Kapitel 3 — Kapitel 3 Elina

Vem i helvete är den här idioten, för himlens skull?! Och vilken sorts fräckhet visar han?!

Dave från mitt avlägsna förflutna lyfte knappt blicken från golvet, än mindre tittade på mig som om han höll på att svimma av rädsla. Och den här fräcka jäveln tror att han kan göra vad han vill? Vad har han gjort med den superblyge stammande killen han brukade vara tillbaka på college? Jag kan inte tro att en person kan förändras så mycket.

Kanske är det inte ens Dave? Har jag tagit fel? Eller kanske han har en exakt kopia, precis som Alex Walker - min ex och den värsta av alla killar jag har varit med?

Kanske har Dave också en bror som ser exakt ut som honom på utsidan men är hans totala motsats på insidan? Hur annars kan man förklara en sådan kolossal skillnad?

Jag överväger seriöst den här frågan medan hissen bär mig tillbaka upp. Ju närmare jag kommer VD:s kontor, desto starkare blir blandningen av ilska och förvåning. Ilskan börjar definitivt ta över när jag tänker på att möta den stönande playboyen och sekreteraren i ett och samma paket.

"Herr Right väntar på dig," säger hon med ett tvingat leende och skannar mig med en fientlig blick.

Men varför, undrar jag? Jag är kunden här, och de hälsade på mig på det mest olämpliga sättet möjligt. Det är som om jag behöver sveda henne med min ogillande blick. Vilket är precis vad jag gör, säger inte ett ord, och jag går omedelbart in i herr Right's kontor. Eller snarare, jag stormar in som en vrede, utan att ens tänka på att dölja omfattningen av min ilska.

"Ge mig min resväska snabbt!" utropar jag, min röst visar ingen återhållsamhet i ton eller volym.

Jag knyter nävarna, bor in i den fräcka killen med en brännande blick, men han förblir oberörd. Inte en rörelse av ögonbrynet. Han sitter lyxigt i en svart stol, ler som en välmående katt.

"Hej till dig också, Elina, sätt dig. Ingen anledning till långt ansikte," han gestikulerar mot stolen mittemot honom, några meter bort, men jag flyttar mig inte.

Jag tänker inte sätta mig förrän han återlämnar det som tillhör mig. Och även om jag hade tänkt göra det tvivlar jag på att jag skulle kunna - jag kan inte röra mig när den här mannen skannar mig igen med en bedömmande blick, lyfter varje hårstrå på min kropp och verkar köra en poker längs mina exponerade nerver.

"Var är mina saker? Ge dem till mig, och jag ska gå!" bryter jag den långa tystnaden mellan oss, oförmögen att motstå hans genomträngande mörka ögon längre.

"Åh, så nu är du tillbaka till 'du'? Bestäm dig redan."

"Till skillnad från dig känner jag till professionell etikett, och jag vill gärna hålla mig till den."

"Det vore trevligt, men du är inte precis konsekvent."

"Eftersom du provocerar mig till att vara otrevlig."

"Jag har inte ens börjat provocera dig än," flinar han och fortsätter att leka med mina nerver.

"Var är de?"

Ignorerande herr Rights charmiga leende och det faktum att den vita skjortan ser förbannat bra ut på honom, börjar jag titta runt. Men jag kan inte hitta min resväska någonstans, och Dave-lookaliken skyndar sig inte att svara på min fråga. Han reser sig tyst från stolen, hans långa, stadiga gestalt fyller nästan hela kontorsutrymmet, och han rör sig långsamt mot utgången.

Jag kan inte låta bli att märka att hans axlar är ännu bredare än den stora killen från förr, och hans längd överstiger definitivt två meter. Han lutar sig inte framåt eller tittar ner. Hans hållning är befallande, hans steg självsäkra och jämna, vilket avger en stark maskulin energi.

Jag spänner mig när han går bara några centimeter från mig. Jag håller andan. Inte för att han luktar illa efter det vilda sexet med sin sekreterare, tvärtom... Från det ögonblick jag kom in i rummet kittlades mina näsborrar av en otroligt behaglig doft.

