Chapitre 2 — Réveil en Captivité

Maeve

La première chose que Maeve remarqua fut la chaleur. Pas une chaleur douce et réconfortante, comme celle des rayons du soleil traversant des stores ouverts, mais une chaleur oppressante et suffocante qui s’accrochait à sa peau, lui donnant l’impression d’être emprisonnée dans son propre corps. Sa tête battait en vagues sourdes et rythmées, et lorsqu’elle força ses yeux à s’ouvrir, le monde apparut dans un brouillard doré.

Au-dessus d’elle, des plafonds voûtés s’étiraient, ornés de moulures complexes scintillantes de feuilles d’or, illuminées par la lumière vacillante d’un feu dans une cheminée proche. L’air était chargé de parfums entremêlés—fumée de cigare, lavande, et une légère odeur métallique de fer froid. Maeve cligna des yeux, désorientée, son regard glissant sur la pièce—un espace si étranger, si grandiloquent et oppressant, qu’il semblait sorti d’un rêve. Ou d’un cauchemar.

Elle se redressa brusquement, les draps de soie glissant jusqu’à sa taille, son pouls battant violemment dans sa gorge. Sa respiration était rapide, superficielle, les vestiges de la panique de la veille refaisant surface : le restaurant, cet inconnu aux yeux bleu-gris glacials, le verre qui avait ébranlé son monde, puis—le noir complet. Elle pressa une main tremblante contre sa poitrine, tentant de calmer les battements effrénés de son cœur, mais la pièce semblait s’alourdir, s’étendre autour d’elle, comme si elle allait l’engloutir.

Maeve fit glisser ses jambes sur le bord du lit, le marbre glacé du sol la réveillant brutalement, comme une gifle. Ses pieds nus contrastaient avec la froideur éclatante du sol, cette sensation la ramenant à la réalité alors qu’elle respirait lentement, délibérément. Elle portait encore le chemisier et la jupe de la veille, bien que ses chaussures aient disparu, tout comme sa pochette. Une légère marque sur son poignet—l’empreinte fantôme d’une main qui l’avait agrippée trop fermement—lui tordait l’estomac de malaise.

Ses yeux verts perçants balayèrent la pièce, enregistrant chaque détail avec la précision aiguisée de l’instinct de survie. Les hautes fenêtres étaient encadrées par d’épais rideaux cramoisis, mais même ceux-ci ne parvenaient pas à atténuer la lumière grise et inquiétante de l’extérieur. Les meubles antiques resplendissaient d’un éclat presque irréel, chaque surface polie à la perfection. Au-dessus d’elle, un lustre dégoulinait de cristaux, fracturant la lumière douce des flammes en une multitude d’ombres mouvantes. Pourtant, ce furent les fenêtres qui captèrent son attention.

Se levant, Maeve traversa la pièce d’un pas décidé malgré le tremblement de ses mains. Elle tira brusquement sur le lourd rideau, le grincement des anneaux de fer frottant contre la tringle résonnant dans le silence oppressant. Sa respiration se suspendit. Les fenêtres étaient grillagées—des barreaux de fer épais et rigides encadraient une étendue de forêt enneigée. Des branches nues, squelettiques, griffaient le ciel, leurs contours acérés se découpant sur l’horizon gris et terne. L’isolement était total. Ce genre d’isolement qui s’immisce dans vos os et murmure que s’échapper n’est pas seulement difficile—c’est impossible.

Son souffle embua le verre alors qu’elle murmurait, amère : « Une cage dorée. Quelle originalité. »

Un léger grincement de porte derrière elle la fit se retourner d’un bond, son dos se plaquant instinctivement contre la fenêtre froide. Ses mains se contractèrent, ses ongles s’enfonçant dans ses paumes tandis qu’elle se préparait à se défendre, armée seulement de défi et de désespoir.

Une femme grande et élancée entra, ses mouvements presque surnaturellement gracieux. Elle portait un plateau, le léger tintement de la porcelaine rompant le silence tendu. Ses cheveux argentés, presque blonds, étaient soigneusement tressés dans son dos, et ses yeux bleu pâle analysèrent Maeve avec une tranquillité déconcertante. Elle se déplaçait comme si elle faisait partie intégrante de la pièce—un élément calculé de ce monde singulier, oppressivement élégant. Pourtant, sous cette immobilité apparente, il y avait quelque chose de plus doux, de plus discret, que Maeve ne parvenait pas à saisir.

