Chapitre 2 — La Rencontre sur le Quai
Katherine
La promenade du port bourdonnait de sa symphonie habituelle de vie — un mélange chaleureux de rires, le léger grattement de la mélodie d’un guitariste de rue, et le rythme régulier des vagues contre les bateaux amarrés. Katherine serra sa veste en cuir autour de ses épaules, la brise du soir glissant à travers son écharpe et caressant sa peau d’une fraîcheur piquante. Elle venait toujours ici pour réfléchir — ou pour ne pas réfléchir. La promenade, vivante et en mouvement mais stable dans son essence, reflétait l’équilibre qu’elle cherchait dans sa propre vie : le chaos de la survie adouci par de petits et précieux moments de calme.
S’asseyant sur un banc usé près des balustrades, Katherine posa son carnet de croquis sur son genou, faisant tourner son crayon entre ses doigts. Les passants défilaient devant elle comme des impressions vives et fugaces — des éclats de rire, des bracelets cliquetants, la tache floue d’un ballon rouge s’agitant dans la main d’un enfant qui zigzaguait dans la foule. Un couple déambulait main dans la main, leurs murmures se mêlant à la brise marine. Au loin, des bateaux dérivaient, leurs silhouettes nettes se détachant sur les teintes ambrées du coucher de soleil.
Ses traits sur la page étaient délibérés mais relâchés. Ce n’était pas une question de perfection — ses croquis ne l’étaient jamais. Chaque ligne était une brève échappatoire, une manière d’apaiser le tumulte dans sa tête. Ce soir, pourtant, ce tumulte s’accrochait obstinément, rongeant les bords de sa concentration. Son crayon s’arrêta, suspendu en plein trait, alors que ses pensées la ramenaient en elle-même.
Son regard tomba sur son poignet, là où l’empreinte légère d’un bracelet de dialyse marquait encore sa peau. Ses doigts effleurèrent machinalement cet endroit, la douleur dans ses muscles protestant doucement contre les heures passées attachée à la machine. Le rythme implacable de sa vie — traitement, récupération, et encore — s’étalait devant elle comme une longue route embrumée. Attendre. Toujours attendre. Un appel, un miracle. La force de continuer à espérer.
Le crissement de pas sur les pavés la tira de sa spirale. Elle leva les yeux, s’attendant à voir un passant ou peut-être l’un des habitués de la promenade. Mais son regard croisa à la place une paire d’yeux noisette chaleureux qu’elle reconnut instantanément.
Blake Carter.
Il se tenait à quelques mètres, les mains enfoncées nonchalamment dans les poches de son jean délavé. Ses cheveux bruns ondulés étaient ébouriffés d’une manière si naturelle que cela aurait dû l’agacer, et son sourire facile, presque timide, adoucissait les lignes anguleuses de son visage. Ce soir, il avait l’air différent — moins comme l’athlète impeccable et charismatique qu’elle avait rencontré à l’Icebox, et davantage comme quelqu’un cherchant son propre coin tranquille du monde.
« Salut, » dit-il, sa voix chaleureuse et hésitante, comme s’il testait les eaux.
« Salut, » répondit Katherine, son crayon toujours suspendu au-dessus du papier. « Deux fois en une semaine, hein ? Je ne t’imaginais pas en stalker. »
Son rire éclata spontanément, remplissant l’espace entre eux. « Je te jure, c’est une coïncidence. Les joueurs de hockey ont aussi droit de sortir, tu sais. »
« Je pensais que vous viviez tous dans des bulles mystérieuses et exclusives. »
Blake sourit, avançant de quelques pas mais gardant une distance respectueuse. « Pas tout le temps. Parfois, on se mêle à la plèbe. Je peux m’asseoir ? »
Elle hésita, son regard passant sur lui, cherchant un quelconque signe de prétention. Mais elle ne trouva que de la sincérité, une curiosité discrète qui la prit au dépourvu. Elle déplaça son carnet pour lui faire de la place. « Vas-y. Mais je ne promets pas de ne pas te facturer la vue. »
« Ça me paraît juste, » dit-il en s’installant sur le banc à côté d’elle, ses mouvements délibérés et détendus.
Pendant un instant, un silence s’étira entre eux, empli des sons de la promenade — les notes lointaines d’un saxophoniste de rue, le bruissement des palmes agitées par le vent, le tintement d’une cloche de vélo au loin. Le crayon de Katherine flottait au-dessus de la page, son attention oscillant entre les bateaux dans le port et l’homme maintenant assis à ses côtés. Il semblait se contenter de laisser le calme s’installer, ses yeux fixés sur l’horizon où la mer avalait les derniers rayons de soleil.
« Tu viens souvent ici ? » demanda-t-il enfin, sa voix douce contre le brouhaha ambiant.
« Assez souvent, » dit-elle. « C’est plus facile de réfléchir ici. Ou de ne pas réfléchir, selon les jours. »
Blake hocha la tête, son profil tourné vers l’eau. « Ouais, je comprends. C’est… apaisant. Ça me rappelle que le monde entier n’est pas toujours un cirque. »
Katherine inclina la tête, le dévisageant. « Je ne t’imaginais pas du genre introspectif. »
« Ne te laisse pas berner par la crosse de hockey, » dit-il, et son sourire devint moqueur envers lui-même. « J’ai des couches. Comme une lasagne très mal faite. »
Son rire s’échappa sans qu’elle ne s’y attende, une douce explosion de son qui la surprit elle-même. « Tu es incorrigible, tu sais ça ? »
« On me l’a déjà dit, » répondit Blake avec un sérieux feint, s’adossant au banc.
