Chapitre 2 — Premières Impressions au Garage

Jack Lawson

La cloche suspendue au-dessus de la porte du garage tinta faiblement tandis que celle-ci grinça en s’ouvrant, laissant entrer une bouffée d’air frais teintée des senteurs d’automne. Jack Lawson, penché sur son établi, leva à peine les yeux de son travail. Il était concentré sur un ancien carburateur rouillé, nettoyant méticuleusement ses gicleurs avec une petite brosse métallique. Un rayon de lumière dorée traversait les hautes fenêtres poussiéreuses, illuminant les fines particules flottant dans l’air. L’odeur familière de l’huile moteur mêlée au bois vieilli imprégnait l’espace. En arrière-plan, une vieille radio crachotait doucement une mélodie des années 50, à peine audible pour Jack, perdu dans ses pensées.

Le son distinct et rythmé des talons claquant sur le sol en béton interrompit le bourdonnement ambiant. Le bruit était précis, déterminé, presque étranger dans cet environnement marqué par le temps. Jack, d’un coup d’œil rapide, confirma ce qu’il soupçonnait : la femme de la ville. Claire Montgomery.

Vêtue d’un blazer parfaitement taillé et d’une jupe crayon, elle semblait sortie tout droit d’un bureau chic d’une tour d’affaires, mais ici, entourée de taches d’huile et d’outils usés, elle détonnait comme un bijou précieux dans un coffre à outils. Pourtant, sa posture droite et sa démarche résolue indiquaient clairement qu’elle n’était pas venue pour entendre des excuses. Jack détourna son attention vers son carburateur, bien décidé à écourter l’échange.

« Excusez-moi », lança-t-elle d’une voix nette et maîtrisée. Pourtant, un léger voile de fatigue trahissait sa journée. « Avez-vous des nouvelles concernant ma voiture ? Ou ai-je eu tort de supposer que cette entreprise fonctionnait avec un minimum de professionnalisme ? »

Jack posa lentement le carburateur avec un cliquetis métallique et essuya ses mains sur un vieux chiffon. Plus pour réfléchir que par nécessité. Il se tourna vers elle, ses yeux noisette captant brièvement la lumière. Elle le fixait avec une impatience maîtrisée, mais son regard semblait aussi animé par une volonté de contrôle. Elle balaya l’atelier du regard, observant chaque étagère surchargée, chaque outil marqué par le temps. Un instant, elle sembla hésiter, cherchant où poser ses pieds comme si elle craignait d’abîmer ses chaussures impeccables.

« J’attends encore la pièce », déclara Jack d’un ton calme mais ferme. Sa voix grave et posée résonnait avec une simplicité déconcertante. Il choisit volontairement ses mots, courts et précis, sachant que cela mettait souvent mal à l’aise les personnes comme Claire. « Ça prendra quelques jours. »

« Quelques jours ? » répéta-t-elle, incrédule. Un rire bref et sec s’échappa de ses lèvres. « Vous plaisantez, j’espère. » Elle fit un geste vers l’atelier, ses ongles manucurés attrapant la lumière. « Ce n’est pas censé être votre métier ? Vous devez bien avoir une solution. Ou bien ‘attendre les pièces’ est réellement le maximum que vous puissiez offrir ? »

Jack sentit sa mâchoire se contracter mais ne répondit pas immédiatement. Il prit une inspiration lente et reprit le chiffon pour s’essuyer les doigts, gardant son ton mesuré. « Les pièces rares prennent du temps », dit-il. « À moins que vous ne préfériez que je répare votre moteur avec du ruban adhésif. Ce n’est pas vraiment dans mes habitudes. »

Elle ouvrit la bouche pour répondre, mais hésita. Son regard dériva vers l’établi, où reposait un plateau d’outils soigneusement disposés. Quelque chose changea dans son expression. La frustration céda un instant la place à une curiosité inattendue. Ses sourcils se froncèrent légèrement tandis que ses yeux s’attardaient sur les clés à molette.

« Ces outils ont l’air… anciens », murmura-t-elle, presque pour elle-même. Ses doigts flottèrent au-dessus des objets, évitant soigneusement de les toucher. « Ce sont des antiquités, non ? »

« En effet », répondit Jack, s’approchant légèrement. « Ils appartenaient à mon grand-père. Et croyez-moi, ils fonctionnent encore mieux que beaucoup d’outils modernes. »

Elle releva les yeux vers lui, son regard devenu plus doux, presque contemplatif, avant qu’elle ne reprenne sa posture professionnelle. « Vous les entretenez bien. »

Jack haussa légèrement les épaules, jetant un regard vers l’établi. « Ils font leur travail. Je fais le mien. Rien de plus. »

Claire resta silencieuse un moment, ses yeux retournant aux outils. Ses doigts semblaient presque effleurer le métal poli, mais ils restaient suspendus, comme si elle craignait de briser un équilibre fragile. Jack observa cette scène avec un léger intérêt. Peu de gens prenaient le temps de remarquer ses outils, encore moins de les apprécier. Mais lorsqu’ils le faisaient, c’était souvent avec une fascination inexplicable. Pour Jack, chaque outil racontait une histoire : celle des mains de son grand-père et des heures passées ensemble, à réparer, à apprendre, à partager un monde simple mais significatif.

