Kapitel 4 — Chapter 3. Pengar

Hendrix POV

Jag muttrar medan jag med all min kraft trycker upp den tunga dörren, lite arg på mig själv för att jag valt en så dum kurs.

Musikteori? Ja, det lät roligt när jag anmälde mig, visst, men det är allt annat än roligt. Mängden läxor jag måste göra på två dagar är helt löjlig! Ja, 3 timmars läsning och en uppsats, och det är på en lätt dag.

Jag vet inte hur jag ska orka jobba till 1 på natten, göra den här mängden läxor och ändå lyckas få en god natts sömn. Jag antar att jag är dömd.

”Dum musikteori, vem behöver ens college? Förbaskade läxor.”

Jag fortsätter att frusta och stöna medan jag tar mig över campus, mina händer spänner och lossar på ryggsäckens remmar medan jag försöker lugna ner mig.

”Ugh.” Jag stönar och försöker fortsätta även om min ryggsäck känns som om den är fylld med hundra tegelstenar. Jag får äntligen syn på min cykel och är nära att ramla omkull av lättnad när jag ökar takten för att komma dit så snabbt som möjligt.

”Ja!” Jag ropar i triumf när jag attackerar cykelstället, greppar metallen i mina händer och lutar mig mot det för att få stöd.

En grupp tjejer går förbi och ger mig konstiga blickar, och jag smalnar ögonen mot dem innan jag nervöst skrattar.

”Inget att se här tjejer, jag försäkrar er.” De går iväg och tittar tillbaka på mig. Jag skakar på huvudet och böjer mig ner, hukande bredvid min cykel och vrider låset fram och tillbaka, varje nummer simmerar i mitt sinne tills metallen poppar upp. Mina kinder bränner fortfarande av klasskamraternas blickar.

”Bra jobbat, nu kommer alla på campus att tro att du är en freak.” Wow, jag måste verkligen sluta prata med mig själv.

Jag gräver i min väska och drar fram mina pålitliga hörlurar. De är lite slitna på utsidan, men de har alltid varit pålitliga. Jag pluggar in dem i min gamla iPod och spelar Led Zeppelin på högsta volym.

Även om jag vet att låtarna är höga nog för att alla runt mig ska höra, bryr jag mig verkligen inte.

Never be ashamed of music, baby girl.

Jag stannar tvärt innan jag kliver på min cykel. De där dumma orden måste försvinna, jag är inte på humör för att deppa idag. Alla tankar på min pappa tenderar att göra det med mig, och jag klarar inte alltid av det.

Trotsigt spänner jag käkarna för att försöka glömma dem och börjar trampa iväg. Jag väver genom ett oändligt hav av studenter som vandrar runt på campus. Skuggan som kastas av träden målar långa, fascinerande linjer på trottoaren.

Enkla saker som dessa gör min dag uthärdlig. Speciellt när jag är på väg till jobbet.

Det är nödvändigt, att gå till jobbet i timmar i sträck, men jag hatar det med en brinnande passion. Att arbeta som servitris gör det med en person. Men här är grejen, jag behöver pengarna. Desperat.

Så länge jag kan minnas har jag varit utfattig. Mina föräldrar kunde knappt köpa nya kläder åt mig varje nytt skolår, och vi handlade bara på second hand.

Jag blev ständigt retad för det i skolan. Ingen ville vara vän med tjejen som alltid hade samma kläder på sig, tjejen som hade hål i sina tennisskor.

Det blev bara värre efter Katrina. Den fruktansvärda orkanen skakade bokstavligen hela min värld, på mer än ett sätt.

Min cykel skakar under mig när jag kör över en sten, jag rätar upp styret och flåsar ett rossligt andetag. Självklart är det bara min tur.

”Fokusera, Hendrix. Skärp dig.”

Efter timmar av utmattande skola idag, känner jag verkligen inte för att arbeta till 2 på natten. Men gissa vad? Livet är inte rättvist.

Mitt liv har varit fullt av upp- och nedgångar, och jag kan inte låta bli att känna att college på något sätt är en vändpunkt för mig. Det måste vara det! Detta är min nya start.

Jag trodde aldrig riktigt att jag skulle lämna hemmet för skolan. Jag är född och uppvuxen i Mississippi, det är mitt hem, och min mamma är sjuk. Riktigt sjuk. Det är hemskt. Hon har varit sjuk sedan min pappa lämnade oss, och jag visste att jag alltid skulle finnas där för att se efter henne.

Saker förändrades när hon insisterade på att jag skulle åka hit med mina vänner. Hon sa att jag behövde uppleva livet och att jag inte kunde leva utan Stacey och Miranda, och jag visste att hon hade rätt.

