Chapitre 1 — Fondations Brisées

Maisie Carter

Les pieds de Maisie Carter semblaient si lourds alors qu’elle grimpait l’escalier étroit qui menait au deuxième étage de leur maison dans cette petite ville. Le soleil de fin d’après-midi projetait de longues ombres sur le papier peint beige, maintenant fané et usé par les années. Autrefois, ce papier peint avait été un projet commun : un week-end de rires, de discussions animées et de taches de peinture maladroites. Une petite transformation pour bâtir leur avenir ensemble. Aujourd’hui, ces motifs délavés semblaient peser sur elle, comme un rappel cruel du temps qui passe. Dans sa main droite, elle serrait un sac de courses dont les poignées en plastique lui entaillaient la paume, un poids apparemment insignifiant qui semblait pourtant refléter le tourbillon de ses pensées.

Depuis plusieurs semaines, Luke semblait distant. Ses longues soirées prétendument passées au bureau, son sourire poli mais vide, et la manière subtile dont son corps se crispait lorsqu’elle essayait de le toucher… tout cela racontait une histoire qu’elle tentait désespérément d’ignorer. Elle se répétait que c’était le travail, la pression des nouveaux projets, une période de stress passagère. Mais ces excuses s’effilochaient à mesure que le doute s’installait. La vérité, quelle qu’elle soit, planait au-dessus d’eux, tel un nuage lourd et inévitable.

Malgré tout, Maisie n’avait pas renoncé. Elle s’accrochait à un mince espoir, multipliant les petits gestes pour combler l’abîme grandissant entre eux. La part de tarte aux noix de pécan qu’elle avait achetée à la boulangerie du coin faisait partie de ces gestes—un symbole fragile, une tentative de réchauffement, une minuscule branche d’olivier tendue vers lui. Ajustant sa prise sur le sac en atteignant la dernière marche, elle s’efforçait de croire que ce simple effort pourrait raviver une petite étincelle de chaleur entre eux.

Elle sentit son cœur battre plus vite lorsqu’elle perçut la voix de Luke derrière la porte entrouverte de leur chambre. Une étincelle d’espoir s’alluma en elle : il était rentré plus tôt. Peut-être qu’ils pourraient enfin parler ce soir—vraiment parler. Maisie redressa les épaules, se préparant à ouvrir la porte, quand elle s’arrêta net.

« ...Je ne peux pas continuer comme ça. »

Ces mots tombèrent dans l’air comme un poids lourd dans une eau calme, envoyant des vagues glacées à travers elle. Immobile, elle retint son souffle, son esprit essayant de ne pas céder à la panique. La voix de Luke était basse, neutre, vidée de tout sentiment, un contraste cruel avec la chaleur qu’elle entendait autrefois dans chacune de ses paroles.

« J’ai pris ma décision, Claire. C’est mieux pour tout le monde ainsi. »

Claire.

Ce nom claqua dans son esprit comme un coup de tonnerre, la transperçant de part en part. Elle tituba légèrement, son dos rencontrant le mur pour se stabiliser tandis que le sac de courses glissait de ses doigts. Les poignées en plastique cédèrent, et son contenu se répandit sur le sol. La part de tarte percuta le parquet et s’écrasa côté garniture. Une pomme roula maladroitement, son bruit sourd résonnant dans l’espace silencieux. Mais Maisie n’y prêta aucune attention.

Sa vision devint floue tandis que la voix de Luke continuait, chaque mot résonnant comme une douleur sourde dans sa poitrine. Elle écoutait, suspendue entre l’effroi et le désespoir, bien qu’une petite voix en elle comprît déjà tout.

« Maisie mérite quelqu’un qui pourra la rendre heureuse. Et moi… j’ai besoin de suivre mon propre bonheur. Je vais lui parler ce soir. »

Elle ne parvint plus à respirer, comme si l’air lui avait été brutalement retiré. Les murs de cette maison, leur maison, semblaient se refermer sur elle, devenant étrangers et suffocants. Un sanglot étranglé s’échappa de ses lèvres, et elle pressa ses mains tremblantes contre sa bouche pour contenir les cris de douleur qui menaçaient de jaillir. Elle avait déjà soupçonné quelque chose. Les soirées tardives. Les excuses creuses. La manière dont il ne l’appelait plus « Mais ». Mais entendre ces mots, entendre la certitude dans sa voix, brisa quelque chose de profond en elle.

Ses jambes bougèrent presque sans qu’elle ne s’en rende compte, l’entraînant vers les escaliers. Chaque marche semblait être un défi, chaque pas un effort monumental. Quand elle atteignit la porte d’entrée, elle haletait, sa gorge brûlante d’avoir retenu ses larmes. Elle ne se souvenait pas d’avoir saisi sa veste ni d’avoir enfilé ses chaussures, mais l’air frais de l’automne la saisit lorsqu’elle sortit enfin dehors.