Kryddig, maskulin, med knappt märkbara träiga kryddiga toner och skrämmande bekant, vilket är mycket konstigt. Jag upplevde det så skarpt och nära bara en gång, när jag var insvept i det, genomblöt till benen, slickade av det från samma nördiga skinn. Det var för länge sedan. Jag var full, och ärligt talat hade jag redan glömt bort den enda intimiteten mellan oss, eftersom den inte betydde något för mig. Åtminstone det sa jag till mig själv, övertygande mig till slut att alla dessa otroliga sensationer som levererades av hans kyssar och beröringar var inget annat än konsekvenserna av överdriven alkoholkonsumtion.

Flera sekunder går när jag försöker avfärda alla dessa långglömda minnen, och jag hör klicket från dörren bakom mig. Sedan känner jag en rusning av gåshud när den täcker min hud från nackens nacke ner till fötterna.

Jag vänder mig snabbt om och låser ögonen med hans bröst. Inte förväntandes att herr Right ska vara så här nära, blir jag för en kort stund förvånad. Men bara för en kort stund. Sedan sväller min ilska igen eftersom slyngeln drar ut mina silkesunderkläder ur sin byxficka och håller dem högt.

"Letar du efter dessa?" höjer han ett hånande ögonbryn, tittar ner på mig från sin imponerande höjd.

"De här och alla mina andra tillhörigheter," biter jag tänderna, känner hur färgen rusar till mina kinder, speciellt när jag lutar huvudet upp och möter hans intensiva blick.

Förbannelse! Det är svårt att tro, men det är definitivt Dave. Det finns ingen misstag. Samma ansiktsdrag, samma perfekt formade läppar, samma doft och samma ärr, knappt märkbara genom hans tjocka ögonbryn. Men hans ögon saknar ens en gnutta av den tidigare vänligheten, blygheten och den intensiva kärleken för mig. Istället finns det förakt och uppenbart nöje, vilket jag inte delar.

"Ge tillbaka dem!" kräver jag och skiftar min blick från hans mörka ögon till mina trosor (Författarens anmärkning: trosor med hög midja som helt täcker skinkorna och höftlinjen).

"Ta dem själv," säger han och börjar vifta med dem ovanför mitt huvud. När jag försöker rycka tygstycket från hans hand höjer han omedelbart dem högre som om han leker med en hund.

"Och vad är det med dessa upptåg? Är du ens vid dina sinnens fulla bruk?"

"Perfekt."

"Ser inte ut som det. Ge dem tillbaka omedelbart!"

"Jag sa redan, ta dem själv."

"Förväntar du dig att jag ska hoppa runt här för att hämta min egen sak?"

"Tja... kaniner verkar inte bara springa snabbt utan också hoppa ganska bra, så jag tror att du klarar det," säger han allvarligt, vilket bara ökar min irritation.

"Vad menar du med 'kaniner'? Hur vågar du prata så med mig?!"

"Och hur pratar jag med dig? Jag har inte sagt något dåligt. Om du vill ha tillbaka dina trosor, ta dem. Hur du gör det är upp till dig," flinar han och tvingar mig att ännu en gång öppna min mun i förvåning.

Och Dave tittar på honom igen. Inte på ett vänligt sätt, utan snarare rovdjuraktigt, lekande med groparna i hans kinder. Precis som ingen man hade tittat på mig på åratal.

Mitt hjärta rusar, mina knän blir svaga. Utan ord förstår jag exakt vad han har i åtanke med min mun. Och detta är efter att han precis haft sex med en annan tjej för bara tio minuter sedan. Omättlig, eller hur? Tänk på det!

"Så, hur tänker du få det du vill ha?" frågar han och fortsätter att leka med mina läppar med en suggestiv blick.

Hintar han om oralsex? Vill han förverkliga sina fantasier? Allvarligt? Om det är fallet är han helt ur balans! Jag kommer inte att återvända mina saker på det här sättet, oavsett vad.

Jag skyndar mig att försluta mina läppar för att sätta stopp för dessa oacceptabla tankar från den där idioten, som orsakar en ovanlig tyngd i magens djup.

