Chapitre 2 — L'Ultimatum du Mariage
Serena
La maison de ville se dressait devant Serena, telle une ombre de son passé, sa façade recouverte de lierre et son balcon en fer forgé paraissant étrangement paisibles sous la lumière dorée de fin d'après-midi. Elle s’arrêta sur le trottoir fissuré, ses doigts fins se crispant autour de la sangle de son sac en cuir. Une odeur familière d’expresso mêlée à la fumée de cigarette s’échappait d’une fenêtre ouverte, transportant avec elle des murmures étouffés provenant de l’intérieur. Ce parfum aurait dû la réconforter — un rappel de chez elle — mais il ne provoqua qu’un serrement de mâchoire.
Ses yeux s’attardèrent sur le blason Moretti gravé au-dessus du cadre de la porte : un rappel implacable de l’héritage dont elle avait cherché à s’échapper. Le symbole du pouvoir familial, désormais terni et érodé par le passage du temps, semblait se jouer d’elle. Une relique d’une dynastie à la dérive, à l’image de la maison elle-même.
La porte d’entrée grinça avant qu’elle ne puisse frapper. Une silhouette imposante remplit l’encadrement : Franco, l’un des hommes de main loyaux de son père. Dans son costume serré sur ses épaules massives, il hocha la tête d’un geste bref et s’écarta pour lui permettre d’entrer.
« Signor Moretti vous attend dans le bureau, » dit-il d’une voix grave et posée.
Serena ne répondit pas. Elle passa devant lui sans un mot, ses talons claquant légèrement sur le sol usé du vestibule faiblement éclairé. L’air à l’intérieur était lourd, saturé de l’odeur de bois ancien et d’une pointe âpre qu’elle n’arrivait pas à identifier. Malgré quelques éléments de raffinement, tout dans cette maison respirait une lente décrépitude. Une grandeur fanée, camouflée par des années de négligence et d’échecs silencieux. Un tapis élimé s’étirait sur un parquet grinçant, et des taches d’humidité décoloraient le plafond. Chaque recoin semblait imprégné d’un parfum de ruine, comme un écho mélancolique des jours passés.
Elle hésita en bas de l’escalier, ses yeux se perdant sur ce chemin familier menant à la chambre de Matteo. Son petit frère. Seize ans, et déjà brisé par le poids des ambitions de leur père. Elle était ici pour lui. Chaque pas qu’elle faisait dans cette maison, chaque confrontation qu’elle affrontait, c’était pour lui.
Un léger rire s’éleva de l’étage supérieur. Matteo. Ce son adoucit sa résolution tout en accentuant sa terreur. Il méritait mieux, bien mieux que cette existence. Loin d’ici. Loin de ces hommes qui le transformeraient en une créature qu’elle ne reconnaîtrait plus.
« Serena. »
La voix sèche et tranchante de son père interrompit ses pensées. Lorsqu’elle tourna la tête, Vittorio Moretti se tenait dans l’encadrement du bureau, sa silhouette imposante se découpant dans la lumière tamisée. Ses cheveux argentés étaient tirés en arrière, et son costume impeccablement taillé, comme toujours. Un cigare dans une main, un verre de liquide ambré dans l’autre, il la scrutait de ses yeux sombres et perçants.
« Tu es en retard, » dit-il en s’écartant pour lui laisser le passage.
« Je ne savais pas que c’était une réunion chronométrée, » répondit Serena, un ton sec dans la voix alors qu’elle franchissait la porte, le menton relevé malgré les battements précipités de son cœur.
La pièce était aussi oppressante qu’elle s’en souvenait, avec ses panneaux en bois sombre et ses étagères couvertes de livres poussiéreux que personne n’avait ouverts depuis des années. L’odeur persistante de cigare imprégnait l’air, se mêlant à celle du papier vieilli. Vittorio désigna un fauteuil en cuir face à son bureau d’un geste autoritaire, mais elle resta debout, les bras croisés sur la poitrine.
« Que veux-tu, Papà ? » demanda-t-elle, sa voix ferme bien qu’une tempête d’émotions grondât en elle.
Vittorio prit son temps. Il s’installa dans le fauteuil à haut dossier derrière le bureau, le cuir émettant un léger craquement sous son poids. Il tira lentement sur son cigare avant de l’éteindre dans le cendrier avec une précision glaciale.
« J’ai pris des dispositions, » déclara-t-il enfin, d’un ton neutre, comme s’il parlait d’un détail insignifiant. « Tu seras mariée d’ici un mois. »
Le souffle de Serena se bloqua, son ventre se nouant. Pendant un instant, elle se demanda si elle avait mal entendu. « Pardon ? »
« Tu m’as très bien entendue, » répondit-il en se penchant légèrement en avant, son bureau entre eux ressemblant soudain à un précipice. « À Luca DeLuca. C’est décidé. »
Ces mots la frappèrent comme un coup. Luca DeLuca. Le fils de Don Vittorio DeLuca, ennemi juré de leur famille. Elle avait entendu des rumeurs sur cet homme au fil des années : froid, impitoyable, dangereux. Un homme qui régnait par la peur et le contrôle. Et maintenant, elle devait l’épouser ?
