Chapitre 2 — Le Professeur Taciturne

Derek Veiler

L'amphithéâtre était immense, avec ses hauts plafonds et ses fenêtres en arc qui projetaient des ombres dentelées, mouvantes, dans la lumière dorée d’un matin d’automne. Un léger bourdonnement de voix emplissait l’espace, ponctué par le bruissement des papiers et le grincement occasionnel des pieds de chaises. Derek Veiler se tenait à la tête de la salle, sa haute silhouette imposante encadrée par le tableau noir usé derrière lui. Le tissu sombre de sa chemise boutonnée semblait absorber la lumière, le rendant presque comme une silhouette découpée dans l’éclat tamisé de la pièce. Ses yeux gris argent balayaient les étudiants qui s’installaient, son expression impassible et ses mains jointes dans son dos, dans une posture de contrôle délibéré.

Il avait perfectionné ce rôle au fil des années : un professeur énigmatique, distant, presque inaccessible. Pourtant, ce matin-là, une tension subtile semblait vibrer sous son calme apparent, une inquiétude qui aiguisait ses sens déjà affûtés. Ce n’était pas le bruit de fond des bavardages étudiants, ni le léger courant d’air qui parcourait la pièce. Non, c’était quelque chose de plus proche — quelque chose de plus incisif.

La porte grinça en s’ouvrant, un son qui rompit la tranquillité comme une lame tranchant l’air. Instinctivement, son regard se tourna vers elle. Hendrix Dalton entra, sa chevelure auburn captant la lumière et projetant des reflets cuivrés éphémères dans les rayons lumineux filtrant par les fenêtres. Ses mouvements étaient précipités mais déterminés, sa tête légèrement baissée alors qu’elle se glissa à une place au milieu des rangs. La mâchoire de Derek se serra imperceptiblement alors qu’il suivait ses mouvements du regard.

Elle était en retard. Encore.

Mais ce n’était pas son retard qui le troublait. Non, c’était sa présence — une perturbation subtile dans l’atmosphère de la salle, une énergie qui captait son attention malgré lui. Il y avait chez elle quelque chose d’indéfinissable mais impossible à ignorer, un élément qui résonnait en lui, comme une mélodie lointaine que l’on ne peut chasser de l’esprit.

Hendrix tâtonnait avec son carnet, ses gestes nerveux trahissant peut-être qu’elle sentait le poids de son attention. Derek détourna son regard avec effort, le ramenant vers le reste de la salle. Sa voix brisa le brouhaha avec une autorité tranquille.

« Installez-vous », dit-il. Le timbre grave de sa voix se propagea dans l’espace, coupant court aux conversations. Les murmures se dissipèrent presque instantanément, ne laissant que le léger grincement des chaises alors que les étudiants se réajustaient sur leurs sièges.

Il s’avança vers le tableau noir et prit un morceau de craie. Le toucher lisse et froid de celle-ci dans sa main l’apaisa légèrement tandis qu’il traçait un mot en lettres inclinées et précises : « Mythes ».

« Aujourd’hui », commença-t-il, sa voix froide et mesurée, « nous allons explorer l’intersection du folklore et de l’Histoire. Les mythes ne sont pas de simples histoires pour amuser ou effrayer — ce sont des échos des peurs, des désirs et des croyances des sociétés qui les ont créés. Bien souvent, ils révèlent des vérités que l’Histoire préfère dissimuler. »

Son regard glissa sur les visages des étudiants, s’arrêtant brièvement sur Hendrix. Elle le fixait, ses yeux noisette brillant d’une intensité fragile mais hantée, tandis que ses doigts tambourinaient nerveusement le bord de son bureau. Derek ressentit un malaise imperceptible — pas seulement sous le poids de son regard, mais quelque chose de plus primal et inexplicable.

« Les mythes de cette région », poursuivit-il en faisant quelques pas sur le côté, « sont particulièrement fascinants. Des loups qui marchent comme des hommes. Des lignées maudites. Des métamorphoses sous la lumière de la lune. Des récits qui ont survécu aux siècles, défiant l'érosion du temps et le scepticisme des générations modernes. »

Une main se leva dans la première rangée — un garçon portant des lunettes fines et arborant un sourire incertain. Derek inclina légèrement la tête pour l’inviter à parler.

« Ce n’est pas simplement parce que les gens aiment avoir peur ? » demanda le garçon en jetant un coup d’œil autour de lui, cherchant mutuellement approbation et courage.

Un sourire fugace passa sur le visage de Derek, dépourvu de chaleur mais pas hostile pour autant. « La peur est une force puissante, » répondit-il calmement. « Mais la peur seule n’explique pas pourquoi ces histoires perdurent — pourquoi elles continuent à être transmises, même lorsque leur origine se perd dans l’oubli. »

Il se retourna vers le tableau et, d’un geste rapide et précis, dessina un croissant de lune. Le crissement de la craie résonna faiblement dans le silence attentif.

