Chapitre 2 — La Rencontre Fortuite
Le tintement des couverts et le bourdonnement des conversations formaient une symphonie de vie au Petit Étoile, un bistrot niché à l’ombre de la Tour Eiffel. Une lumière dorée du crépuscule traversait les fenêtres, se mêlant à la douce lueur des lanternes suspendues. L’arôme de coq au vin et de baguettes fraîches flottait dans l’air, se mariant délicatement au parfum subtil du vin. La lumière vacillante des bougies dansait sur les tables en bois poli, projetant des ombres chaleureuses sur les murs ornés de photographies fanées d’un Paris d’autrefois. À l’extérieur, les derniers rayons du soleil effleuraient la structure en fer de la Tour Eiffel, sa silhouette imposante veillant comme un gardien attentif au rythme du cœur de la ville.
Viktor Markov ajusta les manches de sa veste bleu marine sur mesure, ses doigts s’attardant brièvement sur le métal froid de sa montre en argent. Assis à une table d’angle, il semblait être une île d’ordre et de calme au milieu de l’ambiance effervescente du bistrot. Son agenda en cuir, ouvert à côté de son assiette, dévoilait des pages méticuleusement remplies de rendez-vous, de notes annotées et de rappels pour le sommet international imminent. Un stylo élégant reposait parfaitement parallèle à la reliure de l’agenda, un détail qui reflétait son besoin d’organisation et de contrôle.
Il porta son verre de Bordeaux à ses lèvres, ses yeux bleu-gris scrutant attentivement les lignes de ses notes. Il y avait une cadence dans sa préparation, une méthode rigoureuse qui habituellement le rassurait. Pourtant, ce soir, un léger déséquilibre s’était immiscé en lui. Tout était en place pour le sommet de demain, le fruit de mois de travail acharné. Mais une inquiétude inhabituelle planait, comme une ombre obscure à la périphérie de son esprit. Ses doigts effleurèrent machinalement sa montre, écoutant le tic-tac régulier qui, d’habitude, rythmait la symphonie méticuleusement orchestrée de sa vie.
De l’autre côté du restaurant, Dahlia Moreau était assise près de la fenêtre, partiellement dissimulée derrière une tasse fumante de café crème et un carnet de croquis en cuir usé. Ses boucles auburn, encadrées par un foulard coloré, tombaient sur ses épaules, accentuant les traits expressifs de son visage. Ses yeux noisette alternaient entre son carnet et les clients du bistrot, son crayon se déplaçant rapidement sur le papier en esquisses confiantes. Des lignes et des formes prenaient vie, capturant l’énergie vibrante de l’endroit. Mais parfois, elle s’arrêtait, une hésitation légère traversant ses traits, comme si une petite voix de doute s’immisçait sous son apparence enjouée.
Le son mélancolique d’un violon, joué par un musicien de rue, filtrait à travers les portes ouvertes de la terrasse, imprégnant l’air d’une émotion poignante. Dahlia suspendit son dessin, tendant l’oreille, un sourire empreint de nostalgie flottant sur ses lèvres. Elle se laissa aller contre le dossier de sa chaise, se laissant envelopper par les sons de Paris. Pendant un instant fugace, la ville semblait respirer autour d’elle, son chaos et sa beauté s’entrelassant dans une harmonie troublante.
Puis, soudain, le moment fut brisé.
Un serveur, portant un plateau rempli de verres à vin, calcula mal son mouvement. Il trébucha, et un verre tomba dans un éclat de liquide écarlate, éclaboussant le téléphone de Viktor ainsi que le coin de son agenda. Le tintement cristallin du verre brisé sembla suspendre le temps.
« Pardon, monsieur ! » s’excusa le serveur, son visage rougissant alors qu’il s’efforçait de nettoyer la tache avec une serviette. Le plateau vacillait dangereusement dans son autre main.
Viktor réagit rapidement, éloignant son agenda du danger avec un geste précis. Son téléphone, en revanche, ne fut pas épargné. Un léger grésillement émana de l’appareil imbibé de vin. Sa mâchoire se contracta légèrement, une lueur de contrariété traversant ses yeux bleu-gris.
« Ce n’est rien », répondit-il d’un ton sec mais maîtrisé. Cependant, ses doigts trahissaient son agacement, effleurant machinalement la lanière de sa montre comme pour retrouver un semblant de contrôle. L’ordre et l’efficacité étaient ses maîtres mots, et cet incident – un téléphone inutilisable à la veille de son sommet – ne s’inscrivait pas dans son plan soigneusement élaboré.
De l’autre côté de la pièce, un rire clair et naturel s’éleva au-dessus du murmure du restaurant. Viktor leva les yeux, son regard perçant se posant sur Dahlia. Elle observait la scène, un mélange d’amusement et de curiosité dans son expression.
« La malchance vous poursuit ? » lança-t-elle d’un ton taquin. Ses yeux noisette glissèrent sur le téléphone endommagé. « Le vin et les téléphones – ils ne font jamais bon ménage. »
« Le vin et toute technologie, en réalité », corrigea Viktor, époussetant légèrement sa manche comme pour dissimuler son agacement. Son ton était mesuré, mais un léger tressaillement au coin de ses lèvres trahissait un amusement involontaire.
