Kapitel 1 — Kapitel 1

Molly

Jag behöver få ligga. Kanske skulle jag inte vara så spänd då. Å andra sidan är det att ha Lydia som syster som gör mig spänd, så jag är inte säker på om en het natt skulle hjälpa i det avseendet.

Jag älskar min syster, verkligen. Men ibland suger min syster.

Som när hon kommer hem berusad och på något sätt spiller överbliven kinesisk mat i tvättmaskinen. Och en smoothie i torktumlaren. Där mina rena kläder var.

Jag svär att hon kommer att få oss vräkta. Och var ska vi annars hitta en lägenhet inom gångavstånd från campus och baren där jag jobbar?

Vi kommer inte att göra det, åtminstone inte en med tvättmaskin och torktumlare.

Allt detta för att säga, jag är på dåligt humör. Istället för att ta den outfit jag hade planerat från torktumlaren, var jag tvungen att skopa nudlar och fläsk ur tvättmaskinen. Vilket gjorde mig sen till min lektion och slutade med att jag bar en för stor hoodie. Det var inte förrän tjejen som sitter bredvid mig påpekade det att jag märkte hålet i ärmen. Åtminstone matchade det hålet i mina leggings.

Mina morgonlektioner slutade, och jag vet att jag borde åka hem och ta hand om tvätten. Men jag är inte på humör.

Så jag svänger förbi kaféet som mitt liv i stort sett har centrerat runt det senaste året och köper en yoghurtskål till lunch och en kaffe att dricka på vägen till biblioteket. För jag ska inte hem.

Jag skickade redan ett sms till Lydia att det här var hennes röra, och hon behövde ta hand om det. Jag är inte säker på om hon kommer att göra det eller inte, men jag behöver lite tid borta från henne eller så kanske jag gör något mycket olämpligt. Som att sticka henne med en rostig gaffel.

Jag får min kaffe och ger mig iväg. Efter några klunkar mår jag redan bättre. Jag har några timmar att arbeta med uppgiften som dumpades på mediekursen igår.

Lektionerna har knappt börjat och redan är jag stressad. Jag tar ett djupt andetag och tar fram min telefon. Jenna borde vara klar med lektionen nu. Jag hittar hennes nummer och trycker på knappen för att ringa. Jenna har en konstig aversion mot sms, säger att det är så opersonligt. Men idag gör det mig inget. Jag behöver få klaga lite.

"Hej, Molly," säger hon med sin lugnande röst.

"Jag har den värsta dagen. Lydia förstörde min tvätt, så jag har på mig en mycket opassande hoodie. Hon åt också upp min sista yoghurt igår kväll."

Jenna låtsas flämta. "Var hon full? Hon vet hur mycket den yoghurten betyder för dig. Du skulle gifta dig med den och ha dess barn."

"Mycket roligt. Hon gillar inte ens yoghurt. Jag kanske måste skaffa en låsbar kyl eller något."

"Kanske kan du köpa några från kaféet. Du gillar deras skålar."

"Jag gjorde det redan." Jag betraktar behållaren som jag använder för att balansera min kaffe. "Jag tror de har lagt i hallon."

"Du gillar hallon, och jag är säker på att du ser bra ut. Det gör du alltid."

"Tack, Jenna. Hur gick mixern igår?"

"Han var där."

"Vem, Julian?" Jenna hade lagt märke till Julian förra året och hade långsamt byggt upp mod att prata med honom. Förra veckan hade han närmat sig henne. Jag försöker dricka från mitt kaffe utan att spilla.

"Ja. Och vi pratade. Han vill ses igen."

"Som en dejt?"

"Jag tror det. Jag gav honom mitt nummer. Tror du att han kommer att skicka ett sms?"

"Om han gör det, måste du svara."

"Jag vet."

"Gav han dig sitt nummer?"

"Ja."

"Så du skulle kunna ringa honom först."

"Det skulle jag kunna. Men är det inte för påstridigt?"

"Nej. Vi är moderna kvinnor. Vi kan gå efter det vi vill ha. Lyssna, jag är på biblioteket nu. Jag ringer dig senare."

"Jag hoppas din dag blir bättre."

"Ring Julian," säger jag när jag lägger på. Jag ler åt hennes förälskelse och avslutar samtalet, precis när någon kommer springande ut ur biblioteket och rakt in i mig.

Jag stapplar tillbaka, men det är för sent. Han slår emot kaffemuggen, och det spills rakt ner framför min hoodie.

Jag ylar till och sträcker ut armarna i ett försök att få kaffet att bara rinna av tröjan utan att fläcka den.

Det fungerar inte.

"Förlåt, sent till lektionen," säger killen över axeln när han springer över gräsmattan till en av föreläsningssalarna.

"Helvete också." Jag tippar ut lite spillt kaffe från yoghurtskålen. Åtminstone borde den fortfarande vara räddningsbar. Jag är inte säker på om jag kan säga samma sak om min tröja.

