Kapitel 2 — Kapitel 2: Schatten der Vergangenheit

Serenya

Sie konnte nicht atmen.

Selbst nachdem Vaelors Magie ihren eisernen Griff gelöst hatte und sein breiter Rücken verschwand, als die Tür der Taverne zuschlug, musste sich Serenya an der Theke abstützen, um nicht zusammenzubrechen. Ein Stück Pergament, das er auf der Theke zurückgelassen hatte, wo er gestanden hatte, trug das Siegel einer zusammengerollten Schlange – das Zeichen des Feenkönigs.

Er kam nach Thariel.

Endlich kam er, um sie zu holen.

Fünf Jahre lang war sie seinen Klauen entkommen. Fünf Jahre, in denen sie die Erinnerung an den Blutschwur, den er ihr aufgezwungen hatte, um seinen schattenhaften Kerkern zu entfliehen, fast verdrängt hatte.

Doch nun war ihre Zeit abgelaufen.

Serenya griff sich an die Brust und rang nach Luft, während Schatten der Dunkelheit ihr Blickfeld trübten. Das phantomhafte Tropfen von Wasser auf kaltem Stein hallte in ihren Ohren wider und übertönte den Lärm der Taverne – das Klirren der Krüge, den säuerlichen Gestank von verschüttetem Bier, den flackernden Tanz des Kerzenlichts, der gezackte Schatten an die Wände warf. Ihr Blick verschwamm, eine Klammer aus Angst umschloss ihre Rippen, und sie kratzte an ihrem Hals, um Atem in ihre brennenden Lungen zu zwingen.

Sie durfte hier nicht zusammenbrechen. Nicht jetzt.

Eine warme Hand legte sich auf ihren Rücken, und ein ersticktes Keuchen entfuhr ihr, als starke Arme sie an eine breite Brust zogen und sie vor dem Raum abschirmten. Sie vergrub ihr Gesicht in dem abgenutzten Leder seiner Tunika und ließ seine Umarmung das Zittern verbergen, das durch sie hindurchlief.

„Du bist nicht mehr in diesen Ketten, Lia. Ich bin bei dir“, murmelte Thalen in ihr Haar, während seine Hände beruhigende Kreise über ihren Rücken zogen.

Ein brüchiges Schluchzen schüttelte sie, als seine Wärme eine Erinnerung heraufbeschwor – von freundlichen bernsteinfarbenen Augen, die ihrem Bruder gehörten, von seinem melodischen Lachen, als sie ihn verraten hatte, um sich selbst zu retten. Die Schuld schnürte ihr die Kehle zu, eine Schlinge, die sie selbst geknüpft hatte.

„Du bist in Sicherheit, Serenya“, flüsterte Thalen, seine Stimme ein zärtliches Versprechen. „Ich bin hier, immer.“

Er beruhigte sie sanft, bis ihre verkrampften Muskeln nachgaben, bis endlich Atem kratzend in ihre Lungen drang und ihr Blick sich klärte, der lärmende Tumult der Taverne wieder über sie hereinbrach.

Als das Gewicht auf ihrer Brust nachließ, trat Serenya zurück und traf den besorgten Blick ihres Freundes. Feuchtigkeit schimmerte in seinen warmen braunen Augen, während sie ihr Gesicht absuchten, und ihr Magen zog sich zusammen.

„Es tut mir leid, dass ich dich wieder in diese Sache hineingezogen habe“, krächzte sie, ihre Stimme kaum hörbar.

Thalen umfasste ihr Kinn sanft mit einer Hand. „Sag so etwas nicht. Was ist passiert?“

„Es ist –“ Ihre Worte erstarben, der Blutschwur raubte ihr erneut den Atem, seine Magie ein Knebel, der ihr verbot, über den König oder irgendetwas, das mit ihm zu tun hatte, zu sprechen. Sie konnte Thalen nur anstarren, schweigend flehend, die Grenze ihres Fluchs so scharf wie die Klinge eines Messers spürend.

