Kapitel 2 — Kapitel 2: Gefangen in Silber

Torin

Schmerz lodert an meinen Handgelenken und Knöcheln. Silber. Der Biss der verzauberten Fesseln frisst sich in mein Fleisch, ein schwacher, beißender Geruch nach verbrannter Haut hängt in der Luft.

Meine Augen gewöhnen sich an die erdigen Wände dieser Zelle, feucht unter meinen Fingern und von Moos durchzogen – ein krasser Gegensatz zu dem kalten Stein der Vampirverliese. Ein leises Tropfen von Wasser hallt irgendwo in der Ferne wider und unterstreicht die Vorliebe der Hexen für natürliche Gefängnisse. Ihre Schutzzauber pulsieren mit einem sanften, gleichmäßigen Summen, schwache Glyphen flackern kurz an den Wänden auf – ein Geräusch und Anblick, der beruhigen könnte, wäre er nicht dazu geschaffen, Kreaturen wie mich einzusperren.

Der scharfe, herbe Duft von bindenden Kräutern sticht mir in die Nase – Salbei, Schwarzdorn und Mondwurz, bekannt dafür, die Kräfte der Untoten zu schwächen. Sie haben keine Kosten gescheut, um mich gefangen zu halten. Ein schiefes Grinsen zupft an meinen Lippen, trotz der Qual. Die Ironie entgeht mir nicht: Ich habe Althea aus ihrem Gefängnis befreit, nur um selbst in eines zu geraten.

Ich bewege mich leicht, teste die Fesseln. Die Silberketten klirren gegen den Metallrahmen der Pritsche und jagen neue Wellen von Pein durch meine Glieder. Die Bindung des Schöpfers nagt noch immer von innen an mir, Maxwells letzter Befehl kratzt gegen meinen Widerstand, auch wenn seine Schärfe zu einem erträglichen Schmerz abgeklungen ist. Zwischen dieser Bindung und den Ketten ist Flucht ein törichter Traum.

Das Summen der Schutzzauber wird schärfer als Reaktion auf meine Bewegung, ihre Magie drückt gegen meine Haut wie ein kribbelndes Gewicht. Diese Zelle wurde für Wesen wie mich gebaut – ich spüre es in jedem unterdrückten Instinkt, in jedem erstickten Drang, auszubrechen.

Die Zellentür öffnet sich leise knarrend. Drei Hexen treten ein, ihre Schritte bedacht und vorsichtig. Der Anführer zieht sofort meinen Blick auf sich – groß und schlank, mit dunklen Augen, die mich wie Glas durchschneiden. Sein Haar, schwarz wie Pech, streift den Kragen einer langen Jacke, die wie lebendiger Schatten zu wogen scheint.

Neben ihm stehen ein untersetzter Mann mit kurz geschorenem braunem Haar, sein Kiefer angespannt, während er etwas an seiner Seite umklammert, und eine Frau mit silberdurchzogenem schwarzem Haar, das zu einem strengen Knoten gebunden ist. Ihr Stift gleitet mit scharfer Präzision über ein kleines Notizbuch. Ihre Gesichter sind in Neutralität geübt, doch ihre Haltung schreit Vorsicht.

Etwas am Anführer lässt meine Nerven vibrieren. Es ist mehr als die uralte Feindschaft zwischen unseren Arten oder die Ketten, die mich binden. Seine Präsenz verdichtet die Luft, macht das Atmen zu einem Waten durch tiefes Wasser. Die Schutzzauber pulsieren stärker, reagieren auf ihn.

„Nun“, sagt er, seine Stimme schwer vor Autorität, „du bist also der Vampir, der … unsere Althea genommen hat.“ Die kurze Pause vor ihrem Namen trägt eine bittere Note, deutet auf etwas Tieferes hin – Schutz vielleicht, oder Besitz.

Ich schlucke eine scharfe Antwort hinunter. Wortklauberei hilft mir hier nicht. Die Ketten graben sich tiefer, als ich mich ihnen zuwende, mein Ausdruck eine sorgfältig geformte Maske.