« C’est comme un voyage dans le passé », murmura-t-elle finalement, sa voix perdant son tranchant. Ses yeux parcoururent l’atelier, s’arrêtant sur la vieille radio qui continuait de jouer sa mélodie nostalgique. « Je doute que beaucoup d’endroits fonctionnent encore comme ça. »

Jack croisa les bras, son regard posé sur elle. « Ce n’est pas toujours une mauvaise chose. Parfois, les vieilles méthodes restent les meilleures. »

Claire inclina légèrement la tête, l’observant avec une intensité inattendue, comme si elle cherchait à percer un mystère. Jack, mal à l’aise, détourna les yeux et retourna à son établi. « Si vous avez fini d’examiner mes outils », dit-il, « peut-être pourriez-vous me faire confiance sur le délai pour votre voiture. »

Un sourire fin étira ses lèvres, mais il disparut rapidement. Pendant un instant, Jack pensa qu’elle allait répondre sèchement, mais au lieu de cela, elle poussa un soupir las, ses épaules s’affaissant légèrement. « Je suppose que je n’ai pas tellement le choix. »

« Apparemment, non », répondit Jack, un léger sourire jouant sur le coin de ses lèvres. Il remarqua son regard qui se fixait sur lui un bref moment, oscillant entre agacement et amusement.

Claire leva les yeux au ciel mais ne quitta pas le garage. Elle se dirigea lentement vers une voiture garée près du mur du fond : une Chevy Bel Air bleu nuit. Les garnitures chromées scintillaient sous la lumière diffuse. Elle ralentit son pas, ses talons résonnant doucement, et effleura les courbes de la carrosserie du bout des doigts.

« Elle est superbe », murmura-t-elle, une douceur inattendue dans la voix. L’acidité habituelle de son ton semblait s’être évaporée, remplacée par une note de nostalgie.

« Une Bel Air de 57 », répondit Jack après une pause. « Elle appartenait à un coureur de dragsters. Son fils l’a amenée ici pour une restauration complète. »

Claire se retourna légèrement, ses yeux pétillant d’un mélange de curiosité et de respect. « La restauration semble être une spécialité ici. »

Jack hocha la tête, le regard fixe. « Tout le monde mérite une seconde chance. »

Un silence s’installa, lourd de significations non dites.Le bourdonnement constant de la radio emplissait l’espace, se mêlant au murmure discret des feuilles à l’extérieur. Jack ne savait pas trop quoi penser de ce calme qui s’était installé entre eux. Ce n’était pas vraiment inconfortable — plutôt un de ces silences qui s’allongent quand les mots ne suffisent pas à capturer l’instant. Pourtant, il s’en méfiait. Un silence comme celui-là avait une manière insidieuse de s’imposer dès qu’on baissait ne serait-ce qu’un peu sa garde.

Claire finit par rompre le silence, sa voix ayant retrouvé une certaine dureté. « Je devrais y aller. Te laisser retourner à... ce que tu fais. » Elle accompagna ses paroles d’un geste vague vers l’établi.

Jack acquiesça d’un léger mouvement de tête, changeant subtilement d’appui. « Tu sais où me trouver. »

Elle hésita, sa main reposant brièvement sur le capot de la Bel Air. « Merci. Pour... enfin, pour t’occuper de tout ça. » Sa voix laissait transparaître une pointe de réticence, mais elle semblait sincère.

Jack inclina légèrement la tête, suivant des yeux ses mouvements alors qu’elle se détournait et s’approchait de la porte, ses talons produisant un son léger sur le béton. La cloche tinta doucement lorsqu’elle passa dans la lumière dorée de l’après-midi avant de disparaître.

Jack resta immobile un long moment, le regard fixé sur la porte. Il ne connaissait pas encore grand-chose de Claire Montgomery — juste assez pour deviner qu’elle était le genre de personne qui n’avait pas peur de franchir des limites. Le genre de personne capable de bousculer une vie paisible, si on lui en donnait l’occasion.

Il expira lentement et reporta son attention sur le carburateur. Pendant des années, il s’était appliqué à maintenir chaque aspect de sa vie en ordre, comme les outils parfaitement rangés sur son établi — nets, prévisibles et sous contrôle. Il ignorait encore si Claire serait une simple distraction ou bien quelque chose de plus, mais une chose était certaine : elle n’allait pas lui faciliter la tâche.