Kapitel 4 — Kapitel 4

Jag möter de bekanta mörka ögonen, och alla mina kroppsliga reaktioner intensifieras till gränsen. Mitt hjärta hoppar ur sin plats, och en undertryckt stönning undslipper min hals.

"Paul?" Jag blinkar förvånat, oförmögen att tro att han verkligen är här. Nära. För nära. Så mycket att även i det svaga terrassljuset kan jag urskilja de små mönstren i irisarna på hans ögon.

"Förlåt, jag menade inte att skrämma dig så mycket eller avbryta ditt upptagna arbete," säger han jämnt och rätar slutligen upp sig, ökar avståndet mellan våra ansikten. Han gnider sin underläpp med tummen, den jag av misstag rörde vid för en stund sedan, ser helt lugn ut, som om bara jag var elektrifierad av vår oavsiktliga läppkontakt. Men varför 'som om'? Det är precis vad som hände. Paul påverkas inte av vår korta läpp-till-läpp-kontakt. Och det irriterar mig.

"Varför kom du hit?" frågar jag alltför skarpt, nervositeten gör min röst spänd, och Paul höjer förvånat ett ögonbryn.

"Varför, kan jag inte?"

"Du kan."

"Då vad är problemet?"

"Jag har inget problem, men jag tror att du kommer att ha det om din sällskapsdam ser dig med din ex-fru."

Paul skrattar till och fäster mig med en hånfull blick. Jag kastar snabbt en blick på hans hand och andas tyst ut. Inget vigselring.

"Oroa dig inte för mig. Det kommer inte att bli några problem. Eva blir inte svartsjuk eller gör grundlösa anklagelser."

Grundlösa? Så det är vad jag är för honom nu?

"Förresten, jag visste inte att du skulle vara på terrassen. Jag kom bara ut för att röka."

För att bekräfta sina ord tar Paul upp en ask cigaretter från innerfickan på sin jacka, tänder en och tar ett djupt bloss, vilket får mig att känna mig som en total idiot. Hur kunde jag ens tänka för en sekund att han kom hit för att prata med mig? Idiot!

"Jag visste inte att du började röka igen," säger jag och försöker låta obekymrad.

"Du vet inte mycket om mig nu, Courtney," svarar han monotoniskt, lugnt, likgiltigt, som om han drog ett blad över mitt hjärta. Och hans likgiltiga "Courtney" får mig nästan att rygga till.

Paul brukade aldrig kalla mig vid mitt förnamn. Efternamn - ja. Fru - ja. Bitch, bitch, bitch, älskling, get - tusentals gånger. Men oftast kallade han mig "Spanska," på grund av mina spanska rötter på min fars sida och mitt flicknamn, Suarez.

En spänd tystnad hänger mellan oss. Åtminstone för mig verkar det så medan vi tyst stirrar på varandra. Nervösa skakningar löper genom min kropp, pirrar under min hud och sjunker ner i värmen i mitt nedre bukområde.

Jag vet inte vad Paul tänker, men jag föreställer mig levande att riva av alla hans kläder och kasta mig över honom. Och jag kämpar för att hålla tyst, för att inte börja bombardera honom med frågor om sig själv. Under alla dessa år har jag medvetet undvikit all information om min före detta make. Men nu, efter att ha träffat honom av en slump, vill jag fylla i de fyra åren av hans liv. Ja, jag vill det. Mycket. Ändå fortsätter jag klokt att förbli tyst, i förväg vetande att Paul inte kommer att dela med sig av någonting.

"Du fryser," påstår Davenport för första gången den här kvällen, kastar en blick under min haka, men han har fel. Orsaken till den lätta skakningen och gåshuden på min hud är han, inte kylan.

"Nej, jag mår bra. Glömde du? Jag är en het tjej. Jag är alltid het," skämtar jag och försöker sänka spänningen mellan oss lite, men det verkar som om jag uppnår motsatsen.

"Du glömde att även heta tjejer kan frysa rumpan av sig."

Pauls blick smälter ner längs med min urringning, magen, höfterna och mina bara ben, höjande varje hårstrå på min kropp. Uh... Vilken kyla pratar han om? Jag brinner upp. Lågor som en fackla. Och allt är på grund av bara en blick.

