Chapitre 1 — La Montre de Précision

Clara

Le tic discret de la Montre de Précision de Clara ponctuait le silence de son appartement, un son qui semblait suivre le rythme méticuleux de ses pensées. Elle la regarda pour ce qui semblait être la centième fois ce matin-là, observant les fines aiguilles noires balayer le cadran blanc avec une précision mécanique. 6 h 15. Pile à l'heure.

Son tailleur — un gris colombe doux avec un chemisier blanc impeccable — pendait au dos de sa chaise, parfaitement repassé. Elle ajusta les poignets de sa chemise, lissant un tissu qui n'avait pas besoin de l'être, et passa une main sur ses cheveux bruns foncés, s'assurant que chaque mèche était tirée en arrière dans sa queue de cheval signature. Le parfum du café fraîchement préparé flottait dans l'air, accompagné du léger bourdonnement de son ordinateur portable alors qu'elle vérifiait une troisième fois ses diapositives de présentation. Elle zooma sur un graphique, déplaçant légèrement une barre vers la gauche. L'excellence réside dans les détails, se rappela-t-elle, la voix de Margot résonnant, nette et autoritaire, dans sa mémoire.

Mais l'assurance habituelle que ces mots lui apportaient était absente ce matin. À la place, ils semblaient être un poids écrasant sa poitrine.

Clara s'appuya sur le dossier de sa chaise, ses yeux se posant une fois de plus sur la montre. Si le pitch réussissait, cela la consacrerait comme une étoile montante dans l’entreprise. Si elle échouait… sa mâchoire se serra. L’échec n’était pas une option. Pas aujourd’hui.

Son téléphone vibra, l’écran s’illuminant avec un message de Sophia.

Sophia : *Ne les laisse pas te voler la vedette aujourd’hui. Tu es brillante. Ils ont juste la chance de t’avoir.*

Les lèvres de Clara esquissèrent l’ombre d’un sourire. Seule Sophia pouvait lui donner le sentiment d’être vue d’une manière qui n'était pas liée à des métriques ou à des évaluations de performance. Pendant un instant, la chaleur de ces mots fissura son extérieur soigneusement contrôlé.

Elle commença à taper une réponse mais hésita. Que pouvait-elle écrire qui ne sonnerait pas calculé ou superficiel ?

Clara : *Merci, Soph. Je t’appelle plus tard.*

Ses doigts flottèrent au-dessus du bouton d'envoi. Elle voulait écrire davantage, quelque chose de plus léger, quelque chose qui montrerait à quel point elle appréciait la foi inébranlable de Sophia en elle. Mais le tic de la montre la ramena à la réalité. Pas le temps pour ça maintenant. Elle appuya sur envoyer, ferma la discussion et reporta son attention sur les diapositives.

À 6 h 45, son sac était prêt — ordinateur sécurisé, copies papier rangées soigneusement — et elle enfila ses talons avec la précision habituelle de quelqu'un qui l'avait fait des milliers de fois. La ville n’attendait personne, et Clara Hastings était déterminée à garder une longueur d’avance.

Dans l’ascenseur qui descendait de son appartement, tout était silencieux, les parois miroitées reflétant son apparence maîtrisée. Dehors, la ville la salua avec sa symphonie habituelle de chaos : klaxons, pas pressés, et une rafale de vent soudaine qui tira sur son manteau. L’horizon se dressait devant elle, ses structures d’acier et de verre capturant le rose pâle du petit matin. Les talons de Clara résonnaient sur le trottoir alors qu’elle rejoignait le flot de professionnels en route vers leurs destinations.

Sa Montre de Précision battait en rythme avec ses pas lorsqu’elle entra dans le hall de son immeuble de bureaux. L’odeur familière du cuir et des produits de nettoyage industriels emplit ses narines, la ramenant dans sa routine.

« Bonjour, Mme Hastings, » l’interpella le vigile en touchant le bord de sa casquette.

« Bonjour, » répondit Clara, d’une voix polie mais brève. Son esprit passait déjà en revue son pitch, la séquence des diapositives, les points clés à aborder.

Le hall, vaste espace de marbre et de chrome, bourdonnait d’activité alors que les lève-tôt serraient des tasses de café et des porte-documents. Clara traversa la foule avec détermination, ses yeux balayant la salle presque instinctivement.

Et puis elle les vit.

Margot Delaney se tenait droite et posée près des ascenseurs, ses cheveux argentés coiffés en un carré net et son collier imposant captant la lumière. En face d’elle se trouvait Victor Reyes, ses larges épaules et ses cheveux gominés le rendant impossible à manquer.

Clara s’immobilisa en plein mouvement, son pouls s’accélérant. La tension entre eux était palpable, même de loin. Les lèvres de Margot étaient pincées, sa main reposant sur l’une des pièces dorées de son collier. Victor se penchait légèrement en avant, son expression mêlant irritation et arrogance.

« Tu penses vraiment que c’est le bon moment pour pousser ça ? » La voix de Victor portait juste assez pour que Clara capte les mots.

Margot ne répondit pas immédiatement, mais la tension subtile de sa mâchoire en disait long.

La main de Clara serra plus fort son sac, le cuir s’enfonçant dans sa paume. Ce n'était pas le genre de Margot de laisser apparaître des failles, surtout pas en public.

De quoi pouvaient-ils bien parler ? Et pourquoi avait-elle l’impression d’interrompre une scène qu’elle n’était pas censée voir ?

Clara recula d’un pas, se retraitant vers le bord du hall où elle ne serait pas remarquée. Son cœur battait à tout rompre, le tic de sa montre devenant soudain assourdissant. Voir Margot — la femme qui avait façonné sa carrière — dans un échange aussi tendu avec Victor déclencha une vague de malaise en elle.

Qu’est-ce qu’il faisait là si tôt ? Victor arrivait rarement avant 9 h, et quand il le faisait, c’était généralement pour asseoir son autorité. La présence de Margot rendait la situation encore plus étrange.

Ses pensées tournaient en boucle alors qu’elle restait à l’ombre du hall, incertaine de s’approcher ou de se retirer. Un souvenir surgit — le message de Sophia plus tôt, ses mots résonnant dans l’esprit de Clara : *Ne les laisse pas te voler la vedette.*

Clara redressa les épaules, se forçant à détourner le regard malgré l’attrait magnétique de la scène. Peu importait ce qu’ils discutaient. La journée exigeait toute son attention. Elle ne pouvait pas se permettre de se laisser distraire – pas avec tout ce qui était en jeu.

Elle se dirigea vers la rangée d’ascenseurs avec un calme maîtrisé, sa main ferme malgré la tempête de pensées qui grondait en elle. Les panneaux miroités de l’ascenseur reflétaient son extérieur impassible, mais lorsque les portes coulissèrent, son reflet vacilla.

Alors qu’elle entrait, le léger bourdonnement des machines et les murs métalliques froids de l’ascenseur lui semblèrent presque oppressants.Clara appuya sur le bouton correspondant à son étage et resta immobile, sa posture impeccable, son visage figé dans un masque de professionnalisme.

Les portes se fermèrent dans un doux sifflement, l'enfermant à l'intérieur. Elle expira lentement, sa main effleurant la sangle de son sac comme pour se rassurer. Pourtant, le malaise persistait, indésirable et tenace.

Que me cachent-ils ?

La pensée résonnait dans son esprit, aiguë et implacable, tandis que l'ascenseur entamait son ascension fluide.