Chapitre 2 — L'Ombre d'un Scandale

Nathan Reed

Nathan Reed faisait basculer sa chaise sur ses deux pieds arrière, en équilibre précaire, tout en scrutant la foule qui ne cessait de croître dans l’atrium du département de psychologie. La lumière du soleil passait à travers les murs de verre, se reflétant sur les sculptures métalliques modernes et illuminant l’énergie vibrante de l’espace. L’odeur de l’espresso du café voisin se mêlait à celle, légèrement âcre, du produit de nettoyage, ancrant Nathan dans l’instant présent. Les étudiants se précipitaient autour des meubles minimalistes, tenant des carnets et des piles instables de livres de référence. Une cacophonie vivante et désordonnée de bavardages emplissait l’espace, ponctuée par le sifflement occasionnel d’une machine à cappuccino.

Devant lui, son journal en cuir était ouvert sur la table, dévoilant des pages couvertes d’un mélange chaotique d’idées, de croquis inachevés et de phrases griffonnées dans une écriture en boucles. Il tapotait distraitement la couverture du journal du bout des doigts, jetant un coup d'œil à l'horloge imposante accrochée au mur opposé. Cinq minutes restaient avant de commencer, et déjà plus d’étudiants s’étaient rassemblés qu’il ne l’avait anticipé. Certains s’adossaient aux murs de verre, les bras croisés dans une posture d’indifférence détachée, tandis que d’autres, perchés sur les bancs modernes, jetaient des regards curieux vers le podium improvisé qu’il avait assemblé à partir d’un pupitre de rechange et d’une caisse retournée.

Nathan fit une dernière bascule avec sa chaise avant de la laisser retomber en avant avec un bruit sourd. Le son interrompit le fil de ses pensées. Il esquissa un sourire rapide et désarmant, rayonnant d’une chaleur teintée d’espièglerie. Se levant, il frappa des mains avec énergie. Le bruit sec résonna dans l’atrium, attirant l’attention dispersée des étudiants. Les conversations cessèrent, les têtes se tournèrent, et un silence empreint d’anticipation s’installa dans le groupe.

« Très bien, tout le monde », entama Nathan, sa voix fluide et légère portant facilement dans toute la pièce. « Bienvenue à l’édition du jour de “La psychologie des récits : Pourquoi nous n’arrêtons jamais de parler de nous.” » Il marqua une pause, laissant ses mots s’imprégner dans l’esprit de son auditoire avant de continuer avec une gravité feinte : « Ou, pour ceux qui veulent quelque chose qui ait l’air sérieux pour un devoir, “La thérapie narrative dans son contexte.” »

Un léger rire parcourut l’assemblée, et le sourire de Nathan s’élargit en réponse. L’humour, il le savait, était à la fois un bouclier et un pont — un outil qui désarmait même les publics les plus sceptiques. Il saisit son journal, le levant comme une relique précieuse d’un rituel ancien et désordonné.

« Ceci », déclara-t-il en feuilletant les pages, « est mon cerveau sous forme matérielle. Désordonné, incohérent et parfois embarrassant. » Quelques feuilles volantes s’échappèrent et tombèrent au sol, provoquant des rires épars dans la salle. Nathan se pencha pour les ramasser avec un soin exagéré et reprit, d’un ton plus conspirateur en se redressant : « Mais c’est aussi un point de départ. Les récits — qu’on les écrive, qu’on les partage, ou qu’on les assemble dans nos esprits — parlent de connexions. Et devinez quoi ? » Il se pencha légèrement vers le groupe, abaissant le ton de sa voix. « La psychologie aussi. »

Il laissa ses mots planer dans l’air, observant le changement subtil dans l’audience. Les regards sceptiques s’adoucissaient, laissant place à une curiosité naissante. Un étudiant au premier rang se mit à écrire frénétiquement, tandis qu’un autre, assis juste derrière, se pencha légèrement en avant, oubliant leur latte frappé posé à côté d’eux.