Vad i helvete händer med mig? Och när kommer cirkusen att ta slut? Jag vill få mina saker tillbaka så snart som möjligt och komma härifrån, så långt som möjligt. Jag vill ringa Emily, berätta för henne att en av företagsledarna på "Right Games" är en totalt idiot och en slappare, och det är bäst att sluta jobba med honom. Sedan åker jag till Rockford, där jag kommer att vara trygg igen. I min tomma lägenhet. Ensamt. Utan dessa oväntade överraskningar från det förflutna som desorienterar och stör min inre balans.

"Ge tillbaka mina saker, eller så ringer jag polisen nu och skapar en scen här," hotar jag, men Dave bryr sig inte det minsta.

"Gör det."

"Har du inte tillräckligt med problem redan?"

"Livet är tråkigt utan problem, så gör mig en tjänst och skapa några nya," svarar han lugnt och ökar min ilska ännu mer.

Jag bluffade om polisen. Jag hade ingen avsikt att ringa någon, eftersom jag behövde undvika problem, även om jag inte var orsaken till konflikten.

Efter vad jag gjorde en gång i det förflutna, gjorde min far, besatt av sitt fläckfria rykte, klart att om jag hamnade på en polisstation igen skulle jag ångra det. Han skulle inte bry sig om anledningen till händelsen som krävde polisens ingripande, särskilt när det bara handlade om kvinnokläder. Lyckligtvis var min telefon och plånbok med mitt ID fortfarande i min väska. Men jag vill ha tillbaka alla mina saker. Jag lämnar dem inte med den här insolenta killen.

Jag andas tyst ut, resignerar mig och försöker samla lite sunt förnuft. Jag ångrar att jag inte har långa naglar. Med dem kunde jag lätt ha repat upp Wrights ansikte och tvingat honom att ge med sig. Men nu, när jag ska sparka honom, möts jag av besvikelse.

"Är det här det bästa du kan göra? Kan du inte tänka på ett trevligare sätt?" hånar han, när jag upprepade gånger slår honom med all min kraft.

"Trevligt finns inte på menyn med mig!" fortsätter jag att slå honom, i hopp om att han till slut ska böja sig och låta mig nå mitt mål. Men ännu en gång blir jag besviken. Förutom värkande knogar uppnår jag ingenting.

För Dave är mina slag som en flugas beröring för en elefant. Han spänner inte ens upp sig eller rör sig. Han bara ler bredare, fullständigt underhållen av mina fåfänga attacker och min alltmer ökande ilska.

"Nu räcker det! Du har fått nog av mig!" kokar jag över som en tekanna, byter till "du" igen och försöker leverera en sista smäll, en som utan tvekan kommer att sätta den här skurken på plats.

Men skurken visar sig vara klipsk. Han förutser mina avsikter innan jag ens börjar röra på benet.

Allt händer på en sekund. Jag hinner inte ens blinka, och plötsligt är jag vänd 180 grader, lyft från marken och pressad bröstförst mot väggen. Det gör inte mycket ont, men det är intensivt. Så mycket att jag inte kan röra mig och försöka slå Dave.

Varje receptor tänder från denna oväntade händelse, panik översköljer mig. Jag kan inte ens skrika. Jag utsänder bara en rädd gnällning när jag känner något hårt trycka mot min ländrygg.

"Jag gillar inte våld, Lan," är hans röst sträng för första gången, blandad med ilska. "Varje problem kan lösas fredligt eller på ett sätt som ger mycket nöje."

Hans heta andedräkt smeker min kind, hans hand hittar modigt vägen till mina skinkor och rör sig långsamt nedåt.

"Vad gör du? Släpp... Jag kommer inte att ligga med dig för trosor eller några andra föremål," lyckas jag säga.

"Vad kommer du då att göra det för?"

"För ingenting!"

"Så, du kommer att ligga med mig bara sådär?"

