Chapitre 2 — Le Double en Rouge

Clara

Le bourdonnement du bureau résonnait comme un battement de cœur régulier, rythmé par le clic des claviers et le murmure feutré des conversations. Les talons de Clara claquaient avec assurance sur le sol en béton poli tandis qu’elle avançait vers son bureau, chaque pas délibéré et mesuré. Tout, dans cette agence d’architecture, était pensé pour incarner la précision : des lignes épurées, des espaces ouverts, une ambiance de sophistication discrète. C’était son sanctuaire, un lieu où l’ordre dominait, où le chaos n’avait aucune place. Mais aujourd’hui, quelque chose semblait… décalé.

Elle s’arrêta net, son regard fixé sur son bureau. Drapé sur le dossier de sa chaise ergonomique, un manteau rouge vif.

Sa respiration se suspendit, sa poitrine se serra comme si l’air s’était soudain épaissi. Le manteau attirait l’attention, impossible à ignorer. Sous les lumières fluorescentes, son tissu brillant éclatait d’un rouge écarlate audacieux, tranchant brutalement avec les tons neutres de l’espace de travail. Pendant un moment, Clara resta figée, comme si le manteau exerçait une emprise mystérieuse et invisible sur elle. Un frisson glacé parcourut son échine, et une étrange sensation d’être observée s’insinua dans son esprit.

Elle se força à avancer, chaque pas calculé et lent, ses doigts se resserrant autour de la tablette qu’elle tenait. Face au manteau, elle hésita. L’idée de le toucher lui donnait la chair de poule, mais une curiosité tenace la poussait à agir. Sa main trembla légèrement au-dessus du tissu avant de le frôler. Il était chaud — trop chaud, comme si quelqu’un venait à peine de le retirer.

« Sympa, le manteau », lança soudain la voix familière de Mark derrière elle, décontractée et désinvolte.

Clara sursauta, son cœur ratant un battement alors qu’elle se retournait d’un coup. Mark se tenait là, à quelques pas de distance, un sourire narquois sur les lèvres, les mains dans les poches de son pantalon décontracté, semblant bien trop détendu pour un cadre professionnel.

« Ce n’est pas le mien », répliqua-t-elle sèchement, sa voix tranchante.

Mark haussa un sourcil, son sourire vacillant légèrement. « Pas ton genre, les couleurs vives, hein ? »

Elle ignora la remarque, passant à côté de lui pour suspendre le manteau au portemanteau voisin. Là, il se détachait comme une provocation silencieuse dans le décor minimaliste du bureau, défiant les tons neutres et les lignes strictes. Clara chassa cette pensée et s’assit à son bureau, ouvrant sa tablette pour examiner les plans du projet Whitmore. Pourtant, le manteau rouge restait dans un coin de son champ de vision, sa présence pesante, comme une accusation muette.

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À l’heure du déjeuner, le manteau demeurait là, accroché et pourtant inévitable, comme une écharde dans son esprit. Clara avait tenté de se concentrer, de s’immerger dans les lignes nettes et symétriques de ses plans, mais son attention s’effritait, refoulée sans cesse vers ce manteau. Il rayonnait une audace, une insoumission — tout ce qu’elle réprimait farouchement. Sa simple présence la rendait vulnérable.

Son pouce caressa machinalement la surface lisse de sa montre de précision, le tic-tac régulier lui apportant un réconfort fugace. Elle décida de s’éloigner, de clarifier ses pensées. Le jardin sur le toit, soigneusement aménagé de verdure et de pierre, était son havre habituel, lui offrant un répit bienvenu face au tumulte constant de la ville.

Lorsque les portes de l’ascenseur s’ouvrirent, Clara fut accueillie par l’air frais du jardin, agrémenté d’une légère senteur de lavande. Elle expira lentement, ses pas résonnant doucement sur les dalles de pierre alors qu’elle se dirigeait vers son banc habituel. Par réflexe, elle jeta un coup d’œil à sa montre, le tic-tac régulier continuant de l’apaiser. Pourtant, une tension insidieuse, un malaise latent, semblait persister en arrière-plan de son esprit.

Puis, elle la vit.

Une femme se tenait au bord du jardin, dos tourné à Clara, avec pour toile de fond la silhouette imposante de la ville. Elle portait le manteau rouge.

