Chapitre 2 — Panne d'Électricité et Lumière de Bougie
La chaleur enveloppa Eirik lorsqu’il pénétra dans l’auberge de Helga, tandis que le froid mordant de la tempête semblait encore s’accrocher à sa peau. Il secoua la neige de ses bottes et balaya la salle commune chaleureuse du regard. Des poutres en bois massif s’élançaient au-dessus de lui, leur grain sombre capturant les reflets vacillants du feu. Sur les murs, des tapisseries islandaises aux tons rouges et bleus éclatants racontaient des sagas anciennes. L’air était saturé d’une combinaison d’odeurs réconfortantes : ragoût d’agneau, fumée de bois et une subtile pointe d’eau salée, comme un écho des traditions ancestrales.
Derrière lui, Freya se tenait près de la porte, ses bras croisés fermement, luttant contre bien plus que la morsure du froid. Des flocons de neige s’accrochaient obstinément à ses mèches auburn, et ses yeux verts perçants parcouraient la pièce. Ils s’arrêtèrent brièvement sur la lueur chaleureuse du feu, avant de se tourner vers l’escalier, comme si elle cherchait une échappatoire. Ses doigts, crispés sur la sangle de son sac, trahissaient une tension qu’elle semblait vouloir dissimuler.
Eirik réprima un sourire discret.
« Bienvenue, » salua Helga depuis son comptoir d’accueil, sa voix douce et apaisante, semblable au murmure des vagues. Ses cheveux parsemés de mèches grises étaient rassemblés en un chignon lâche, et son regard, à la fois chaleureux et perçant, se posa sur eux avec une précision tranquille.
« Merci, » répondit Eirik, son accent islandais s’accordant sans effort avec le sien.
Freya inclina légèrement la tête en guise de salut, mais sa posture se raidit sous le regard attentif de Helga.
« Le feu est chaud et le ragoût est frais, » poursuivit Helga, son ton à la fois accueillant et autoritaire. « Vous devez être transis après un tel voyage. »
Freya hésita, ses doigts se crispant davantage sur la sangle de son sac. Finalement, elle murmura un « merci » tout en desserrant légèrement son écharpe, avançant un peu plus dans la pièce.
Helga tendit à chacun une clé, son geste délibéré lorsqu’elle pressa celle de Freya dans sa paume. « Vos chambres sont prêtes, mais la tempête ne vous laissera pas repartir ce soir. Mieux vaut attendre près du feu que de rester seul à l’étage. Les tempêtes comme celle-ci, » ajouta-t-elle, ses yeux sombres illuminés d’un éclat indéchiffrable, « se supportent mieux ensemble. »
Les lèvres de Freya se pincèrent, mais elle ne répondit pas. Elle saisit la clé fermement avant de s’éloigner vers l’escalier sans un regard en arrière.
« Elle a du caractère, » murmura Helga une fois Freya hors de portée, un amusement discret dans sa voix.
Eirik laissa échapper un léger rire. « Du caractère, oui. Et peut-être aussi un peu... méfiante. »
Le regard de Helga suivit la silhouette de Freya qui disparaissait en haut des marches. « La tempête amène toutes sortes de voyageurs. Certains fuient, d’autres sont en quête. Et d’autres encore, » dit-elle en posant ses yeux sur Eirik, « font les deux. Le feu leur montre ce dont ils ont besoin. Pas toujours ce qu’ils attendent, mais toujours ce pour quoi ils sont prêts. »
Eirik médita un instant sur ses paroles, les laissant s’installer en lui comme les flocons de neige, silencieux et persistants. Il hocha la tête, murmura ses remerciements, puis monta à son tour l’escalier menant à sa chambre.
La pièce était modeste mais accueillante, son mobilier en bois usé mais bien entretenu. Une couverture faite main ornait le lit, et une fenêtre étroite offrait une vue sur les montagnes enneigées, leurs sommets accidentés adoucis par la tempête incessante. Eirik posa son sac, aspergea son visage d’eau froide et passa une main dans ses cheveux humides. Le vent hurlait doucement derrière les murs solides, rappelant la puissance de la tempête. Mais à l’intérieur, ce bruit semblait lointain, presque atténué. Ses pensées s’égarèrent brièvement sur les mots de Helga, avant que le murmure léger des voix provenant de la salle commune ne le ramène au présent.
La salle vibrait d’une énergie tranquille. Une famille s’était regroupée près de l’âtre, les enfants riant en se réchauffant les mains. Deux voyageurs solitaires échangeaient des anecdotes autour de tasses fumantes, et Helga se déplaçait parmi eux avec la grâce naturelle de celle qui sait tisser des liens autour d’elle.
À sa grande surprise, Freya était également là, assise dans un fauteuil au coin de la pièce. Le Aurora Journal reposait sur ses genoux, sa couverture en cuir captant la lumière tamisée. Pourtant, son stylo restait suspendu, immobile, tandis que son regard perdu fixait un point au-delà de la page vierge. Son visage constellé de taches de rousseur affichait une expression indéchiffrable.
Eirik traversa la pièce pour s’installer dans le fauteuil en face d’elle, hochant la tête en guise de salut silencieux. Elle leva les yeux une seconde, ses prunelles se plissant légèrement avant qu’elle ne reporte son attention sur son journal, comme si elle espérait se fondre dans les ombres.
« Il neige toujours, » commenta-t-il, jetant un coup d’œil à la fenêtre où la tempête continuait sa danse implacable.