"Nej! Jag kommer inte att ligga med dig alls!" förklarar jag, men jag flämtar när jag känner hans fingrar nå kjolens kant och utan ansträngning glida under den, vilket skickar elektriska stötar genom min hud. Vad i helvete pågår? Jag borde vara arg och avsmakad, särskilt eftersom han precis hade sex med en annan kvinna för bara femton minuter sedan, inte upphetsad. Men tydligen tror min kropp, som helt har glömt hur det är att bli rörd av en man, annorlunda. Men jag är starkt oenig med den. Jag tillåter inte någon man att behandla mig på det här sättet. Aldrig igen!

"Rör mig inte! Annars anklagar jag dig inte bara för stöld utan också för sexuellt övergrepp!" Och den här gången ljuger jag inte. Jag är dödligt allvarlig. Jag ska glömma min fars hot och lämna in en anmälan mot den här idioten.

"Kör på. Glöm bara inte att nämna i ditt uttalande att du verkligen gillade det här överfallet," viskar han hes, kittlande min nacke och lätt bitande i den, vilket får ett kort stön att fly från mina läppar.

Jag svär, jag stönade oavsiktligt, och Dave tolkar det som ett grönt ljus för ytterligare handlingar. Han flyttar snabbt sina fingrar från mina lår till centrum av mina höfter, precis på mina våta trosor, eftersom jag inte har några strumpbyxor på mig.

"Så våt... jag visste det," konstaterar Wright nöjt. "Vissa saker förändras aldrig över åren," tillägger han och gör en påpekande kommentar samtidigt som han ökar trycket från sitt finger på min känsliga punkt.

Och nu skriker jag inte bara; jag skriker. Inte bara av chock, skam och ilska, utan också av den intensiva njutningen som genomborrar min kropp. Jag vill inte känna så här. Inte! Men av någon anledning gör jag det, och jag är äcklad av mig själv. Jag måste hitta ett sätt att stoppa dessa masserande rörelser på min klitoris innan jag... Åh, fasor – når klimax.

"Ta bort händerna från mig! Genast! Jag tillåter dig inte att behandla mig så här!" Jag försöker sparka och motstå, men det fungerar inte bra – Dave pressar mig mot väggen som om han vore en metallpress. Bara lite till, och mina ben kommer att krossas.

"Du tillåter det redan, och du gillar det verkligen, förneka inte det och slappna av," säger han.

"Och det tänker jag inte!" protesterar jag. "Vem tror du att jag är? En av dina tjejer som blir galna för dina upptåg?"

"Nej, jag tar dig för Elina Brown," svarar han med ett flin, utan att lägga till några förklaringar.

Men de behövs inte. Daves ton säger allt. Han sa mitt namn med sådan förakt, som om att säga det högt var motbjudande för honom. Som om jag vore smutsig. Som om jag var den största slampen på universitetet, som hängde ständigt med olika killar.

Och jag var så. Det finns ingen förnekelse.

Men det är en sak att veta det själv, och en annan när någon annan tänker på mig på det sättet, särskilt om den "någon" brukade älska mig trots allt.

"Jag känner mig så bitter och sårad. Ord kan inte uttrycka det. Smärtan exploderar i mitt bröst som skal, sprider sig genom mina vener i frätande klumpar. Min hals drar ihop sig, spänningen försvinner omedelbart, och tårarna fyller mina ögon okontrollerbart."

"Sluta röra vid mig. Jag ber dig, Dave, snälla sluta," säger jag och sväljer en smärtsam klump i halsen, försöker mitt bästa för att inte gråta framför honom.

Ärligt talat förväntar jag mig inte att Dave ska lyssna på mig den här gången och sluta röra vid min mest intima plats, men han överraskar mig behagligt.

"Dave?" Även hans röst avslöjar förvåning, och hans kropp rör sig något tillbaka, vilket ger mig möjlighet att dra hans hand från under min kjol. "Så, du minns mig?"

Huh... Jag förstår inte. Trodde han hela tiden att jag inte visste vem han var?

"Vilken sorts fråga är det? Självklart minns jag. Eller tror du att jag är en sådan förlorad kvinna att jag inte kan komma ihåg dem jag en gång sov med?"