Seine Augen verengen sich bei meiner Bewegung. Eine Kälte schleicht sich in die Zelle, obwohl das schwache Licht unverändert bleibt. Magie strahlt in Wellen von ihm aus – nicht die warme, lebendige Energie, die ich bei Althea gespürt habe, sondern etwas Kälteres, Präziseres, eine Eigenschaft, die persönlich wirkt, nicht allen Hexen eigen.

Meine Instinkte schreien danach, die Fänge zu entblößen, diese Zurschaustellung von Dominanz herauszufordern. Doch ich halte still. Ein falscher Schritt, und ich verliere jede Chance, mich zu erklären.

Er tritt näher, seine Stiefel lautlos auf dem erdigen Boden. „Ich bin Morgan Schattenmeister vom Hexenkonklave.“ Seine Lippen verziehen sich zu etwas, das als Lächeln durchgehen könnte – wenn Eis grinsen könnte. „Ich hoffe, die Unterbringung entspricht deinen … Ansprüchen?“

Ich halte mein Gesicht ausdruckslos. Fünf Jahrhunderte vampirischer Intrigen haben mich gelehrt, wann ich die Zunge hüten muss.

„Nun denn“, fährt Schattenmeister fort, „lass uns über deine Zeit mit Althea Schwarzwald sprechen. Wie lange wurde sie in deiner Einrichtung festgehalten?“

„Ich habe ihr geholfen, zu ent—“

„Nur die Dauer.“ Sein Ton schneidet durch, scharf und unnachgiebig.

Ich knirsche mit den Zähnen, ein leises Zischen entweicht mir. „Elf Monate, drei Wochen, vier Tage.“

Er nickt der Frau zu, die auf ihrem Block kritzelt, ihr Stift hält kurz inne, als würde sie meine Worte abwägen. Die Schutzzauber summen stärker, kribbeln auf meiner Haut.

„Und während dieser Zeit, welche Methoden hast du verwendet, um ihre Magie zu unterdrücken?“

„Das ist nicht—“

„Die Methoden, Vampir.“ Ein schwaches Grinsen huscht über sein Gesicht, verschwindet genauso schnell.

Ich hole tief Luft. „Standard-Dämpfungsfelder. Runensuppressoren. Nichts, was bleibenden Schaden verursacht hat.“

Der untersetzte Hexer schnaubt, seine Hand zuckt zu seiner Seite. Schattenmeisters Blick wird schärfer.

„Warst du bei den Blutentnahmen anwesend?“

„Ja, aber ich habe versucht—“

„Ja oder nein.“ Zufriedenheit sickert durch seine kontrollierte Fassade. „Hast du persönlich an diesen Entnahmen teilgenommen?“

Das Silber brennt tiefer, als ich mich bewege. „Ja.“ Ich bin nicht stolz darauf, aber es war ein geringeres Übel im Vergleich zu Luciens sadistischen Methoden.

„Und hast du ihr Blut konsumiert?“

„Nein!“ Die Ablehnung schießt heraus, schärfer als beabsichtigt.

Schattenmeister hebt eine Braue, verweilt bei der Frage, lässt die Stille sich dehnen, bis sie sich wie eine Schlinge anfühlt. „Nein? Nicht ein einziges Mal? Das erscheint … unwahrscheinlich.“

„Ich würde niemals.“ Die Lüge schmeckt bitter, der Gedanke an ihr Blut lässt meine Fänge zucken. Aber es gegen ihren Willen zu nehmen? Undenkbar.

„Die Wahrheit wird mit der Zeit ans Licht kommen“, sagt er, sein Ton schwer von Andeutungen.

Ich sehe es jetzt – sie haben mich bereits verurteilt. Jede Frage ist ein Stein in der Mauer meiner Verdammnis. Meine Rolle bei Altheas Flucht bedeutet nichts; sie bauen einen Fall für eine Hinrichtung auf, oder schlimmer, eine magische Bindung, die mir den Willen rauben würde. Mein Schicksal beim Konklave in zwei Tagen fühlt sich wie eine bereits gezückte Klinge an.