« Oui, » répondit-elle sèchement, sans lever les yeux. « J’avais remarqué. »
Avant qu’il ne puisse répliquer, les lumières vacillèrent une fois, deux fois, puis s’éteignirent complètement. Un murmure collectif traversa la pièce alors que l’obscurité s’imposait, brisée seulement par la lueur tremblante du feu.
Freya se tendit visiblement, ses doigts se crispant autour de son journal. Pendant un instant, elle sembla hésiter, incertaine entre rester assise ou se retirer à l’étage.
« Eh bien, » la voix posée de Helga perça les murmures, « il semblerait que la tempête ait emporté l’électricité avec elle. Rien d’inhabituel—nous savons comment nous débrouiller. »
Elle se déplaça avec assurance, allumant des bougies qui diffusaient une lumière chaude et vacillante dans la pièce. Leur éclat doux adoucit les contours du lieu, créant une atmosphère intimiste. Les ombres dansaient sur les murs, éphémères et fuyantes comme des pensées inavouées. L’absence du bourdonnement électrique rendait chaque son plus net : le craquement d’une chaise, le crépitement du feu, le froissement discret des tissus.
Helga frappa doucement dans ses mains pour capter l’attention de la salle. « En attendant que l’électricité revienne, peut-être une histoire pour passer le temps ? »
La famille près de l’âtre applaudit doucement, les enfants battant des mains avec enthousiasme. Freya se redressa légèrement sur son fauteuil, son journal désormais fermé, le stylo posé en travers. Ses yeux verts se tournèrent vers Helga, une lueur de curiosité perçant son scepticisme.
« C’est une histoire sur les êtres cachés, » commença Helga, sa voix basse et mélodieuse. « On dit que ces gardiens invisibles protègent la terre et ses secrets, guidant les voyageurs égarés vers la sécurité—si, toutefois, ils le méritent. »« Mais prenez garde », ajouta-t-elle, ses yeux balayant la pièce, « ceux qui prennent à la terre sans respect risquent de s’y perdre à jamais. »
La pièce devint silencieuse, le crépitement du feu et le faible gémissement du vent au-dehors étant les seuls sons qui subsistaient. Eirik laissa le rythme de la voix de Helga l’envahir. Il avait déjà entendu de telles histoires, mais son récit ressemblait moins à une performance qu’à une invocation, comme si elle s’adressait directement à la tempête.
Freya s’était légèrement détendue, bien que timidement. Ses doigts traçaient distraitement le motif embossé du journal, son regard fixé sur Helga avec une intensité qui laissait penser que l’histoire avait éveillé quelque chose en elle.
Lorsque Helga termina, les enfants éclatèrent en applaudissements, leurs rires emplissant la pièce. Helga sourit et enchaîna avec une histoire sur un troll malicieux cachant des trésors sous les glaciers. Eirik jeta un coup d'œil à Freya et surprit l’esquisse d’un sourire sur ses lèvres avant qu’elle ne détourne rapidement les yeux, son masque reprenant sa place.
« On dirait que ça t’a plu », dit-il doucement alors que la deuxième histoire prenait fin.
Freya arqua un sourcil. « Ne t’y habitue pas. »
Il rit. « Très bien. Mais c’est agréable de te voir sourire. »
Son expression vacilla, ses mots atteignant un endroit plus profond qu’elle ne voulait l’admettre. « Eh bien », dit-elle finalement, d’un ton à nouveau sur la défensive, « tout le monde aime une bonne histoire de temps en temps. »
« Même les écrivains ? » taquina-t-il doucement, désignant le journal d’un léger mouvement de tête.
Freya se raidit légèrement, ses doigts effleurant la couverture usée. « Pourquoi supposes-tu que je suis écrivain ? »
« Les doigts tachés d’encre », répondit-il en haussant les épaules. « Et le journal. Ce n’était pas un grand exploit de déduction. »
Un instant, elle ne répondit pas. Ses doigts s’immobilisèrent, et elle sembla peser soigneusement ses mots avant de murmurer, presque trop doucement pour être entendue : « Les histoires sont plus sûres sur le papier. »
« Peut-être », répondit Eirik sur le même ton. « Mais certaines histoires sont faites pour être partagées. »
Les lèvres de Freya se pincèrent, ses yeux fuyant vers le feu. Pourtant, un éclat contemplatif demeurait dans son regard.
La nuit s’étira, la pièce s’animant de la lumière des bougies et de conversations feutrées. Eirik sentit une sérénité inhabituelle l’envahir, comme si la tempête avait créé un espace où le temps n’avait plus d’importance.
Quand Freya se leva pour prendre congé, elle hésita près de sa chaise. « Bonne nuit », dit-elle, d’un ton plus doux qu’il ne s’y attendait.
« Bonne nuit », répondit-il, la regardant s’éloigner vers l’escalier.
Helga apparut quelques instants plus tard, ses yeux bienveillants brillant d’une compréhension tranquille. « Elle est coriace », dit-elle.
Eirik esquissa un faible sourire. « Oui. Mais les tempêtes ont une façon d’adoucir même les angles les plus durs. »
Helga posa brièvement une main sur son épaule, sa voix chaleureuse et posée. « Et de révéler ce qui se cache en dessous. »
Tandis que la tempête continuait de faire rage à l’extérieur, Eirik se surprit à se demander ce que la neige pourrait encore mettre au jour avant de finalement s’apaiser.