Det är skrämmande att föreställa sig vad som skulle hända om Paul kom nära mig, placerade sina händer på min midja och med en lätt rörelse satte mig på räcket. Om han pressade sig mellan mina spridda ben, begravde sina fingrar i mitt hår, drog tillbaka det, lutade mitt huvud och tryckte sina läppar mot mina i en passionerad kyss. Och sedan skulle han kyssa, kyssa, kyssa... Tills jag började be honom om mer. Och han skulle ge det. Han skulle lyfta min klänning till midjan, flytta åt sidan mina trosor och, befriande sitt kön från sina eleganta byxor, tränga in i mig hela vägen.

Jag känner hur jag ofrivilligt spänner mina lår, sväljer och fuktar min torra strupe. Förbannat... Jag har låtit min fantasi löpa vilt. De tre månadernas frånvaro av sex gör sig påmind. Och detta måste omedelbart åtgärdas, annars har jag inom fem minuter av knappt att ha pratat med min före detta make lyckats ha sex med honom flera gånger i mitt sinne. Och det verkar som om han har insett det.

"Återgå till hallen," kräver Paul, inte ber om, vilket får mig att återfå mina sinnen något.

Hans ansiktsdrag skärps, hans nya bloss på cigaretten är djupare och girigare, och hans ögon avspeglar tydligt förargelse. Jag förstår inte riktigt varför Paul är arg, men det gläder mig. Ilska skadar mig inte lika mycket som likgiltighet gör.

Jag ska gå tillbaka, men först behöver jag ta några bilder på trädgården," ljuger jag. Ärligt talat bryr jag mig inte om den trädgården.

Paul suckar missnöjt, hans käke spänner ännu hårdare, och han slänger sin cigarettfimp i en sopkorg i närheten. För en stund tror jag att han ska vända sig om och lämna terrassen själv, och en våg av besvikelse börjar flöda genom mina vener som iskallt vätska. En sekund, två, tre... Sedan plötsligt tar Paul av sig jackan, minskar avståndet mellan oss med ett svepande steg och draperar det tjocka tyget över mina axlar, förvandlar hela den kalla blandningen i min kropp till en sjudande hetta.

Jag vet att det bara är en gentlemanakt från hans sida, inget mer, men mitt hjärta gör ändå en kullerbytta och börjar rusa i mitt bröst som galen.

Andas in och ut fylls mina lungor med den förföriska doften av hans maskulina parfym. Inte den jag en gång valde för Paul och alltid köpte till honom. Ändå verkar den här doften inte främmande för mig. Som om jag har luktat den på någon annan, men jag kan bara inte komma ihåg vem. Sandelträ, bergamott och lavendel - dessa kryddiga noter är mest framträdande för mina luktreceptorer. En läcker kombination, förförande, men den kan inte skugga den mycket mer förtrollande doften av Pauls hud, som jag känner till alla dess nyanser.

"Tack," säger jag och lutar huvudet bakåt för att möta Davenports ögon, knappt undertrycka lusten att blunda i välbehag, pressa mitt ansikte mot hans bröst och gnugga mig mot honom.

Han förblir tyst, tronar över mig som en hög klippa, bara granskar mitt ansikte, försvårar min redan svåra uppgift att inte visa honom den känslomässiga storm hans intensiva blick och farliga närhet framkallar.

"Du har ändrat din parfym," bryter jag tystnaden med det första som kommer mig för mod, och Paul nickar lätt. "Den passar dig. Läcker," säger jag utan att tänka, kör min tunga över min torra underläpp, och mer ilska tänds i Davenports ögon.

Ja, inte lust, som stramar åt heta snören i nedre delen av min mage. Inte glädje över vår slumpmässiga träff. Inte darrningen av hur nära vi är varandra, utan precis ilska. Jag känner det med varje molekyl i min kropp. Det förvandlar hans maskulina ansikte till en förstenad mask, hans ögon till två svarta agater, och hans röst till stål.

"Lycka till med ditt arbete, Courtney," pressar Paul fram och drar sig äntligen bort från mig. Han vänder sig om och går självsäkert mot terrassutgången, vilket får mig att utstöta en mjuk suck av besvikelse.

"Vad sägs om din jacka?" ropar jag efter honom, tvingar honom att stanna nära dörren.

"Du kan behålla den. Jag behöver den inte längre. Vi går," svarar han likgiltigt, utan att ens vända sig om, och går in i hallen.

Och jag står bara där, knyter mina nävar i frustration. Plötsligt känner jag mig bittert kall, när det dövande eko av "Vi," som inte har något att göra med mig, fortsätter att spelas upp i mitt sinne.