Chapitre 3 — Les Calculs de Manik

La première émotion que Manik ressentit en entrant dans son bureau fut une irritation sourde. Elle vibrait doucement sous sa peau, un murmure de mécontentement qui mettait à mal une patience déjà fragile. La pièce était impeccablement ordonnée, chaque surface luisant sous la lumière tamisée et ambrée de la lampe de bureau. Les ombres restaient tapies dans les coins, comme hésitant à quitter totalement l'espace sous l'éclat faible mais résolu de la lumière. Une subtile odeur de bois ciré et de cuir vieilli flottait dans l'air—des symboles d'autorité et de tradition, mais alourdis par leur propre gravité. Ce lieu, son refuge, son bastion de contrôle, paraissait ce soir oppressivement étroit.

La lourde porte se referma derrière lui, le bruit résonnant dans le calme feutré de la pièce. Manik traversa la pièce à pas mesurés, ses chaussures murmurant sur le parquet en chêne sombre. Chaque mouvement était calculé, fidèle à son besoin viscéral de précision. Pourtant, ce soir, son contrôle semblait vaciller, son corps tendu, envahi par une tension qu'il ne parvenait pas à dissiper.

Il se servit un verre, presque machinalement, le liquide ambré captant la lumière douce en tourbillonnant lentement dans le cristal. Se tournant vers la fenêtre qui donnait sur les jardins du domaine, il laissa son regard se perdre dans l'obscurité. De faibles lumières de sécurité projetaient des éclats réguliers et constants sur les terrains, stables et inébranlables. Le domaine ressemblait à une forteresse, un miroir de tout ce qu'il avait bâti : méticuleusement planifié, inflexible, impénétrable. Et pourtant, quelque chose avait changé.

*Marini Rossi.*

Son nom résonnait dans son esprit, net, implacable. Il avait connu bien des oppositions, bien sûr. Des hommes qui, poussés par une bravoure éphémère, feignaient de le défier, avant que son simple regard ne les réduise à néant. Mais la résistance de Marini n'avait rien d'un spectacle. Elle était subtile, contenue juste sous la surface, inébranlable, même face à la peur. Et cela… l'intriguait. Elle n'était pas comme les autres. Et cette pensée l'obsédait.

Manik s'assit dans le fauteuil en cuir derrière son bureau, le verre froid reposant dans sa paume. Sa mâchoire se crispa alors qu'une voix familière surgit dans son esprit, sèche et tranchante : *Le contrôle est tout, Manik. Perds le contrôle, et tu perds tout.*

Il avait tiré cette leçon à la dure. Les trahisons de son père l'avaient gravée dans sa chair, une cicatrice indélébile qui façonnait chaque décision depuis. Faire confiance était un risque qu'il ne pouvait se permettre. La faiblesse, un luxe hors de portée. Et pourtant, elle était là, ébranlant son monde méticuleusement construit avec rien de plus que sa défiance.

Le grincement subtil de la porte du bureau le tira de ses pensées. Cabir entra, ses pas silencieux, bien que Manik l'ait senti venir quelques instants plus tôt. La posture calme et relâchée de l'autre homme tranchait nettement avec la tension qu'il s'efforçait de maîtriser.

"Tu es distrait," dit Cabir, sa voix posée, mesurée.

Manik ne répondit pas tout de suite. Il porta son verre à ses lèvres et but lentement, savourant la brûlure qui lui rappelait ce contrôle qu'il refusait d'abandonner. "Réfléchi," corrigea-t-il, son ton sec. "Il y a une différence."

Cabir s'avança, les mains dans les poches de son blouson en cuir, et s'appuya contre le bureau avec une désinvolture étudiée. Ses yeux sombres fixèrent Manik, l'évaluant. "Réfléchi, distrait—appelle ça comme tu veux. La fille te travaille l'esprit."

Les doigts de Manik se resserrèrent imperceptiblement autour de son verre. Il maîtrisait toujours son langage corporel, veillant à ce que rien ne trahisse l'agitation que les paroles de Cabir avaient éveillée. "Elle a un nom."

Cabir haussa un sourcil, insensible à l'irritation dans le ton de Manik. "Très bien. *Marini.* Elle reste un problème. Arun pense—"

"Arun pense avec ses poings," interrompit Manik, un éclat d'irritation dans sa voix. "La tuer ne résoudra rien."

"Ça, c'est discutable," rétorqua Cabir, son ton léger mais chargé d'une gravité sous-jacente. "La garder en vie ne crie pas non plus 'problème résolu'. Elle est un risque, et les risques dans notre monde finissent rarement bien."