"Vill du ha ett ärligt svar?"

"Du har redan gett ett, men jag bryr mig inte ett dugg om din åsikt om mig."

Jag sänker min kjol, som hade ridit upp sig, och trycker bort från väggen, försöker röra mig några meter bort från Dave. Förvånansvärt låter han mig göra det utan något motstånd.

Halleluja! Nu har jag åtminstone en chans att andas luft som inte är mättad med Wrights doft, multiplicerad med en rejäl dos testosteron som strålar från honom.

"Var inte arg, Lan. Jag trodde verkligen att du inte visste vem jag var," säger han.

"Så vad? Ville du påminna mig på det här sättet?"

"Nej, snarare för att försäkra mig om att du verkligen är du."

Undertryckande en annan våg av ilska, möter jag hans mörka blick, knappt håller tillbaka från att ge Dave en del av mina tankar.

"Ge mig bara mina saker, så går jag."

"Okej, okej. Här är dina trosor," säger han till slut och räcker mig mina silkestrosor.

Ja, de är inte supersexiga trosor eller spetsunderkläder som Wright förmodligen är van vid att se på sina älskarinnor, men hur kom hans tunga att kalla trosor en underklädesdetalj från ett av de dyraste och utsökta märkena?

"Ge mig tillbaka resten av mina saker!" kräver jag irriterat efter att ha ryckt mina trosor ur hans grepp.

"Otroligt! Det är nästan som science fiction. Men det är sant.

Och hur ska jag överleva vår middag ikväll? Jag kan inte ens föreställa mig det.

Det kommer att bli utmanande, obekvämt och oberäkneligt, precis på det sätt jag minst ville spendera den här kvällen.

Återblick 1: Elina

För åtta år sedan

"Upprepa det," ber jag och dricker de sista dropparna av min Cosmopolitan.

Jag är ganska berusad, men inte tillräckligt berusad för att glömma att min far ännu en gång har avbokat sin resa till Springfield. Jag hade sett fram emot det så mycket. Jag hade räknat dagarna tills vårt möte, även om jag inte längre är en liten flicka. Men när det gäller föräldrar blir jag alltid så här: liten, naiv, kapriciös och desperat efter deras kärlek.

Jag har länge gett upp hoppet om att få någon kärlek från Katrina. Förutom sig själv bryr hon sig om ingenting annat i livet. Och ja, ända sedan jag var barn har jag kallat min egen mamma vid hennes förnamn. Hon förbjöd mig strängt att kalla henne "Mamma". Speciellt framför sina älskare, som hon presenterar mig för som sin yngre syster.

I allmänhet har jag en ganska speciell mamma. Du skulle inte önska henne på din värsta fiende. Pappa är inte heller bra, men åtminstone kommer han ibland ihåg att jag existerar. Mycket sällan, men ändå bättre än ingenting. Jag uppskattar och ser fram emot de ögonblicken mer än barnen förväntar sig sina födelsedagar eller jul.

Men i år har alla mina förväntningar varit förgäves. Min far visar på alla möjliga sätt att han inte vill träffa mig. Han hittar på ursäkter varje gång våra möten planeras. I de sista minuten-ändringarna berättar han alltid för mig att han har oväntade arbetsåtaganden som han inte kan avboka. Och när jag erbjuder mig att flyga till honom själv hittar min far alltid skäl att avråda mig.

Idag var inget annorlunda. Efter min konversation med min far sjönk mitt humör till botten. Jag tillbringade över en timme med att gråta i duschen, känna mig ledsen för mig själv och ställa samma fråga för miljonte gången - varför är mina två närmaste och kära människor så likgiltiga mot mig?

Vad har jag gjort mot dem, förutom att bli född? Jag förstår inte, och jag kommer förmodligen aldrig att göra det. Jag behöver bara acceptera det här faktumet.

Det är därför jag är här, på baren. Jag dricker ensam, försöker dränka min sorg och begrav alla de sorgliga tankarna.

Självklart kunde jag ha ringt någon av mina vänner för att få hjälp att muntra upp mig, men jag ville inte se någon. Jag ville heller inte dela min djupaste smärta med dem.

