Chapitre 2 — La Note de Velours

Adrian

Le piano était ancien, ses touches jaunies et ébréchées, mais les doigts d’Adrian glissaient dessus avec une familiarité intime qui trahissait l’état lamentable de l’instrument. Le bourdonnement léger de l’enseigne au néon de La Note de Velours filtrait à travers les murs, son rythme irrégulier se mêlant subtilement à la mélodie qu’il jouait. C’était une douce mélodie empreinte de mélancolie — des notes graves traînaient, tremblaient, comme les fragments d’un souvenir qu’il n’arrivait pas à laisser disparaître complètement.

Le poids de la journée pesait lourd sur ses épaules, mais la musique, bien qu’à peine, l’en allégeait. Chaque note ressemblait à une question, chaque accord à une réponse hésitante. La mélodie vacilla, incomplète — un écho de quelque chose qu’il avait autrefois connu par cœur mais qu’il ne parvenait plus à reconstituer. Il s’arrêta, ses mains flottant au-dessus des touches, ses doigts tremblants avant de se retirer lentement.

Le club était vide, à l’exception de lui. Les chaises étaient empilées sur de petites tables rondes, leurs silhouettes nettes tracées dans la lumière tamisée et ambrée d’une seule lampe suspendue au-dessus du bar. L’odeur persistante de whisky et de cigares imprégnait l’air, lourde et familière. Les murs portaient des cicatrices légères — des griffures laissées par des disputes oubliées depuis longtemps, vestiges d’un temps où La Note de Velours était bien plus qu’un simple refuge pour les marginaux et les âmes perdues. Cet endroit, avec sa grandeur fanée, était son seul sanctuaire — un espace où il pouvait, pour un moment fugace, se souvenir de celui qu’il aurait pu être avant que le syndicat ne lui vole son essence.

Son pouce glissa sur une touche, rompant le rythme. Adrian expira brusquement, sa frustration à peine contenue. Le silence emplit alors la pièce, et l’absence de musique amplifia le faible bourdonnement de l’enseigne au néon à l’extérieur. Il laissa ses mains retomber mollement à ses côtés, son regard tombant sur le pendentif en forme de touche de piano qui reposait contre sa poitrine. Ses doigts effleurèrent l’ivoire usé, ses bords lisses témoignaient d’années d’usage. Il pouvait presque entendre le rire de son père, ce timbre riche emplissant autrefois leur maison lorsqu’ils jouaient ensemble au piano. Avant l’incendie. Avant le sang. Avant que tout ne lui ait été enlevé.

Un bruit de pas brisa le silence. Adrian se raidit, redressant sa posture tandis que sa main se referma instinctivement autour du pendentif. Une ombre apparut dans l’embrasure de la porte, longue et délibérée.

« Chopin en pleurerait », lança une voix grave et rocailleuse, teintée d’une pointe d’amusement sec.

Adrian tourna légèrement la tête, confirmant ce qu’il savait déjà. « Oncle », dit-il calmement, ce seul mot chargé d’une lourde résignation.

Lucien Moreau entra dans la lumière, ses yeux bleus perçants scintillant sous le bord de son chapeau sombre. Son costume sur mesure était impeccable, mais il n’y avait rien de raffiné chez l’homme. Il était une lame incarnée — froide, précise et létale. Ses mouvements étaient fluides, calculés, comme si chaque pas faisait partie d’une chorégraphie invisible.

« Tu perds ton temps », dit Lucien, son regard balayant la pièce avec un mépris palpable. « Je n’ai jamais compris ton attachement à cette… baraque. »

Adrian se leva lentement, chacun de ses gestes contrôlé et délibéré. « Et pourtant, te voilà », répondit-il, sa voix ferme, son expression un masque d’indifférence.

Les lèvres de Lucien s’étirèrent en un mince sourire, acéré comme une lame. « Je ne serais pas ici si ce n’était pas important. » Il désigna le bar, où deux verres et une bouteille de whisky semblaient être apparus comme par enchantement. « Rejoins-moi. »

Adrian hésita un bref instant. Refuser ne ferait que prolonger le jeu que Lucien avait en tête. Il traversa la pièce, chacun de ses pas mesuré, et s’assit sur le tabouret en face de son oncle.

Lucien leur servit à boire, le liquide ambré captant la lumière vacillante en tourbillonnant dans les verres. Il en poussa un vers Adrian, mais ne toucha pas au sien, se contentant plutôt de l’étudier avec un regard aussi incisif et implacable qu’un scalpel.

