Chapitre 2 — Atterrissage d’Urgence

Michael Hayes

La descente de l’avion fut annoncée par une sonnerie discrète, suivie de la voix calme du capitaine expliquant qu’une urgence médicale nécessitait un atterrissage imprévu à Keflavík, en Islande. Michael Hayes s’adossa à son siège, le regard fixé sur la vitre couverte de givre. Le contraste saisissant du blanc contre le ciel gris et infini semblait refléter la tension palpable qui s’était installée entre lui et Claire. À côté de lui, elle agrippait l’accoudoir avec une intensité nerveuse, comme si elle s’y accrochait pour rester en contrôle.

Il tenta un ton léger pour briser la glace : « L’Islande n’était pas au programme, hein ? »

Le regard de Claire se posa sur lui, ses yeux noisette aussi acérés que du cristal. « Pas plus que de passer cinq heures assise à côté de toi, et pourtant nous y voilà. »

Michael esquissa un léger sourire, bien que ses paroles aient fait mouche. « Touché. »

Ses répliques cinglantes auraient dû lui être familières à ce stade, et pourtant, elles touchaient encore juste là où ça faisait mal. Il se déplaça légèrement sur son siège, jouant distraitement avec le pendentif en forme de boussole qu’il portait sous sa chemise. Pour une raison qu’il n’arrivait pas à expliquer, ce poids semblait plus lourd aujourd’hui.

L’avion atterrit en douceur, ses roues glissant sur une piste recouverte d’un voile de neige fine. Lorsqu’ils s’immobilisèrent et que les moteurs s’éteignirent, les passagers commencèrent à s’agiter, récupérant leurs sacs, vérifiant leurs téléphones et murmurant à propos du retard. Michael resta assis, observant Claire, qui avait déjà sorti son téléphone et parcourait ses e-mails avec une efficacité implacable, les lèvres pincées. Elle avait toujours ce besoin de reprendre le contrôle face à l’incertitude.

« Je parie que tu cherches comment maîtriser la météo islandaise, non ? » dit Michael, un brin d’humour dans la voix.

Claire ne leva même pas les yeux. « J’aurais probablement plus de chances avec ça qu’en attendant que quelqu’un d’autre règle le problème. »

Son ton était sec, tranchant, mais Michael perçut le léger froncement de ses sourcils. Il connaissait bien cette expression : la frustration masquant une impuissance qu’elle ne voulait pas admettre. Il détourna son regard vers la fenêtre, où le paysage islandais s’étendait à perte de vue. La beauté brute et austère de ce lieu avait quelque chose d’étrangement apaisant, bien que la tension entre eux reste intacte.

Lorsqu’ils descendirent enfin dans le terminal, un air froid et mordant s’infiltra par les interstices, contrastant avec l’atmosphère étouffante de l’avion. Le petit aéroport grouillait de voyageurs bloqués, leur impatience collective créant une électricité statique dans l’air. Les annonces grésillaient dans les haut-parleurs, à peine audibles au-dessus du tumulte.

Claire marchait en tête, ses talons martelant le sol brillant, son sac en cuir battant légèrement contre sa hanche à chaque pas assuré. Michael la suivait de près, observant la raideur de ses épaules tandis qu’ils approchaient du comptoir du service client. Elle dégageait toujours une assurance calculée, mais il pouvait deviner les fissures sous la surface.

Une jeune agente d’accueil souriante leur expliqua que des dispositions étaient prises pour des hébergements nocturnes. Michael vit la mâchoire de Claire se crisper lorsque l’agente poursuivit : « Malheureusement, nous avons des problèmes avec les bagages. Si votre valise enregistrée est manquante, nous ferons de notre mieux pour la localiser d’ici demain matin. »

Michael remarqua le moment précis où la maîtrise de Claire faillit ; ses lèvres se pincèrent en une ligne fine et contrôlée. « Mes bagages sont perdus ? »

« Il semblerait, madame. Je suis désolée… »

« Je n’ai pas besoin d’excuses. J’ai besoin de mes affaires. » Sa voix était posée mais glaciale, chaque mot tranchant les excuses de l’agente comme une lame.