Alla tjejerna från mitt universitet och stödgruppen är vana vid att se mig som en glad och energisk person. Den mest populära tjejen som utstrålar självförtroende och ser sammansatt ut, även när allt inuti faller samman. Och jag vill inte ändra den bilden. Låt dem fortsätta att tro att det inte finns några problem i mitt liv, förutom en trasig nagel.

Den enda personen jag kan vara mig själv med är Veronica. Men hon är för närvarande upptagen med en praktikplats på ett tidningsförlag. Jag vill inte belasta henne med samma ämne om mina biologiska föräldrar efter en hård arbetsdag.

Så, eftersom det inte var ett alternativ att störa min vän idag, kunde jag inte tänka på något bättre än att fräscha upp mig och gå till en bar där jag kan dränka mina sorger i lite gammal alkohol.

Vilket är vad jag har gjort i timmar, sippande på min favorit Cosmopolitan. Ärligt talat, efter den femte slutade jag räkna hur mycket jag hade druckit. Och, ännu viktigare, jag vet inte hur mycket mer jag behöver dricka för att känna även en liten lättnad.

"Det här är den sista," informerar bartendern mig oväntat och ger mig räkningen tillsammans med min cocktail.

"Vad menar du med den sista? Kanske borde jag bestämma det, inte du," svarar jag, skiftande min irriterade, suddiga blick från glaset till killen.

"Jag är ledsen, fröken. Jag skulle vara glad att göra en till åt dig, men baren stänger om tio minuter."

Jag tittar på min smartklocka. Onsdag. Nästan 1 på morgonen. Jag förstår. Om det här stället stänger måste jag gå till en annan bar som är öppen även mitt i veckan.

Jag slutför långsamt min sista cocktail, och min syn börjar snurra ännu mer. Jag betalar och reser mig från barstolen, inser att mina ben knappt kan bära min vikt. Men jag tvingar mig själv att gå mot utgången – långsamt, svajande, kämpar för att behålla balansen. Jag vill inte nyktra till. Jag vill inte tänka på min pappa. Och jag vill inte åka hem där ingen väntar på mig.

Jag lutar mig mot en betongvägg utanför och ser mig omkring. Gatan är tom, inga fotgängare syns till, och inga taxibilar i närheten heller.

Underbart. Precis vad jag behövde. Jag vill inte nyktra till, jag vill inte tänka på min pappa, och jag vill inte åka hem där ingen väntar på mig.

Jag tar fram min iPhone och famlar med den, försöker kalla på en Uber. En taxichaufför måste säkert veta vilken bar eller klubb som är öppen till de tidiga timmarna på en onsdag. Jag ska dit.

"Hur mycket?" en manlig röst låter plötsligt precis bredvid mitt ansikte, och jag rynkar näsan åt den överväldigande doften av parfym.

"Vadå?" vänder jag min förbryllade blick mot främlingen, knappt skönjande hans ansiktsdrag.

Allt jag kan se är att mannen är flintskallig, något längre än mig, och han verkar vara i fyrtioårsåldern.

"Ursäkta mig, men du har fel person. Jag är inte den du tror att jag är. Jag väntar bara på en taxi," lyckas jag säga, min tunga känns tung, hoppas att killen ska gå vidare. Men tyvärr.

"Varför en taxi när jag kan ta dig vart du vill? Du kommer att tjäna lite extra pengar," säger han och glider med sin oljiga hand upp på mitt ben utan tillstånd.

Har han misstagit mig för en prostituerad eller något? Har han helt tappat förståndet? Tja, varför är jag förvånad? Jag står i en kort röd klänning mot en vägg mitt i natten. Någon kunde lätt missta mig för en sexarbetare.

"Kom bort från mig! Och håll dina händer för dig själv!" ryter jag till och knuffar honom i bröstet. "Jag sa ju att du har fel person!"

"Kom igen. Varför spelar du svårflörtad?" svarar han. "Vi kommer att ha lite kul, och du kommer att tjäna lite."