Le mot résonna, pesant, aux oreilles de Manik. *Risque.* Le mot était juste, douloureusement juste. Marini était une anomalie dans un système qui ne tolère aucune imperfection. Pourtant, il l'avait épargnée—un choix instinctif qu'il ne parvenait pas à expliquer, même à lui-même. Et maintenant, les répercussions de cette décision planaient comme une ombre dans son bureau.

"Elle a vu l'allée," poursuivit Cabir, insistant d'une voix calme mais ferme. "Elle en sait trop. Alessandro la détruirait s'il découvrait son existence."

Le nom d'Alessandro Vitale fit naître une tension sourde dans la poitrine de Manik. Ce nom était du poison, un rappel constant de la menace que représentaient les Vitale. Alessandro exploitait les failles, s'insinuait dans les moindres fissures des défenses les plus solides. Si Marini tombait entre ses mains...

"Elle n'est pas comme les autres," lâcha finalement Manik, les mots franchissant ses lèvres avant qu'il ne puisse les retenir.

Le regard de Cabir s’affûta, une curiosité perçant dans ses traits. "Et ça, c'est censé rendre les choses plus simples ?"

"Non," admit Manik, sa voix grave. "Ça les rend plus complexes."

Un silence lourd s'installa, pesant comme une menace non formulée. Cabir observait Manik, ses yeux sombres cherchant des réponses que ce dernier n'était pas prêt à donner.

"Tu n'es pas du genre à hésiter," dit Cabir, rompant le silence d'un ton prudent mais teinté de défi.

Manik lui rendit son regard, son expression se durcissant. "Je n'hésite pas."

"On croirait pourtant le contraire."

Manik se leva brusquement, le bruit de la chaise raclant le sol brisant le calme. Il posa son verre avec un tintement sec et se dirigea vers la fenêtre, observant les jardins sombres et silencieux. Le bourdonnement des systèmes de sécurité résonnait faiblement à ses oreilles, un rappel constant de la forteresse qu'il dirigeait. Pourtant, même les forteresses avaient leurs failles.

"Elle est plus forte qu'elle n'en a l'air," finit-il par dire, sa voix plus posée.

Les lèvres de Cabir s'étirèrent en un sourire mince, dépourvu de chaleur. "C'est précisément pour ça qu'elle est dangereuse. Les gens forts ne se brisent pas. Ils ripostent."

La mâchoire de Manik se tendit, ses doigts crispés contre le rebord de la fenêtre. Il n'avait pas besoin de ce rappel. La force de Marini était à la fois ce qui faisait d'elle une menace et... autre chose. Quelque chose qu'il ne pouvait encore nommer.

"Tu ne lui fais pas confiance," dit Cabir, son ton neutre.« Non, » répondit Manik, sa voix froide et définitive.

« Alors pourquoi la garder en vie ? »

La question resta suspendue dans l’air, tranchante et implacable. Le regard de Manik demeurait fixé sur l’obscurité à l’extérieur. Les raisons tournaient dans son esprit, fragmentées et insaisissables. Était-ce sa résilience ? Son refus obstiné de céder ? Ou bien était-ce quelque chose de plus profond, quelque chose qu’il n’était pas prêt à affronter ?

« Elle est une énigme, » dit-il finalement, l’aveu discret, presque réticent.

Cabir renifla doucement, secouant la tête. « Tu joues avec le feu, Manik. Ne la laisse pas te brûler. »

Manik se tourna vers lui, son expression froide, inflexible. « Je ne brûle pas. »

Cabir se détacha du bureau, ses mouvements désinvoltes. « Souviens-toi juste, » dit-il en atteignant la porte, « le feu ne fait pas de distinction. Il consume tout, même les choses que tu penses intouchables. »

La porte se referma doucement derrière lui, laissant Manik à nouveau seul. Pendant un instant, le silence devint oppressant, lourd et suffocant. Son regard dériva vers le bord du bureau, où reposait la lame du stylet, son manche orné captant la faible lumière. Il tendit la main, ses doigts effleurant la poignée en cuir. La lame était un symbole de tout ce qu’il estimait—l’autorité, la précision, le contrôle. Mais ce soir, elle ressemblait à une question à laquelle il ne pouvait pas répondre.

Marini Rossi était un danger. Une menace.

Et pourtant, tandis qu’il restait là, le faible bourdonnement du système de sécurité dans ses oreilles, il ne pouvait s’empêcher de penser qu’elle pourrait aussi être tout autre chose.