« Non, » dit-elle fermement, sa voix implacable. « Absolument pas. »
L’ombre de l’irritation passa sur le visage de Vittorio, un léger tic animant sa mâchoire. « Ce n’est pas une négociation, Serena. »
« Je ne suis pas un pion dans tes jeux de pouvoir, » rétorqua-t-elle, avançant d’un pas vers le bureau. « Tu m’avais promis, quand je suis partie, que Matteo ne serait pas mêlé à tout ça. C’était l’accord. »
« Crois-tu pouvoir te détacher de cette famille ? De moi ? » La voix de Vittorio résonna dans la pièce, la réduisant au silence. Il se leva lentement, sa silhouette projetant une ombre écrasante. « Tout ce que tu possèdes, tout ce que tu es, vient de cette famille. »
Serena déglutit avec difficulté, son cœur battant à tout rompre. « Grâce au sang sur tes mains, tu veux dire. »
Vittorio ne répondit pas mais ouvrit un tiroir et en sortit une photo qu’il fit glisser sur le bureau en direction de Serena. Elle hésita avant de la prendre. Son souffle se coupa lorsqu'elle vit l’image.
Matteo. Il se tenait près des docks de La Sirena, les mains dans les poches de son sweat à capuche, sa posture raide, tendue. À ses côtés, un des hommes de Vittorio, une ombre menaçante qui planait sur lui. Les murs couverts de graffitis et les grues rouillées en arrière-plan ajoutaient un poids oppressant à la scène.
« Qu’est-ce que c’est ? » demanda-t-elle, sa voix tremblant malgré elle.
« Matteo est… impressionnable, » répondit Vittorio, une pointe d’amusement dans le ton. « Il passe du temps avec mes hommes. Il apprend. »
Le sang de Serena se glaça. « Tu m’avais promis qu’il ne— »
« Je ne t’ai rien promis, » coupa-t-il, glacé. « Matteo est un Moretti. Il est temps qu’il l’accepte. »
Serena serra la photo, ses ongles entaillant ses bords. « Ce n’est qu’un enfant. »
« C’est mon fils, » répliqua Vittorio, son regard incandescent. « Et il fera ce qu’on attend de lui. À moins que… »
« À moins que quoi ? » cracha-t-elle, bien qu’elle connaissait déjà la réponse.« À moins que tu n’épouses Luca. » Il s’appuya contre le dossier de sa chaise, un sourire de triomphe calculé sur le visage. « Cette union consolidera la paix entre nos familles, garantissant la sécurité de Matteo. Fais-le, et Matteo restera sous ma protection. Refuse, et je ne lèverai pas le petit doigt pour l’empêcher d’être entraîné. »
La vision de Serena se brouilla sous l’effet de la fureur, ses mains tremblaient tandis qu’elle luttait pour conserver son calme. Son père procédait toujours de cette manière—transformer l’amour en arme, faire de chaque choix un piège. Son esprit s’emballa, saturé des images de Matteo : son rire, ses croquis, ses rêves de devenir artiste. Il n’avait pas sa place dans ce monde. Elle ne pouvait pas le laisser être dévoré par celui-ci.
« Tu es un monstre », murmura-t-elle, sa voix brisée.
Vittorio esquissa un léger sourire, comme si l’insulte l’amusait. « Je suis un pragmatique. Le monde est cruel, Serena. Tu peux le combattre ou tu peux y survivre. »
Elle détourna le regard, commençant à arpenter la pièce de long en large tandis que son esprit tournait à plein régime. Qu’aurait fait sa mère dans une telle situation ? Son regard se posa sur le pendentif qui reposait contre sa clavicule, son poids froid l’ancrant dans le moment présent. Elle pouvait presque entendre la voix de sa mère, lui enjoignant de protéger Matteo à tout prix.
Et Luca. Quel genre d’homme était-il ? Les rumeurs qu’elle avait entendues le décrivaient comme un homme calculateur, quelqu’un qui ne verrait dans ce mariage qu’une simple transaction. L’idée d’être liée à un tel homme lui donnait la nausée. Pourtant, l’alternative était impensable.
« D’accord, » dit-elle enfin, le mot laissant un goût de cendre sur sa langue. « Je vais le faire. »
Le sourire de Vittorio s’élargit, tel un prédateur satisfait de sa proie. « Tu as fait le bon choix—pour Matteo. »
Elle fit volte-face, se dirigeant vers la porte avec colère. Mais avant qu’elle ne l’atteigne, la voix de Vittorio retentit derrière elle.
« Serena. »
Elle se figea, une main sur la poignée.
« Ne me fais pas regretter de te faire confiance, » dit-il, son ton chargé d’un avertissement. « C’est plus grand que toi. Souviens-toi de cela. »
Elle ne répondit pas, ouvrit la porte d’un geste brusque et entra dans le couloir. Les murs semblaient se refermer sur elle tandis qu’elle avançait vers la porte d’entrée, sa respiration devenant saccadée.
Le rire de Matteo résonnait faiblement depuis l’étage, cruel rappel de la raison pour laquelle elle faisait cela. Pour qui elle faisait cela.
Dehors, l’air frais du soir la frappa comme une gifle. Elle s’arrêta sur le trottoir, serrant son sac contre elle pour tenter de calmer sa respiration. La maison derrière elle, avec ses murs recouverts de lierre, semblait se moquer de sa retraite.
Pour Matteo, elle endurerait. Pour Matteo, elle survivrait.
Même si cela signifiait épouser Luca DeLuca.