« Je vois que vous êtes réveillée, » dit doucement la femme, sa voix aussi calme que l’air hivernal au-delà des barreaux. Elle posa le plateau sur une petite table près du lit, arrangeant les objets avec une précision méticuleuse. « Vous devriez manger. »

Maeve croisa les bras, ses yeux verts s’étrécissant. « Qui êtes-vous ? » demanda-t-elle d’un ton sec. « Où suis-je ? Et qu’est-ce qui se passe ici ? »

La femme joignit ses mains devant elle, son expression impassible. « Je m’appelle Zaria. Vous êtes l’invitée de M. Volkov. C’est tout ce que vous avez besoin de savoir pour l’instant. »

Maeve laissa échapper un rire bref et amer, un son tranchant dans le silence étouffant. « Une invitée ? C’est comme ça qu’on appelle un enlèvement de nos jours ? Parce que cela ressemble davantage à une prise d’otage. »

Le regard de Zaria ne vacilla pas, bien qu’un éclat fugace traversa ses yeux—de la pitié, peut-être, ou de la sympathie. Cela disparut aussi vite que c’était apparu. « Vous êtes en sécurité ici, Mme Lawson. Je vous conseille de vous concentrer sur cela. »

« En sécurité ? » Maeve s’éloigna de la fenêtre, ses pas lents et calculés réduisant peu à peu la distance entre elles. « Si je suis si en sécurité, pourquoi ne pas demander à votre patron de me laisser partir ? »

« Cela ne dépend pas de moi, » répondit Zaria calmement, son ton parfaitement neutre.

La mâchoire de Maeve se crispa. Ses doigts lui démangeaient à l’idée de saisir le plateau et de le jeter contre le mur, juste pour briser l’immobilité glaciale que Zaria portait comme une armure. « Alors, je suis censée faire quoi exactement ? Rester ici bien sagement et jouer la parfaite petite 'invitée' jusqu’à ce qu’il décide de ce qu’il veut faire de moi ? »

« Pour le moment, oui, » répondit Zaria, avec un calme exaspérant. Puis sa voix s’adoucit légèrement, presque imperceptiblement. « Cette chambre est la vôtre. Vous êtes libre de vous déplacer dans le manoir sous supervision. Au-delà de cela… » Elle laissa sa phrase en suspens, le silence portant le poids de ses paroles.

Le pouls de Maeve battait violemment dans son crâne. Elle inspira profondément, tremblante, et fit un pas de plus vers Zaria. « Et si je refuse ? » La défiance perçait dans sa voix, tranchante malgré la peur qui menaçait de la submerger.

Zaria inclina légèrement la tête, ses yeux bleu pâle étudiant Maeve comme si elle était une énigme à déchiffrer. « Alors vous vous rendrez la tâche plus difficile pour vous-même. »

Les mots n’étaient pas formulés comme une menace, mais ils frappèrent Maeve comme tels. Elle serra les dents, s’efforçant de soutenir le regard serein de Zaria, bien que cette intensité calme la trouble profondément. Alors que son attention se focalisait, ses yeux se posèrent sur un pendentif qui reposait contre le col de Zaria—une délicate amulette en argent sertie d’une aquamarine bleu pâle. Elle reflétait la lumière des flammes d’une manière presque intentionnelle, comme si elle recelait des secrets.« Tu devrais manger », dit Zaria à nouveau, son ton plus doux cette fois. « Ça t’aidera. »

Maeve jeta un regard au plateau : un bol de soupe fumant, une tranche de pain croustillant, un verre d’eau parfaitement centré, comme dans une nature morte. Son premier réflexe fut de tout repousser, de rejeter tout ce que ses ravisseurs lui proposaient. Mais son estomac gronda faiblement, la trahissant. Elle avait besoin de force. Toute chance de s’échapper nécessiterait un esprit clair et des mains fermes.

Avec une réticence délibérée, Maeve s’assit sur la chaise près de la table. Elle prit la cuillère, un sarcasme jaillissant malgré elle. « Et après ? Une petite menthe sur l’oreiller et une critique cinq étoiles sur Yelp ? »

Les lèvres de Zaria tressaillirent – presque un sourire, mais pas tout à fait. « Tu as du cran », murmura-t-elle. « J’espère, pour ton bien, que cela te servira. »

Maeve s’immobilisa, sa prise se resserrant sur la cuillère. Quelque chose dans le ton de Zaria – une légère trace de regret, une douceur inattendue qui contrastait avec son attitude stoïque – lui serra la poitrine. Mais elle se força à prendre une bouchée de soupe, ignorant la façon dont le regard de Zaria restait fixé sur elle.

La chaleur du bouillon se répandit en elle, bien que cela ne dissipât en rien le nœud glacé de peur enroulé dans sa poitrine. Elle reposa la cuillère et releva les yeux vers Zaria, qui restait immobile, ses yeux impénétrables.

Enfin, Zaria se tourna vers la porte. « Quelqu’un viendra te chercher bientôt », dit-elle, sa voix plus basse à présent, presque hésitante. « En attendant, je te conseille de te mettre à l’aise. »

Maeve rit sèchement, le son creux. « À l’aise ? Bien sûr. Je vais juste m’installer et profiter de la vue. » Son regard glissa vers les barreaux de fer sur la fenêtre, leurs ombres s’étirant sur le sol en marbre comme des barreaux de prison.

Zaria hésita – juste une fraction de seconde – avant de quitter la pièce. La porte se referma derrière elle, le clic résonnant dans le silence comme un écho.

Maeve fixa le pain intact sur le plateau, son esprit tournant à plein régime. Elle ne savait pas qui était Caine Volkov ni ce qu’il voulait d’elle, mais elle savait une chose avec une certitude absolue : elle ne resterait pas ici. Ses yeux verts perçants se tournèrent à nouveau vers la fenêtre, son esprit cartographiant déjà d’éventuelles routes d’évasion.

Elle allait se battre. Et elle allait gagner.