Chapitre 2 — Introduction de Drew

Drew Moreno

Le salon du département était un mélange curieux de formalité et de désordre. Des chaises dépareillées aux rembourrages usés étaient éparpillées autour de vieilles tables rectangulaires, marquées d'innombrables traces de tasses de café. Une machine à café, installée dans un coin, bourdonnait faiblement, luttant pour préparer une nouvelle cafetière tandis qu'une légère odeur de café brûlé emplissait l'air. Drew Moreno se tenait à côté de la machine, tentant de déchiffrer ses boutons mystérieux, les manches de sa chemise en flanelle retroussées, prêt comme s’il se préparait à un combat.

Il sentait le poids de la pièce peser sur lui. Des groupes de professeurs seniors murmuraient à voix basse, leurs rires étouffés et leurs propos brefs entrecoupés des codes implicites du milieu universitaire. Les doigts de Drew jouaient nerveusement avec la sangle de son carnet relié en cuir. Son étreinte se resserrait tandis qu'il se balançait d'un pied sur l'autre. Il passa une main dans ses boucles brunes – une habitude nerveuse déguisée en nonchalance – tout en fixant les lumières clignotantes de la machine à café.

Finalement, il appuya sur un bouton, et la machine protesta avant de céder, produisant un mince filet de café au goût amer. Derrière lui, une voix basse et précise perça le brouhaha ambiant.

« La première tasse a tendance à décevoir. Tout comme le café des conférences, elle flatte pour mieux tromper. »

Drew se retourna brusquement, manquant de peu de renverser le gobelet en polystyrène. La Dr Eleanor Voss se tenait à quelques pas de lui. Ses lunettes écaille de tortue attrapaient la lumière, et son regard mêlant patience et analyse semblait le sonder.

« Ah, bon à savoir, » répondit Drew d'un ton léger, bien que son cœur battait plus vite. « Merci pour le conseil. J'essaierai de ne pas le prendre personnellement si cette tasse n’est pas au niveau des standards du département. »

Un sourire effleura les lèvres de la Dr Voss, mais il semblait presque calculé, n'atteignant pas tout à fait ses yeux. « On mettra ça sur le compte de l’apprentissage. »

Ces paroles flottaient entre eux, empreintes d’un mélange singulier de taquinerie et d’épreuve, laissant Drew incertain de la réponse à adopter. Elle s’était déjà retournée, ses cheveux brun foncé attachés dans un chignon bas, sa posture droite et assurée rappelant l’architecture gothique du département. Drew la regarda s'éloigner à travers le salon, remarquant comment deux professeurs s'écartèrent instinctivement pour lui laisser passer. Il y avait quelque chose dans sa démarche – précise, maîtrisée – qui à la fois captivait et intimidait.

Drew expira profondément, serrant son gobelet avant de se réfugier à une table dans un coin. Il ouvrit son carnet relié en cuir ; la couverture tachée de café était douce sous ses doigts. À l’intérieur, c’était le chaos : idées éparses, flèches reliant des concepts vaguement associés, schémas à moitié esquissés. Son écriture irrégulière variait entre sténographie et phrases complètes. Ce carnet était son espace sûr, où ses pensées pouvaient se permettre d’être désordonnées sans jugement.

Il en sortit le programme du séminaire de la Dr Voss sur la théorie critique, l’un des cours les plus populaires du département. Sa première tâche en tant qu’assistant d’enseignement consistait à examiner le programme et à préparer un résumé des lectures assignées pour les étudiants de premier cycle. Cela paraissait simple en théorie, mais le poids des textes – denses, labyrinthiques, mêlant philosophie, littérature et sociologie – le laissait perplexe. Alors que ses yeux parcouraient la liste des lectures, il ne pouvait s’empêcher de se demander comment la Dr Voss naviguait avec tant d'aisance sur un tel terrain intellectuel.

En haut du programme, le nom « Dr Eleanor Voss » était tapé proprement. Drew fixa ces lettres, réfléchissant au poids qu’elles portaient dans les cercles académiques. Intimidante. C'était le mot. Mais ce n’était pas seulement sa réputation. C’était la manière dont elle l’avait regardé – comme si elle pouvait déchiffrer chaque insécurité qu’il tentait de dissimuler. Et pourtant, il y avait quelque chose de magnétique en elle, quelque chose qui le poussait à vouloir prouver qu’il méritait d’être là.

La porte du salon s’ouvrit soudain, et Samira Patel entra d’un pas énergique, une pile de livres en équilibre précaire sur sa hanche. Elle remarqua Drew immédiatement et marcha droit vers sa table.

