Clara ne puisse le saisir.« Oh non, » murmura-t-elle, sa voix baissant d’un ton.

« Quoi ? » demanda Clara, son cœur battant plus vite.

Sophie hésita, sa franchise habituelle vacillant pour la première fois. Lentement, elle tourna l’écran de son téléphone pour montrer une image à Clara.

C’était Ryan. Il souriait, un bras passé nonchalamment autour d’une jeune femme aux cheveux auburn. La légende accompagnant la photo disait : *Repartir à zéro avec quelqu’un qui me comprend.*

Le sang de Clara se figea. Cette femme — Emily Hart, si sa mémoire était bonne — n’était pas une inconnue. Elle était plus jeune, plus douce, protégée des aspérités du monde impitoyable des affaires. Et surtout, elle était la raison pour laquelle Ryan l’avait quittée.

Sophie posa le téléphone avec précaution, comme si une fausse manœuvre pouvait le faire exploser. « Clara... »

Mais Clara n’écoutait déjà plus. L’humiliation qu’elle avait tenté de refouler éclata soudainement, se transformant en quelque chose de plus tranchant. De plus brûlant. La colère.

Elle se leva brusquement et commença à faire les cent pas dans la pièce. Ses talons aiguilles martelaient le parquet ciré, résonnant comme le seul son dans le silence désormais chargé de tension.

« Alors il peut juste partir comme ça, » lança Clara, sa voix dangereusement calme. « Réécrire l’histoire à sa convenance, me faire passer pour la méchante et se poser en victime. Et moi, je devrais rester là, sans rien faire ? »

« Clara, personne ne pense que— »

« Moi, je le pense. » Elle s’arrêta net, tournant un regard perçant vers Sophie, une clarté inattendue dans ses yeux. « J’ai passé toute ma vie à bâtir quelque chose de vrai. De solide. Et lui » — sa voix se brisa légèrement, presque imperceptiblement — « il piétine tout ça parce qu’il est trop lâche pour affronter les conséquences de ses choix. »

Sophie se leva à son tour et posa doucement ses mains sur les épaules de Clara. « Alors ne le laisse pas gagner, » dit-elle d’une voix douce mais ferme. « Mais ne te perds pas non plus en essayant de le détruire. Tu vaux tellement mieux que ça. Utilise ce que tu as — ton intelligence, tes compétences. C’est ta force. »

Clara plongea son regard dans celui de sa meilleure amie, la colère bouillonnant sous la surface. Elle avisa le stylo-plume en acier, toujours posé sur la table, sa surface polie captant les reflets de la lumière du matin. Lentement, elle tendit la main et le saisit, ses doigts se refermant sur le métal froid et lourd.

Pour la première fois depuis des jours, Clara ressentit quelque chose qui ressemblait à de la clarté. Ryan avait peut-être cherché à l’humilier, mais il n’avait pas réussi à la briser. Et s’il pensait pouvoir s’en tirer sans conséquences, il allait découvrir à quel point il s’était trompé.