Chapitre 2 — Choc des visions

Nick Whitmore

La salle de bal du Gilded Rose brillait sous l’éclat des immenses lustres en cristal, dont les prismes diffusaient des éclats dorés sur le parquet impeccable. Un parfum léger de roses flottait dans l’air, mêlé à la musique classique qui s’échappait discrètement de haut-parleurs habilement dissimulés. Chaque recoin de l’espace exsudait une élégance intemporelle, témoignage du riche passé du lieu en tant que scène d’événements prestigieux de la ville. Pour Nick Whitmore, cette salle était un sanctuaire de tradition, un endroit où le passé pouvait être préservé dans son éclat le plus digne. Pourtant, même en contemplant sa splendeur, une inquiétude sourde l’envahissait, le poids de ses responsabilités pesant sur lui comme le plafond doré au-dessus.

Cet événement, cette soirée, étaient dédiés à honorer Charlotte, à inscrire dans l’éternité la grâce et l’héritage qu’elle avait bâtis. Chaque détail devait être irréprochable. La perfection n’était pas une option, mais une obligation.

Nick ajusta ses boutons de manchette, frôlant brièvement la petite boussole incrustée dans l’un d’eux, avant d’expirer profondément. Autour de lui, le personnel s’affairait en silence, redressant les chaises dorées et ajustant les compositions florales avec une précision presque militaire. Mais malgré leurs efforts impeccables, la tension dans ses épaules ne diminuait pas. Cette tension portait un nom : Amelia Reyes.

Il l’entendit avant de la voir—le claquement de ses talons sur le parquet résonnait avec un rythme assuré. Lorsqu’elle entra dans la pièce, elle incarnait l’élégance et l’efficacité, vêtue d’un blazer marine parfaitement ajusté et d’un pantalon ivoire, un équilibre calculé entre raffinement et pragmatisme. Ses cheveux bruns foncés étaient relevés en un chignon décontracté, quelques mèches libres encadrant son visage et adoucissant l’intensité de son regard brun perçant. Un carnet en cuir usé était niché dans le creux de son bras, ses bords légèrement élimés trahissant des années d’utilisation attentive. Elle balaya la pièce d’un regard perçant, son expression impassible révélant l’intensité de sa réflexion.

« Monsieur Whitmore, » le salua-t-elle, d’une voix professionnelle, mais imprégnée d’un défi subtil. Elle s’arrêta devant lui, droite malgré sa petite taille. « J’ai préparé une première ébauche pour le gala. »

Nick croisa les bras, son visage demeurant impassible, bien que sa mâchoire se contracta légèrement. « Je vous écoute. »

Mia ouvrit son carnet, feuilletant jusqu’à une page couverte de croquis minutieux et d’annotations. « Je propose une approche moderne, » annonça-t-elle avec assurance. Elle désigna la salle d’un geste élégant. « Nous conservons les éléments traditionnels—comme les lustres et le parquet—mais nous y ajoutons des touches contemporaines : des dispositions de sièges épurées, un design de scène minimaliste, et des écrans numériques interactifs pour mettre en lumière le travail de l’association caritative. »

Les sourcils de Nick se froncèrent alors qu’il assimilait ses propos. « Des écrans numériques ? » répéta-t-il, sa voix basse mais pleine de scepticisme. « Ce n’est pas une conférence technologique, Madame Reyes. C’est un gala en hommage à ma femme. »

Mia ne recula pas d’un pouce. « Et quoi de mieux pour lui rendre hommage que de mettre en lumière l’impact de son engagement ? L’association mérite plus que des chaises dorées et des bouquets de fleurs. Elle mérite d’être vue, de toucher les cœurs. »

Ses mots résonnèrent profondément en lui, et, presque instinctivement, ses doigts effleurèrent à nouveau le bouton de manchette en forme de boussole. Charlotte avait toujours cru en l’innovation et la capacité à connecter les gens de manière nouvelle et significative. Pourtant, l’idée de dévier de l’élégance classique de cet espace, de renoncer à ce qu’il considérait comme sûr et immuable, le glaçait.

« Ce lieu a accueilli des générations d’événements sans nécessiter de gadgets, » rétorqua-t-il d’un ton sec. « Charlotte aurait apprécié la subtilité, pas le spectacle. »

Mia referma son carnet, le calme de sa réaction ne trahissant qu’une légère irritation. « La subtilité ne motive pas les dons, Monsieur Whitmore. Si nous sommes trop discrets, nous perdrons leur attention—et leur générosité. Les gens ont besoin d’être émus, de se sentir investis. »

Nick fit un pas en avant, son regard devenant plus froid et résolu. « Il ne s’agit pas de divertir une audience. Il s’agit de préserver l’essentiel. »

« Et l’essentiel, » répliqua-t-elle, ses yeux ancrés dans les siens, « c’est d’assurer l’avenir de l’association. Vous m’avez engagée pour que ce gala soit une réussite parce que je suis la meilleure dans ce domaine. Laissez-moi faire mon travail. »

L’atmosphère entre eux était électrique, leur confrontation silencieuse amplifiant la tension dans l’air. Pendant un instant, l’éclat des lustres et le parfum des roses semblèrent s’éclipser, laissant place au face-à-face intense. Nick s’apprêtait à répliquer lorsqu’un éclat de rire clair coupa le silence.

