Chapitre 2 — Une bibliothèque en péril
La salle de conférence principale de la bibliothèque était un espace modeste mais empreint de dignité, ses murs bordés d'étagères remplies de registres, de manuels du personnel et de classeurs méticuleusement étiquetés de l'écriture soignée de Margaret Sinclair. Un portrait poussiéreux d’un ancien directeur de la bibliothèque était suspendu près de la porte, son cadre usé témoignant silencieusement de l’ancienneté et de la résilience de l’établissement. Une légère odeur de papier ancien se mêlait au parfum de cire de lavande, tandis que le tic-tac régulier de l’horloge comtoise dans le coin ajoutait une touche solennelle à l’atmosphère de la réunion.
Une grande table ovale dominait la pièce, sa surface polie reflétant la lumière tamisée filtrant à travers les hautes fenêtres voûtées. Sophie était assise au milieu, ses mains agrippant le bord de son cardigan avec une telle force que le tissu en était tendu. Son carnet était posé devant elle, fermé, avec un crayon reposant en diagonale sur la couverture. À côté d’elle, Hannah était perchée sur le bord de sa chaise, une jambe croisée de manière marquée sur l’autre. Impeccable comme toujours, sa veste cintrée et ses cheveux blonds soigneusement coiffés contrastaient avec le charme légèrement passé de la pièce. Margaret se tenait à la tête de la table, le dos droit, bien que la légère tension dans ses épaules trahît le poids qu’elle portait. Ses yeux bruns et perçants balayaient la pièce, s’attardant sur les visages du personnel réuni.
« Soyons clairs, » commença Margaret, sa voix ferme mais teintée de gravité, chaque mot soigneusement choisi. « La bibliothèque de Mayfair traverse une crise. Les subventions ont été réduites, encore une fois. La fréquentation a chuté. Et à moins que nous ne renversions rapidement la situation, la bibliothèque risque de fermer d’ici un an. »
Ces mots résonnèrent dans la pièce comme un glas lointain, laissant derrière eux un silence lourd. Sophie sentit son souffle se bloquer, un nœud d’angoisse se formant dans sa poitrine. Elle jeta un regard inquiet aux autres. Une jeune assistante, assise à l’extrémité de la table, faisait tourner son stylo entre ses doigts tremblants, tandis qu’un membre plus âgé du personnel ajustait ses lunettes, ses gestes rigides. Même Hannah, d’ordinaire si prompte à proposer des solutions, restait étrangement immobile, les lèvres pincées en une ligne mince.
Margaret poursuivit, adoucissant légèrement son ton sans renoncer à son urgence. « Notre mission a toujours été de préserver les histoires de cette communauté, de servir de pont entre les générations. Mais cette mission perd tout son sens si la communauté ne valorise plus ce que nous faisons. La vérité, c’est que nous livrons un combat difficile. Les priorités du conseil municipal ont changé. L’intérêt du public s’est émoussé. Et il est plus difficile que jamais d’obtenir des subventions et des dons. »
Les doigts de Sophie se crispèrent davantage, ses jointures blanchissant. Pour elle, la bibliothèque n’était pas qu’un simple bâtiment : c’était son refuge, sa raison de vivre, un lien précieux avec son père décédé. Des souvenirs traversèrent son esprit : la main de son père guidant la sienne alors qu’elle parcourait les dos des livres dans le coin lecture, sa voix chaleureuse lui racontant les histoires de la résilience de la bibliothèque pendant la guerre. L’idée de voir ses étagères vides, ses salles plongées dans le silence, lui était insupportable. Sa voix, tremblante malgré ses efforts pour la maîtriser, rompit le silence.
« Il doit bien y avoir quelque chose que nous pouvons faire, » dit-elle, ses doux yeux verts se levant pour croiser ceux de Margaret.
Le regard de Margaret s’adoucit légèrement. « Nous explorons toutes les options, Sophie. Mais cela demandera plus que nos efforts habituels. Nous devons inciter les gens à vraiment se préoccuper de ce que nous essayons de préserver. »
Hannah se pencha alors en avant, son ton vif et pragmatique. « Et si nous modernisions notre approche ? Campagnes sur les réseaux sociaux, vidéos, sensibilisation dans les écoles. Si nous voulons atteindre un jeune public, il faut aller là où il se trouve. » Elle fit un geste en direction du groupe, ses traits aiguisés animés par un objectif clair. « Nous ne pouvons pas continuer à compter sur la sentimentalité des vieux livres poussiéreux. »
Sophie sursauta à cette remarque, le rouge lui montant aux joues. Ses mains tressaillirent vers son carnet, mais elle se força à ne pas bouger. Margaret bougea légèrement, le grincement de sa chaise rompant le silence.
« Cela fait partie de la solution, » reconnut Margaret d’un ton mesuré. Un léger mouvement de son stylo-plume trahit son malaise, la lumière captant les filigranes dorés de l’instrument. « Mais la question va au-delà des plateformes ou des campagnes. Comment faire en sorte que les gens perçoivent cette bibliothèque comme indispensable, et non simplement comme une relique nostalgique ? C’est cela le véritable enjeu. »
L’incertitude collective emplissait l’air jusqu’à ce que le grincement doux de la porte brise la tension. Tous les regards se tournèrent vers le bruit. Nate Everett s’appuyait nonchalamment contre l’encadrement de la porte, ses cheveux blonds sablés captant la lumière en vagues désordonnées qui semblaient totalement déplacées dans cet environnement sombre. Son sac d’appareil photo pendait à son épaule, et un léger sourire assuré flottait sur ses lèvres.
