Chapitre 2 — Spotlight de Minuit

Christian

Le Midnight Haze vibrait de vie, une pulsation de sons et de lumières qui semblait couler directement dans les veines de Christian. Dans les coulisses, l’air était saturé d’odeurs mêlées de bière éventée, de cuir et de la légère brûlure des projecteurs. Leurs lueurs vacillantes dansaient sur les murs de briques apparentes. Christian serrait sa guitare fermement, le médiator en argent suspendu à son collier était frais contre sa poitrine, sa gravure délicate captant la lumière tamisée. C’était un poids rassurant au milieu du chaos—un ancrage à ce qu’il était, même lorsque le monde autour de lui semblait tourner de plus en plus vite.

« Cinq minutes, les gars », lança le régisseur, sa voix perçant la brume d’anticipation.

Christian jeta un coup d’œil à ses coéquipiers. Sawyer était appuyé nonchalamment contre le mur, un sourire en coin sur les lèvres, faisant tourner l’une des baguettes de Robbie entre ses doigts. Robbie marchait nerveusement en rond, tapotant un rythme imaginaire sur son pantalon cargo. Lane était assis en tailleur sur une caisse, la tête baissée, ses doigts ajustant habilement les cordes de sa guitare noir de jais ornée d’un design complexe de branches entremêlées et d’étoiles.

« Prêt pour ça ? » demanda Sawyer, en donnant une tape dans le dos de Christian avec un sourire à la fois rassurant et moqueur.

Christian ajusta la sangle de sa guitare et hocha la tête, se forçant à paraître confiant. « Toujours. » Mais alors que le mot lui échappait, son regard dériva au-delà de Sawyer jusqu’à l’embrasure de la porte où Charlie se tenait, appuyée contre le cadre. La lumière tamisée des coulisses enveloppait sa silhouette, mettant en valeur les ondulations douces de ses cheveux châtain clair et le pull oversized qu’elle semblait toujours affectionner. Pour tout le monde, elle aurait pu sembler calme et impassible, mais pour Christian, elle était le seul point fixe dans un monde en perpétuelle rotation.

Quand ses yeux noisette croisèrent les siens, elle sourit—un sourire doux et discret, mais porteur de cette intensité silencieuse qui l’avait toujours apaisé. Pendant un instant, le bruit autour de lui se dissipa, et tout ce qu’il pouvait entendre était le bourdonnement de son propre cœur, battant à l’unisson avec le souvenir de sa voix sur ce quai, des années plus tôt.

Sawyer suivit le regard de Christian et ricana à voix basse. « Tu sais », dit-il doucement, un ton plus complice que moqueur, « un jour, il faudra que tu dises quelque chose. »

Christian détourna les yeux, resserrant sa prise sur sa guitare. « Pas ce soir. »

« Pas ce soir, pas demain, jamais à ce rythme-là. » Le sourire de Sawyer s’élargit, mais avant que Christian ne puisse répondre, la voix du régisseur résonna à nouveau.

« Allez, c’est à vous ! »

Le rugissement de la foule les frappa comme une vague déferlante alors qu’ils montaient sur scène, les lumières éblouissantes balayant une mer de visages pressés contre le bord. Christian s’y abandonna—le bourdonnement, la chaleur, la force pure de l’énergie émanant du public en vagues successives. Il ajusta la sangle de sa guitare et s’avança vers le micro, ses doigts effleurant le médiator en argent contre sa poitrine. Son poids l’ancrait, un point de repère dans le chaos.

« Bonsoir, Midnight Haze ! » Sa voix résonna, coupant les acclamations et déclenchant une autre vague de bruit. « On est Bach’s Revenge, et on est là pour faire du bruit ! »

Les baguettes de Robbie frappèrent un décompte précis, et la musique explosa. Les doigts de Christian dansaient sur les cordes, sa guitare devenant une extension de lui-même, alors que sa voix se mêlait au rythme entraînant. La foule bougeait à l’unisson, un battement de cœur collectif synchronisé avec la basse tonitruante et les mélodies envoûtantes.

Mais même s’il se donnait entièrement à la musique, ses yeux dérivaient sans cesse vers le bord de la scène. Charlie se tenait là, les bras croisés avec nonchalance, son visage empreint d’une fierté tranquille qui lui serrait la poitrine d’une manière qu’il ne pouvait expliquer. Elle ne criait pas, ne sautait pas comme les autres. Elle n’en avait pas besoin. La façon dont elle le regardait—stable, inébranlable—lui faisait oublier le bruit, les lumières, la foule.

Dans son regard, il ne voyait pas seulement l’admiration d’une fan. Il voyait une foi—cette même foi qui l’avait porté depuis le jour où elle lui avait remis ce médiator en argent. Chaque note qu’il jouait semblait être un morceau de son âme mis à nu, comme si la musique elle-même avouait ce que les mots n’avaient jamais pu dire.

