Chapitre 2 — Les Ombres du Passé

Catherine

L’horloge grand-père dans le coin de la pièce marquait le temps avec une précision agaçante, son pendule oscillant tel un métronome comptant la domination implacable de leur père. L’atmosphère dans la maison des Moore était lourde, presque suffocante, emplie du silence dense qui recouvrait toujours les lieux après une de ses colères. Catherine était assise en tailleur sur le tapis usé de la chambre de Lucy, ses genoux repliés contre sa poitrine. Sa respiration était courte et irrégulière, s’accélérant à chaque fois que l’écho lointain d’une porte qui claquait résonnait dans la maison. Une odeur âcre de cirage au citron flottait dans l’air, comme si même les particules de poussière se refusaient à défier les normes rigides et oppressives de leur père.

Lucy s’agenouillait à côté d’elle, un bras protecteur posé sur les épaules tremblantes de Catherine. Sa présence, bien que fragile, formait une barrière audacieuse entre elles et les bruits sourds de la colère de leur père, encore perceptibles depuis le bureau en bas. « Ça va aller, Cathy », murmura Lucy, sa voix calme mais voilée d’une tension subtile que seule Catherine pouvait discerner.

Catherine enfouit son visage dans l’épaule de Lucy, son souffle saccadé et ses mains crispées, ses ongles s’enfonçant dans ses paumes. Elle sentait encore la prise brutale de leur père sur son poignet, là où des hématomes commençaient à apparaître, semblables à des ombres sombres remontant à la surface de sa peau. Ce n’était pas la première fois qu’il la maltraitait ainsi, mais, quelle que soit la fréquence, la peur continuait de déferler en elle comme une vague de courant électrique. Lucy l’avait arrachée à son emprise pendant l’altercation, sa voix s’élevant avec une rare audace, tranchant l’air lourd de la maison.

« Tu ne la touches pas comme ça ! » Les mots de Lucy avaient claqué dans la pièce, une déclaration emplie d’un courage que Catherine n’aurait jamais cru pouvoir posséder. Lucy avait attiré sur elle toute la fureur de leur père – un torrent de menaces venimeuses et de paroles acerbes qui semblaient flotter dans les airs, laissant Catherine paralysée entre admiration, crainte et culpabilité.

Maintenant, dans le refuge qu’était la chambre de Lucy, le monde extérieur paraissait enfin à distance. La pièce respirait une chaleur absente du reste de la maison – une imperfection chaleureuse qui reflétait si bien Lucy elle-même. Une couverture rapiécée, faite de ses propres mains, recouvrait le lit. Des piles de romans aux couvertures fendillées s’entassaient en équilibre précaire sur le sol, comme de vieux amis fidèles. Une aquarelle représentant un pré, accrochée de travers au-dessus du bureau, avait des bords légèrement recourbés. Un léger parfum de lavande flottait dans la pièce, une pause bienvenue face à la rigueur rigide et stérile imposée par leur père.

Lucy bougea légèrement, fouillant dans la poche de son jean avant d’en retirer un petit objet. « Tiens », dit-elle doucement, tendant un médaillon en argent qui brillait faiblement sous la lumière tamisée. Sa surface était ornée de motifs floraux délicats, finement gravés, chaque détail captant la lumière de la lampe. « J’attendais ton anniversaire pour te l’offrir, mais tu en as besoin maintenant. »

Catherine leva des yeux embués de larmes, hésitant à prendre le médaillon tendu par Lucy. « Qu’est-ce que c’est ? » murmura-t-elle, sa voix si faible qu’elle était à peine audible.

« C’est un rappel », expliqua Lucy d’un ton doux tout en pressant le médaillon dans les mains tremblantes de Catherine. « Ouvre-le. »

Le clic du fermoir résonna faiblement tandis que Catherine ouvrait le médaillon avec des doigts agités. À l’intérieur, une petite photo des deux sœurs, prise des années plus tôt, était nichée. Le sourire éclatant de Catherine illuminait l’image, son visage enfantin appuyé contre l’étreinte protectrice de Lucy. Sur l’autre face du médaillon, gravée en lettres minuscules mais précises, figurait l’inscription : *Trouve ta lumière*.

Catherine traça l’inscription du bout des doigts, les mots se brouillant à mesure que ses yeux s’emplissaient de larmes. « Qu’est-ce que ça veut dire ? » demanda-t-elle, sa voix à peine plus haute qu’un souffle.

Les lèvres de Lucy s’étirèrent en un sourire empreint de mélancolie. « Cela signifie que, peu importe ce qu’il fait, il y a une partie de toi qu’il ne pourra jamais briser. Tu dois juste la retrouver quand tu en as le plus besoin. »

Les paroles de Lucy s’ancrèrent profondément dans l’esprit de Catherine, mais la peur qui l’habitait restait enracinée en elle, comme une ombre persistante. « Mais toi, tu n’as pas peur de lui », murmura-t-elle avec un tremblement dans la voix.