« Nous racontons des histoires », poursuivit Nathan, commençant à arpenter l’espace avec une énergie à la fois contenue et débordante, « parce que nous avons besoin de donner un sens aux choses. Aux grandes choses — comme un chagrin d’amour, un échec, ou cette fois où votre directeur de thèse a décrété que votre brouillon entier était “confus”. » Des rires parcoururent la salle, mêlés à des grognements de reconnaissance. « Et aux petites choses, comme pourquoi votre chat a décidé que vos notes de dissertation étaient le parfait endroit pour faire une sieste… deux minutes avant votre réunion Zoom. » Les rires s’amplifièrent, et même les étudiants les plus sceptiques esquissèrent des sourires.

« Les récits donnent un sens au chaos », poursuivit-il en ralentissant son rythme. « Ils nous permettent de prétendre — ne serait-ce qu’un instant — que nos vies ne sont pas qu’une suite d’événements aléatoires. Ils donnent un sens à l’absurde. » Il désigna son journal d’un geste réfléchi. « Et si nous avons le courage de regarder de près, ils peuvent même nous aider à mieux comprendre qui nous sommes. »

La salle fut plongée dans un silence attentif. Même le bourdonnement du café voisin semblait s’être atténué, amplifiant le poids des paroles de Nathan. Il balaya la foule du regard, son sourire s’adoucissant en une expression plus introspective. « Et voilà où la psychologie entre en jeu. Parce que chacun d’entre nous transporte une tête pleine d’histoires. Certaines que nous racontons au monde. Certaines que nous nous racontons à nous-mêmes. Et d’autres… » Il tapota doucement sa tempe, modulant sa voix dans un murmure. « Nous ne réalisons même pas que nous les racontons. »

Un mouvement au fond de la salle attira son attention — un étudiant se tortillait maladroitement, serrant son dossier contre lui. Nathan nota l’observation d’un œil discret avant de reporter son attention sur l’ensemble du groupe. « Maintenant », reprit-il en frappant des mains, ravivant l’énergie dans l’espace, « assez de théorie. Passons à la pratique. »

Un gémissement collectif s’éleva dans l’assemblée, et Nathan éclata de rire, un rire franc et contagieux. « Ah, le doux son de l’enthousiasme incontrôlé. Ne vous inquiétez pas — je ne demande à personne de se mettre à nu. Enfin, sauf si vous en avez vraiment envie. » Il parcourut des yeux les étudiants, adoptant un ton plus léger. « Mettez-vous par deux. Votre mission, si vous l’acceptez, est de partager une histoire — n’importe laquelle — qui révèle quelque chose sur vous. Quelque chose de petit, de grand, ou même de bizarre. Vous avez cinq minutes. C’est parti. »

L’atrium changea de rythme, l’énergie nerveuse laissant place à une activité plus concentrée. Les étudiants se tournaient vers leurs voisins, les premiers échanges hésitants étant ponctués de sourires timides et de longues pauses. Peu à peu, des éclats de rire jaillirent, et le bourdonnement des conversations animées emplit à nouveau l’espace. Nathan déambulait parmi les groupes, son journal sous le bras, distribuant des encouragements là où cela semblait nécessaire.

Près du fond, il s’arrêta à côté de l’étudiant qu’il avait remarqué plus tôt — celui qui tenait son dossier serré contre lui. « Salut », dit-il doucement, s’accroupissant légèrement pour croiser son regard. « Pas de pression. Vous n’avez pas à partager si vous ne vous sentez pas prêt. »"Écouter fait aussi partie du processus."

L’étudiant hésita, puis hocha la tête, ses épaules se détendant légèrement. "Merci," murmura-t-il, sa voix à peine audible dans le brouhaha environnant.

Nathan sourit, lui donnant une tape encourageante sur l’épaule avant de passer à autre chose. Des moments comme celui-ci – petits mais significatifs – lui rappelaient pourquoi il aimait enseigner. Ces connexions avaient de l’importance, ces étincelles de compréhension qui perçaient à travers le bruit ambiant.