« Alors, comment ça se passe, le premier jour avec la reine des abeilles ? » demanda-t-elle en posant ses livres dans un bruit sourd. Son écharpe colorée flottait autour d’elle, ses teintes vives contrastant avec les tons neutres de la pièce.

Drew esquissa un sourire. « Intimidant. Elle a littéralement sondé mon âme et m’a jugé insuffisant. »

Samira éclata de rire et rejeta sa tresse par-dessus son épaule. « C’est son truc. Ne le prends pas personnellement. Une fois, elle a fait pleurer une salle entière de doctorants avec un simple haussement de sourcil. »

« Rassurant, » marmonna Drew en tournant une page de son carnet.

Samira se pencha vers lui, son expression devenant plus douce. « Elle est dure, c'est vrai. Mais elle est juste. Et si elle t’a choisi comme assistant, c’est qu’elle voit quelque chose en toi. Juste… ne gâche pas cette opportunité. »

« Merci pour la confiance, » répondit Drew d’un ton sec, bien que les mots de Samira restèrent gravés dans son esprit. La Dr Voss voyait-elle vraiment quelque chose en lui ? Ou n’était-il qu’un rouage fonctionnel dans la machine du département ?

Le café dans son gobelet était froid lorsqu’il quitta le salon, son carnet sous le bras. Il traversa la rivière en direction de son appartement, le sentier serpentant entre des arbres qui perdaient leurs feuilles. L’air sentait la terre humide, rappelant que l’automne s’installait. Derrière lui, les flèches gothiques de l’université se découpaient clairement contre un ciel couvert.

Son appartement était modeste, comme on pouvait s’y attendre. Un petit studio dans un quartier modeste de la ville, rempli de meubles dépareillés et de piles de livres semblant se multiplier par magie. Le bureau près de la fenêtre était encombré de papiers, de stylos, et d’une petite photo encadrée de Drew et de sa mère, prise des années auparavant lors de sa remise de diplôme de licence.

Il posa son carnet et se massa les tempes. Le programme occupait encore ses pensées, tout comme les copies qu’il devait corriger pour un autre professeur. Mais son esprit vagabondait déjà, ses pensées revenant vers sa mère.

Une voix familière s’éleva depuis la pièce voisine. « Drew ?"C’est toi ?"

"Oui, Maman, c’est moi," répondit-il en entrant dans le petit salon où elle était assise sur le canapé, une couverture posée sur ses genoux.

Maria Moreno avait toujours été une femme imposante, mais la maladie avait fragilisé sa silhouette. Cependant, ses yeux, chaleureux et perçants comme ceux de Drew, n’avaient rien perdu de leur éclat.

"Comment s’est passée ta première journée ?" demanda-t-elle, sa voix empreinte d’une réelle curiosité.

"Intense," répondit Drew en s’affalant dans un fauteuil en face d’elle. "J’ai rencontré le Dr Voss. Elle est… intense."

Maria haussa un sourcil. "Intense dans le bon sens ou dans le mauvais ?"

"Encore trop tôt pour le dire," avoua-t-il, bien qu’il ne soit lui-même pas certain de ce qu’il pensait vraiment.

Maria eut un léger rire. "Eh bien, si elle est aussi brillante que tu le dis, tu apprendras peut-être quelque chose. Tu as toujours aimé relever des défis."

Drew esquissa un sourire, mais ses paroles résonnaient en lui comme un poids. Il aimait les défis, mais parfois, ils lui semblaient insurmontables. La maladie de sa mère, ses responsabilités à la maison, son syndrome de l’imposteur persistant — tout cela s’enroulait autour de lui comme un ressort tendu, prêt à céder.

Plus tard dans la soirée, alors qu’il était assis à son bureau, corrigeant des copies sous la lumière tamisée d’une lampe, il ouvrit à nouveau son carnet. Ses doigts effleurèrent la tache de café sur la couverture avant de tourner jusqu’à une page blanche.

"Dr Eleanor Voss," écrivit-il en haut, avant de marquer une pause.

Des idées se déversèrent sur la page sans ordre particulier : sa façon de parler précise, son regard pénétrant, la manière dont ses lunettes en écailles lui donnaient un air à la fois intimidant et fascinant. Il nota des extraits de son programme, des pistes pour aborder les lectures, des questions qu’il voulait lui poser.

Au milieu de ses pensées griffonnées, il se rendit compte qu’il souriait. Il y avait quelque chose chez elle qui lui donnait envie de faire mieux, d’être meilleur. Peut-être était-ce le défi qu’elle représentait, ou peut-être quelque chose qu’il n’arrivait pas encore à nommer.

Pour l’instant, il laissa son sourire flotter.