Kapitel 3 — Hämndens Plan

Jag vaknade av att solljuset stack genom persiennerna, och de hårda, gyllene ränderna föll skoningslöst över sovrumsgolvet. För ljust. För likgiltigt inför den storm som rasade inom mig. Ett vinglas från gårdagen stod vingligt på nattduksbordet, med röda droppar som fläckade kanten – som en brottsplats. Min eventplaneringsbok låg uppslagen bredvid, dess vanligtvis prydligt fyllda sidor gapade tomma. En påminnelse om allt jag hade förlorat – och allt jag ämnade återta.

Jag svingade benen över sängkanten, där det svala trägolvet gav ett kort ögonblick av förankring. Jag tassade ut i köket och fann Vivienne redan där, sjungandes falskt till någon 90-talsballad medan hon hällde upp kaffe. Hon hade lånat en av mina gamla morgonrockar, skärpet löst knutet runt midjan, och hennes kopparfärgade hår var en vild röra – på något sätt såg det ändå ut som en medveten stil. Hon såg upp och flinade som om världen inte hade rämnat för tre dagar sedan.

"God morgon, åskmoln," kvittrade hon och sköt en ångande kaffemugg i min riktning. "Du har verkligen bemästrat den där mörka antihjältinnan-looken. Riktigt chic."

Jag ignorerade henne och tog en lång klunk av kaffet. Det var bittert, precis som jag ville ha det. "Jag behöver en penna," sa jag med en hes röst, sliten efter flera dagars skrikande åt ingen särskild.

Vivienne höjde ett ögonbryn. "En penna? Är det verkligen en nödsituation?"

Jag ställde ner muggen på bordet med en smäll. "Ja, en penna. Och min anteckningsbok. Jag har arbete att göra."

Hennes retsamma uttryck mjuknade när en rynka av oro formades i pannan. "Evie," började hon, lutad mot köksbänken. "Du har suttit här instängd i dagar. Kanske är det dags att—"

"Att vadå?" avbröt jag henne. "Gråta färdigt? Göra slut på ett ton glass? Titta på romantiska komedier och låtsas som om de inte är rena lögner? Nej, Viv. Jag har inte tid att bryta ihop. Jag har planer att smida."

Hon granskade mig länge, hennes lekfulla drag ersatta av en mer allvarlig uppsyn. "Planer för vad, exakt?"

"Rättvisa," sa jag, och ordet var lika vasst som glas. "Han ska inte få gå oskadd efter det här. Inte efter vad han gjorde."

Vivienne suckade och öppnade skräplådan innan hon drog fram en penna. Med en resignerad huvudskakning räckte hon den till mig. "Okej. Men om du börjar planera världsherravälde, så ringer jag en terapeut."

Jag tog pennan och återvände till vardagsrummet, där min anteckningsbok väntade. Dess släta läderomslag kändes stadigt i mina händer – som en påminnelse om vem jag var innan allt det här. Innan honom. Jag slog upp till en tom sida och skrev med stora, bestämda bokstäver:

HÄMNDPLAN.

Orden stirrade tillbaka på mig, starka och mäktiga. Mitt hjärta slog på ett sätt som nästan kändes upplyftande. Det här var bättre än att gråta. Det här var bättre än att vältra sig i sorg. Det här var kontroll.

"Steg ett," mumlade jag och knackade pennan lätt mot mina läppar. "Hitta hans svaga punkt."

Vivienne dök upp i dörröppningen, med sin kaffemugg i handen, och granskade mig som om jag var ett särskilt intressant vetenskapligt experiment. "Du vet, de flesta människor blockerar bara sitt ex på Instagram och går vidare."

Jag gav henne en blick. "De flesta människor fick inte sina liv krossade framför tvåhundra personer."

Hon ryckte till men sa inget. Istället satte hon sig på soffans armstöd, med kaffemuggen balanserad på sitt knä. "Så, vad är planen, onda drottningen?"

Jag ignorerade smeknamnet och började skriva frenetiskt. "Först behöver jag information. Något jag kan använda för att såra honom där det gör som ondast. Han är för polerad, för försiktig. Det måste finnas något därunder – någon spricka i fasaden."

Vivienne smalnade med ögonen, hennes retsamma ton ersatt av ett allvarligare uttryck. "Och sedan då? Vad händer när du hittar det? Tror du att förstöra hans liv kommer att fixa detta? Fixa dig?"