Erinnerungen an unsere Flucht drängen ungebeten hervor, ausgelöst durch das Brennen des Silbers, das die Bindung des Schöpfers jener Nacht spiegelt. Altheas Gesicht, blass, aber entschlossen im Mondlicht. Ihre Hand, die meine umklammert, als wir das Gelände der Einrichtung flohen. Dann, im Fahrzeug, als ihre Retter näher kamen, riss die Bindung in mich wie geschmolzener Stahl, meine Brust wurde nach innen gedrückt, mein Blick trübte sich.

„Komm mit mir!“, hatte sie gedrängt. „Wir können dich heilen. Sie werden dich retten!“

Ich wusste, es war unmöglich, wusste, es würde hierher führen. Aber sie in Sicherheit zu sehen, in der Umarmung ihrer Familie – das machte jede Qual wert. Ich würde es wieder ertragen für dieses eine Bild ihrer Freiheit.

Doch in diesem Moment der Pein, als die Bindung versuchte, mich für meinen Trotz gegen Maxwell zu zerstören – ein Verrat unter Vampiren, vergleichbar mit dem Brechen eines heiligen Blutschwurs – griff etwas anderes ein. Ihre Stimme, nicht gesprochen, sondern in meinem Geist widerhallend, klar und durchdringend.

*Torin.*

Es war, als würde ich das Leben selbst kosten, verboten und unmöglich für meinesgleichen. Ihre Essenz – warm, lebendig – verankerte mich, als alles andere mich zerreißen wollte. Für einen flüchtigen Moment spürte ich ihre Angst um mich, ihre Dankbarkeit, eine Tiefe der Fürsorge, die Jahrhunderte alter Mauern zerschlug. Diese Verbindung gab mir die Kraft zu ertragen, sie in Sicherheit zu sehen.

Selbst jetzt, mit Schattenmeisters eisigem Blick auf mir, verweilt ein Echo ihrer Präsenz wie ein Flüstern in meinen Gedanken. Die Bindung des Schöpfers, ihr Zweck erfüllt, ist zu einem dumpfen Pochen verblasst.

Seine Stimme durchdringt die Stille. „… und selbstverständlich wurde die Blutversammlung über deine Gefangennahme informiert.“

Ich schnelle zurück in die Gegenwart, ein Schauer zieht über meinen Rücken bei der Erwähnung. Seine leichte Betonung bestimmter Wörter, die kalkulierte Ausdrucksweise – das sind keine bloßen Fragen.

„Sie sind sehr daran interessiert, deine … Taten zu erörtern“, fügt er hinzu, mich aufmerksam beobachtend. „Insbesondere bezüglich der Einrichtung, die bei den jüngsten Rettungsbemühungen aufgedeckt wurde – und ob Maxwell Kern deine Rolle dort gebilligt hat.“

„Was?“ Ich beiße die Worte heraus, unfähig, mich zu beherrschen. „Was hat er damit zu tun?“

„Das bleibt abzuwarten.“ Seine Augen glitzern mit etwas Unlesbarem. „Er ist dein Schöpfer, nicht wahr?“

Woher weiß er das? Schöpferlinien sind nicht verborgen, aber sie sind Außenstehenden nicht geläufig. Schon gar nicht Hexen. Doch er schwingt dieses Wissen wie eine Waffe, schneidend ins Herz meines Verrats. Mein Magen krampft sich zusammen – Luciens Schatten schwebt über allem, und ich bezweifle, dass das Ergebnis zu meinen Gunsten ausfallen wird.

„Du scheinst überrascht“, bemerkt Schattenmeister, eine schwache Kälte vertieft sich um ihn. „Dachtest du, die Zirkel wären ignorant gegenüber vampirischen Hierarchien? Gegenüber der Last der Schöpferbindungen?“

Ich zwinge mein Gesicht zu Stein, obwohl mein Verstand taumelt. „Die Versammlung könnte neugierig sein, wer euch solche intimen Details unserer Angelegenheiten zuführt.“

Sein Lächeln ist kalt, leer. „Davon bin ich überzeugt. Leider wirst du nicht mit ihnen sprechen, bis wir fertig sind.“

Das Silber quält mit jedem Atemzug, doch ich halte meinen Rücken gerade, meinen Blick fest. Sie werden mich nicht brechen sehen, egal wie groß die Anstrengung ist.

„Und warum nicht?“, bleibt meine Stimme gleichmäßig, verrät nichts.