Och här är jag helt chockad. Det är nästan som om jag börjar nyktra till lite. Hans erbjudande och hans smutsiga hand på mitt ben.

"Kom bort från mig! Och håll dina händer för dig själv!" ryter jag till och knuffar honom i bröstet. "Jag sa ju att du har fel person!"

"Kom igen, var inte så pryd," säger han. "Vi ska ha lite kul, och sen kan du gå vart du vill."

"Om jag ska ha kul, kommer det definitivt inte att vara med dig!" svarar jag. Och det är sant. Även om jag inte är pryd, kommer jag aldrig att engagera mig i sådana aktiviteter med någon som avskräcker mig, särskilt inte för pengar. Jag har mer än tillräckligt med mina egna. Min pappa gav mig ett obegränsat kort när jag var barn så att jag inte skulle besvära honom med triviala saker.

Ignorerar yrseln försöker jag att ta mig bort från mannen, men innan jag kan ta ett steg trycker han mig mot väggen med sin kraftiga kropp, blockerar alla flyktvägar.

"Nå, låt oss gå, vacker. Jag planerar inte att skada dig. Tvärtom, jag vill göra det trevligt för oss båda. Du har verkligen fångat mitt öga," viskar han, hans läppar smeker min nacke, och hans fingrar når snabbt mitt privata område.

Mitt hjärta rusar, och rädslan omsluter mig. Jag börjar skrika och kämpa, känna att jag ska kräkas av hans beröring och lukt. Jag är säker på att jag skulle ha gjort det om inte en plötslig styrkeansträngning hade dragit bort honom från mig, kastat hans massiva kropp flera meter bort som om han vore en säck potatisar.

Under de första sekunderna förstår inte mitt berusade hjärna vad som precis hände. Först efter att ha blinkat några gånger och sett mannen ligga på marken, minst hundra kilo av honom, inser jag att någon eller något våldsamt drog bort honom från mig.

"Du är inte klok! Jag ska ge dig på käften!" skriker den flintskallige idioten ilsken när han klumpigt reser sig upp, men så fort han vänder sig om och ser en jätte en meter ifrån honom, tappar han genast all sin kampanda.

Jag förstår honom helt och hållet. Min räddare ser verkligen ut som en jätte. Jag överdriver inte. Jämfört med honom verkar den flintskallige killen nu som en dvärg. Och den här dvärgen förstår snabbt att det inte är värt att motstå. De tillhör helt olika viktklasser, och han har ingen chans i en strid.

"Okej, okej, jag förstår, jag går," ger dvärgen upp och höjer sina händer i en fredlig gest och steg bakåt, ögonen på jätten med försiktighet tills han vänder sig om och försvinner runt ett hörn.

Först när mannen är utom synhåll suckar min räddare högt och vänder sig äntligen till mig. Nu är det jag som tar ett steg tillbaka av rädsla. Hans mörka blick brinner fortfarande av ilska, vilket får jätten att se extremt skrämmande ut.

"N-n-ne-ne-nej, v-v-var inte r-rädd f-f-för m-m-mig... J-j-jag... j-j-jag... k-k-kommer i-i-i-inte skada d-d-dig," stammar han, försöker lugna mig med en låg men mjuk röst och tar ett litet steg mot mig, vilket gör att jag får en tydligare bild av honom.

Han är lång. Mycket lång. Ungefär i min ålder. Han bär en rutig skjorta, glasögon, och hans hår är perfekt kammat. Han ser ut som en lärare eller den flitigaste eleven. Allt med honom verkar prydligt och snyggt. Kort sagt, han är bara inte min typ.

Men jag verkar vara hans typ. Det är uppenbart, även genom min tunga berusning. Han ser på mig med något som liknar beundran. Inte med en fixerad blick, men växlande sina ögon från mitt ansikte till marken, som om han inte kan hålla ögonkontakt med mig länge. Även i det svaga ljuset från gatlyktorna kan jag se att han är ganska generad och verkar malplacerad.