Det var svårt att lämna henne, men det är hennes önskan för mig. Jag kan inte neka mamma det, särskilt eftersom hon inte har lång tid kvar.

Sedan jag kom hit har jag känt en tydlig känsla av förändring. Virginia är drastiskt annorlunda från Mississippi, men jag tror inte att kulturchock är orsaken.

Jag har inte försökt förklara det för någon, men den ständiga känslan i magen är ganska skrämmande. Det är som om varje muskel, varje nervänd, varje liten atom väntar på nålar och nålar för att något ska hända.

Jag kan bara jämföra det med att vara under vatten för länge. Det är som den där spänningen i kroppen när den otåligt väntar på att återvända till ytan, desperat att andas igen.

Det är inget annat än oroande.

Så, här är jag, på väg till mitt jobb medan varje del av mig känner sig obekväm. Jag känner att hela min varelse bara försöker berätta för mig att något stort och spännande är precis runt hörnet.

Jag är mycket misstänksam mot denna känsla. Hur kan något spännande hända när jag lever från lönecheck till lönecheck med ångest att mitt nya liv kommer att krascha ner runt mig när som helst? Pengar är allt för mig nu. Det är allt jag tänker på nu.

Min cykel gungar fram och tillbaka när jag cyklar förbi den mest trafikerade vägen i staden. Trafiken som susar förbi stör mig inte så länge jag har musik som dånar i mina öron.

Musik har alltid varit min last. Vem behöver droger och alkohol när man kan lyssna på Robert Plants röst varje dag?

När jag rullar upp till restaurangen är den inte precis fullsatt, men det finns gott om folk därinne. Jag smalnar ögonen genom fönstren och sedan kniper jag ihop dem. Dags att börja jobba.

Jag ser inte fram emot det bara för att jag inte kan lyssna på musik på jobbet, den enda verkliga nackdelen med mitt arbete. Men, jag kan alltid spara musiken till senare.

Jag parkerar min cykel på baksidan, inte orolig för att den är ute i det fria. Denna stad har en mycket låg brottslighet, och ingen kommer hit ändå.

När jag går in genom bakdörren fylls mina öron av Ronnies nynnande och jag kan inte låta bli att le trots mitt halvsura humör medan jag tar av mig hörlurarna. Ronnie är kocken här på The Pink Chicken.

Jag vet, konstigt namn för en restaurang, kunder påminner mig dagligen om det faktumet. Jag råkar gilla det. Det är kaxigt, annorlunda.

”Hendrix! Du är tidig, som vanligt.” sjunger Ronnie, hans fylliga läppar drar upp sig i ett leende. Han är en stor man, inte så mycket lång stor, men mer bred. Killen går över för att dra in mig i en kram. Jag försöker backa undan, men det är ingen idé. Ronnie är en kramare.

Han luktar cheeseburgare och cigarettaska.

När han drar sig tillbaka blinkar han ner mot mig.

”Jag gjorde din favorit.” Han sträcker sig mot disken och lyfter en milkshake med ett långt rött sugrör som sticker ut från berget av vispgrädde. Jag slickar mig om läpparna och tar den från hans mörka hand.

"Butterfinger milkshake. Jag kommer aldrig att förstå hur någon kan äta en sådan sak. Antar att det inte är min sak." muttrar han och går tillbaka till att vända hamburgare på grillen.

Jag ler mot honom innan jag ger honom en puss på kinden.

"Tack, Ronnie!" ropar jag när jag går för att hämta mitt förkläde och anteckningsblock. Jag är en hederlig gammaldags servitris här. Lönen är okej, lite mer än minimilön. Det är svårt att hitta ett jobb i en liten universitetsstad, så jag har tur som har hittat det.

Jag dricker snabbt min milkshake men får hjärnfrysning. Jag försöker skaka av mig det medan jag knyter på mig mitt förkläde och går ut i serveringsområdet. Det finns inget annat än färgglada bås runtom i lokalen. Den blinkande, blinkande dekoren är ett tecken på en typisk diner i 1950-talsstil.

Det är inte en så dålig atmosfär att spendera min tid i.

"Du har en på bord 14 och ett par på 6," säger Nancy till mig, hennes ögon flackar mellan mig och borden. Hon står vid värdinnans disk med några flaskor nagellack framme. Hon blåser på sina våta, klarröda naglar som glittrar i neonljuset.

"Tack, Nancy," säger jag och plockar upp en penna och klickar på den några gånger i min hand.

"Lycka till med bord 14. Hon är en riktig bitch," informerar hon mig med en låg röst när hon lutar sig mot mig, som om det vore en avgörande hemlighet.

Jag ger henne en mättad nickning medan jag tar några menyer och servettinslagna bestick.

