Chapitre 2 — Derrière le Rideau

Amara

Le couloir des coulisses était un univers dépourvu de l’éclat du tapis rouge, ses lumières fluorescentes crues bourdonnant au plafond, projetant des ombres nettes et peu flatteuses sur des murs jonchés de caisses métalliques et de câbles entassés. Une légère odeur de laque et de colle pour tissu flottait dans l’air, se mêlant au bourdonnement discret des talkies-walkies et aux pas précipités des techniciens. De l’autre côté des murs, le rugissement assourdi de la foule s’élevait et s’abaissait, un rappel constant du chaos qu’Amara avait momentanément fui.

Amara se tenait immobile à côté d’un groupe de membres de l’équipe, ses doigts tremblants serrant le tissu déchiré de sa robe. Sa respiration était saccadée, sa poitrine comprimée par l’embarras et l’appréhension. La déchirure irrégulière dans le satin émeraude semblait une matérialisation de sa plus grande crainte : l’imperfection mise à nu sous les projecteurs.

Sofia Price apparut à ses côtés en un instant, ses yeux gris acérés analysant la scène avec une précision exercée. Avec la calme efficacité de quelqu’un habitué aux crises, Sofia posa une main rassurante sur le bras d’Amara. « Amara, regarde-moi, » dit-elle d’une voix ferme mais réconfortante, comme le son d’une corde tendue au milieu d’une tempête.

Amara tourna la tête à contrecœur, ses yeux noisette grands ouverts, pleins de honte. « Je… Sofia, c’est fichu, » murmura-t-elle, sa voix brisée alors qu’elle désignait la déchirure d’un geste désespéré.

« Ce n’est pas fichu, » répondit Sofia avec assurance, sa voix tranchant à travers la panique d’Amara. « Ce n’est qu’un incident. Et les incidents sont temporaires. Maintenant, respire. »

Amara inspira un souffle tremblant, ses doigts frôlant le métal froid de son bracelet émeraude. Les mots gravés dessus — « Sois ta propre lumière » — résonnèrent faiblement dans son esprit, mais ils semblaient lointains, perdus dans le ciel immense de ses pensées tourbillonnantes. Sa poitrine se serra de nouveau, son esprit s’emballant. Elle voyait déjà les gros titres : « Désastre vestimentaire pour la nominée aux Oscars » ou « Amara Voss : une déchirure mémorable sur le tapis rouge ». Pire encore, dans son esprit, elle entendait presque le rire cristallin de Harper Lake, accompagné de récits sarcastiques de l’incident lors des after-parties exclusives.

La voix de Sofia interrompit ses pensées comme une bouée de sauvetage. « Amara, ici, c’est Hollywood. Ce qui importe, c’est comment tu te relèves, pas la chute elle-même. Laisse-moi m’occuper de ta robe. Toi, concentre-toi sur le reste. »

Amara hocha légèrement la tête, même si ses mains restaient agrippées au tissu abîmé. « Se relever, » murmura-t-elle, essayant de s’imprégner de ces mots.

De l’autre côté du couloir, Julian Hayes était adossé à une pile de caisses noires, une tasse de café à la main et une expression pensive sur son visage. La scène qui se déroulait devant lui semblait résumer tout ce qu’il détestait à Hollywood : la perfection factice, les enjeux absurdes, la pression invisible mais oppressante de devoir jouer un rôle. Il ajusta son blazer légèrement trop grand — une concession faite sous l’insistance de son agent pour « entrer dans le jeu » — et joua distraitement avec le couvercle de sa tasse. L’odeur amère du café tiède l’ancrait dans la réalité brutale du moment.

Son regard s’attarda sur Amara. Il ne s’attendait pas à la remarquer, mais même dans sa détresse, elle était impossible à ignorer. Elle dégageait quelque chose — une grâce, peut-être, ou une détermination pure — malgré les failles visibles dans son apparence soigneusement élaborée. La déchirure sur sa robe captait la lumière comme si elle avait été intentionnelle, bien que la manière dont elle s’accrochait au tissu trahît une vulnérabilité brute sous-jacente.

Julian soupira, regrettant son sarcasme précédent. Le sarcasme était son armure, une réponse instinctive à l’absurdité de soirées comme celle-ci. Mais en la voyant maintenant, visiblement ébranlée, il ressentit un pincement inattendu : du regret.

Sofia s’éloigna brièvement, un téléphone à l’oreille, appelant des renforts. Amara resta seule un instant, sa panique à peine voilée sous une apparence calme. Julian hésita, puis toussota doucement. « On dirait que la stratégie de sauvetage prend forme, » dit-il, son ton plus doux cette fois.

La tête d’Amara se tourna brusquement vers lui, ses yeux noisette se plissant légèrement, bien qu’une lueur de reconnaissance adoucît son regard. « Vous êtes encore là ? » demanda-t-elle, haussant un sourcil impeccablement dessiné, sa voix plus assurée qu’elle ne se sentait.