"Tack för att du räddade mig," säger jag med ett leende och tar ett steg mot honom för att skaka hans hand. Men jag förlorar genast balansen och börjar falla mot marken. Lyckligtvis är killen snabb att reagera. Han fångar mig och förhindrar att jag skadar mina händer och knän.

"A-a-a-akta," säger han, hans stamning mer uttalad under omständigheterna.

Jag kunde knappt urskilja vilket ord han sa. Dock är hans stadiga torso och stora händer som håller mig runt midjan kristallklara. När jag hålls i hans armar så ömt känns det som om jag vore en ömtålig porslinsdocka. Hans doft är inte överväldigande som den läsk som försökte köpa mig, men den är subtil, ändå mycket behaglig, utstrålande en maskulin doft som får mig att vilja kura in mig i hans nacke.

Jag skulle ha gjort det utan att tveka, trots att han inte är min typ, om bara jag kunde nå hans nacke, även på femtoncentimeters klackar. Men han skyndar sig inte att luta sig ner mot mig eller backa iväg. Killen verkar ha förvandlats till en staty, ser på mig med en blandning av rädsla och tvekan, som om han är rädd att vara på för djupt vatten.

"Vad är det här för en märklig reaktion?" undrar jag. "Okänt. Men det hindrar mig inte från att modigt röra vid hans bröst och biceps, som bara spänner ännu mer med varje av mina beröringar."

"Wow! Du måste vara Clark Kent, utan tvekan," säger jag och höjer huvudet ironiskt.

"K-k-k-k-k-ven?" stammar han.

"Vem? Clark Kent, känner du inte till honom? Superman? Stålmannen?"

"Oh, ja... jag känner till honom."

"Där har du det. Du är han. Och jag är Lana. Kanske var det ditt öde att rädda mig idag."

"W-why öde?" frågar han.

"För att Clark var vansinnigt förälskad i Lana och räddade henne många gånger."

"Did-didn't han älskade L-L-Lois?"

"Nej, Lois kom senare när han redan hade blivit Superman, men Clarks första kärlek var Lana Lang, en tjej från hans skola. Säg inte att du inte har sett 'Smallville'."

Den gigantiska nörden skakar på huvudet förnekande.

"Ja, du är något annat! Du har missat mycket. Du måste se det," insisterar jag bestämt och gäspar.

"Ja, jag ska titta på det. M-men just nu, m-m-m-m-måste jag ta dig hem."

"Nej! Inte hem! Jag vill inte gå dit! Jag kommer inte att gå dit för något."

"M-men j-j-j-j-jag kan inte lämna dig här ensam," svarar han med oro.

När jag inser att jag inte kan stå på egna ben, grep han min midja lite hårdare och tittade mig i ögonen som ingen man någonsin har sett på mig förut. Inte med lust eller en brinnande önskan att ha en lättfångad tjej, utan med sådan ömhet och omsorg som jag aldrig sett ens i min fars ögon.

"Då lämna mig inte, Clark," utandas jag desperat och känner ett överväldigande behov av att hållas i starka armar.

Även om det är armarna på en främling vars verkliga namn jag inte ens vet. Det spelar ingen roll.

Under påverkan av alkohol tänker jag inte länge; jag sträcker bara ut handen och kramar nörden, lutar min kind mot hans bröst. Det är lika hårt som resten av hans kropp, vilket får mig att tro att han kunde vara en granitstaty, om det inte vore för ljudet av hans hjärta som bultar så starkt. Det verkar som om det är på väg att bryta sig loss.

"Är du rädd för mig?" frågar jag tyst.

"N-nej," svarar han tveksamt.

"Ska du då krama mig?"

Efter en kort tvekan omfamnar han mig ordlöst. Ovisst, som om han var rädd för något, men han omsluter mig med sina stora händer, och jag börjar äntligen känna mig lite bättre.

Tankarna på min far bleknar bort, den eviga känslan av att vara oönskad kyler inte min själ lika starkt längre, och det frenetiska bankandet av hans hjärta nära mitt öra lugnar mig som en vaggvisa.

För en stund stänger jag mina ögon och känner omedelbart att jag kan lita på den här främmande jätten med hela min varelse.