Chapitre 2 — Le Mariage Tendu

Adrian

La cathédrale Saint-Benedetto se dressait devant lui, ses flèches gothiques transperçant le ciel nuageux comme des doigts osseux. Adrian ajusta ses boutons de manchette, l’éclat de l’argent capturant la lumière tamisée qui perçait à travers la vitre teintée de la voiture noire. Chaque geste était mesuré, précis, comme s’il espérait que ce contrôle méticuleux atténuerait le poids oppressant qui écrasait sa poitrine. Les sacrifices étaient le prix de la survie, et ce mariage n’était qu’une transaction de plus. Mais l’amertume qui rongeait les bordures de ses pensées était un rappel cruel de la fragilité et de l’imprévisibilité de la paix dans leur monde.

La voiture s’arrêta dans un crissement de pneus sur le gravier mouillé par la pluie. Adrian aperçut son reflet dans la vitre : un masque de calme parfait, mais aujourd’hui terni, usé aux bords. Il sortit alors que le chauffeur ouvrait la portière, le bruit mat de ses chaussures impeccablement cirées résonnant sur le sol humide. L’air était chargé de l’odeur implacable de pierre mouillée et d’encens, comme si la cathédrale elle-même pleurait la cérémonie imminente. Il ajusta sa cravate, ses doigts frôlant la montre gousset dans la poche de sa veste, un poids familier qui l’ancrerait, une réminiscence tangible de devoir et de structure. Il s’immobilisa au pied des marches, levant les yeux vers l’imposante structure.

Un souvenir surgit, imprévu : une voix douce et féminine, la lumière vacillante d’une bougie, les mains de sa mère jointes en prière dans une chapelle silencieuse. Ses mots murmurés, aujourd’hui perdus dans le temps, résonnaient néanmoins. Pour elle, le mariage était sacré, une union d’amour et de dévotion. La mâchoire d’Adrian se contracta. Ce mariage n’avait rien de tel.

L’intérieur de la cathédrale était une cathédrale de jeux de lumière et d’ombre. Les vitraux parsemaient la lumière grise en éclats de couleurs éclatantes, dispersant des arcs-en-ciel brisés sur les dalles de pierre polie. Une odeur persistante d’encens flottait dans l’air, se mêlant aux murmures des prières en italien. Les rangées de bancs s’étiraient jusqu’à l’autel, remplies de silhouettes vêtues de costumes noirs et de bijoux scintillants. Les visages se fondaient les uns aux autres — familles, alliés, ennemis cachés sous un vernis de politesse. Les yeux d’Adrian balayèrent la salle, répertoriant les sorties, analysant les menaces potentielles. Instinct. Stratégie. C’était aussi naturel pour lui que de respirer. Mais aujourd’hui, il n’était pas seulement un stratège. Il était le marié.

Et puis, il l’aperçut.

Valentina Russo se tenait au bout de l’allée, encadrée par l’arche massive de la porte. Le tissu ivoire de sa robe épousait sa silhouette élancée, les manches de dentelle délicate soulignant la finesse de ses bras. Sa peau aux tons olive brillait doucement sous la lumière diffuse, mais ce furent ses yeux — un noisette perçant, vibrant de colère et de résignation — qui accrochèrent son regard. Ils se verrouillèrent sur les siens dans un défi implacable, refusant de céder. Elle était belle, indéniablement, mais ce n’était pas une beauté douce. C’était une beauté acérée, tranchante, une lame reflétant la lumière. La mâchoire d’Adrian se tendit. Elle n’était pas une mariée docile. Elle était une Russo, ce qui signifiait des complications.

Les notes graves de l’orgue résonnèrent lourdement sous les voûtes, et la congrégation se leva dans un mouvement unanimement synchronisé. Le regard d’Adrian glissa vers Marco Russo, qui escortait sa fille dans l’allée. L’expression de l’homme plus âgé était sculptée dans la pierre, ses gestes contrôlés alors qu’il avançait d’un pas mesuré. Adrian nota la tension subtile dans les poings serrés de Valentina, la rigidité qui irradiait d’elle. Elle ne voulait pas de cette union, pas plus que lui. Contrairement à lui, elle ne faisait aucun effort pour le dissimuler. Un sourire éphémère effleura les lèvres d’Adrian. Elle avait du caractère. Cela rendrait au moins les choses intéressantes.

Arrivés devant l’autel, Marco plaça la main de sa fille dans celle d’Adrian. Le geste, bien que cérémonial, était ferme, chargé d’un avertissement silencieux. « Prends soin d’elle, » murmura Marco, sa voix grave et teintée d’un acier indéniable. Ce n’était pas une demande. C’était un ordre, le dernier acte de revendication d’un père sur sa fille. Adrian soutint son regard sans faillir, sa poigne tout aussi ferme. Il était habitué à cela — négociations, manœuvres subtiles, le jeu de la domination dissimulé derrière une façade polie. Marco était un adversaire chevronné, mais Adrian n’était pas homme à s’incliner.

