Kapitel 3 — Kapitel tre

Caine

"Det var den sista, boss." ropar Leo.

Jag tittar på när mina män lastar upp den sista leveransen för kvällen på kajen. De tunga lådorna lastas på pallar för att tas till huvudlagret.

Vanligtvis följer jag inte med på leveranser. Det behövdes inte. Det var en enkel byteshandel, inga vapen krävdes, även om mina män alltid var beväpnade till tänderna. Det var det som gjorde oss till den mest fruktade organisationen i staden. Ingen vågar korsa Bravtan. Ingen vågar korsa mig.

Min far berättade för mig när jag var tio år gammal att jag en dag skulle bli Pakhan för den ryska Bravtan. Det hade varit hugget i sten.

När han dog, skulle jag bli den ledare som folket i den här staden behövde. Jag uppfostrades till att bli en soldat. Jag lärde mig att vara orädd, att vara fruktad. Jag lärde mig att skaka av mig ånger och att törsta efter mina fienders blod. Att ha ett hjärta och ett huvud så ogenomträngligt som järn. Inget stannade för länge runt mig. Inget höll mig tillbaka. Eller så trodde min far.

Sedan igår kväll, hade jag känt som om jag hade en nervknut stor som min knytnäve fast i bröstet. Känslan var främmande för mig. Jag blev inte nervös. Förutom att jag hade blivit det. Det var allt på grund av henne.

Jag hade bestämt mig för att jag behövde andas kall luft. Jag behövde rena mitt bröst och sinne från alla demoner som simmade inuti. Den kyliga, krispiga luften var också en lättnad efter att ha andats in Chicagos kvävande lukt.

Jag hade återvänt med ett pris som mitt blodtörstiga hjärta hade längtat efter i åratal.

Maeve Holloway.

En ensam, tjugofyra år gammal kvinna som bodde i Chicago. Hon hade vuxit upp i Texas, uppfostrad av sin mormor. Hennes mamma hade dött av en överdos när hon bara var sju och hon hade aldrig vetat vem hennes far var.

Vid arton års ålder hade hon flyttat till staden och efter bara en vecka där hade hon bekvämt anställts som personlig assistent till företagsägaren och multimiljonären Maxwell Huxston.

Jag hade lärt mig allt detta från en informatör jag hade anställt för att spåra upp henne. Jag hade tagit chansen och flugit till staden över natten för att träffa henne på en pub. Hon hade suttit där, helt ensam. Väntande på en dejt som aldrig skulle dyka upp. Han hade blivit bunden och kastad i bagageutrymmet på min Escalade av en av mina män. Det var jag som hade mött henne.

Hennes långa mörka hår hade fallit nerför ryggen. Hennes bleka hud kontrasterade med hennes svarta klänning som smetade åt runt hennes kurvor. Jag skulle vara dum om jag inte erkände att hon var attraktiv. Vacker till och med.

Men den skönheten höll en mörker, en fulhet. Nu var här min torka, ett botemedel. Allt sammanflätat i en liten mörkhårig amerikanska. Allt jag behövde göra nu var att locka henne in i min järnbur, låsa in henne och kasta bort nyckeln.

Nu när jag hade henne, visste jag inte vad mitt nästa steg var. Att döda henne var för enkelt. Det skulle inte vara tillräckligt för förlusten jag hade uthärdat. Så jag hade hållit henne vid liv. Låtit henne sova i ett av mina många rum. Tanken vrider en knut i min ryggrad. Hon förtjänade inte en varm säng, mat och skydd. Hon förtjänade inte min nåd. Jag ville inget hellre än att karva ut hennes vackra chokladfärgade irisar ur hennes huvud och skicka dem till Huxston.

Men jag kunde inte. Inte ännu åtminstone. Jag behövde formulera en plan. Jag hade varit så ivrig vid tanken på att ha henne i mina klor, att jag inte hade fokuserat på något annat. Men hennes dagar var räknade. Första chansen jag fick att spilla hennes blod, skulle jag ta den.