Seine Augen verhärteten sich, das Braun verdunkelte sich fast zu Schwarz, als sein Kiefer sich anspannte und seine Zähne hörbar über den Lärm der Taverne knirschten. Seine Fäuste ballten sich an seinen Seiten, ein Hauch von Frustration huschte über sein Gesicht – eine weitere Erinnerung daran, wie machtlos er gewesen war, ihre Ketten zuvor zu sprengen. „Es ist er, nicht wahr?“

Sie konnte nicht einmal nicken, konnte nur seinen Blick halten, bis er in grimmigem Verständnis den Kopf senkte.

Thalen war ihr erster Freund in Thariel gewesen. Als Halb-Fee hatte er sich nicht an ihren spitzen Ohren oder dem Geflüster, das sie hervorriefen, gestört. Stattdessen war er in einer Taverne, ähnlich dieser hier – deren Wände mit menschlichen Sagen von Greifen und verlorenen Helden verziert waren – auf sie zugegangen und hatte erklärt, er würde ihr einen Drink spendieren. In derselben Nacht, als er erfuhr, dass sie erst an diesem Morgen in die menschlichen Lande gestolpert war, bot er ihr ohne zu zögern ein freies Zimmer in seiner baufälligen Wohnung an.

Diese Großzügigkeit hatte auch den Schleier ihres Blutschwurs durchdrungen. Obwohl Serenya nicht aussprechen konnte, warum sie nach Thariel geflohen war, hatte Thalen eines Nachts, als sie aus dem Waschraum zurückkehrte, die silberne Schlangentätowierung gesehen, die sich ihren Arm hinaufwand. Mit seinem Feen-Erbe und den Halbblutgeschichten seines Großvaters, die ihm als Kind zugeflüstert worden waren, wusste er sofort, was sie bedeutete – ein verfluchtes Zeichen einer Feen-Verräterin. Statt sie zu verstoßen, hatte er sie an sich gezogen und gemurmelt, wie leid es ihm tue.

Mit der Zeit fügte Thalen ihre unausgesprochenen Narben zusammen – warum sie beim Prasseln von Regen auf Glas zusammenzuckte, warum sie selbst in der Sommerhitze bei einem lodernden Feuer schlief. Dennoch wusste er nicht alles. Es gab nur so viel, was er erahnen konnte.

„Ich werde es ertragen, Ard“, sagte Serenya leise und blickte sich im Raum um. Kaeriths scharfe Augen waren auf sie gerichtet, eine brennende Frage darin. Serenya versuchte, die Augen zu verdrehen, um die Spannung zu lösen, doch als Kaeriths Blick sich verengte und sie einen schützenden Schritt näher trat, die Hand auf dem Dolch an ihrer Hüfte, seufzte Serenya.

Thalen hatte Kaerith ins Vertrauen gezogen, als Serenya sich entschloss, ihr zu vertrauen, und Kaerith war seitdem heftig beschützend geworden. Nicht, dass Serenya diese Loyalität bei einer besten Freundin störte, aber mit dem Feenkönig, der näher rückte – sein Schatten eine Plage, von der selbst die menschlichen Lande in Furcht flüsterten – würde sie keinen von beiden gefährden. Sie musste sie von ihm fernhalten, vielleicht indem sie die alte Seherin am Rand von Thariel aufsuchte, von der gemunkelt wurde, sie könne Flüche brechen.

Serenya richtete ihren Rücken auf, ihre Finger streiften die Tätowierung unter ihrem Ärmel, einen greifbaren Käfig, so real wie jeder Kerker.

Thalen hinter sich herziehend, zwang sie sich zu einem Lächeln – obwohl es für einen Herzschlag wankte – und ging auf ihre Freunde zu. Sie griff nach ihrem halbvollen Krug bitterem lokalem Gebräu auf der Theke und leerte die lauwarme Flüssigkeit in einem Zug. Auf der anderen Seite des Raumes murmelte ein wettergegerbter Gast von einem „Feenschatten, der näher rückt“, seine Worte ein Stachel in ihrem Bauch, unbeantwortet, aber schwer von Vorbedeutung.

Sie würde tun, was sie immer tat.

Den Schmerz verbergen, nur noch ein wenig länger, selbst als ihre Hand auf dem abgeplatzten Rand des Krugs zitterte und den Druck ihrer Täuschung verriet.