La main de Valentina dans la sienne était glaciale, ses doigts rigides contre sa paume. Elle le fixa, ses yeux noisette brûlant d’un feu indomptable. Ce n’était pas de la peur — c’était un défi. Elle le poussait à vaciller, à faiblir. Il ne céda pas. Ses propres yeux, gris et orageux, rencontrèrent les siens, inébranlables. Encore cette défiance. Cela complexifierait certainement les choses, mais pendant un bref instant, il faillit presque l’admirer. Presque.

Le prêtre commença la cérémonie, sa voix grave et mesurée résonnant dans les hauteurs imposantes de la cathédrale. Adrian percevait des fragments de latin, le flux des bénédictions et des vœux déferlant autour de lui comme un bruit lointain. Toute son attention restait centrée sur la femme à ses côtés. Sa mâchoire était serrée, son regard fixé sur un point au-delà du prêtre, sa tension évidente dans la rigidité de ses épaules. Il resserra légèrement sa prise sur sa main, un rappel silencieux qu’il était bien là, à ses côtés.

La tension entre eux crépitait, une guerre silencieuse de volontés éclatant sous les arches colossales de la cathédrale. Adrian ressentait le regard perçant de son père depuis le premier rang, lourd de jugement et d’attentes. Pour le vieux DeLuca, ce mariage n’était pas une simple union. C’était une mission. Une alliance nécessaire pour leur survie. Adrian expira lentement, son visage impassible. Il ne faisait pas cela pour son père. Il le faisait pour la famille. Pour survivre. Du moins, c’est ce qu’il se répétait.

Lorsque vint le moment d’échanger leurs vœux, Valentina se tourna vers lui. Sa voix était claire, tranchante, chaque mot une lame s’enfonçant dans l’atmosphère tendue qui les enveloppait. « Je jure d’honorer cet arrangement. » Le mot arrangement résonna, lourd, intentionnel, un rappel glacial de la réalité implacable qu’ils affrontaient. Les lèvres d’Adrian esquissèrent un sourire infime avant qu’il ne prononce ses propres vœux, avec la précision méthodique d’un contrat soigneusement rédigé. Le poids de leurs mots les liait, formant une union qu’aucun ne désirait, mais qui était nécessaire.

Et puis vint le moment du baiser.

Adrian s’avança, sa main effleurant la joue de Valentina.Il ressentait la tension dans son corps, la manière dont elle se tenait droite, rigide, prête à encaisser le coup. Pendant un bref moment, il hésita. Son pouce effleura doucement sa mâchoire, un geste fugace qui aurait presque pu être interprété comme une marque de tendresse. Ses yeux noisette brûlaient dans les siens, le défiant de mettre ses intentions à exécution. Et alors, il le fit. Il se pencha et posa ses lèvres sur les siennes. Ce n’était ni un baiser de passion ni d’affection—c’était un défi, un geste calculé dans leur guerre silencieuse. Bref. Contrôlé. Suffisant pour sceller les vœux sans révéler plus qu’il ne le fallait.

Lorsqu’il se recula, son regard resta ancré dans le sien, provocateur et inflexible. Elle le défiait, l’incitait à réagir, à parler. Mais Adrian se contenta de lui offrir son bras, son expression impassible. Tandis qu’ils se tournèrent vers l’assemblée, les applaudissements qui suivirent furent discrets, polis, résonnant comme un écho creux dans l’immensité de la cathédrale.

En descendant les marches de l’autel, le regard d’Adrian balaya la salle—et s’arrêta sur une silhouette familière, nonchalamment appuyée contre l’une des colonnes de la cathédrale. Dante Moretti. Les traits acérés du chef de gang rival étaient baignés par la lumière fragmentée, et ses yeux sombres brillaient d’une malice calculée. Il inclina légèrement la tête en un geste de respect moqueur, un sourire sarcastique jouant sur ses lèvres. La prise d’Adrian sur le bras de Valentina se raffermit, un geste subtil que cette dernière ne manqua pas de remarquer.

« Qu’y a-t-il ? » murmura-t-elle, d’une voix si basse que seul lui pouvait l’entendre.

« Pas ici, » répliqua Adrian d’un ton sec. Son esprit tournait déjà à plein régime, analysant toutes les implications de la présence de Dante. Cet homme ne se déplaçait jamais à un événement sans arrière-pensée, et Adrian doutait fortement qu’il soit venu pour de simples félicitations.

La cérémonie était terminée, mais la véritable bataille ne faisait que commencer.