Son humour la désarma, mais c’était son ton — détendu mais réfléchi — qui l’empêchait de se replier derrière ses défenses habituelles. Son crayon traça des motifs distraits sur le carnet. « Alors, qu’est-ce qui t’amène ici ce soir ? Tu ne devrais pas être à l’entraînement ou en train de signer des maillots ? »
Il haussa les épaules. « J’avais besoin de souffler un peu. C’est... beaucoup en ce moment. »
Elle ne posa pas de questions, bien que les légères ombres sous ses yeux laissent deviner des nuits agitées et des soucis tus. À la place, elle émit un léger murmure d’assentiment, lui laissant le choix de partager — ou non — à son propre rythme.
« Et toi ? » demanda-t-il, retournant la question. « Qu’est-ce qui t’amène ici ? »
Ses doigts se crispèrent légèrement autour du crayon. Elle aurait pu esquiver, plaisanter, maintenir la conversation à un niveau superficiel. Mais quelque chose dans son regard — ferme, sans prétention — la fit hésiter. Peut-être était-ce sa manière de paraître sincèrement intéressé, sans juste combler le silence.
« J’ai eu une dialyse plus tôt, » dit-elle finalement, sa voix plus basse. « Ça fait partie de ma routine. Traitement, récupération, et… essayer d’avancer. Quand je peux, je viens ici. Ça m’aide. »
Blake ne cilla pas et ne détourna pas les yeux, le poids de ses mots s’installant entre eux comme des pierres dans une eau calme. Son expression s’adoucit, une lueur d’empathie dans ses yeux noisette. « Ça doit être… difficile. Je suis désolé. »
« Ça l’est, » admit Katherine, ses lèvres s’étirant en un léger sourire amer. « Mais quelle autre option ai-je ? Abandonner ? Pas vraiment mon style. »
Blake hocha la tête, son regard tombant brièvement sur ses mains.Ses doigts tambourinaient doucement contre sa cuisse, un petit geste nerveux. « Je comprends. Ce n’est pas exactement pareil, mais... je sais ce que c’est que de ressentir ce besoin de tout garder sous contrôle. Comme si le monde entier te scrutait, attendant que tu fasses un faux pas. »
Sa poitrine se serra alors qu’elle l’observait. Elle avait déjà vu les gros titres, les photos dans les tabloïds qui avaient transformé sa rupture en un spectacle pour le grand public. Mais le poids dans son regard dévoilait que ces récits n’étaient qu’un pâle reflet de la réalité. « Oui, » murmura-t-elle. « Je crois que je vois ce que tu veux dire. »
Le silence qui suivit n’était pas pesant ; il ressemblait davantage à un moment de compréhension partagée, un fil invisible reliant leurs luttes personnelles. Le crayon de Katherine restait suspendu au-dessus de son carnet de croquis, mais cette fois, elle n’arrivait pas à se décider à dessiner.
Blake rompit le silence, son ton plus léger à présent. « Alors, qu’est-ce que tu dessines ? Des bateaux, des couchers de soleil, des joueurs de hockey énigmatiques ? »
Elle laissa échapper un petit rire. « Certainement pas des joueurs de hockey. Plutôt des lieux. Des personnes. Des choses qui captent mon attention. »
« Comme quoi ? »
Ses doigts effleurèrent le bord du carnet, son expression s'adoucissant. « Des endroits où j’aimerais aller. L’Europe, l’Asie... l’Amérique du Sud. J’ai une liste entière. »
Blake inclina la tête, un sourire intrigué illuminant son visage. « Qu’est-ce qui t’en empêche ? »
Sa gorge se noua. La réponse évidente—sa santé—semblait trop brutale, trop définitive. Elle détourna les yeux vers les lumières des bateaux scintillant au loin. « L’argent, pour commencer. Et puis, tu sais, la vie. »
Il ne la pressa pas, mais son regard resta posé sur elle, chaleureux et pensif. « Eh bien, » dit-il après un moment, « quand tu iras en Europe, fais-moi signe. Il paraît qu’ils ont du bon hockey là-bas. »
Son rire vint plus facilement cette fois, léger et sincère. « Subtil, comme argument. Tu ne lâches jamais, hein ? »
« Juste passionné, » répondit-il, son sourire s’élargissant. « Mais sérieusement. Rêve grand. On ne sait jamais—ça pourrait arriver. »
La sincérité dans sa voix la déstabilisa. Pour la première fois depuis ce qui semblait être une éternité, l’idée d’un avenir—quelque chose au-delà de la simple survie—ne lui paraissait pas totalement inaccessible.
Peut-être l’espoir.
La brise du soir portait avec elle l’odeur du sel et des stands de nourriture tandis que Katherine refermait son carnet et se levait. « Merci pour la compagnie, » dit-elle en passant son sac sur son épaule. « Je devrais probablement rentrer. »
Blake se leva également, ses mouvements lents et décontractés, comme s’il n’était pas tout à fait prêt à partir. « Quand tu veux. Et, au fait—si jamais tu repasses à The Icebox, fais-moi signe. Je te dois toujours ce verre. »
« Peut-être, » dit-elle avec un petit sourire énigmatique. « Si tu as de la chance. »
Elle s’éloigna avant qu’il ne puisse répondre, les sons de la promenade s’effaçant derrière elle. Le poids sur sa poitrine semblait plus léger, la douleur moins vive. Ce n'était pas grand-chose. Mais c'était suffisant.
Peut-être, juste peut-être, que les choses commençaient à s’améliorer.