Michael s’approcha, parlant d’un ton doux mais ferme. « Claire, ce n’est pas de sa faute. »

Elle se tourna vers lui, ses yeux noisette se plissant. « Je n’ai pas besoin que tu prennes sa défense, Michael. »

Il leva les mains en signe de reddition, sans pour autant détourner le regard. Pendant un instant, le poids de leur histoire non dite sembla flotter entre eux. Puis Claire expira brusquement et se retourna vers l’agente. « Très bien. Prévenez-moi simplement quand ce sera retrouvé. »

L’agente hocha la tête, un soulagement fugace traversant son visage tandis qu’elle leur tendait leurs bons pour l’hôtel. Michael prit le sien sans un mot, lançant un regard à Claire qui s’éloignait déjà, la frustration émanant d’elle comme une onde. Il savait combien la perte de contrôle—quel qu’il soit—entaillait sa carapace soigneusement construite. C’était une des nombreuses choses qu’il avait apprises sur elle au fil des années, bien qu’il n’ait jamais su comment l’aider sans aggraver la situation.

Quand ils atteignirent le bus navette, la neige tombait en épais flocons paresseux, recouvrant le sol d’une couche immaculée. Claire s’installa à une place près de la fenêtre, sa posture rigide alors qu’elle fixait le paysage austère et infini. Michael hésita avant de s’asseoir à côté d’elle, bien que le bus soit presque vide. Peut-être était-ce la tension dans ses épaules ou la manière dont elle semblait se replier sur elle-même malgré sa façade confiante. Ou peut-être était-ce simplement l’attraction inexpliquée qu’elle exerçait encore sur lui, peu importe le temps écoulé.

Ils roulèrent en silence, le bourdonnement du moteur et les murmures occasionnels des autres passagers constituant les seuls sons. Michael regarda les plaines enneigées, les rares arbres ployant sous le vent. Il y avait une étrange beauté dans cette désolation, un calme profond qui invitait à la réflexion. Il se demanda si Claire le percevait également, ou si elle était trop absorbée par le chaos causé par la perte de ses bagages.

L’hôtel était une structure modeste nichée contre l’étendue glacée. À l’intérieur, la chaleur du hall était un répit bienvenu, avec un feu de cheminée crépitant et l’odeur apaisante du pin. Michael sentit ses épaules se relâcher légèrement, bien qu’il puisse deviner que la tension de Claire n’avait pas encore diminué.

Le réceptionniste, un homme grand avec un fort accent islandais, leur tendit leurs clés de chambre avec un sourire désolé. « Ah, il semble qu’il y ait eu une confusion, » dit-il en tapotant sur son ordinateur. « Vous êtes dans des chambres communicantes. Cela conviendra ? »

Michael regarda Claire, dont l’expression restait indéchiffrable.Elle prit la clé d'une main assurée, mais alors qu’elle se tournait vers le couloir, il remarqua un très léger tremblement dans ses doigts.

Dans le couloir, Michael s’arrêta devant sa porte, observant Claire qui s’efforçait de faire tourner la serrure de la sienne. « Tu as besoin d’aide ? » demanda-t-il, incapable de retenir la question.

« Non », répondit-elle sèchement, bien que la serrure céda une seconde plus tard. Elle disparut à l’intérieur sans un regard en arrière.

Michael soupira en entrant dans sa propre chambre. Elle était petite mais confortable, avec des poutres en bois apparentes et un épais édredon posé en travers du lit. Il posa son sac et sortit son carnet, feuilletant distraitement les pages. Le pendentif en forme de boussole, suspendu à son cou, semblait lourd, un poids familier qui le maintenait ancré dans le présent. Du bout des doigts, il en traça les contours, ses pensées revenant inlassablement à Claire. La manière dont sa colère à la réception plus tôt avait masqué quelque chose de plus profond—une émotion qu’il reconnaissait sans réussir à la nommer.

Un coup à la porte interrompit ses pensées. Il l’ouvrit pour découvrir Claire, les bras croisés, son écharpe négligemment enroulée autour de son cou.

« Tu as du dentifrice ? » demanda-t-elle d’un ton agacé.

Michael cligna des yeux, puis esquissa un sourire. « Je savais que tu finirais par avoir besoin de moi. »

Elle leva les yeux au ciel mais ne bougea pas. Michael sortit un tube de dentifrice de voyage de son sac et le lui tendit avec un petit geste théâtral.

« Merci », marmonna-t-elle en retournant dans sa chambre sans ajouter un mot.

Michael referma la porte et s’y appuya un instant. Il y avait eu quelque chose dans son ton—une nuance d’hésitation, comme si demander de l’aide lui avait coûté plus qu’elle ne voulait l’admettre.

Alors que la neige continuait de tomber dehors, Michael se demanda combien de temps ils pourraient encore éviter de confronter ce qui les éloignait l’un de l’autre.