« Désolé d’interrompre, » commença-t-il, sa voix grave et posée rompant le silence. « Mais je pense avoir peut-être une idée. »
Margaret haussa un sourcil, fixant sur lui son regard acéré. « Monsieur Everett, je ne savais pas que vous vous joigniez à nous. »
« J’ai pensé assister, » répondit Nate, entrant pleinement dans la pièce avec l’aisance de quelqu’un qui semblait appartenir à tous les lieux et à aucun à la fois. « Si je dois écrire cet article, il faut que je comprenne ce contre quoi nous nous battons. »
« Vous écrivez un article ? » demanda Hannah, sa voix teintée d’une curiosité polie alors qu’elle inclinait légèrement la tête.
Nate hocha la tête, s’installant sur une chaise vide près du bout de la table. « Margaret m’a demandé de jeter un œil à la bibliothèque pour voir si je pouvais aider à mobiliser du soutien à travers une narration. Et honnêtement, plus je regarde, plus je pense qu’il y a une vraie opportunité ici. »
Les mains de Margaret se joignirent sur la table, son expression restant impénétrable. « Je vous écoute. »
« Eh bien, » commença Nate, se penchant légèrement en avant, ses coudes appuyés sur la table, « la bibliothèque, ce n’est pas juste des livres et des étagères. C’est un trésor d’histoires—personnelles, historiques, émotionnelles. C’est cela que les gens connectent. Si nous pouvons donner vie à ces histoires, montrer aux gens pourquoi cet endroit compte, nous pourrions peut-être changer les choses. »
Sophie fronça les sourcils, son scepticisme grandissant. « Et comment proposez-vous exactement de faire cela ? »
Nate se tourna vers elle, l’étincelle dans ses yeux bleus répondant directement à son scepticisme prudent. « Une série d’articles, pour commencer. »De véritables histoires humaines sur l’impact de la bibliothèque—pas juste des données froides. Comme les lettres d’amour de la Seconde Guerre mondiale que Margaret a mentionnées, ajouta-t-il, son regard effleurant brièvement la jeune femme. Cela pourrait être le cœur de quelque chose de réellement captivant. Et on pourrait relier les articles à des événements—lectures, expositions—quelque chose qui rappelle aux gens ce que cet endroit représente vraiment.
L’évocation des lettres fit tressaillir Sophie. Il s’en souvenait. Mais même si ses mots résonnaient encore en elle, le doute continuait de la ronger. Cela semble ambitieux, dit-elle prudemment, son ton mesuré. Mais il ne s’agit pas seulement de raconter des histoires. Il y a des défis concrets—le financement, la politique. L’émotion seule ne suffira pas à résoudre ces problèmes.
Peut-être pas, concéda Nate en s’adossant à sa chaise, son expression pensive. Mais les émotions poussent les gens à écouter. Et une fois qu’ils écoutent, c’est là qu’on peut les inciter à se sentir concernés, au point d’agir.
Hannah se frotta le menton, ses traits aiguisés s’adoucissant légèrement. Il n’a pas tort. Les gens réagissent aux récits, à quelque chose dans lequel ils peuvent se projeter. Si c’est bien pensé et bien exécuté, une campagne de ce genre pourrait fonctionner.
Sophie fut surprise par l’approbation de sa sœur, lançant un regard dans sa direction. Et si ça ne marche pas ? Et si les gens… n’en ont rien à faire ?
Ils s’en soucieront, affirma Nate fermement, sa voix calme mais résolue. Son charme habituel avait disparu, laissant place à quelque chose de plus solide, de plus sincère. Il suffit de leur donner une raison.
La voix de Margaret, lorsqu’elle s’éleva, était calme mais sans compromis. Sophie, je comprends tes hésitations. Mais la réalité, c’est que nous manquons de temps. Si nous ne prenons pas de risques maintenant, il n’y aura plus de bibliothèque à protéger.
Pendant un instant, Sophie resta silencieuse. Ses mains tremblaient légèrement tandis qu’elle ajustait ses lunettes, son regard tombant sur le carnet fermé devant elle. L’horloge grand-père égrenait les secondes dans un coin, chaque tic amplifiant la pression qui montait en elle. Était-il préférable de risquer l’inconnu ou de rester paralysée par la peur et de voir la bibliothèque disparaître ?
Je… j’ai besoin d’y réfléchir, finit-elle par dire, sa voix à peine audible.
Margaret hocha la tête, son expression un équilibre subtil entre compréhension et urgence. Prends ton temps. Mais pas trop de temps.
Alors que la réunion se terminait, Sophie resta près de la fenêtre, son regard dérivant vers la place pavée à l’extérieur. Un musicien de rue jouait un air doux près de la fontaine en son centre, les notes légères s’élevant au-dessus du brouhaha des clients des cafés. La plaque commémorative sur la fontaine scintillait faiblement, un rappel de l’histoire de la bibliothèque en temps de guerre. Cela semblait si éloigné du monde paisible qu’elle avait passé sa vie à protéger.
Vous savez, la voix de Nate rompit sa rêverie, plus douce maintenant, cet endroit mérite une chance. Et vous aussi.
Elle se retourna, surprise de le trouver à quelques pas. Son expression était inhabituellement sérieuse, ses mains enfouies dans les poches de son blouson en cuir.
Sophie cligna des yeux, déstabilisée par sa franchise. Je… je ne suis pas sûre de savoir comment faire confiance à quelque chose d’aussi incertain.
Vous n’avez pas à le faire seule, répondit Nate d’une voix posée. On trouvera une solution ensemble.
Sophie se tourna de nouveau vers la place, ses doigts effleurant distraitement le bord de son cardigan. La bibliothèque n’était pas qu’un bâtiment. C’était la boussole de son père, une étoile guide qui l’avait toujours ramenée chez elle. Pouvait-elle tout risquer pour la sauver ? Elle n’avait pas encore de réponse. Pas encore. Mais pour la première fois, l’idée ne semblait pas si impossible.