« Je suis venu discuter de ton avenir », dit finalement Lucien, son ton détaché mais chargé de sous-entendus.

La main d’Adrian se crispa autour du verre, même s’il ne but pas. « Tu veux dire de mon absence d’avenir. »

Lucien eut un léger rire, dépourvu d’humour. « Toujours aussi dramatique, neveu. Tu es plus précieux que tu ne le crois. C’est pourquoi la famille a décidé de... sécuriser ta position. »

La mâchoire d’Adrian se contracta, mais son expression resta soigneusement neutre. « Continue. »

Lucien se pencha légèrement vers l’avant, ses coudes appuyés sur le bar. « Un mariage. Avec la docteure Elena Vasile. »

Le nom le heurta plus fort qu’il ne l’aurait cru. Il avait entendu parler d’elle, bien sûr — tout le monde dans leurs cercles connaissait son nom. La brillante psychologue criminelle qui avait bâti son institut à partir de rien. La femme qui avait renié l’héritage de sa famille pour tracer sa propre voie. Elle était une curiosité, même de loin, un rappel que la fuite était possible. Ou du moins, qu’elle aurait dû l’être. Et maintenant, elle allait devenir sa femme.

Adrian laissa échapper un rire amer et faible. « C’est ça, votre plan ? Me lier à une femme qui déteste sa propre famille autant que je déteste la mienne ? Brillant. »

Le sourire de Lucien ne vacilla pas. « Les Vasile sont dans une position délicate. Vera a tout autant besoin de cette alliance que nous. Et toi… tu dois cesser de prétendre que tu as le choix. »

Le regard d’Adrian se posa sur la bouteille de whisky, ses mâchoires se contractant alors qu’il réprimait une réplique mordante. « Et qu’est-ce que cette alliance nous rapporte, exactement ? »

« La stabilité. La consolidation du pouvoir », répondit Lucien d’un ton fluide. « Et pour toi, une chance de prouver ta loyauté. »

Le mot « loyauté » brûlait comme de l’acide. Les doigts d’Adrian se resserrèrent autour du verre, le léger bruit de ce dernier raclant le bar accentua la tension. La voix de son père résonna dans son esprit, un souvenir fragmenté — La loyauté se mérite, elle ne se commande pas.

« Et si je refuse ? » demanda-t-il, sa voix basse.

Le sourire de Lucien s’évapora, laissant place à quelque chose de plus froid. « Le choix est un luxe que tu n’as jamais eu, neveu. »

Le silence s’étira entre eux, dense et étouffant. Adrian se força à soutenir le regard de Lucien, son expression indéchiffrable.

« Quand ? » finit-il par demander.

« La rencontre est prévue demain », dit Lucien en vidant son verre d’un geste mesuré. « Tu la rencontreras et discuteras des termes. Je te conseille de laisser une bonne impression. »

Adrian ne répondit pas. Il observa Lucien se lever, ajuster son chapeau et se diriger vers la porte. Mais juste avant de partir, son oncle s’arrêta et jeta un dernier regard par-dessus son épaule.

« Ne me déçois pas. »« Joue quelque chose de mieux la prochaine fois, » dit Lucien. « Quelque chose avec un peu d'âme. »

Les lèvres d'Adrian tressaillirent, un léger sourire amer se dessinant sur son visage. « Je ne pensais pas que tu en avais une à partager. »

Les yeux de Lucien se plissèrent légèrement, mais il ne répondit rien et disparut dans l’ombre, la porte se refermant derrière lui. Le club retrouva son silence, mais la tension flottait toujours, suspendue comme de la fumée invisible.

Adrian posa son regard sur son verre de whisky intact, son reflet fragmenté à la surface. Un mariage. Avec une femme qu’il ne connaissait pas, pour des raisons qui n’avaient rien à voir avec lui et tout à voir avec le pouvoir. Une autre chaîne. Un autre lien. Mais peut-être… peut-être que cela pouvait aussi devenir une opportunité.

Ses doigts effleurèrent le collier en forme de touche de piano qu’il portait, son pouce traçant les fines gravures au dos – les notes d’une mélodie inachevée. Isabelle. Il pensa à elle, aux promesses qu’il s’était faites toutes ces années auparavant. S’échapper. Trouver la liberté. La rédemption.

Si ce mariage pouvait le rapprocher de l’une de ces choses, alors il jouerait le jeu. Pour l’instant.

Il retourna vers le piano, ses doigts flottant au-dessus des touches. La mélodie lui revint, fragmentée mais insistante. Cette fois, il joua avec plus de force, les notes emplissant le club vide d’une résolution calme et mélancolique.