Mutterande och svärande under andan plockar jag upp den fallna muggen och hittar en soptunna. Jag beger mig rakt till badrummet och svär åt den som trodde att det var en bra idé att installera handtorkar och göra sig av med all sorts papper som kunde ha hjälpt situationen.

Efter att ha använt halva en rulle toalettpapper för att rengöra tröjan ger jag upp. Vid det här laget gör jag bara det värre. Så jag tar yoghurten och går upp till tredje våningen.

Det är min favoritplats att plugga. Det finns några bord och massor av eluttag. Men av någon anledning är det nästan aldrig någon där.

Med en suck lastar jag av mina saker på mitt vanliga bord och låter mina axlar sjunka ihop. Den här dagen suger.

Jag tar fram min laptop och har precis slagit mig ner för några timmars gammaldags studier när jag hör det.

Fnitter.

Jag ignorerar det och drar upp anteckningarna jag hittills gjort.

Det kommer mer fnitter.

Jag läser igenom anteckningarna för att lista ut vad mitt nästa steg bör vara.

Fnittret blir högre.

Jag är inte på humör för det här. Jag skuffar tillbaka stolen och reser mig upp. Det här är ändå ett bibliotek.

Precis när jag ska ge mig av för att leta efter den som fnittrar kommer en kvinna ut från bokhyllorna. Att döma av hennes blossande kinder och rufsiga hår måste hon vara den skyldiga.

Jag öppnar munnen, men hon ler för sig själv när hon skyndar mot trappan.

För en gångs skull gick något min väg, och jag behövde inte hamna i en dispyt. Jag andas ut i lättnad och vänder tillbaka till min plats när en annan röst ringlar sig fram.

"Ja? Jag sa det till dig. Varför skulle hon inte?"

Jag spänner käkarna. Det är en mans röst och det djupa mullret går genom mig och träffar varje nerv. Hade det varit vilken annan dag som helst, vilken annan plats som helst, skulle jag förmodligen ha njutit av att lyssna på den här mannen. Men inte nu.

Med ögonen slutna tar jag ett djupt, lugnande andetag.

Mannen skrattar. Det är lent och mörkt och får mitt hjärta att slå snabbare. Ilskan böljar genom mig. Jag vill bara att en sak ska gå rätt idag.

Jag går över till hyllorna och ser mig omkring. Jag hittar honom lutad mot en hylla med böcker om Sydamerikansk historia. Han har på sig en svart t-shirt som visar upp hans muskler. Och jag erkänner, jag stirrar för en stund på hur hans arms muskler får honom att se skulpterad ut. Hans axlar kunde bara ha skapats noggrant i ett gym. Men det är hans ansikte som gör det för mig. Han är löjligt snygg. Med mörka ögon och en hakgrop synlig under den femuddiga skäggstubbens skugga. Han är välvårdad och perfekt, och även jag kan se att hans frisyr inte gjordes på köpcentret. Hans mörkbruna hår är längre på toppen och stylat.

När jag kommer ihåg varför jag är där, korsar jag armarna och ger honom min bästa dödsglå.

Han lyfter på ögonbrynet. "Respektera biblioteket?"

"Människor försöker plugga här, och du och din... dejt låter väldigt mycket."

"Du menar du? Det finns ingen annan på hela våningen."

Jag rör mig lite. "Tja, ja, jag menar mig. Jag kom hit för att studera, och du gör det omöjligt."

Han ser mig över en gång till och mina kinder rodnar. Plötsligt är jag smärtsamt medveten om den stora kaffefläcken på min hoodie, hålet i mina leggings, och att jag bara drog upp mitt hår i en rörig bulle i morse. Och det är inte ens en söt rörig bulle, det är en faktisk Jag-hade-bara-tre-sekunder-att-fixa-mitt-hår-rörig bulle. Jag kämpar med suget att göra om den och dra fingrarna genom mitt hår. Jag bryr mig inte om vad den här mannen tycker om mig. Även om hans mörka jeans sitter tätt mot hans höfter.

"Du går på UNI?" Han höjer ett ögonbryn igen och hans blick stannar på den fläckade tröjan.

"Ja, jag går på UNI. Gör du?" Trodde han att jag var hemlös eller något? Det är sant att University of North Irondale är en av de dyrare skolorna och de flesta studenter kommer från familjer som är välbeställda, men det finns stipendiestudenter och vissa studenter tar lån eller jobbar.

Jag är ingen av dem. Jag är fattig eftersom jag råkar vara föräldralös, men jag har en moster som insisterade på att betala för våra studier. Det är komplicerat. Inte för att jag är skyldig mannen framför mig några förklaringar.

"Du är mycket respektlös," säger jag i ett försök att flytta hans uppmärksamhet från mig.

Han tar ett steg närmare. Han är lång. Jag är fem fot sju, men han måste vara minst sex fot tre.

"Jag är respektlös?" Hans ton är nästan skrämmande. Men jag vägrar backa ner. "Råkade du se namnet på det här biblioteket?"