Le sourire de Lucy vacilla légèrement, et pour la première fois, Catherine remarqua la tension dans ses mains, ses ongles laissant des traces visibles sur sa peau. « J’ai peur », admit Lucy, sa voix basse, mais empreinte d’une détermination inébranlable. « Mais il ne gagnera pas, Cathy. Pas avec moi, et pas avec toi. »

Ces mots flottaient dans l’air, aussi poignants qu’authentiques, resserrant la gorge de Catherine. Avant qu’elle ne puisse répondre, des pas lourds retentirent dans le couloir. Le cœur de Catherine battit à tout rompre alors que Lucy glissait rapidement le médaillon sous son pull et posa un doigt sur ses lèvres – un signe silencieux de ne pas faire de bruit.

La porte s’ouvrit lentement, et l’ombre imposante de leur père s’étira sur le sol, sombre et menaçante. Il ne franchit pas le seuil – il le faisait rarement, sauf pour punir. Sa voix fendit l’air, froide et tranchante. « Nettoyez-vous et soyez à table dans quinze minutes. Vous feriez mieux d’être prêtes pour le dîner. »

Les épaules de Lucy se redressèrent légèrement, son menton se levant imperceptiblement, mais sa réponse resta neutre, prudente. « Oui, monsieur. »

L’ombre resta un instant de plus, oppressante, avant de disparaître dans le couloir. La porte se referma dans un claquement sec, mais la tension dans la pièce demeurait, comme l’air lourd après une tempête. Lucy fut la première à bouger, tendant une main à Catherine en se levant. « Viens », dit-elle, sa voix plus stable bien que ses yeux trahissent une profonde lassitude. « Finissons-en. »

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Le souvenir s’effaça comme un nuage de fumée, et Catherine se retrouva à fixer la fenêtre de sa chambre dans le domaine des Moore. Le manuel de droit avait glissé sur ses genoux, son poids pesant lourdement sur ses jambes. Du bout du pouce, elle caressa l’inscription gravée sur le médaillon, *Trouve ta lumière*, des mots gravés aussi profondément dans son esprit que dans le métal.

Elle n’avait pas revu cette lumière depuis des années – pas depuis que Lucy avait quitté la maison lorsque Catherine avait dix-sept ans.Son départ avait été l'ultime acte de rébellion, un refus catégorique de se soumettre aux règles imposées par leur père. Catherine l'avait admirée pour cela, envieux mélange de fascination et d'envie face à ce courage d'échapper à l'oppression. Mais, dans les recoins les plus discrets de son esprit, un ressentiment tenace subsistait—une douleur sourde, empreinte d'amertume, d'avoir été laissée seule à affronter l'ouragan de colère paternelle. Lucy lui avait promis de revenir un jour pour elle, qu'elles bâtiraient une vie nouvelle ensemble—une vie où Catherine pourrait enfin goûter à la vraie liberté. Mais cette promesse, comme tant d'autres rêves fragiles, s'était volatilisée avec la disparition tragique de Lucy. C'était une plaie béante, une cicatrice qui ne guérirait jamais entièrement.

La chaîne du médaillon s'enfonçait dans sa chair tandis qu'elle y agrippait instinctivement sa main, une colère sourde surgissant comme une flamme inattendue au creux de son estomac. Lucy avait été son phare, son refuge, mais au bout du compte, elle aussi était restée mortellement humaine, vulnérable, comme Catherine se sentait en cet instant. Pourtant, les mots de Lucy résonnaient encore en elle, fragiles mais indestructibles, comme une lueur dans les ténèbres oppressantes que Maxwell avait méthodiquement tissées autour d'elle.

Son regard s'arrêta sur le manuel de droit posé devant elle, les passages surlignés captant faiblement la lumière tamisée de la pièce. Un extrait retint son attention—une section sur les droits fondamentaux annotée dans la calligraphie reconnaissable de Lucy, vestige de leurs moments d’études communes, bien des années en arrière. *« La justice n'est pas un privilège ; c'est une nécessité »,* proclamait la courbe élégante de l'écriture de Lucy.

Justice. Le mot semblait irréel, presque ironique, face à la réalité qu'elle subissait. L'emprise de Maxwell dépassait largement les limites physiques du domaine familial, ses manipulations alimentées autant par sa richesse que par ses manières séduisantes et rusées. Pourtant, n'était-ce pas précisément ce combat que Lucy avait mené à sa façon ? Par sa résistance farouche, son refus implacable que la cruauté de leur père puisse la définir, Lucy avait planté une graine en Catherine—une graine qui, malgré des années de souffrance et de doute, n'avait jamais été totalement étouffée.

Catherine referma doucement le manuel et le posa à côté d'elle, ses doigts glissant une fois encore sur la photographie précieusement gardée à l'intérieur du médaillon. Le visage rieur de Lucy semblait presque la fixer, un écho vibrant de tout ce qu'elles avaient perdu... et peut-être de ce qu'il restait encore une chance de retrouver.

La chambre lui parut soudainement plus froide, les ombres plus envahissantes. Mais quelque part, dans un recoin oublié de son esprit, une étincelle discrète s'embrasa. Ce n'était pas suffisant pour repousser l'obscurité, mais suffisamment pour qu'elle puisse s'y accrocher.

Pour l'instant, cette faible lueur était tout ce qu'elle possédait. Mais peut-être—juste peut-être—pourrait-elle, un jour, s'enflammer en quelque chose de bien plus puissant.