Le vent faisait danser les feuilles d’ambre et de rouge du grand chêne dans leur jardin. Au loin, des éclats de rire d’enfants résonnaient, insouciants et légers. Le contraste avec la douleur qui l’étreignait était insupportable. En croisant ses bras autour d’elle-même, Maisie tenta d’apaiser les tremblements qui parcouraient son corps. Mais rien n’atténuait le poids qui oppressait sa poitrine.

Comment avait-elle pu être si aveugle ? Les signes étaient là depuis si longtemps : la chaise dans le salon, son endroit préféré, laissée vide et oubliée depuis des semaines. L’odeur subtile d’un parfum étranger sur sa chemise. La manière dont il ne la regardait plus vraiment, comme s’il voyait à travers elle. Chaque indice qu’elle avait ignoré, chaque espoir auquel elle s’était accrochée, s’effondrait autour d’elle, implacable, cruel, imparable.

Ses genoux cédèrent, la laissant tomber sur les marches en bois du porche. Son souffle était haché, ses sanglots difficilement contenus. Elle voulait crier, hurler son chagrin et sa colère, mais elle restait figée, incapable de bouger. Ses mains agrippées aux planches froides semblaient vouloir l’ancrer, mais rien ne pouvait arrêter le chaos qui s’abattait sur son monde.

La porte derrière elle grinça doucement. Son corps entier se raidit, et son souffle resta suspendu. Elle tourna lentement la tête, un mélange de peur et de résignation glacée s’emparant d’elle.

Luke était là. Toujours vêtu de ses vêtements de bureau, il avait l’air étrangement calme, bien que ses doigts s’agitaient nerveusement. Sa cravate était légèrement desserrée, et ses yeux noisette semblaient chercher les mots justes.

« Maisie, » commença-t-il d’une voix posée mais distante. « Nous devons parler. »

Ses lèvres tremblèrent tandis qu’elle forçait son regard à croiser le sien. « Je sais déjà, » dit-elle d’une voix faible mais aiguisée comme un éclat de verre.

Il sembla déstabilisé, ses yeux s’élargissant légèrement. Une ombre de culpabilité passa sur son visage, mais elle disparut aussitôt. Quand il reprit la parole, son ton était détaché, presque mécanique. « Alors tu comprends pourquoi c’est mieux comme ça. Maisie, cela fait longtemps que nous ne sommes plus heureux… »"Tu le sais aussi bien que moi."

"Ne t’avise pas." Les mots sortirent dans un grondement bas et tremblant. Ses mains se crispèrent en poings, ses ongles s’enfonçant dans ses paumes. "Ne t’avise pas de me reprocher ça."

"Claire et moi—"

"Ne dis pas son nom," rétorqua-t-elle, sa voix montant d’un cran. La fureur dans son ton sembla le prendre au dépourvu. "Ne t’avise pas de prononcer son nom devant moi."

Il sursauta, son calme se fissurant un instant. "Ce n’est pas—ce n’est pas seulement à cause de moi, Maisie. Ça te concerne aussi. Tu mérites—"

"Arrête." Le mot trancha l’air, froid et définitif. Des larmes lui embuaient la vue, roulant librement sur ses joues. "Juste arrête."

Luke ouvrit la bouche comme pour parler, mais sembla s’en raviser. Son regard se baissa vers le sol, sa mâchoire se crispant. "Je suis désolé," dit-il doucement, mais ses mots étaient vides, dépourvus de toute réelle signification. Il fit un pas hésitant en avant, tendant la main comme pour toucher son bras, mais elle recula.

"Les excuses ne réparent rien," murmura-t-elle, sa voix brisée. "Elles ne réparent rien."

Le silence qui suivit était étouffant. Maisie sentit tout le poids de ce silence lui peser sur la poitrine, l’écrasant avec force. Puis, sans un mot de plus, elle se retourna et descendit les marches. Chaque pas était comme un couteau s’enfonçant dans son cœur, mais elle continua d’avancer. Elle devait s’éloigner—de lui, de la maison, de la vie qu’ils avaient construite ensemble et qui était maintenant réduite en miettes.

Elle erra sans but dans la ville, les heures se fondant les unes dans les autres dans un brouillard de douleur et d’incrédulité. Lorsqu’elle rentra chez elle, le ciel était d’un bleu profond et noirci, et la maison était plongée dans l’obscurité. Elle se pelotonna sur le canapé, serrant contre elle une couverture usée, tandis que la réalité de sa nouvelle vie commençait à s’imposer.

Luke était parti. L’homme qu’elle avait aimé, la vie qu’ils avaient partagée, les rêves qu’ils avaient bâtis ensemble—tout était parti, brisé en morceaux qu’elle ne savait pas comment rassembler.

Mais à mesure que les larmes ralentissaient et que la douleur s’atténuait en une sourde pulsation, une nouvelle pensée émergea. Faible, mais insistante.

Elle n’était pas seule.

Faisant glisser une main tremblante sur son ventre, Maisie ferma les yeux et laissa une faible lueur d’espoir s’installer. Elle ne savait pas ce que l’avenir lui réservait, mais une chose était certaine—elle ferait tout ce qu’il faudrait pour protéger la vie qui grandissait en elle.

Pour elle-même. Pour son enfant.

Pour la chance de recommencer.