« Réfléchissez à cela », dit-il, abaissant légèrement la voix pour mieux captiver son auditoire. « Et si ces mythes n’étaient pas complètement imaginés ? Et s’ils étaient enracinés dans une vérité oubliée — quelque chose que nous avons choisi d’ignorer ou de mal comprendre ? »

L’atmosphère de la salle changea. Une tension subtile s’infiltra dans l’air, lourd de possibilités troublantes. Les étudiants échangèrent des regards hésitants, leurs visages trahissant autant leur curiosité que leur inconfort. Pourtant, le regard de Derek resta fixé sur Hendrix. Il nota la rigidité de ses épaules, son souffle plus rapide, et la façon dont son regard se détourna brièvement vers la fenêtre. De l’autre côté de la vitre, la sombre silhouette de la Forêt de Moonveil se découpait, ses arbres anciens ondulant sous une brise d’automne.

Il savait qu’il ne devrait pas aller plus loin — pas avec elle dans la salle, pas en voyant sa réaction tendue. Mais il ne pouvait s’en empêcher. Ce cours n’était pas seulement destiné à ses étudiants ; c’était aussi pour lui, un moyen d’explorer ses propres soupçons, de tester jusqu’où il pouvait aller sans briser l’équilibre fragile qu’il avait construit.

« Prenons la Forêt de Moonveil, par exemple », continua-t-il, sa voix devenant plus grave, presque dangereuse. « Les légendes disent que c’est un endroit où le voile entre les mondes s’amincit. Sous la pleine lune, elle deviendrait un lieu de rassemblement pour des créatures défiant toute explication — des loups dont les hurlements porteraient des secrets qu’il vaudrait mieux ne pas entendre. »

Une vague d’inconfort traversa la salle. Derek laissa le silence s’installer, ses mots suspendus dans l’air comme une brume épaisse. Ses yeux revinrent à Hendrix. Elle semblait pétrifiée, ses doigts figés, sa posture tendue.

« Bien sûr », dit-il finalement, adoucissant son ton avec une pointe d’ironie, « ce ne sont que des histoires. Et comme toutes les bonnes histoires, elles servent surtout à dissuader les gens de s’aventurer là où ils ne devraient pas. »

Quelques rires nerveux émanèrent des étudiants, brisant légèrement la tension, mais Derek ne partagea pas leur amusement. Se retournant vers le tableau, il effaça rapidement le croissant de lune. Le reste du cours s’écoula dans un flot de diapositives et de notes prises en silence.Sa voix demeurait calme, son attention apparemment rivée au sujet traité, mais une tension sous-jacente imprégnait l'air, affinant sa perception du moindre frémissement dans l’énergie de la pièce.

Tandis que les étudiants rangeaient leurs affaires, Derek surprit un mouvement du coin de l’œil. Hendrix restait près de la porte, son sac en bandoulière négligemment posé sur une épaule, son expression mêlant méfiance et curiosité. Elle semblait hésiter, débattant intérieurement de l’opportunité de parler.

« Mademoiselle Dalton », lança Derek, sa voix résonnant dans la salle avec l'autorité tranquille d’une convocation implicite. Elle se figea, la tension se manifestant dans le léger raidissement de ses épaules avant qu’elle ne se retourne pour lui faire face.

« Oui ? » répondit-elle, son ton prudent mais empreint d’assurance.

Il la détailla longuement, ses yeux gris argentés scrutant les traits marqués par la fatigue sur son visage. De près, il percevait encore plus clairement cette énergie subtile et électrique qui semblait émaner de sa présence, comme un fil invisible et indéniable les reliant.

« Essayez d’être ponctuelle », dit-il finalement, sa voix posée, adoucie d’un léger ton conciliant. Puis, après une pause délibérée, il ajouta : « Et tenez-vous éloignée de la forêt. »

Ses sourcils se froncèrent, une lueur de confusion traversant son regard. « Pardon ? »

« Vous m’avez bien entendue », insista-t-il, sa voix plus basse, teintée d’un avertissement grave. « La forêt n’est pas sûre. Suivez mon conseil et évitez-la. »

Ses lèvres s’entrouvrirent, comme si elle s’apprêtait à répondre, mais elle hésita, ses pensées vacillant. Une étincelle de curiosité et de défi illumina ses yeux noisette. « D’accord. Merci pour… le conseil », lâcha-t-elle, son ton trahissant une pointe de scepticisme.

Elle se détourna et quitta la pièce, la porte se refermant doucement derrière elle. Derek expira lentement, ses épaules s’affaissant légèrement alors que le silence s’installait à nouveau. Il se dirigea vers la fenêtre, ses mains se posant sur le rebord glacé tandis qu’il contemplait le vaste campus. Au-delà des pelouses impeccablement entretenues et des sentiers sinueux, l’ombre menaçante de la Forêt de Moonveil s’étendait, sa présence lourde et oppressante.

Depuis les profondeurs de la forêt, un hurlement faible et plaintif s’éleva, porté par le vent. Ce son fit courir un frisson le long de son échine, ravivant le souvenir de la bague en pierre de sang de Wheeler, une vision qui s’imposa à lui comme une plaie ouverte. Il serra la mâchoire, ses pensées dérivant vers Ryk et le sillage de destruction qu’il laissait dans son sillage.

Hendrix était liée à tout cela—Derek n’en doutait pas. Mais comment et pourquoi restaient des énigmes. Des énigmes qu’il ne pouvait plus repousser.