Alors que l'exercice avançait, Nathan s'appuya nonchalamment contre l'un des murs vitrés de l'atrium, se permettant de tout observer. La lumière du soleil illuminait les contours de la pièce, les vitres projetant des motifs dorés sur le sol. Les voix des étudiants se mêlaient en un bourdonnement collectif, vibrant de découvertes. Voilà ce qui lui avait manqué durant les jours les plus sombres de sa carrière. Pas les accolades, ni les publications, mais ça – cette joie simple et profonde de voir des esprits s’ouvrir et des idées prendre leur envol.

Mais alors, comme si conjurée par la lumière autour de lui, l’ombre s’insinua.

Le bourdonnement des conversations s’estompa en arrière-plan alors que les pensées de Nathan dérivaient, malgré lui, vers une autre pièce, un autre moment. Les voix assourdies d’administrateurs derrière des portes closes. La piqûre vive de la trahison. Le poids des accusations qu’il ne pouvait totalement oublier, peu importe à quelle distance il essayait de fuir. Sa prise sur le journal se resserra, son pouce traçant le bord effiloché d'une page déchirée. Sa poitrine se contracta, le nœud se serrant un peu plus à chaque seconde qui passait.

"Tu fais encore ce truc-là," une voix familière brisa sa rêverie, nette et assurée comme une bouée de sauvetage.

Nathan cligna des yeux, surpris, et se tourna pour voir Emily Carter appuyée contre la vitre à côté de lui. Les bras croisés, son écharpe colorée typique captant la lumière, son expression mêlait amusement et inquiétude.

"Quel truc ?" demanda Nathan, levant un sourcil.

"Ce truc où tu as l’air d’être en plein TED Talk, mais où tu te noies en réalité dans une angoisse existentielle," répondit Emily, son sourire adoucissant ses paroles.

Nathan souffla un rire, ses épaules se détendant légèrement. "Ah, oui. Ce truc-là."

Emily s’approcha, plissant légèrement les yeux. "Tu es doué pour ça, tu sais. Enseigner. Créer du lien avec les gens. Les étudiants t’adorent. Sérieusement, la moitié du corps professoral paierait probablement pour savoir comment tu fais."

"Les compliments," répliqua Nathan, son sourire faible mais sincère, "te mèneront absolument partout."

L’humour d’Emily demeura, mais son regard se fit plus doux. "Nathan," dit-elle doucement, baissant juste assez la voix pour qu’il soit le seul à entendre. "Ça va ?"

Il hésita, ses doigts effleurant la couverture du journal. "Ouais," finit-il par dire, bien que le mot paraisse fragile. "Juste… des vieux fantômes."

Le regard d’Emily glissa brièvement vers les étudiants, désormais absorbés par leurs échanges. "Tu ne peux pas les laisser te hanter," dit-elle d’une voix douce. "Tu es là maintenant. À Blackwood. Et tu es bon dans ce que tu fais."

Nathan força un sourire, bien qu’il n’atteigne pas ses yeux. "Le truc avec les fantômes," dit-il légèrement, "c’est qu’ils n’attendent pas toujours une invitation."

Emily soupira, sa main pressant brièvement son bras. "Tu n’es pas seul là-dedans. N’oublie pas ça."

Nathan hocha la tête, le nœud dans sa poitrine se relâchant légèrement. "Merci."

"Quand tu veux," dit Emily, son sourire espiègle revenant. "Maintenant, retourne-y avant que je commence à te noter."

Quand Nathan claqua des mains pour appeler les étudiants, l’atrium bourdonnait d’énergie. La séance se termina sous les applaudissements et les conversations persistantes, les étudiants s’éparpillant en petits groupes ou par paires. Nathan resta près du podium improvisé, son journal sous le bras, un sentiment de fierté tranquille s’installant en lui.

Emily traînait près de la porte, son écharpe flottant légèrement lorsqu’elle se retourna vers lui. "Tu vois ? Je t'avais dit que tu es doué pour ça."

Nathan éclata de rire, la chaleur du soleil sur son visage le ramenant au présent. Les ombres étaient toujours là, mais pour l’instant, elles pouvaient attendre.