Intriguée, Dahlia inclina la tête. Elle se leva de sa chaise, glissant son carnet de croquis sous son bras avec une aisance naturelle. Sa démarche était confiante mais teintée de douceur, comme si elle portait une vulnérabilité qu’elle cherchait à masquer.
« Je peux ? » demanda-t-elle en posant délicatement ses mains sur le dossier de la chaise face à Viktor. Sa voix était légère, mais ses yeux brillaient d’une sincérité évidente. « Je connais bien ce genre d’accidents. Croyez-moi, le café et les croquis ne sont pas toujours compatibles. »
Avant que Viktor ne puisse répondre, Lucien, un serveur à l’allure élégante, apparut à côté d’eux avec une aisance naturelle. « Ah, mademoiselle Dahlia », dit-il, son accent français ajoutant une touche de charme à ses paroles. « Toujours là pour sauver la situation, n’est-ce pas ? » Ses yeux pétillaient d’espièglerie en se tournant vers Viktor. « Monsieur, puis-je l’installer avec vous ? Il semblerait que le destin ait décidé que vous aviez besoin d’un peu de compagnie. »
Viktor hésita un instant, son regard oscillant entre son agenda et la jeune femme. La structure et la solitude étaient ses refuges, mais la présence lumineuse de Dahlia apportait une imprévisibilité déconcertante. Et pourtant… il ne pouvait nier une certaine fascination.
« Pourquoi pas », finit-il par dire, sa voix teintée d’une légère résignation.
Dahlia sourit, s’installant gracieusement sur la chaise face à lui. « Je suis flattée », dit-elle avec légèreté. Un parfum subtil de lavande et de cuir flottait autour d’elle alors qu’elle posait son carnet de croquis sur la table.
Lucien resta un instant de plus, un sourire complice s’élargissant sur son visage. « L’équilibre », murmura-t-il, presque pour lui-même, avant de disparaître dans la foule animée du bistrot.
Viktor observa Dahlia tandis qu’elle s’installait. Son énergie contrastait vivement avec l’univers ordonné et tamisé qu’il s’était construit. « Vous êtes artiste », déclara-t-il, son ton neutre mais chargé d’une curiosité naissante.« Créatrice », corrigea-t-elle en ouvrant son carnet de croquis. « De chaussures, principalement. Mais ce soir, je suis juste une femme qui aime observer les gens et prétendre que sa vie est parfaitement sous contrôle. » Son sourire était désarmant, une invitation sincère à partager son humour léger.
« Une occupation étrangement spécifique », remarqua Viktor, bien que le coin de sa bouche esquissa un presque-sourire.
« C’est Paris », répondit Dahlia en haussant les épaules. « Cette ville te force à t’arrêter, à absorber le chaos. Ne serait-ce qu’un instant. » Son regard glissa vers son agenda. « Mais vous n’avez pas l’air d’être du genre à ‘absorber le chaos’. »
« Je préfère la structure », avoua Viktor, le ton empreint d’une certitude tranquille. « Le chaos engendre l’inefficacité. »
Dahlia se pencha légèrement en avant, ses yeux noisette brillants d’une douce provocation. « Ah, mais l’inefficacité nourrit la créativité. Si tout se déroulait comme prévu, imaginez tout ce que nous manquerions en termes de beauté. »
Ses mots flottèrent entre eux, suspendus dans l’air. Viktor jeta un coup d’œil à la page ouverte de son carnet de croquis, où un dessin tourbillonnant semblait vibrer d’énergie. Il était à la fois vivant et harmonieux, un contraste saisissant avec les lignes rigides et impeccables de son agenda. « La beauté, » dit-il finalement, « est une notion subjective. »
« Certes, » admit Dahlia, son ton devenant plus doux. « Mais parfois, la beauté, c’est simplement… être prêt à accueillir l’inattendu. »
La soirée se déroula avec une fluidité inattendue. Leur conversation voyagea de Paris à leurs ambitions respectives, en passant par les étranges détours de la vie. Viktor se sentit irrémédiablement attiré par la chaleur et la spontanéité de Dahlia, son rire résonnant et comblant les vides où ses pensées méthodiques et structurées avaient l’habitude de résider. Pour une fois, son agenda resta fermé, ses lignes rigides et bien droites oubliées dans le tumulte joyeux de l’imprévisible.
Quand Lucien revint avec l’addition, Viktor prit conscience de quelque chose d’à la fois troublant et exaltant : il avait perdu la notion du temps.
Dehors, l’air de la nuit portait le parfum de la pluie mêlé à celui du jasmin. La tour Eiffel scintillait, ses lumières tombant comme mille petites étoiles illuminant la ville. Dahlia se tourna vers Viktor, son carnet de croquis glissé sous son bras.
« La spontanéité vous va bien », dit-elle avec un sourire espiègle. Puis, d’un geste malicieux de la main, elle disparut dans la nuit parisienne, le laissant là, immobile sur les pavés, sa montre de poignet égrenant doucement les secondes.
Et pour la première fois depuis des années, Viktor l’ignora.
Et pour la première fois depuis des années, il s’en fichait.
