Chapitre 2 — Les Chaînes de la Tradition

Tara

La dentelle ivoire de la robe frottait contre sa peau comme des orties, chaque couture rappelant la cage complexe qui se refermait inexorablement autour d’elle. Tara se tenait devant le miroir en pied de sa chambre, son reflet fragmenté par la lumière tamisée du matin filtrant à travers les lourds rideaux de brocart. La grandeur oppressante de la pièce—meubles en acajou sculpté, bordures dorées du miroir, et l’odeur subtile de lavande mêlée à celle de la cire—s’imposait autour d’elle comme un silence suffocant. C’était une cellule, somptueusement décorée mais inéluctable.

Derrière elle, sa mère planait tel un spectre, ses mains gantées lissant un pli invisible sur son épaule. Son expression sévère, encadrée par une coiffure impeccable, incarnait le poids des traditions et du contrôle. Ses lèvres pincées formaient une fine ligne, chargée des attentes silencieuses accumulées au fil des décennies.

« Cette coupe fera l’affaire », déclara sa mère d’un ton sec et clinique. Elle recula d’un pas, scrutant le reflet de Tara avec la précision d’un bijoutier examinant un diamant imparfait. « La robe est parfaite », ajouta-t-elle, bien que son ton ne laissait aucun doute : *Tu as un rôle à jouer. Ne t’avise pas d’échouer.*

La robe était techniquement parfaite—un chef-d’œuvre de dentelle délicate et de soie fluide, qui ondulait comme de l’eau mais emprisonnait comme des chaînes. Ce n'était pas une robe de mariée. C'était une armure, conçue non pour protéger, mais pour asservir. Les yeux verts de Tara restaient fixés sur le miroir, son regard inébranlable, bien que sa gorge se soit serrée sous l’effort de contenir sa rébellion.

« Tu as toujours eu la silhouette de ta sœur », murmura sa mère, ses mots glissant dans l’air comme une dague recouverte de velours.

La remarque frappa Tara tel un coup inattendu, et la pièce bascula autour d’elle alors que des souvenirs enfouis faisaient irruption à la surface. Le rire de sa sœur—chaleureux, insouciant, et si éloigné de ce monde oppressant—résonnait dans son esprit. Tara redressa son dos, crispant sa mâchoire, tandis que ses mains se contractaient involontairement le long de ses flancs. Un éclat dans le miroir attira son attention, et un instant, elle crut apercevoir sa sœur derrière elle, vibrante et vivante. Mais ce n’était que le reflet de sa mère, froide et inflexible, contraste brutal avec l’esprit qu’elle avait perdu.

« Sa silhouette, peut-être », répondit Tara, sa voix plus tranchante qu’elle ne l’aurait voulu, « mais pas son silence. »

Les mains de sa mère s’immobilisèrent dans leur ajustement, et une légère fissure fendit son masque impassible. « Il ne s’agit pas de toi, Tara », déclara-t-elle avec froideur, ses mots aussi tranchants que l’acier. « Il s’agit de la famille. N’oublie jamais cela. »

La porte s’ouvrit derrière elles, fendant l’atmosphère tendue comme une lame. Bella entra d’un pas assuré, ses bottes de combat claquant sur le parquet ciré. Ses boucles sombres étaient attachées négligemment, et le sourire en coin qui ornait son visage était une éclaboussure de vie défiant l’austérité ambiante.

« Bon sang, Tara, on dirait que tu te prépares à faire face à un peloton d’exécution », lança Bella avec désinvolture, s’appuyant contre le cadre de la porte, les bras croisés. Sa voix portait son habituelle irrévérence, mais ses yeux sombres brillaient d’une douceur inquiète. « Bien que je suppose que ce soit assez proche. »

Un léger mouvement sur les lèvres de Tara menaçait de former un sourire, mais l’inspiration brusque de sa mère balaya ce moment comme un souffle glacé.

« C’est une séance privée », siffla sa mère, aussi cassante que du verre.

Bella haussa les épaules sans se départir de sa nonchalance. « Détendez-vous, Madame Saint. Je suis juste venue livrer quelque chose. » Elle plongea la main dans sa veste en cuir et en sortit une boîte noire et élégante. « Je me suis dit que Tara apprécierait un peu… d’assurance. »

Les yeux de sa mère se plissèrent à la vue de la boîte, la méfiance durcissant ses traits. « Qu’est-ce que c’est ? »

« Un cadeau pour la mariée », répondit Bella, feignant l’innocence tout en penchant légèrement la tête. « Ne vous inquiétez pas, c’est de bon goût. »

Tara avança, sa main frôlant celle de Bella dans un échange silencieux, et prit la boîte. Le poids froid de celle-ci fit frissonner ses doigts, et son souffle se suspendit lorsqu’elle l’ouvrit. À l’intérieur reposait la Dague de Vesper, son acier noirci scintillant faiblement dans la lumière tamisée. L’émeraude incrustée dans le manche semblait pulser d’une vie propre, ses gravures complexes capturant un feu primal, enfoui profondément.

