Chapitre 1 — Le Poids de l'Héritage
Sienna Moretti
L'odeur âcre de la térébenthine imprégnait l'air de l'atelier Moretti, se mêlant à la douce senteur de l'huile de lin. Les mains de Sienna Moretti étaient tachées de bleu céruléen et d'ocre, les couleurs traçant des stries sur ses doigts comme une seconde peau. Elle fixait la toile inachevée devant elle, les coups de pinceau audacieux et chaotiques reflétant le tumulte qui bouillonnait dans sa poitrine.
La pièce était silencieuse, à l'exception du bourdonnement lointain de la circulation sur la rue pavée à l'extérieur et du léger grincement des vieux planchers en bois sous ses pieds. La lumière du soleil filtrait à travers les fenêtres dépolies, projetant une lueur tamisée sur les tables de travail encombrées et les étagères remplies de pots de pigments, de pinceaux et de sculptures à moitié terminées. Dans un coin de l'atelier, une grande armoire fermée à clé se dressait partiellement dans l'ombre, sa présence silencieuse agissant comme un gardien discret au sein du chaos créatif.
Cet endroit avait toujours été son sanctuaire, un lieu où elle pouvait se perdre dans le rythme de ses coups de pinceau et ressentir la présence guidante de son père à chaque recoin. Mais désormais, tout semblait différent. Les chevalets renversés et les éclats de verre issus du saccage de la veille avaient été nettoyés, mais leur souvenir persistait, comme le goût métallique du sang, impossible à effacer. Les murs semblaient se refermer sur elle, alourdis par le poids des vérités inavouées et des menaces imminentes.
Ses doigts se resserrèrent autour du pinceau qu’elle tenait, ses jointures blanchissant alors qu’un tremblement indésirable la trahissait. Elle détestait cette sensation : celle d’être observée, traquée.
Un coup sec à la porte de l’atelier brisa le silence. Sienna sursauta, son pinceau glissant de ses doigts pour s'écraser au sol. Son souffle se bloqua, et son pouls s'accéléra, un battement sourd d'angoisse martelant ses tempes.
Elle fixa la porte, son cœur battant la chamade alors qu’une myriade de possibilités défilaient dans son esprit, chacune plus sombre que la précédente. Les hommes de la veille ? Étaient-ils revenus pour achever ce qu’ils avaient commencé ?
« Qui est-ce ? » lança-t-elle, sa voix ferme mais teintée d’acier, bien que ses mains tremblantes trahissaient son inquiétude.
« C’est moi, » répondit une voix familière.
La porte grinça en s’ouvrant, révélant Elena Rossi, sa meilleure amie et propriétaire du café La Sirena, situé en bas de la rue. Un soulagement envahit la poitrine de Sienna, bien que la tension dans ses épaules refusât de se relâcher totalement.
Elena entra, ses boucles auburn relevées en un chignon lâche, ses yeux verts pétillants parcourant la pièce avec une acuité sur laquelle Sienna avait appris à compter. Un sac en papier pendait d’une main, tandis qu’un gobelet de café fumant était équilibré dans l’autre.
« Tu travailles encore jusqu’à t’épuiser, » dit Elena, son ton oscillant entre l’exaspération et l’inquiétude. Elle posa le café sur une table voisine et leva le sac. « Je t’ai apporté de quoi déjeuner. Je parie que tu as oublié de manger. »
Sienna esquissa un faible sourire en prenant le gobelet, la chaleur se diffusant à travers ses doigts, offrant un mince réconfort. « Merci, Elena. Je n’avais pas vu le temps passer. »
Elena déposa le sac sur la table de travail encombrée et croisa les bras, son regard se rétrécissant. « Ça fait des jours que tu te cloîtres ici. Qu’est-ce qui se passe, Sienna ? Et ne me dis pas que c’est juste un autre blocage créatif. »
Sienna hésita, son regard tombant sur sa salopette tachée de peinture. Elle sentait le regard d’Elena sur elle, perçant et implacable, et le poids de la vérité non dite lui pesait davantage sur la poitrine. « Ce n’est rien, » dit-elle doucement. « Juste… essayer de maintenir l’atelier à flot. »
Les yeux d’Elena se plissèrent davantage, ses lèvres se serrant en une ligne fine. « Tu essaies de maintenir l’atelier à flot depuis la mort de ton père, mais là, c’est différent. Ce n’est pas toi. Et tu ne me dis pas tout. »
Sienna soupira, agrippant fermement le gobelet de café. « C’est compliqué, Elena. »
« Alors rends ça simple. » La voix d’Elena s’adoucit, mais son regard resta fixe. « Je suis ta meilleure amie, Sienna. Laisse-moi t’aider. »
Ces mots étaient comme une bouée de sauvetage, mais Sienna ne savait pas si elle pouvait s’y accrocher. Le souvenir de la veille resurgit avec une brutalité implacable : les chevalets brisés, le verre éclaté, le message menaçant griffonné en lettres hachées et laissé sur le bureau de son père.