Hennes ord träffade som ett slag i magen, och för ett ögonblick tvekade jag. Min penna svävade över sidan, och något obekvämt nära tvivel knöt sig i bröstet. Men jag sköt undan det. Jag hade inte råd med tvivel.

"Det här handlar inte om att fixa något," sa jag, min röst stadig igen. "Det här handlar om balans. Han förnedrade mig, Viv. Han ljög för mig, fick mig att tro på något som aldrig var verkligt. Han förtjänar att betala för det."

Hon sa inget på en lång stund. Sedan suckade hon och tog upp min anteckningsbok, bläddrade genom de tomma sidorna. "Du är verkligen seriös med det här, eller hur?"

"Dödligt seriös."

Hon skakade på huvudet men räckte tillbaka anteckningsboken. "Okej. Jag hjälper till. Men bara för att jag inte vill att du hamnar i fängelse – eller ännu värre, i någon skräpig realityshow. Så, vad är steg två?"

Jag pausade och tuggade på pennans ände. "Steg två," sa jag långsamt, "är att se till att jag har något att använda som hävstång. Om jag ska göra det här, måste jag slå hårt och snabbt. Inga halvhjärtade försök."

Vivienne log svagt, och lite av hennes humor återvände. "Jag börjar tro att du missade din kallelse som Bond-skurk."

Jag himlade med ögonen men kunde inte låta bli att dra på munnen. "Om jag var en Bond-skurk skulle jag åtminstone få bära fantastiska klänningar medan jag planerade förstörelse."

Jag bläddrade till en ny sida i anteckningsboken och började skriva upp potentiella angreppspunkter: hans företag, hans familj, hans sociala krets. Det måste finnas något jag kunde utnyttja, något som skulle få honom att ångra att han någonsin korsade min väg. Och om jag inte kunde hitta det, ja, då var det därför jag behövde en privatdetektiv.

"Vänta," sa Vivienne och avbröt mina tankar. "Känner du ens någon privatdetektiv?"

"Nej," erkände jag. "Men jag har kontakter från mina eventplaneringsjobb. Någon måste känna någon."

Hon drog frustrerat en hand genom håret och stönade. "Evie, kom igen. Du behöver inte göra det här till någon noir-thriller. Det som hände var fruktansvärt, okej? Men att dra in en stackars privatdetektiv i din vendetta gör det inte mindre fruktansvärt."

"Det här är inte bara en vendetta," sa jag och lutade mig framåt. "Det här handlar om att hitta sanningen. Det finns mer till det här, Viv. Jag känner det. Och jag behöver någon som kan gräva djupare än jag själv kan."

Hennes uttryck mjuknade, men tveksamheten låg kvar. "Tror du verkligen att det här kommer att hjälpa?"

"Jag måste försöka," sa jag tyst. "För om jag inte gör det, vinner han. Och det kan jag inte tillåta."

Hon svarade inte genast. Istället tog hon upp sin skissbok från soffbordet och började klottra, pennans raspande bröt tystnaden i rummet.Det välbekanta ljudet höll mig förankrad, en påminnelse om att jag inte var helt ensam i detta.

Timmarna passerade medan jag jobbade. Anteckningsboken fylldes snabbt med idéer, strategier och reservplaner. När jag slutligen lyfte blicken hade solen redan gått ner och spred ett varmt, gyllene sken i rummet. Vivienne hade somnat på soffan, hennes skissblock vilade på bröstet. Jag log svagt, tacksam för hennes närvaro, även om hon inte fullt ut förstod vad jag försökte åstadkomma.

Jag reste mig, sträckte ut kroppen och gick fram till fönstret. Stadens silhuett glittrade i fjärran, ett hav av ljus och ambition. Någonstans där ute satt han förmodligen i sin eleganta lägenhet, tog små klunkar av sin whisky och gratulerade sig själv för att ha undkommit bröllopet oskadd. Mina händer knöts till nävar vid blotta tanken.

Inte länge till, lovade jag mig själv och kände hur beslutsamheten växte starkare inom mig. Inte länge till.

Jag vände tillbaka till anteckningsboken och bläddrade fram till en tom sida. Högst upp skrev jag två ord:

HANS HEMLIGHETER.

Det var dags att lyfta luren och ringa ett samtal.