Sa mère se figea, son mépris crépitant dans l’air comme de l’électricité statique. « Qu’est-ce que c’est que ça— »

« Merci, Bella », coupa Tara d’un ton ferme, refermant la boîte avant que sa mère ne puisse terminer. Sa voix, aussi nette qu’une lame, ne laissait place à aucune objection.

Bella esquissa un sourire en coin, ses yeux sombres pétillant d’une satisfaction tranquille. « Je t’en prie. N’oublie pas, ce n’est pas juste pour la décoration. »

Le regard glacial de sa mère passa de Bella à Tara, plus froid que le marbre sous leurs pieds. Avec un reniflement méprisant, elle tourna les talons et quitta la pièce, ses talons claquant sèchement sur le sol. La porte se referma derrière elle, laissant l’air chargé d’un défi silencieux.

« Je pensais qu’elle ne partirait jamais », marmonna Bella en se détachant du cadre de la porte. Elle traversa la pièce et s’affala sur le canapé, sa veste en cuir crissant contre le tissu.

Tara posa la dague sur la coiffeuse et se tourna à nouveau vers le miroir, ses mains lissant les plis de sa robe. « Est-ce que je ressemble à une mariée ou à une prisonnière ? »

« Les deux », répondit Bella avec un sourire mutin tout en s’étirant sur le canapé. « Mais du genre de prisonnière capable de neutraliser ses ravisseurs avec une main attachée dans le dos. »

Tara s’autorisa un maigre sourire, bien qu’il ne parvînt pas jusqu’à ses yeux. Ses doigts effleurèrent le bord de la boîte contenant la dague, la froideur du métal la ramenant à la réalité. « Merci de l’avoir apportée », dit-elle doucement, sa voix tremblant juste assez pour trahir la tempête qui grondait sous son calme apparent.

Le sourire de Bella s’estompa, et son expression s’adoucit. « Tu en auras besoin. Je n’aime pas ça, Tara. Pas du tout. »

« Moi non plus », admit Tara, sa voix basse, tandis que ses mains se fermaient en poings contre la coiffeuse. Son regard retourna au miroir, le poids oppressant de la robe semblant presser plus lourdement sur sa poitrine.

Bella se pencha en avant, ses coudes reposant sur ses genoux. « Alors, c’est quoi le plan ? Tu ne vas pas vraiment épouser Roman et jouer les parfaites épouses de la mafia, pas vrai ? »« Parce que ce n’est pas la Tara que je connais. »

Tara croisa son propre regard dans le miroir, ses iris verts flamboyant comme de l’acier en fusion. « Je ne sais pas encore », admit-elle, haïssant l’hésitation dans sa voix. « Mais je ne vais pas m’allonger et jouer selon leurs règles. »

« Bien. » La voix de Bella se raffermit, empreinte d’une détermination inébranlable. « Parce que si quelqu’un peut retourner toute cette situation, c’est toi. Juste… fais attention, d’accord ? Tu as Luciano à protéger. Et moi. »

La mention de son frère resserra quelque chose dans la poitrine de Tara, la culpabilité s’attaquant à sa résolution. Son regard s’adoucit en pensant également à Bella, qui restait à ses côtés sans jamais faiblir malgré les dangers. « Je sais », murmura-t-elle doucement. « Je ne laisserai rien arriver à l’un ou à l’autre. »

Bella se leva, ses bottes de combat résonnant légèrement sur le sol tandis qu’elle traversait la pièce. Elle posa une main ferme sur l’épaule de Tara, une prise solide et réconfortante. « Tu n’es pas seule dans tout ça, tu sais », dit-elle, son ton inhabituellement tendre. « Quoi que tu aies besoin, je suis là. »

Tara hocha la tête, avalant difficilement la boule soudaine dans sa gorge. Lorsque Bella quitta la pièce, cette dernière sembla plus froide, mais le poids de la dague dans sa main lui rappela qu’elle n’était pas sans défense. Se tournant de nouveau vers le miroir, elle affronta son propre regard, le feu dans ses yeux toujours aussi indompté.

La robe était une prison, mais la dague était la clé. Et elle comptait bien s’en servir.