« Papa ! Mia ! » La voix joyeuse de Sophie résonna alors qu’elle entra en courant dans la salle, ses boucles châtain clair rebondissant à chaque pas. Une feuille de papier et une boîte de crayons étaient fermement tenues dans ses mains, ses yeux bleus brillants d’excitation.

Nick se tourna vers sa fille, son expression dure s’adoucissant légèrement. « Sophie, nous sommes occupés. »

« Mais j’ai fait un dessin ! » s’exclama-t-elle, ignorant son reproche et tendant la feuille à Mia. « Regarde ! »

Mia s’accroupit pour se mettre à la hauteur de Sophie, laissant transparaître un sourire chaleureux. « Montre-moi ça, » dit-elle en prenant la feuille.

« C’est le gala ! » annonça Sophie avec fierté. Le dessin était une explosion de couleurs—des tables couvertes de nappes arc-en-ciel, des ballons suspendus près des lustres, et une grande scène où des bonshommes bâtons dansaient joyeusement.

« C’est magnifique, » répondit Mia sincèrement, admirant l’énergie du dessin. « J’adore particulièrement les ballons. Très festif. »

Nick posa une main sur son front, visiblement exaspéré. « Sophie, ce n’est pas— »

« C’est parfait, » l’interrompit Mia avec un sourire malicieux, levant les yeux vers lui. Elle brandit le dessin. « Tu vois ? Même Sophie pense que nous avons besoin d’un peu de créativité. »

Nick fixa le dessin, son masque d’inflexibilité vacillant brièvement. Sophie avait dessiné une version simpliste de lui à côté d’une femme aux cheveux noirs—Mia, devina-t-il, ressentant une étrange chaleur dans l’estomac. Les deux figures souriaient, Sophie tenant leurs mains.

« C’est... coloré, » lâcha-t-il finalement, d’un ton bourru, mais sans son tranchant habituel.

Sophie rayonnait, prenant sa réponse comme une approbation. « Tu peux l’utiliser, Mia ? »“S’il te plaît ?”

Mia hésita, son regard glissant vers Nick. “Nous verrons,” dit-elle d’un ton diplomatique en rendant le dessin à Sophie. “Mais cela va certainement m’inspirer.”

“Super !” s’écria Sophie en s’éloignant, sautillant avec une joie visible vers un coin de la pièce, tout en fredonnant doucement et en reprenant ses coloriages. Ses crayons étaient éparpillés autour d’elle, créant de petites explosions de couleur qui contrastaient avec les tons feutrés et élégants de la salle de bal.

Mia se redressa, retrouvant son expression professionnelle et posée. “Vous avez demandé de la subtilité. Je propose un compromis. Nous conserverons l’élégance du lieu, mais nous intégrerons des touches modernes — de manière raffinée. En mettant de côté le dessin de Sophie, je pense que nous pouvons trouver un juste équilibre.”

Nick la fixa longuement, son esprit étrangement tiraillé. Il avait passé sa vie à maintenir un contrôle strict, s’assurant que chaque détail soit maîtrisé. Et pourtant, à cet instant, avec le rire de Sophie en arrière-plan et le regard assuré de Mia posé sur lui, il ressentit quelque chose d’inattendu — une envie de lâcher prise, ne serait-ce qu’un peu.

“D’accord,” finit-il par dire, le mot chargé de réticence. “Mais pas de ballons.”

Un sourire léger courba les lèvres de Mia. “C’est noté.”

Alors qu’elle se tournait pour écrire quelque chose dans son carnet, Nick se retrouva à la regarder plus longtemps qu’il ne l’avait prévu. Il y avait quelque chose chez elle — une détermination agaçante mais inévitablement fascinante. Aussi frustrantes que puissent être ses idées pour ses instincts rigoureux, il ne pouvait nier l’énergie qu’elle insufflait à la pièce, à Sophie, et même à lui.

Son regard dériva vers Sophie, concentrée sur un nouveau dessin. Pour la première fois depuis longtemps, il se demanda si un peu de couleur n’était finalement pas une si mauvaise chose.

Mais lorsque ses doigts effleurèrent la boussole gravée sur son bouton de manchette, il se rappela le chemin qu’il s’était juré de suivre — un chemin fait de contrôle et de sécurité. Et la sécurité, pour le bien de Sophie, était tout ce qui importait.

Même si cela signifiait se heurter à la seule femme capable de remettre cela en question.