Le set passa en un éclair de sons et de lumières, l’énergie de la foule alimentant chaque accord. Lorsqu’ils arrivèrent à la dernière chanson, la voix de Christian était rauque, sa chemise trempée de sueur, mais l’adrénaline le tenait debout. Il s’approcha du micro, le saisissant doucement, son regard se posant une dernière fois sur Charlie.

« Celle-ci est pour tous ceux qui ont un rêve », dit-il, sa voix plus basse maintenant, intime, comme s’il ne s’adressait qu’à elle. « Et pour les gens qui croient en vous, même quand vous n’y croyez pas vous-même. »

Les mots flottèrent dans l’air, résonnant à travers la brume sonore. Pendant un instant fugace, Christian crut voir Charlie avancer d’un petit pas, ses sourcils se fronçant légèrement, comme si elle ressentait le poids de ce qu’il n’arrivait pas tout à fait à exprimer.

Le dernier accord résonna, s’élevant dans la pièce avant de tomber dans une vague tonitruante d’applaudissements. Christian laissa le son le submerger, sa poitrine se soulevant alors que l’instant s’imprégnait en lui. Il se tourna vers ses camarades, souriant devant leurs poings levés, mais un fil d’énergie nerveuse le tirait déjà vers le moment suivant.

Les coulisses étaient, comme toujours, un chaos organisé—une foule de fans, d’artistes et de techniciens bourdonnant d’une énergie post-performance. Christian attrapa une bouteille d’eau et s’adossa au mur de la loge couverte de graffitis, les signatures et dessins de dizaines de groupes gravés à sa surface attirant son regard. Ses yeux tombèrent sur sa propre signature, ajoutée des années plus tôt lors de leur premier concert au Midnight Haze. Le mur était un rappel de leurs racines—un témoignage de tout ce qu’ils essayaient de préserver alors que le monde les poussait en avant.

Charlie émergea de la foule, se frayant un chemin jusqu’à lui. Elle s’arrêta à quelques pas, ses yeux noisette brillants sous les néons vacillants.

« Vous étiez incroyables », dit-elle, sa voix chaleureuse et sincère.

« Merci. » La gorge de Christian était sèche, et il sentit soudain le poids du médiator en argent contre sa poitrine. Il leva la main, effleurant le métal froid de ses doigts—un geste instinctif, apaisant. « Je… Je ne l’enlève jamais, tu sais. »

Le regard de Charlie descendit vers le collier, son expression s’adoucissant.« Je l’ai remarqué, » murmura-t-elle avec douceur, un léger sourire effleurant ses lèvres. « Ça te va bien. »

Il avait envie d’en dire plus, de lui exprimer à quel point sa présence comptait pour lui, combien elle l’avait apaisé sur scène. Mais les mots restèrent bloqués dans sa gorge. Un silence chargé s’étira entre eux, alourdi par tout ce qui restait enfoui et inexprimé.

« Ah, te voilà. » La voix de Mitch fendit l’air comme une lame froide.

Il s’avança pour se placer à côté de Charlie, imposant par sa simple présence. Ses yeux bleus perçants fixèrent Christian, s’attardant juste assez pour rappeler tout ce qui demeurait en suspens. La montre en or de Mitch étincela sous la lumière tamisée alors qu’il posa une main possessive sur le bas du dos de Charlie, son sourire acéré parfaitement maîtrisé.

« Super concert, » lança Mitch, son ton poli mais chargé d’une pointe subtilement tranchante. Son regard glissa furtivement vers le médiator argenté suspendu contre la poitrine de Christian. « Tu incarnes vraiment le rôle de la rock star à la perfection. »

La mâchoire de Christian se contracta, ses doigts se refermant en un poing à ses côtés. Les paroles de Mitch étaient lisses et courtoises, mais la tension qu’elles véhiculaient était palpable — une revendication, un défi implicite.

Charlie hésita, ses yeux passant de Mitch à Christian. « Je… je voulais juste — »

« Je sais, » la coupa Mitch, son sourire se crispant alors qu’il la conduisait doucement mais fermement vers la sortie. « Mais il est tard. On rentre. »

L’estomac de Christian se contracta en voyant la main de Mitch s’attarder dans le bas du dos de Charlie, la guidant à travers la foule. Elle jeta un coup d'œil par-dessus son épaule, ses yeux noisette rencontrant les siens l’espace d’un instant, emprunts d’un questionnement silencieux, avant qu’elle ne disparaisse de sa vue.

Sawyer apparut à côté de Christian, son sourire habituellement jovial plus discret cette fois. « Tu sais, » dit-il doucement, « il va falloir que tu fasses quelque chose à ce sujet un jour ou l’autre. »

Christian ne réagit pas. Ses doigts effleurèrent à nouveau le médiator argenté, qui semblait peser plus lourd que jamais contre sa poitrine. Pour la première fois de la soirée, la musique n’avait pas suffi.