"Tack för varningen," säger jag och försöker le. Nancy är inte en bra karaktärsbedömare, hon är ofta dömande, men hon är trevlig mot mig, åtminstone ansikte mot ansikte. "Jag ska försöka se upp."

"Allvarligt. Hon har ondska i sina ögon, ärligt!" Hon höjer två överplockade ögonbryn innan hon kastar en blick mot båset i fråga.

Jag tittar dit hon pekar och ser en kvinna som ser ut att vara i slutet av 20- eller början av 30-årsåldern. Hon är absolut vacker, men på ett mycket naturligt, fräscht sätt som om hon inte ens behöver anstränga sig. Hennes långa, glänsande svarta hår är som en gardin runt hennes atletiska figur. Jag sväljer när hennes ögon sveper runt i rummet med hämndlystnad.

Jag sväljer och trycker på mitt bästa leende när jag går mot hennes bord med ett litet skutt i steget. Kanske kan en vänlig approach göra tricket. Även de grinigaste kunderna kan lämna glada när jag är deras servitris.

"Hej där. Jag heter Hendrix och jag kommer att vara er servitris idag. Vad vill ni dricka?" frågar jag och väntar förväntansfullt, men allt hon gör är att stirra på mig.

Hennes svarta ögonbryn sticker ut mot hennes vackra mörka hud och ljusa ögon. Om jag skulle gissa, skulle jag säga att hon är indian. Hon är fantastisk, men hon skulle vara mycket vackrare om hennes drag inte var förvridna i en grimas.

Kvinnans näsborrar vidgas, hennes ögon blir stora av chock. Hon fortsätter att röra på näsan. Sniffar hon på mig? Jag försöker att inte känna mig självmedveten. Jag hoppas att jag inte luktar som en cheeseburgare efter att ha kramat Ronnie tidigare.

Kanske borde jag säga att det inte är kroppslukt. Skulle det vara konstigt? Ja, förmodligen.

Efter några pinsamma ögonblicks ögonkontakt ser kvinnan mig upp och ner med en konstig blick mellan förundran och misstro.

Wow, jag måste verkligen stinka.

"Vi har Coca-Cola-produkter," mumlar jag, och jag låter som en fullständig idiot. Varför öppnar jag ens munnen, jag svär!

"Hendrix?" frågar hon, och jag nickar vid frågan, hoppandes att hon inte fortsätter att fråga mer för jag står inte ut med att prata om mitt dumma namn.

"Som Jimi Hendrix?" undrar hon, de mörka ögonbrynen drar sig samman. Och där är det, frågan jag får varje dag. Bara toppen.

"Ja. Jag är uppkallad efter honom." Jag förklarar inte mer, för det skulle innebära att prata om min pappa, och det kommer inte att hända. Det är tillräckligt svårt att minnas honom varje gång jag hör mitt namn, men att ha folk som frågar om det gör det värre.

Kvinnan slutar inte stirra på mig, alla smalnade ögonfransar och hårda käkar. Jag vet inte varför hon känns så viktig för mig, det är en konstig känsla som jag inte riktigt kan skaka av mig. Hon korsar sina smala, muskulösa armar över bröstet med en eftertänksam blick av något slag.

"Vatten blir tillräckligt, du kan gå nu." Jag rycker till vid hennes isiga ton och ord, en stöt av obehag genomborrar mitt bröst. Hm, det är konstigt.

Jag går smidigt därifrån. Det är lätt att förstå varför Nancy tyckte att kvinnan var elak. Hon är tydligt inte särskilt trevlig, men jag har ingen aning om varför det har påverkat mig så mycket. Jag känner mig så... arg. Jag är aldrig arg. Aldrig. Även när vi får den tillfälliga snorkiga kunden. Jag har blivit kallad alla möjliga namn, fått elaka blickar och blivit tafsad på vid flera tillfällen, och jag kommer snabbt över det. Jag blir inte arg, det är bara inte jag.

Så varför är jag så arg på den där tjejen? Det är helt obegripligt. Kanske har jag PMS. Eller kanske är det för att hon frågade om mitt namn.

"Ser du. Jag sa ju det. Titta bara på henne. Du slår upp ordet bitch i ordboken, och du får en bild av henne." viskar Nancy till mig.

Kvinnan i fråga kastar upp en giftig blick på oss som om hon på något sätt hörde oss, vilket jag vet är omöjligt. Vi är alldeles för långt bort för att hon skulle kunna tjuvlyssna.

Jag försöker återfå mitt sinne av lugn innan jag går vidare till nästa bord, men jag är för fokuserad på den otäcka känslan i magen för att kunna le medan jag fortsätter att göra mitt jobb.