„Das Konklave tritt in zwei Tagen zusammen, um deinen Fall zu verhandeln“, erklärt er, Endgültigkeit schwingt in seinen Worten. „Bis dahin bleibst du unter Bewachung. Die Anklagen umfassen Entführung, erzwungene Blutentnahme und Verschwörung gegen die Zirkel. Wir haben Aufzeichnungen aus der Einrichtung – Zeugenaussagen über deine Beteiligung an Luciens … Experimenten.“

Ich öffne den Mund zum Protest, doch eine scharfe Geste bringt mich zum Schweigen.

„Altheas Aussage wird natürlich benötigt.“

Meine Beherrschung rutscht bei ihrem Namen, eine Spur von Spannung löst sich trotz meiner selbst von meinen Schultern. „Ist sie …?“ Die Frage bleibt hängen, weicher als beabsichtigt. „Geht es ihr gut?“

Ein Funke von Überraschung – oder ist es Verachtung? – huscht über Schattenmeisters Gesicht, die Kälte um ihn herum hält kurz inne.

„Sie erholt sich“, sagt er nach einem Moment, sein Ton gemessen. „Die Heiler sind bei ihr.“

Erleichterung durchströmt mich, eine flüchtige Wärme gegen den Biss des Silbers, obwohl Sorge im Hintergrund nagt. Wird sie beim Konklave für mich sprechen, oder kam meine Hilfe zu spät, um ihr Vertrauen zu gewinnen? Ich muss mehr wissen, doch ich darf keine weitere Schwäche zeigen. Ich hebe das Kinn, zwinge Gleichgültigkeit zurück an ihren Platz.

„Gut“, sage ich knapp.

„Ich lasse dich nun über deine vergangenen Taten nachdenken“, sagt er, Eis in jedem Wort. „Und vielleicht über das, was dich erwartet.“ Damit wendet er sich ab, die Tür schlägt hinter ihm zu. Die Schutzzauber pulsieren einmal scharf, bevor sie in ihr gleichmäßiges Summen zurückfallen, das Geräusch hallt in der plötzlichen Stille wider.

Allein lasse ich meinen Kopf gegen die feuchte Wand sinken, das leise Tropfen des Wassers misst die Zeit. Der Stich des Silbers ist unerbittlich, doch er verblasst neben der Last dessen, was bevorsteht – zwei Tage bis zum Urteil des Konklaves, eine kollektive Gerechtigkeit, so anders als die einsamen Machtspiele der Vampirgerichte, die ich seit Jahrhunderten navigiere. Anklagen wegen Grausamkeit, Verschwörung, alles gebunden an eine Einrichtung, in der ich ein Jahr lang zugesehen habe, wie Althea litt. Ich erinnere mich an ihr Zucken bei einer Entnahme, den leisen Keuchen, als Scharlach unter sterilem Licht hervorquoll, meine Hände ruhig, doch meine Seele zerbrechend – eine Erinnerung, die jetzt tiefer sticht als Silber, selbst wenn ich weiß, dass ich am Ende kämpfte, sie zu befreien.

Jahrhunderte kalkulierter Züge, des Balancierens von Macht und Schatten, und dennoch bin ich hier, gefangen zwischen Vampirgesetz und Hexenrache – alles, weil ich ihren Schmerz nicht länger ertragen konnte. Wenn dies meine Buße ist, so sei es. Ich habe in meinem langen Leben andere im Stich gelassen, mich von Ehrgeiz blenden lassen vor ihrem Leiden. Althea zu helfen war eine Chance, das wiedergutzumachen, ein Opfer, das ich wieder bringen würde.

Althea.

Ihr Name verankert mich, übertönt die Fesseln, die verblassende Bindung, sogar das Gespenst meines Schicksals. Ich sehe ihre Augen, wild entschlossen, als wir flohen, ein Leuchtfeuer in der Dunkelheit dieser Nacht. Wenn das Konklave mich für schuldig befindet, wenn Luciens Lügen siegen, würde ich diesen Weg dennoch wählen. Das Silber brennt, doch nicht so heftig wie der Gedanke, diese Entschlossenheit in ihrem Blick nie wieder zu sehen.