Le pouls de Clara s’accéléra, une chaleur soudaine inondant sa poitrine. Son premier réflexe fut de reculer, de retourner à l’ascenseur et de faire comme si elle n’avait rien vu. Mais il y avait quelque chose dans l’attitude de cette femme — détendue, confiante, parfaitement à l’aise — qui la cloua sur place.

« Qui êtes-vous ? » lança Clara, sa voix plus dure qu’elle ne l’aurait voulu.

La femme se retourna lentement, d’un mouvement mesuré, presque calculé. Et lorsque Clara vit son visage, l’air quitta ses poumons brutalement.

C’était comme regarder dans un miroir — sauf que le reflet ne correspondait pas tout à fait. Les traits de la femme étaient identiques aux siens, jusqu’à la cicatrice légère sur son sourcil gauche. Mais ses cheveux tombaient en vagues décontractées sur ses épaules. Son maquillage était audacieux, son rouge à lèvres parfaitement assorti au manteau. Et son expression…

Un sourire en coin.

Le double inclina légèrement la tête, comme si elle jaugeait Clara. Ses yeux gris, perçants, brillaient d’une lueur malicieuse, une étincelle d’amusement incisif qui fit frissonner Clara.

« Qu’est-ce que… » commença-t-elle, mais les mots se bloquèrent dans sa gorge. Elle se sentait oppressée, ses pensées s’emballant trop vite pour se transformer en phrases cohérentes.

Le double leva une main, posant un doigt sur ses lèvres dans un geste silencieux de "chut". Puis, d’une voix aussi familière que celle de Clara mais teintée d’une profondeur plus sombre, elle dit : « Pas encore. »

Clara resta clouée sur place, les mots résonnant dans son esprit tel un écho lointain. Avant qu’elle ne puisse réagir, le double se retourna et s’éloigna, le manteau rouge flottant derrière elle comme une flamme vive.

« Attendez ! » s’écria Clara, s’élançant vers elle, sa voix montant d’un ton.

La femme disparut derrière un angle du jardin. Clara accéléra le pas, ses talons claquant contre les dalles, mais lorsqu’elle atteignit cet angle, il n’y avait plus personne.

Ses yeux balayèrent frénétiquement l’espace vide, son souffle saccadé. Au loin, le grondement distant de la ville montait jusqu’à elle, indifférent à son trouble. Clara serra sa montre de précision, son pouce pressant fermement sa surface lisse, mais le tic-tac régulier semblait étrangement affaibli, comme si le mécanisme résistait.

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De retour à son bureau, Clara sentait le poids du manteau comme une présence tapie derrière elle. L’image de la femme — son double, son spectre, son énigme — hantait son esprit avec cet insupportable sourire en coin.

Mark fit irruption, une pile de documents dans les mains. « Hé, à propos des modifications pour Whitmore — on avance avec les révisions que tu as validées hier ? »

Clara cligna des yeux, ramenant brusquement son attention sur lui. « Je n’ai validé aucune révision. »

Mark fronça les sourcils, visiblement perplexe. « Si, tu l’as fait. »"Tu les as approuvés pendant la réunion."

"Il n’y a pas eu de réunion," répondit-elle sèchement, les mots plus durs qu’elle ne l’aurait voulu.

Mark marqua une hésitation, son expression passant de la confusion à une inquiétude plus visible. "Clara, tu étais là. Tu as même fait quelques suggestions—plutôt bonnes, en fait."

Son estomac se contracta. Elle scruta son visage, à la recherche d’un signe de plaisanterie ou d’un malentendu, mais elle n’en trouva aucun.

"Envoie-moi les détails," dit-elle finalement, sa voix tendue. "Je vais vérifier."

Mark hésita encore un moment puis hocha la tête avant de retourner à son bureau. Clara fixa son écran, l’esprit assailli par une confusion sourde.

Elle ne se souvenait pas d’avoir approuvé quoi que ce soit. Elle ne se souvenait pas d’une réunion. Mais la certitude dans le ton de Mark, l’absence de malice dans son regard—cela n’avait aucun sens.

Son regard glissa sur le manteau.

Sa poitrine se serra, comme si les murs de la pièce s’étaient rapprochés.

"À mon tour."

Les mots de la note résonnaient dans son esprit, à la fois comme un défi et une promesse. Clara posa fermement ses mains à plat sur le bureau, tentant de maîtriser le tremblement de ses doigts.

Le manteau restait là où elle l’avait laissé, imposant et inébranlable.