"Självklart gjorde jag det. Det är Darcy-biblioteket. Varför?" Precis när jag frågar inser jag mitt misstag. Ett leende sprider sig över hans ansikte.

"Jag ger dig en gissning, vad mitt efternamn är." Han lutar sig närmare.

Jag tar ett andetag. Det fungerar inte, så jag tar ett till. Sedan kommer jag ihåg att andas ut, och försöker det.

"Så du tror att eftersom din fars namn står på byggnaden, kan du agera som en douchebag?"

Han lutar sig ännu närmare, så att han kan viska i mitt öra. "Jag tror inte att någon kommer att stoppa mig."

Jag har helt glömt hur man andas vid den här punkten. Hans andedräkt kittlar mitt öra och min nacke och ger mig gåshud.

"På tal om att vara respektlös, har du någonsin hört talas om en tvättmaskin? Eller tvättmedel?"

Jag försöker komma på ett lämpligt svar, men min hjärna är stekt, och han går iväg utan att bli utmanad.

Jag går sur tillbaka till min plats och stirrar på laptoppen. Vem tror han att han är? Nå, jag antar att han vet exakt vem han är, men ändå. Vem är så arrogant att de skryter om biblioteket uppkallat efter deras far? Eller snarare, hans donation.

Patrick Darcy är något av en legend på UNI. Jag borde veta; jag är omgiven av hans memorabilia. Professorer som fortfarande nämner honom, tävlingar han alltid vann, rekord han bröt.

Jag ler självbelåtet åt den sista tanken. Det finns ett rekord han inte längre innehar, ett som jag slog förra året. Jag undrar kort om det fanns något sätt jag kunde ha kastat det i ansiktet på hans son, men avfärdar snabbt den tanken. Jag hatar att skryta.

Min telefon vibrerar med ett textmeddelande. Det är från min moster Charlie. Hon skulle säga åt mig att komma över det och skryta som en man. Och hon borde veta. Hon har byggt upp ett modevarumärke värt över en miljard dollar, och hon är bara i fyrtioårsåldern.

Jag tar upp textmeddelandet. Hon vill veta om allt gick bra med danslektionerna hon gav mig som födelsedagspresent.

Jag kunde berätta för henne att jag blev överraskad när jag berättade vad jag ville ha, men hon lovade att hålla det hemligt när jag bad henne. Hon är fantastisk på det sättet.

Jag textar tillbaka och berättar att jag har min första lektion på lördag och att jag ska texta henne efteråt. När hon säger åt mig att meddela henne om jag behöver något annat, är jag så nära att be om mer pengar. Men jag gör det inte. Jag hatar att vara beroende av henne. Vid tjugo års ålder har hon ingen skyldighet att ta hand om mig.

När våra föräldrar dog, upptäckte Lydia och jag att de inte hade skött sina finanser väl. Lyckligtvis tog Charlie steget upp och insisterade på att betala för våra examina och lägenheten vi bor i.

Utan henne skulle vi inte ha råd med UNI. Det är fortfarande på gränsen. Jag arbetar så mycket jag kan för att få pengar till böcker, mat och kläder. Men Lydia har en tendens att spendera det jag ger henne alldeles för snabbt.

Jag textar tillbaka att vi har vad vi behöver, för det är sant.

Medan Lydia bad om en designerväska till sin födelsedagspresent, valde jag att uppfylla en livslång dröm.

Jag är den mest okoordinerade personen någonsin när det kommer till sport. Jag faller inte när jag går på gatan eller något sådant, men jag har aldrig kunnat kasta en boll dit jag ville eller blivit vald först i någon sport någonsin.

Jag har alltid velat kunna dansa. Med mina två vänsterfötter vågade jag inte säga något om det. Jag håller mig till löpning och enkel viktlyftning när jag tränar. Och även det kan få mig att känna mig som en buffel. Om jag berättade för någon som känner mig att jag ville dansa, skulle de skratta.

Jag är ekonomitjejen. Den som är bra med pengar. Jag hjälper folk med matteläxor. De skulle satsa på att jag blir en stor VD vilken dag som helst, men fråga mina vänner om jag kan lära mig en enkel dansrutin, och de skulle snabbt ta alla odds emot mig.

För att vara rättvis, så skulle även jag det.

Men på lördag förändras allt. Jag har redan anmält mig till en kurs i grunderna i balsaldans. Och kanske nästa år kommer jag att be om en kurs i magdans, eller den typ av dans de gör i Bollywood-filmer som Jenna ibland tvingar mig att titta på. Jag har fortfarande en djupt rotad dröm om att vara med i en flashmob någon dag.

Jag tar ett djupt andetag för att rensa huvudet. Det är dags att lägga allt annat åt sidan och fokusera på att studera. Dansen kan vänta till lördag, och vad gäller mannen, Darcy... Nåväl, det är en stor campus. Jag tvivlar på att jag kommer att stöta på honom igen.