Chapitre 2 — Cadeaux non ouverts

Emilia

La première chose que je remarquai fut le silence—un silence lourd, oppressant, qui semblait s’infiltrer dans chaque recoin de mon appartement. C’était ce genre de calme où le tic-tac de l’horloge au mur résonnait comme un coup de feu. Je me trouvais au milieu de mon salon impeccablement rangé, entourée de cadeaux de mariage non ouverts. Des dizaines de boîtes parfaitement emballées, ornées de rubans en satin, étaient éparpillées autour de moi, formant une armée silencieusement moqueuse. Le papier cadeau délicat, décoré de motifs en feuille d’or, captait les rayons du soleil traversant les fenêtres du sol au plafond, me narguant par sa perfection—une perfection qui semblait désormais une plaisanterie cruelle.

Mes doigts effleurèrent le bord d’une boîte, son ruban si serré qu’il semblait sur le point de céder. Pendant un bref instant, j’envisageai de l’ouvrir. Peut-être que j’y découvrirais quelque chose de beau, comme un vase en cristal ou un ensemble de serviettes monogrammées—des symboles d’un avenir que j’avais minutieusement planifié. Mais l’idée de défaire ce ruban, de révéler le contenu d’une boîte destinée à une vie qui n’existait plus, me serrait la poitrine. Ma main se retira, comme si le cadeau était un serpent prêt à mordre.

« Tu veux que j’en ouvre un ? » La voix de Naomi brisa le silence, me faisant sursauter. Elle était perchée sur le bord de mon canapé en cuir blanc, un verre de vin rouge à la main qu’elle avait servi sans demander. Elle faisait toujours ça—comme si mon appartement lui appartenait. « Peut-être que c’est un mixeur. Tu pourrais l’utiliser pour réduire en miettes ce qui reste de l’âme de Matt Lane. »

« Ha, » rétorquai-je sèchement, sans lever les yeux de la boîte que je fusillais du regard. Elle était grande, enveloppée dans un papier cramoisi profond avec un nœud ridiculement surdimensionné. « Je n’ai pas besoin d’un mixeur. J’ai quelque chose de plus tranchant. »

Naomi inclina la tête, sa coupe au carré rouge flamboyant captant la lumière. « Oh, parfait. Tu es déjà passée à l’étape ‘comploter un meurtre’. Ça a été rapide. »

J’ignorai son sarcasme et attrapai mon stylo-plume doré—celui que mon père m’avait offert lorsque j’avais obtenu ma première grande promotion. Il avait toujours été un symbole de mon succès, de mon contrôle. Maintenant, alors que j’en dévissais le capuchon un peu trop brusquement, il ressemblait à une épée dégainée pour le combat. Je saisis le bloc-notes le plus proche—du papier à en-tête d’un hôtel où s’était tenu un mariage auquel j’avais assisté—et je me mis à griffonner furieusement.

« Première étape, » murmurai-je entre mes dents, mes mots aussi aiguisés que la pointe du stylo. « Détruire sa réputation. »

Naomi se pencha en avant, ses coudes reposant sur ses genoux. « Oh, allez, Emilia. Tu ne peux pas être sérieuse. »

Je levai les yeux, mes iris noisette plissés. « Est-ce que j’ai l’air de plaisanter ? »

Ses lèvres tressaillirent, comme si elle hésitait à me provoquer davantage. « Tu as l’air d’une femme sur le point de réduire la maison de son ex en cendres et de griller des chamallows dans les flammes. »

« Presque, » rétorquai-je, retournant à ma liste. Mon écriture devenait de plus en plus brouillonne à chaque point. Diffuser ces photos de soirées étudiantes. Saboter sa crédibilité professionnelle. Découvrir qui est son responsable RP et lui rendre la vie infernale.

Naomi soupira en s’enfonçant dans le canapé, faisant tourner son vin dans son verre. « Tu sais, il y a une ligne très fine entre vengeance et autodestruction. Tu la traverses en talons aiguilles. »

Je claquai mon stylo sur la table basse, le bruit résonnant dans la pièce. Ma voix tremblait, trahissant la faille dans mon sang-froid. « Qu’est-ce que je suis censée faire, Naomi ? Rester là sans rien faire et le laisser gagner ? Le laisser s’en sortir indemne pendant que je deviens la risée de tous les mèmes sur internet ? »

« Tu n’es pas une risée, » dit-elle, sa voix s’adoucissant. « Tu es une personne. Une personne brillante, ambitieuse, et légèrement terrifiante. Mais ça… » Elle désigna le chaos autour de nous. « Ce n’est pas toi. »

Je me levai brusquement, mes talons claquant contre le parquet brillant tandis que je faisais les cent pas. « Tu ne comprends pas, » lançai-je, mon ton tranchant mais vacillant. « Il ne s’agit pas seulement de Matt. Il s’agit de tout. Ma carrière, ma réputation—tout ce que j’ai bâti repose sur l’image que les gens ont de moi. Et maintenant, grâce à lui, ils me voient comme la femme abandonnée devant l’autel. La femme qui n’était pas assez. »

Ces mots eurent un goût de cendres sur ma langue, et pendant un instant, je ne pouvais plus respirer. L’image de moi-même, seule devant l’autel, entourée de murmures et de flashs d’appareils photo, surgit dans mon esprit. Mes doigts s’agrippèrent au dossier du canapé pour me soutenir, les jointures blanchies contre le cuir.