Ses doigts se refermèrent instinctivement autour du gobelet de café alors qu’elle murmurait, « Ils sont venus. »
L’expression d’Elena s’assombrit, sa posture se raidissant. « Qui ? »
« Je ne sais pas, » admit Sienna, sa voix tremblante. « Mais ils ont laissé un message. Quelque chose à propos de dettes que mon père devait. Ils ont dit que si je ne payais pas, ils reviendraient—et que ce ne seraient pas seulement des toiles qu’ils détruiraient, la prochaine fois. »
La main d’Elena se porta à sa bouche. « Sienna, pourquoi n’as-tu pas appelé la police ? »
« Et leur dire quoi ? Que mon père décédé devait de l’argent à des gens qui pensent que saccager des ateliers d’art est une stratégie commerciale valable ? » Le rire de Sienna était creux, amer. Elle secoua la tête, sa voix baissant d’un cran. « La police ne ferait rien, Elena. Tu sais comment ça marche dans cette ville. Les gens comme nous, on n’a pas de protection. »
Elena se mit à arpenter la pièce, ses sourcils froncés. « Il doit bien y avoir une autre solution. Et les journaux de ton père ? Il ne notait pas tout ? Il y a peut-être quelque chose là-dedans qui explique ce qui se passe. »
Le regard de Sienna se tourna vers l’armoire fermée à clé dans le coin. Les journaux de son père étaient là, intacts depuis son décès. Elle les avait évités, de peur de ce qu’ils pourraient révéler—une vérité qu’elle n’était pas prête à affronter.
« Je ne sais pas si je suis prête à les lire, » admit-elle, sa voix à peine audible. « Ça me donne l’impression d’être indiscrète, de m’immiscer dans des pans de sa vie qu’il n’aurait jamais voulu me montrer. »
Elena s’arrêta et posa une main sur l’épaule de Sienna. « Je comprends. Mais s’il y a ne serait-ce qu’une chance que ces journaux puissent t’aider à comprendre ce qui se passe, tu dois les lire. Il ne s’agit plus seulement de l’atelier maintenant—c’est de ta sécurité qu’il est question. »
Sienna hocha la tête à contrecœur, son estomac se nouant d’appréhension. Elle posa le café et traversa la pièce jusqu’à l’armoire. La clé était froide contre ses doigts lorsqu’elle déverrouilla la porte. Les gonds grinçaient doucement alors qu’elle l’ouvrait, révélant une pile soignée de journaux reliés en cuir.Elle tira le premier carnet du haut de la pile, l’odeur de papier jauni et d’encre remplissant l’air tandis qu’elle l’ouvrait. Son souffle se suspendit en découvrant l’écriture familière de son père.
Au début, les entrées semblaient anodines : des notes sur des peintures, des croquis d’idées, des réflexions sur l’art. Mais, à mesure qu’elle tournait les pages, le ton changeait. Des mentions de « partenaires d’affaires » et d’« accords » commencèrent à apparaître, des mots vagues mais lourds de sous-entendus inquiétants.
Sa main s’immobilisa sur une page vers le milieu du journal. Griffonnés dans les marges, deux mots lui glacèrent le sang : « De Luca ».
C’était comme si ce nom brûlait à travers la page, l’encre semblant s’imprimer directement sur sa peau.
« Elena », murmura-t-elle en levant le journal. « Regarde ça. »
Elena se pencha par-dessus son épaule, ses yeux s’écarquillant sous le choc. « La famille De Luca ? Comme dans la mafia ? Qu’est-ce que ton père pouvait bien faire en s’impliquant avec eux ? »
« Je ne sais pas », balbutia Sienna, sa voix n’étant qu’un souffle. « Mais s’il leur devait de l’argent, cela pourrait expliquer pourquoi ces hommes sont venus ici. Ils essaient probablement de récupérer ce qui leur est dû. »
Le visage d’Elena se durcit, marqué par l’inquiétude. « Tu ne peux pas affronter ça seule, Sienna. Les De Luca, ce ne sont pas n’importe qui—ils ont un contrôle total sur cette ville. Si tu dois te confronter à eux, il faut que tu sois extrêmement prudente. »
Sienna referma le journal, son esprit en ébullition. « Prudente, comment ? Qu’est-ce que je suis censée faire, Elena ? Aller les voir et leur demander un plan de remboursement ? »
Elena hésita, son expression empreinte de tension. « Il y a des rumeurs—des murmures sur la manière dont les De Luca fonctionnent. Si quelqu’un ou quelque chose a de la valeur à leurs yeux, ils ne réclament pas toujours l’argent immédiatement. Parfois, ils… proposent des alternatives. »
Sienna fronça les sourcils. « Des alternatives ? Que veux-tu dire ? »
« Je ne sais pas exactement », admit Elena. « Mais s’il y a une chance de négocier avec eux, cela vaut peut-être la peine d’essayer. »
Sienna baissa les yeux sur le journal dans ses mains, sentant le poids de l’héritage de son père l’écraser plus que jamais. L’atelier avait été son rêve, son sanctuaire—et désormais, il était sous la menace de forces qu’elle ne comprenait pas.
« Je ne sais pas si je peux gérer ça », dit-elle doucement.
Elena posa une main réconfortante sur son épaule. « Tu es plus forte que tu ne le crois, Sienna. Et tu n’es pas seule. Quoi qu’il arrive, je serai là pour toi. »
Sienna ravala ses larmes et hocha la tête. « Merci, Elena. J’ai juste besoin de… temps pour réfléchir. »
Elena acquiesça, son expression s’adoucissant. « Prends tout le temps dont tu as besoin. Mais promets-moi d’être prudente. Les De Luca ne jouent que selon leurs propres règles. »
« Je le serai », répondit Sienna, bien que ses paroles semblaient creuses. Son regard retourna vers le journal, le nom « De Luca » semblant la défier, comme une barrière infranchissable.
Lorsque Elena quitta l’atelier, Sienna s’effondra sur le vieux fauteuil de son père, le journal reposant lourdement sur ses genoux. La lumière du soleil avait changé, projetant de longues ombres à travers la pièce. Elle passa ses doigts sur la couverture en cuir usé, son esprit assailli par des questions et des craintes.
Pour la première fois, l’atelier ne ressemblait plus à un sanctuaire. Il ressemblait à un champ de bataille—et Sienna n’était pas prête à accepter la défaite.