Il haussa les épaules, levant sa tasse de café en un geste moqueur de toast. « Coupable. J’essaie juste d’ajouter un peu de commentaire à l’occasion. Ça rend les choses intéressantes. »

Ses lèvres esquissèrent un demi-sourire, presque malgré elle. « Vous ne savez vraiment pas quand vous arrêter, n’est-ce pas ? »

« Pas vraiment ma spécialité, » admit-il avec un léger sourire en coin. Son ton devint plus sérieux lorsqu’il ajouta : « Pour ce que ça vaut, vous vous en sortez mieux que la plupart des gens. »

« Oui, eh bien, la barre est assez basse quand on est la catastrophe de la soirée, » répliqua-t-elle, tentant d’ignorer la chaleur qui montait dans son cou. Pourtant, leur échange léger apaisa légèrement ses nerfs.

« Ce sont les Oscars, » répondit Julian, avec un ton empreint d’ironie. « Ici, les gens oublient plus vite qu’ils applaudissent. »

Amara laissa échapper un rire incrédule, surprise par le son elle-même. « Et je pensais que vous n’étiez qu’un autre cynique. »

Il inclina la tête, pensif. « Je le suis. Mais même les cyniques savent reconnaître où rendre hommage. »

Avant qu’elle ne puisse répondre, Sofia revint avec une couturière, une petite femme armée d’une trousse de couture et d’un calme résolu. « On a la situation sous contrôle, » annonça Sofia d’un ton ferme. « Amara, viens avec moi. »

Amara hocha la tête, lançant un dernier regard à Julian. « Merci… pour ce que c’était. »

« N’importe quand, » répondit-il, la suivant des yeux alors qu’elle disparaissait derrière une zone d’habillage improvisée, flanquée de rideaux noirs. Le cliquetis léger des outils de couture et la voix directive de Sofia s’effacèrent peu à peu, laissant Julian seul avec son café et ses pensées.

Il prit une gorgée lente, son regard fixé sur l’endroit où Amara s’était tenue. Pendant un moment, il tenta de détourner son esprit vers la cérémonie, vers l’interminable enchaînement de discours et de sourires calculés. Mais l’image de ses yeux noisette — brillants de détermination, mais teintés de quelque chose de plus profond — resta gravée en lui.Contre toute logique, il se surprit à espérer qu’elle remonterait sur ce tapis rouge. Pas pour les caméras, ni pour les critiques, mais pour elle-même.

Derrière le rideau, la couturière travaillait avec une rapidité maîtrisée, ses mains bougeant avec une précision experte tandis qu’elle recousait le tissu déchiré. Amara restait immobile, le corps tendu, les mains agrippées aux bords d’une table proche. L’adrénaline résonnait encore faiblement dans ses veines, mais la présence rassurante de Sofia à ses côtés l’apaisait. Pendant un instant, elle surprit une esquisse de sourire sur les lèvres de Sofia, et quelque chose en elle se détendit.

« Tu vas t’en sortir, » dit Sofia, d’un ton ferme mais rassurant. « Ce sera juste une histoire de plus que tu raconteras un jour. Et tu en riras. »

Amara tenta de s’imaginer sur le plateau d’un talk-show de fin de soirée, décrivant l’incident avec humour et grâce. Cela lui semblait encore incroyablement lointain, mais cette pensée lui offrit un faible mais précieux fil d’espoir. Elle baissa les yeux sur le bracelet d’émeraude à son poignet, dont l’éclat subtil captait la lumière. « Sois ta propre lumière, » murmurait-il silencieusement, et cette fois, ces mots lui semblèrent plus accessibles.

La couturière acheva son travail d’un coup de ciseaux précis et recula. « C’est bon, » dit-elle d’une voix calme et assurée. « Essaie juste d’éviter les mouvements brusques. »

Amara hocha la tête, passant une main sur le tissu réparé. La déchirure avait disparu, dissimulée sous une couture presque invisible. Ce n’était pas parfait, mais c’était suffisant.

« Merci, » murmura-t-elle, sa voix retrouvant peu à peu son aplomb. Elle se tourna vers Sofia, qui lui adressa un hochement de tête approbateur.

« On y retourne, » déclara Sofia avec décision.

Amara redressa les épaules et prit une profonde inspiration. En retournant dans le couloir, elle fut enveloppée par l’agitation de l’équipe et les applaudissements lointains de la cérémonie. Ses talons résonnaient doucement sur le sol, et sa posture se raffermissait, portée par une détermination encore incertaine mais croissante. À son poignet, le bracelet d’émeraude reflétait la lumière fluorescente, un discret rappel de la force qu’elle apprenait lentement à revendiquer.

Julian, toujours appuyé contre les caisses d’équipement, la regarda s’éloigner. Un léger sourire se forma sur ses lèvres. « Reprendre pied, » murmura-t-il pour lui-même, savourant la profondeur nouvelle de ces mots. « Pas mal. »