Naomi grimaça, et une vague de culpabilité me submergea. Elle savait ce que cela faisait de ne pas être « assez ». Ses propres fiançailles avaient volé en éclats des années plus tôt, bien qu’elle en parle rarement. Pourtant, elle n’avait ni éclaté ni sombré. Elle avait canalisé sa douleur pour bâtir son entreprise de planification de mariages, transformant le chaos en ordre pour d’autres mariées. C’était un talent que j’admirais mais que je ne parvenais pas à imiter.

« Emilia, » dit-elle doucement, se levant et traversant la pièce pour me rejoindre. « Tu es suffisante. Plus que suffisante. Et si Matt ne pouvait pas le voir, alors c’est un idiot. Mais tu n’as pas besoin de détruire ta vie pour le prouver. »

Je m’arrêtai de marcher et la fixai, ma poitrine se soulevant au rythme de ma respiration saccadée. Ses mots étaient gentils, mais ils ne m’atteignaient pas. Pas encore. La colère en moi était trop brute, trop dévorante. « Je ne détruis pas ma vie, » dis-je d’une voix tendue. « Je reprends le contrôle. »

Les yeux de Naomi cherchèrent les miens, et pendant un instant, je crus qu’elle protesterait. Mais elle soupira, passant une main dans ses cheveux, ses boucles d’oreilles—des bijoux stylisés en or et onyx—captant la lumière. « Très bien, » dit-elle, résignée. « Si tu tiens absolument à te venger, laisse-moi au moins t’aider. Quelqu’un doit s’assurer que tu ne finisses pas en prison. »

Je clignai des yeux, surprise. « Tu proposes de m’aider ? »

« À contrecœur, » dit-elle, vidant le reste de son vin d’un seul trait. « Mais uniquement parce que je sais que tu le feras avec ou sans moi. Et si tu comptes tout brûler, autant que quelqu’un soit là pour s’assurer que tu ne te brûles pas les sourcils. »

Je ne pus m’en empêcher—un petit rire amer m’échappa. « Tu es une terrible influence. »

« Ouais, eh bien, tu es une terrible auditrice, » répliqua-t-elle, en attrapant le bloc-notes sur la table basse. Elle parcourut ma liste, ses sourcils se fronçant. « Diffuser des photos embarrassantes ? Propager des rumeurs ? C’est du travail d’amateur. Tu vaux mieux que ça. »

Je croisai les bras. « Alors, qu’est-ce que tu suggères, ô grande sage ? »

Naomi eut un sourire en coin. « Si tu veux vraiment faire ça, tu dois jouer sur le long terme. »"Frappe-le là où ça fait le plus mal—son image. Creuse encore. Trouve quelque chose qui le fera vraiment se tortiller."

Ses paroles envoyèrent un frisson de satisfaction dans mon dos. C’était pour cela que Naomi et moi étions amies. Elle me comprenait d’une manière que peu de gens pouvaient.

"Très bien," dis-je en attrapant mon stylo et en ajoutant ses suggestions à la liste. "Mais ne t’attends pas à ce que je sois clémente avec lui."

"Je n’en rêverais même pas," dit-elle en se laissant tomber sur le canapé et en attrapant la bouteille de vin. "Mais promets-moi une chose."

"Quoi ?"

"Ne te perds pas dans le processus," dit-elle, sa voix inhabituellement sérieuse. "La vengeance peut être satisfaisante, c’est vrai. Mais elle ne réparera pas ce qui est cassé."

Pendant un instant, ses mots restèrent suspendus dans l’air, lourds et inexprimés. Je voulais les rejeter, balayer son inquiétude comme inutile. Mais au fond de moi, une petite voix persistante me soufflait qu’elle avait peut-être raison.

"Noté," dis-je finalement, même si je ne le pensais pas vraiment. Je n’étais pas prête à abandonner ma colère. Pas encore.

Naomi soupira, son expression mélangeant exaspération et affection. "Tu es impossible."

"Et tu m’aimes pour ça," répondis-je en affichant un sourire en coin.

Elle leva les yeux au ciel mais ne protesta pas. À la place, elle leva son verre dans un toast moqueur. "À la vengeance, alors. Qu’elle soit rapide et satisfaisante."

"À la vengeance," répétai-je en faisant tinter mon verre d’eau contre le sien.

Mais alors que je me rasseyais, le stylo à la main, je n’arrivais pas à me débarrasser de ce sentiment : ce chemin—aussi satisfaisant qu’il puisse paraître—m’emmenait quelque part où je n’étais pas prête à aller.